Она закашлялась. Вспомнила, что нельзя кричать на морозе. И вообще в горах. Впрочем, это слово не для нынешней ситуации - нельзя.
Федор полуобернулся через плечо. Отблеск усмешки - а может, просто снег:
- Не настолько же я догадливый. Нет, конечно. Прочитал.
- Где?!
Метель вдруг налетела густо, крупными хлопьями, непохожими на прежнюю пыль. Эва временно ослепла - Федор?.. Красс?.. претенденты?! - и шла на ощупь, помня только о том, что вперед это вверх, пытаясь карабкаться выше, пока веревка не натянулась куда-то вбок. Значит, сбилась, ушла в сторону, заблудилась бы, если б не… Все-таки в горах важно идти в связке. С правильным человеком. Который откуда-то знает направление.
Прочитал. Не в ее письмах, нет. Но ведь тогда… Попыталась осмотреться: ничего, непроглядная серо-белая свистящая взвесь… Был только один источник, где он мог бы прочесть что-нибудь подобное. Рукопись, которую даже она сама давным-давно перестала искать…
Признается. Расскажет.
Ничего не видя, нащупала на поясе карабин и двинулась по веревке, как в лабиринте. Не тянуть слишком сильно, а то ведь потеряет равновесие, упадет, может что-нибудь сломать, а то и покатиться вниз по склону. Интересно, как ведут себя опытные альпинисты… вообще альпинисты - в такую вот метель? Что грамотнее: идти, не останавливаясь, пока это возможно, или, наоборот, окапываться в снегу? Хотя какой смысл вести себя сейчас грамотно…
Если и вправду - близко. Вот-вот.
Брадай возник перед ней внезапно, лицом к лицу, и она разглядела это лицо неожиданно четко, до сплывающихся гроздей капель на сизых щеках, залепленных снегом ресниц и красных прожилок в глазах. Удивилась, сообразила, что метель кончилась, вернее, снова перешла в хлесткую пыль, летящую навстречу почти горизонтально. Проморгалась и спросила, будто разговор и не думал прерываться:
- Где ты прочел?
Усмехнулся. Кажется, хотел поинтересоваться, о чем это она. Однако придумал кое-что получше:
- Ты же умная. Скажи сама.
Эва отступила на шаг. Медленно помотала головой, подставляя то одну, то другую щеку под снежные пощечины:
- Нет.
Оскалился еще шире. Кивнул:
- Да.
Они оба остановились и синхронно развернулись спиной к бурану. Стало гораздо легче - и дышать, и видеть, и говорить.
- Где ты ее взял? - отрывисто спросила Эва.
- Купил.
- У кого?
- С аукциона. Маленький такой, маргинальный аукциончик в Срезе… распродажа награбленного. Лет десять назад. По чистой случайности. Если б ты знала, у кого мне ее удалось перекупить…
- Ну?
- Всё равно не поверишь.
Еще и кокетничает. Не дождется. Впрочем, оно и неважно:
- Допустим. И что ты с ней делал… десять лет?
- Что и положено делать с рукописями - читал. Внимательно. Параллельно стал членом Структуры, а чтобы там укрепиться, тоже необходимо время. На том этапе она была мне нужна.
Его высокомерие, присыпанное снегом и лоснящееся малиновым на кончике носа, вызвало у Эвы нервный смешок:
- Зачем?
- Чтобы провести предварительную работу чужими профессиональными руками. В частности, надеялся с их помощью надавить на твоего отца. Правда, не вышло. Не успел. Зато прочел твои письма.
- Ну, это уж точно ничего тебе не дало.
- Почему? Я понял, что должен найти тебя. Что ты мне нужна.
- Как Структура?.. на определенном этапе?
- Нет.
Коротенький шаг, внезапные руки на ее плечах, заснеженное лицо наискось перед глазами. Внизу, у моря, под закат и соленый бриз - это было бы стремительно, властно, романтично. Здесь, в громоздких комбинезонах, с рюкзаками, палками, мотками веревки, неровным льдом под нотами - неуклюже и смешно. Судорожное, бессмысленное движение отставного претендента. Которого и оттолкнуть-то нельзя как следует, чтобы, не дай бог, не загремел вниз… А может - шальная мысль, отменяющая на корню всё, что сейчас единственно важно, - пускай? Претендентом больше, претендентом меньше…
Не выйдет. Они, как-никак, в одной связке.
- Зачем тебе вообще это надо? - спросила губы в губы, вместо поцелуя. - Ресурс. Что ты с ним будешь делать?
- Что-нибудь придумаю.
- Неужели до сих пор не придумал?
Их дыхание смешивалось в узком промежутке между лицами и поднималось вверх плотным туманом. Ничего не разглядеть. Только голос:
- Это не так уж важно, Ева. Главное - сам процесс. Игра. Я надеюсь выиграть главный приз и выиграю, а там - посмотрим. Возможно, подарю тебе на память…
- Сомневаюсь.
Отстранила его, огляделась вокруг, прищурилась:
- Где Красс?
Вокруг - только снег, белесая темень, да еще лицо Брадая со слишком сложным выражением, наскоро прикрытым снисходительной маской. Под его освободившиеся, пустые руки удобно подвернулся небрежный жест: а ну его. Озвучил уже следующую фразу:
- Идем.
- Подожди, - удержала его за веревку, словно пса за поводок, - так нельзя… это горы…
- Вот именно. Я предлагал ему идти в связке. Но у цивилов своя гордость. Пошли, Ева. Догонит.
- А если…
- А разве ты сама не видишь, что так было бы лучше всего?!
Молчание. Его - ожидающее, и ее - обескураженное, сбитое с ног, пойманное с поличным. Да, так было бы лучше. Лишний претендент, цивильный соглядатай. Обманывавший ее тем более цинично, что был, был момент, когда она поверила ему! - тогда как Федору Брадаю не верила ни секунды, и потому теперь с ним гораздо легче, как бы ни пыталась она втиснуть между ними, претендентами, знак равенства.
К тому же Крассу ничего не известно, кроме слабеньких данных цивильских досье. Он повязан с ними обоими (именно так, с обоими, как ни гадко осознавать) только шантажом, не больше. От него всё равно пришлось бы избавиться. Она с самого начала знала об этом.
Так - лучше.
- Да не переживай ты, - бросил Брадай. - Ничего с ним не случится. Наверняка идет по нашим следам и готовит какую-нибудь подлянку. Но мы попробуем оторваться. Если ты, конечно, не против.
Она всё еще молчала.
- Против?
Стояла на месте.
- Та-ак, - протянул Федор. - И чем же он тебя взял? Западаешь на пожилых папиков?.. Девочка, выросшая без отца, да? Особенно если еще и полковник…
Этого ему не стоило говорить.
…Пальцы в толстых перчатках плохо гнулись и никак не могли разобраться с устройством карабина. Зато, соскользнув, обнаружили рядом на поясе вполне серьезный складной нож.
Брадай смотрел на ее неловкие манипуляции всё с тем же снисходительным выражением, уже сведенным судорогой, как улыбка начинающей фотомодели. Однако, заметила Эва с усмешкой, и сам ненавязчиво положил руку на аналогичную деталь своего снаряжения. На всякий случай.
Лезвие перерезало веревку легко, одним движением, будто расколов тонкую сосульку.
Так будет еще лучше.
Здравствуй, папа.
Вчера в который раз пыталась с тобой поговорить. Невозможно. Правда, ты уже не взрываешься, не кричишь, не разражаешься оскорблениями, но… ты просто меня не слышишь. И это еще хуже. Безнадежно. Как, впрочем, любая попытка вернуть прошлое. Даже по кусочку. Безнадежно и бессмысленно.
Но ты не прав. Смысл есть. Сейчас попробую объяснить. Старинным, проверенным способом… А потом подумаю, стоит ли тебе читать это письмо. Хотя что изменится, даже если я решу, что стоит?
Ладно, сколько можно тянуть никому не нужное вступление, ты так никогда не доберешься до сути, если и начнешь читать. Перехожу к делу.
Мишины рукописи.
Всего было несколько монографий. Ни одну из них Миша, разумеется, не мог нигде опубликовать: Срез не дорос до автономного издательского дела, а в Исходнике эти исследования воспринялись бы как бред и бессмыслица. Впрочем, до сих пор жалею, что не уговорила Мишу все-таки обратиться в свое время к тебе, ведь в твоем распоряжении было всё, в том числе и типографии, где не задавали бы лишних вопросов, И сейчас шла бы речь о целом тираже, а не о нескольких кипах исписанной вручную тонкой бумаги…
На пожаре бумага горит в первую очередь. Правда?!
Но я знаю, пожар быстро потушили. Вовремя поняли, что грабить куда полезнее и приятнее, чем просто жечь.
"География и физика месторождений тезеллита"; "Феномен инициации драконов в популяционном и личностном аспектах"; "Разработки: научный и промышленный потенциал"; и самая, на мой взгляд, важная и ценная - "Теория Множественных срезов".
Да, папа, я читала их все. Да - очень мало что поняла и еще меньше запомнила. Но если бы мне удалось разыскать эти рукописи и донести их до тех, кто способен вникнуть, разобраться, оценить… Только не смейся, папа, даже если я впаду в пафос. Над такими вещами не смеются.
Это придало бы смысл моей жизни. И - не на человеческом, но зато на социальном, глобальном, мировом уровне - отменило бы Мишину смерть.
Я прочла всё, что писали о конце колониальной эпохи Среза. О нашем конце. О наших резиденциях, летней и зимней, - сожженных, снесенных до фундамента, о малых строениях, превращенных в разработческие склады или переоборудованных для туристов. А перед тем, конечно же, разграбленных, распроданных с аукционов, растащенных по частным коллекциям… Ничего. Ни малейшего следа.
Не знаю, где именно Миша хранил рукописи. Может, и не в замке, где мы жили до последнего дня, а где-нибудь еще, поближе к месту работы. Если быть до конца откровенной, я очень мало внимания уделяла написанному им - читала, но не вчитывалась, восхищалась, но не пыталась как следует понять. О том, чтобы восстановить его монографии по памяти, не может быть и речи. А впрочем, такое не удалось бы никому. Михаил Анчаров был великим ученым, папа. Если б только ему не приходилось так много заниматься в жизни другими, не связанными с наукой вещами…
Хорошо, не буду тебя раздражать. Я знаю, как ты к нему относился и относишься до сих пор. Знаю, что именно он, которого ты отличил еще мальчишкой, допустив в состав той первой экспедиции, которому дал дорогу и шанс, - в конце концов лишил тебя Среза. Среза и меня… хотя не уверена, что последнее когда-то было для тебя важно. Я стараюсь верить, что да. Но и ты постарайся осознать: теперь я - с тобой. Навсегда.
Помоги мне разыскать Мишины рукописи! Думаю, тем людям, с которыми ты ведешь свои двойные и тройные игры, может быть что-то известно. Не всё; иначе они не стали бы с тобой играть. Ведь твоя главная ставка - Ресурс, правда? Но ты блефуешь. У тебя самого выхода на Ресурс нет. А вот они могут и обладать им, сами того не зная: надо быть очень неординарным и мыслящим человеком, чтобы разобраться в Мишиной "Теории Множественных срезов".
Понимаю, как это рискованно. Но ведь ты можешь! Проведи многоступенчатую операцию, используй их, обведи вокруг пальца!.. Ты же этим живешь, я знаю. А мне тоже необходимо хоть чем-то жить…
Заканчиваю; пора бежать на курсы языка. Кстати, у меня неплохо получается, учительница на каждом занятии восхищается моим произношением. Хорошо, что я все-таки туда записалась, и ужасно жаль, что так и не удалось уговорить тебя. Попадаешь в совсем другую жизнь. Иногда после занятий мне кажется, будто я всегда жила здесь, в Исходнике, разве только в другой стране. А Срез… нет никакого Среза. Так, экзотический, развивающийся и очень дорогой курорт…
А может, поддаться этому ощущению, позволить ему стать единственным и главным? Зачеркнуть всё - и просто жить?
Не знаю.
Когда вернусь, перечитаю это письмо. Не исключено, что оно покажется мне истеричным и совершенно лишенным смысла. Тогда, конечно, ты его не прочтешь.
На всякий случай - до свидания, папа.
Твоя Эвита,
15.09.25.
ГЛАВА III
Узкоглазая докторша вчера вечером сказала, что завтра приедут родители. То есть, уже сегодня. Стар тогда кивнул с равнодушной мордой лица - родители и родители, обычная вещь, - а потом весь остаток дня думал, как же так случилось, что отец… Как мать вообще его разыскала? Может быть, увидел по телику и объявился сам? Возможно, предложил матери денег… она, само собой, отказалась… поругались на этой почве: насколько он помнил из детства, они не в состоянии находиться рядом больше пяти минут и не ругаться. Потом нашли компромиссный вариант - заказали на двоих телепорт в Срез…
Стар фантазировал на данную тему до самого сна. А сегодня утром проснулся с четким, будто подсказанным кем-то пониманием: никакие это не родители. Просто мама с Михалычем не хотят нарываться на лишние вопросы и запреты. И, в общем-то, они правы.
Только почему-то сразу стало тоскливо.
Далеко за окном пролетел пассажирский дракон, семнадцатый за сегодняшний день, если считать после обхода. Умное, а главное, продуктивное занятие - подсчитывать пролетающих драконов. На ближайшие несколько месяцев. На вечность вперед.
И дело даже не в том, что на большее он не способен. Дело в том, что от него ничего уже и не нужно. Никому. Всё кончилось. Он рассказал всё, о чем давно должен был рассказать, и тем самым поставил точку на этой истории. Во всяком случае, для себя самого. Здоровенную, жирную точку.
…Она даже не зашла попрощаться.
А теперь он один. Один во всем Срезе. Вот и неплохо: никакая Дылда не заявится в палату, как привидение, не сядет на кровать, не поклянется остаться здесь навсегда и не признается в убийстве… н-да, с Дылдой он бы точно не соскучился. Даже где-то жаль, что она уже бесповоротно в Исходнике. И Бейсик - с ним весело, никогда не угадаешь заранее, на какие фокусы он еще способен. А вообще-то, усмехнулся Стар, он был бы рад сейчас и Открывачке. Или Воробью.
Размечтался. Никому он нафиг не нужен, кроме матери и Михалыча. Ни пацанам, которые после похорон Марисабели, скорее всего, разбегутся до сентября, найдут, чем заняться, каждый по отдельности. Ни Дылде, которая, порыдав вволю, преспокойненько забудет о нем до школьных времен.
И ни тем более - ей.
Ее он больше никогда не увидит. Ее не увидит никто из тех, кто знал учительницу языка и литературы Еву Николаевну Анчарову. Ребята помогли ей исчезнуть, и можно не сомневаться: она растворилась бесследно, оставив в дураках своих врагов и в недоумении - просто знакомых. А что касается него самого…
У нее совсем другая жизнь, и если он, Стар, случайно соприкоснулся с этой жизнью, нездешней и настоящей, сыграл в ней какую-то роль, то ему просто повезло. Такое везение не повторяется. Забудь. Или наоборот - помни. Вспоминай по дням, по минутам, по мгновениям, на которые вы пересеклись. Тем более что времени впереди…
- Вот он. Давай!
Стар недоуменно повернул голову. И ослеп.
Когда он проморгался, девушка с огромным фотоаппаратом делала снимки, сидя на кровати у него в ногах. Щелкнула еще пару раз, потом встала, опять нацелилась, щелкнула, опустила черную махину и сказала:
- Нормально.
Он приподнялся на локте и выговорил, кажется, угрожающе:
- Не понял.
- Не люблю, когда позируют, - объяснила девушка. У нее была прикольная прическа: мелкие косички на половине головы, а другая половина стриженая. - Меня зовут Маша.
- Сергей. Можно Стар.
- Я в курсе.
- Машка в курсе, - подтвердил оттуда, куда голова категорически не поворачивалась, знакомый голос. - Она давно с тобой работает. Только ты ни разу не позировал, она этого не любит.
- Привет, Анатолий, - сказал Стар.
По правде говоря, он не особенно удивился. Конечно, журналист должен был объявиться снова, он единственный, кому до сих пор что-то от него нужно… вот только совершенно вылетело из головы. Толик еще вчера так и рвался продолжить разговор, когда дежурная медсестра вытолкала его из палаты вслед за пацанами. Но ему, Стару, было не до того, потому что минутой раньше выбежала в коридор рыдающая Дылда, а за ней, наскоро уточнив у пацанов время телепорта, - она…
Он уже знал, что она не вернется.
Он ее ждал.
А потом медсестра сделала укол, и захотелось спать.
Толик обошел вокруг кровати и, наконец, возник в поле видимости. Со вчерашнего дня он конкретно изменился. Был стильный и зашуганный - стал помятым, небритым и сверкающим, как новенький сидиром. Хоть у кого-то жизнь удалась. И чего ему, хотелось бы знать, надо?
- Как ты, Стар? - спросил Толик, усаживаясь на табурет возле кровати. - А то мы с тобой вчера не договорили.
- О чем?
- Ну… Помнишь, ты рассказывал…
Толик замялся, и Стар посоветовал:
- Диктофон включи.
Полустриженая девушка Маша громко прыснула. Она ему нравилась, хоть и странные у нее понты - снимать со вспышкой без предупреждения.
- Мы готовим материал а газету "Срез-ревю", - сказала она, снова присаживаясь у него в ногах. - Эпохалку, обо всем понемножку. О теракте, заложниках, экстремистах, Федоре Брадае, об убийстве Лилового полковника, о его наследстве, о претендентах…
- Наследстве? - тупо переспросил Стар.
Толик ерзал на табурете, как будто ему было трудно усидеть на месте. Но ничего, держался. Сиял всё ярче с каждым Машиным словом. И наконец вклинился:
- Ты не представляешь, Стар, насколько классно оно всё увязалось! Материал уже практически готов, осталось вбить пару убойных фактов, и можно нести в редакцию. Сейчас прямо от тебя и пойдем. Главное, я совсем уже думал забросить эту тему, но потом вдруг выяснилось… Давай с самого начала, чтоб ты въехал как следует. Так вот: когда после смерти старика его дочь, принцесса Эва Роверта..
Он говорил - увлеченно, зажигательно, жестикулируя и в конце концов все-таки подорвавшись с табурета, говорил, говорил… Движущаяся картинка, словно в телевизоре без звука. Нет, Стар всё слышал. Наверное. Просто довольный, мечущийся туда-сюда по палате Толик не имел никакого отношения к тому, что он, Стар, слушал и пытался понять. Впрочем, он давно уже всё понял. Прояснялись или поворачивались под другим углом мелкие детали, а суть оставалась прежней.
Больше никогда.
Именно сейчас, вдруг осознал он, происходит их прощание. Она не пришла проститься сама, да и не могла прийти, нельзя ожидать от принцессы, чтобы она помнила о каком-то школьнике. Но в эти минуты, когда, счастливый и смешной, одинаково небритый на щеках и голове парень пересказывает взахлеб ее историю - она прощается с ним, Старом. Эва Роверта. Принцесса Эва. Эвита… хотя какая она ему Эвита.