* * *
- Слушай, ты лучше про стажировку расскажи…
Встрепенулся Мундыч, ожил.
- А стажировка такая… - с удовольствием начал он. - Сидим это мы, скажем, в ихнем полицейском участке, вызова ждём. Если вдруг что серьёзное случится…
- А если несерьёзное?
- Ну, если несерьёзное, беспилотнички и без нас справятся.
- Как?
- Кусаться начинают. Я, покуда к законам ихним не привык, весь в сыпи ходил…
- Ты ж говорил: они не кусаются!
- Н-ну… так это поначалу, пока меня на учёт не поставили…
- Чо? Прям до крови кусают?
- Да нет… На самом-то деле они даже и не кусаются вовсе - так… током бьют слегка.
Переглянулись мы с Петькой - опять про мошку вспомнили.
- Сидим, короче, ждём. Делать, сам понимаешь, нечего. Бывало, соберутся вокруг меня сослуживцы мои, кураторы, просят: "А скажи что-нибудь по-вашему…"
- Ты ж говорил: у них там вслух ничего нельзя…
- Нельзя… - соглашается Мундыч. - Ну так ведь полицейский участок - все свои, никто не стукнет… "Замучитесь пыль глотать, - говорю с выражением. - А то в сортире замочим!" И сразу лица у всех - мечтательные-мечтательные. Чувствуют, падлы, какую красоту утратили… какой мелодичный язык потеряли…
- А если вызов?
- Ну вот я как раз и хочу про первый свой вызов рассказать, а ты всё перебиваешь… Вякнул сигнал, диодики замигали. Где-то там какая-то улика важная обнаружилась. Прямо на тротуаре валяется. Координаты такие-то и такие-то. Подхватились мы - и на выход…
- На геликоптер какой-нибудь? - с завистью предположил Петька.
- Ка-кой геликоптер? - презрительно осадил его Мундыч. - Дороги - электромагнитные, штаны - ферромагнитные! И до места преступления - со свистом, по воздуху, как на салазках. Без машины, без ничего…
- Клёво…
- Это, когда привыкнешь, клёво! А поначалу, доложу я тебе, Петенька, жуть берёт. Представь: шоссе! Ни разметки на нём, ни светофора… А навстречу впритирку к полотну дурики вроде тебя летят. Абы как! Со свистом! Вмажешься в кого - и всё! И в холодильник…
- Часто сталкиваются? - опасливо спросил я.
- В том-то, и штука, что никогда! В штаны-то ещё и лоцман встроен.
- У каждого?!
- У каждого. А управляются общим гаишным компьютером. Он-то всех и разводит, понял? Кого надо - притормозит, кого надо - ускорит.
- Ну вас-то, наверно, не тормозили?
- Да я думаю! Пять минут - и всё! И на месте! Прибыли… Урна. Возле урны улика валяется. Окурок. Наш старшой - к нему. Присел на корточки, ткнул пальцем в асфальт… Вернее, не асфальт, у них там из чего-то другого тротуары делают… Бац - клавиатура!
- На тротуаре?!
- Ну так шоссе и есть общий гаишный компьютер! И тротуар тоже… Обвёл старшой окурок пальцем, запросил экспертизу. И ты не поверишь: выскакивает прямо под ногами и фамилия того, кто улику оставил, и адрес, и портрет, и где сейчас находится, и всё что хочешь… Мы - туда! Брать…
В горле у Мундыча пересохло - пришлось промочить. Промочив, помрачнел, стал головой мотать.
- Но брали его - жестоко, - признался он. - Мордой в тротуар, чуть руки из плеч не вынули… У нас - и то человечнее берут.
- Круто, - оценил Петька. - А за что его так?
- Вот и я тоже не понял, - оживился Мундыч. - Чего ж он такого натворил, думаю. И что оказалось… Вы не поверите! - вскинул глаза и обвёл нас наивным младенческим взором. - За окурок и взяли, - горестно молвил он и, достав из-под плоской засаленной подушки пачку сигарет, чиркнул зажигалкой.
- Да ну… - не поверил я.
- Две статьи на нём было… - глуховато поведал Мундыч между затяжками. - Во-первых, наносил вред своему здоровью, во-вторых, мимо урны бросил…
- Ни фига себе… - потрясённо выдохнул Петька. - И на сколько его за это закрыли?
- Ни на сколько, - меланхолично отозвался Мундыч, подливая пива в стакан. - Обмерили, взвесили и отпустили…
- А если второй раз на том же поймают?
- Обмерят, взвесят и отпустят… У них только так. А нас они за варваров держат, говорят, что мы преступников мучаем: в тюрьму сажаем. Зато ихние опера при задержании своё навёрстывают. Два ребра тому сломали, чей окурок… А не наноси вред здоровью!
- Слушай, а чего она кончилась? Оттепель эта…
У Мундыча отвисла губа, глаза остекленели. Я уже решил, что сейчас всхрапнёт, но ветерана хроноразведки так просто не свалишь - крепкий народ.
- Оттепель?.. - озадаченно повторил он, словно впервые слыша это слово. - Оттепель… да, кончилась…
Хотел погасить сигарету в старой консервной банке, но не догасил - всхрапнул и прилёг навеки. То есть до вечера.
Глава 5
Раньше я удивлялся, почему это на хронополитзанятиях о будущем каждый раз по-другому рассказывают: то у них все грядушки наркоманы с дефектным генофондом, то сплошь терминаторы - из гранатомёта не прошибёшь, то кретины слюнявые, то умные сплошь да коварные. Спросил однажды хроновоенрука, а он меня за это отжиматься заставил. Ну ладно, думаю, лысый, я тебе ещё отомщу.
Отомстил. На уроке хронотактики.
- Допустим, десант из будущего! - говорит. - Налёт машин времени. Я - командир. Вот меня, допустим, убили… Прохор! Твои действия.
Встаю. Рапортую:
- Ползу за знаменем!
- Зачем?
- Похоронить вас с почестями!
Мамку в школу вызывали. Учителка головой качала.
- Эх ты, - говорит. - А ещё староста…
В общем-то сам виноват. Нашёл кого спрашивать! Мундыча бы спросить, но Мундыч второй день невменяемый - Петьку за ректора принимает.
И ещё одно мне непонятно. Вот дебилы они, азбука из восьми смайликов. А почему ж у них тогда дороги электромагнитные, штаны ферромагнитные, заборы из планшетов?..
Соврал мамке, что мероприятие у нас, а сам отправился к папке. Спросить, правда, тоже ни о чём не получилось - гляжу: что-то странное с папкой. В комнате, правда, как обычно, бардак, зато сам трезвенький, побритенький, при параде - стоит перед зеркалом, охорашивается.
- Вовремя заглянул, - говорит. - В гости пойдём - к интересным людям. А то ты там, наверное, одурел уже вконец среди этих своих рудиментариев…
Ого, думаю, а ведь это он меня к грядушечникам сейчас потащит. Лишь бы никого знакомого там не встретить! Потом вспомнил мамкины советы - и успокоился. Ну грядушечники, ну и что? Во вражеское логово иду, вроде как на разведку. Чтобы знать их, гадов, в лицо! Глядишь, ещё и в отчёт вставлю…
Нет, конечно, с отчётом - это я так, сгоряча. Следующий раз нам с Улькой только через месяц отчитываться.
Вышли мы с папкой со двора, свернули в Антикварный переулок и добрались до бульвара, где на бетонном пьедестале торчит который год раскуроченная прямым попаданием трофейная машина времени. С виду - обыкновенный металлолом, только зачем-то в зелёный цвет выкрашенный. Приостановился папка, губы поджал.
- Вот смотри, сынок, - говорит он мне с горечью. - Так мы встречаем будущее.
Ну а что, думаю. Правильно встречаем. Как на уроках хронотактики учат.
На бетонном цоколе табличка, на табличке выбито: "Уничтожена такого-то числа такого-то года хронобойщиком таким-то".
А вот интересно, как она выглядела, эта самая машина времени, до того, как по ней хронобойщик врезал?
Постояли так, постояли, двинулись дальше. Отыскали нужный дом, поднялись на второй этаж. Круто живут интересные люди: огроменная квартира - вся в мебели. Люстра в прихожей - как в ресторане. Ну понятно: прошлое-то своё с настоящим будущему продали, футурня безродная - вот и денежки. А сами почему-то на кухне заседают.
Я папку спрашиваю, почему на кухне. Во-первых, говорит, не на кухне, а в кухне, а во-вторых, традиция такая давняя… Во дают! Нас архонавтами дразнят, а у самих традиции, ещё и давние…
В кухне кресло, а в кресле расплывается бабуся в очках. Суетятся вокруг неё, ликёр в чаёк подливают. Остальные по углам жмутся, на подоконнике. Представил меня папка - вот, говорит, сынок мой, староста класса, между прочим. Осклабилась бабуся, заворчала, зашепелявила:
- Знаем, знаем, чему вас в школах учат! Батюшка небось на уроках Закона Божьего только одно и твердит: "Не заботьтесь о дне завтрашнем". А про то, что "чаю жизни будущего века", небось и не вспомнит даже…
Папка опечалился, руками развёл.
- Мы тут сейчас, - говорит, как бы извиняясь, - перед машиной времени подбитой стояли… смотрели… Какие мы всё-таки варвары!
Та тётенька, что бабусе ликёр в чаёк подливала, чуть бутылку не выронила.
- Мы?! - кричит. - При чём тут мы? Это прошки! Настояшки! Детоубийцы! Вот стреляет он из своего хронотомёта! Он понимает вообще, что, может быть, в правнука своего стреляет? Или во внука даже!
- Не понимает… - со вздохом отвечают ей. - И не поймёт. Все зомбированы…
Ишь, как вывернули! Это получается, подрастёт тот, скажем, белобрысенький, что Петьку Безотечества в школьном дворе, раскрыв ротишко, слушал, сядет за рычаги боевой машины времени - и-и как нам даст… А что? Я бы и сам не отказался - за рычаги-то… Жалко вот, родился рано…
- Хорошо ещё, что это беспилотник был, - с умным видом вякнул кто-то из-за холодильника. - А то бы и череп потомка на шест водрузили.
- И никакого эдипова комплекса!
- А при чём тут Эдип? Он же не сына, он отца убил…
А, думаю, вон в чём дело… Беспилотник. Да и с беспилотником прикольно: сидишь перед монитором, джойстиком шуруешь, а беспилотник за тебя всем чертей даёт…
А вокруг уже галдят о героических грядушках: дескать, себя не щадят, проникают к нам, бандитам, ради нашего же блага. Оказывается, и не воюют они с нами вовсе, а гуманитарную помощь оказать пытаются. Они, говорят, эти… соционавты… Я тихонько папку спрашиваю: а кто такие соционавты? А он мне так же тихонько в ответ: обществолазы… Всё равно ничего не понял. Но ляпнуть такое на уроке - точняк из старост вылетишь… Знаем мы эту их гуманитарную помощь - Мундыч мне в прошлый раз всё подробненько растолковал…
Тут я кое-что сообразил. Проникают… То есть всё-таки как-то проникают… Насторожился, начал по-шпионски глазами водить. Да нет, вроде никто из себя ни заику, ни глухонемого не корчит. Значит, все свои, предатели. Хотя сидел там в углу один такой тихий-тихий, но он потом самым громким оказался.
Наконец бабусе надоело, видать, что про технику одну талдычат, - тоже встряла.
- Наш-то, - пришепётывает, - видный палеолитический деятель что вчера отчинил! Так прямо на весь эфир и объявил: дескать, люди будущего настолько выродились, что даже родным языком не владеют…
- И правильно делают! - брякнули из угла. - Владеть языком - пережиток каменного века!
Примолкли, уставились. А тот, что брякнул, разгорячился, вскочил, руками стал размахивать.
- Великий Свифт! - кричит. - Всё предвидел! Всё! Вспомните путешествие Гулливера на летающий остров Лапуту! Как у него там беседовали истинные учёные? Чем они оперировали? Названиями вещей? Нет! Самими вещами!..
- Этак вещей не напасёшься, - ехидно заметил кто-то с подоконника.
- А-а?.. - злорадно протянул вскочивший. - Громоздко, да? Хлопотно, да? - Осёкся, подумал, сел и вроде бы малость успокоился. - Согласен… - с сожалением выдавил он. И тут же снова вспылил: - Но вещи-то всё компактнее, всё легче становятся! Посмотрите на молодёжь! А это ведь, между прочим, будущее наше! Покажет один другому новую фенечку - и всё без слов понятно…
- Тогда уж проще деньги с собой носить, - продолжали покусывать с подоконника. - Или кредитную карточку. Как ни крути, эквивалент вещей…
- Зря смеётесь! Истинная роль денег нами до сих пор не осознана! Деньги - не только синтез духовного и материального, это ещё и смысловая единица. Скажем, в ресторане, в магазине - да где угодно! Не надо никакого языка - достаточно купюры и жеста…
Огроменная бабуся в очках сидела и слушала всё это, малость прибалдев. Потом шевельнулась, заморгала, пришла в себя.
- Да-да… - сообразила. - Мир есть текст…
Тот, что в углу, уставился на неё в восторге и снова вскочил.
- И наконец! - взвизгнул он. - При всей своей гениальности, смартфона Свифт не предвидел! Сами подумайте! Зачем вещь, если есть изображение вещи? Уже сейчас мы вполне способны отказаться от бессмысленного сотрясения воздуха словесами…
- Бессмысленного? - опять уязвили с подоконника.
- Да! В большинстве случаев. И сейчас, кстати, именно такой случай… Я имею в виду эти ваши замечания, уважаемый Будильник. Привыкли там у себя на форумах троллить…
Будильник? Так вот он какой, Будильник! Если это, конечно, тот самый… Стал я к нему приглядываться. Дядечка как дядечка, с бородкой. Но языкастый… Всех сажает! С мамкой только моей справиться не может…
- Событие!.. - надрывается тот, из угла. - Событие, изложенное словесно, перестаёт соответствовать самому себе, даже если оно изложено в жанре протокола… А вещь не обманет!
И началось! Гвалт - как на митинге. Места мало, вот-вот залепят кому нечаянно. Одному, кстати, залепили. Удивился, ощупал физию и говорит растерянно:
- Это как-то даже… недискурсивно…
Не услышали его - шумно было. Я-то думал, грядушечники хотя бы друг с другом мирно живут, а они вон чего…
- Господа будетляне! - вопит та тётенька, что поначалу вокруг бабуси увивалась. - Да прекратите же! Что вы тут устроили? Не уподобляйтесь прошкам!..
Мы с папкой сидим помалкиваем. Поставили перед нами чай и ликёр - другим-то не до того. Смотрю, на боку холодильника плакатик прилеплен:
"Будущее может занимать только опасных мечтателей; негодяй же довольствуется тем, что составляет насущную задачу дня!"
Ничего себе, думаю. Это кто ж такое сказанул? Присмотрелся, а там внизу в скобочках: "М.Е. Салтыков-Щедрин".
Тоже, наверное, грядушечник какой-нибудь.
А за папкой я так и не уследил. К чаю он, конечно, не прикоснулся, а ликёр почти весь выпил. Ну всё, думаю, пора вести домой, покуда никто не заметил… Не заметили. Даже на то, что мы уходим, внимания не обратили.
Свёл я папку по лестнице, вывел на улицу. Идёт - ноги под ним гуляют, а сам пальцем грозит тротуару.
- Так и запомни… - внушает. - Отец твой - мужчина с критическим складом ума…
Глава 6
- …а в будущее мы попали так. Может, видели: в скверике на окраине подбитая машина времени стоит на пьедестале?.. Ну и вот… Идём это мы с Петькой мимо, и Петька говорит: а что, если её починить? Я говорю: как ты её починишь? Вся раскурочена, и три слоя краски на ней… А мы подожгём, говорит. Краска вся выгорит, а механизм весь останется…
- Ты ж говорил, что вы её и подбили, - робко напомнил кто-то из малышни.
- Подбили, - сурово подтвердил я. - Из хронотомёта. А у нас её потом сразу отобрали, покрасили - и на пьедестал… Ну и вот… Влезли мы с Петькой наверх, облили бензином, подожгли…
- А она всё равно покрашенная, - жалобно сказал тот же голосишко. - Мы там вчера с сестрой были, смотрели…
- По новой потом выкрасили, - отмахнулся я, а в следующий миг увидел Петьку.
Стоит, гад, прислонился плечом к щиту, слушает и ухмыляется. А над ним на стенде два слогана: "Грядушку проворонишь - свою честь уронишь!" и "Прошлое предать - негодяем стать!".
Всё-таки подкараулил он меня.
Один - один.
Отбились кое-как от ребятни, вышли за ворота.
- Слушай, - говорю сердито, а у самого щёки горят. - А сколько у нас вообще в городе этих машин времени? Ну, подбитых…
- Три.
- Откуда знаешь?
- Так на стенде же карта нарисована… Одну в скверике грохнули, другую - у "Плюсквамперфекта", а третья - тут рядом, возле салона красоты… Ну этого… "Остановись, мгновенье"…
- Может, сходим пойдём?
Сходили. В общем-то, мы уже там бывали, и не раз - и с экскурсией, и просто так… Примерно то же самое, что и в сквере, только обломков поменьше и постамент не бетонный, а гранитной плиткой облицованный. А перед табличкой стоят дяденька и тётенька - приезжие, видать.
- Бож-же! - стонет она. - Масляной-то краской зачем? Ещё и зелёной!
- Чтоб никто починить не смог, - отвечает Петька. А морда у самого - серьёзная-серьёзная. Поглядел на него - чуть плюху не отвесил, честное слово!
- Ну вот видишь? - порывисто поворачивается она к мужу своему, или кто он ей там. - Умеют же люди славу героям воздать! Своим, местным… А почему у нас в Питере ни одной такой машины не поставили? Тоже ведь, наверное, подбивали…
- Ставить некуда, - буркнул он. - Все пьедесталы заняты.
- Так и у нас тут раньше Циолковский стоял, - не выдержал и вмешался я.
- Циолковского-то за что? - ужаснулся он.
- А чтоб в будущее не заглядывал! - огрызнулась она.
Тоже, наверное, разведутся скоро. Как мамка с папкой.