Она была гораздо моложе его, но о возрасте он забыл тоже, значит, возраст перестал существовать вообще, и когда Сергей подошёл к ней, она увидела, наверное, немного грустного мальчишку с серыми глазами и растрёпанной шевелюрой. Её звали Юля. Если верить в судьбу, то нет смысла описывать, что произошло дальше, кто что сказал и как посмотрел, и куда понесло их - по сверкающему снегу, по звенящему морозному дню.
И нет смысла говорить, что они были счастливы, потому что счастье - слишком простая и скучная вещь, и разве можно сравнить её со взрывом, с обретением смысла, с бесконечной нежностью, с безграничным доверием, с любовью?
С тем, что уходит страх?
Наверное, и аду, и небесам они были безразличны - душа Чернобитова давно была отписана дьяволу, душе Юли по плану через определенное, но не слишком скорое время еще только предстояло открыть для себя Бога. И оттого, что никому не было до них дела (кроме каких-то праздных людей вроде родителей или партнеров по бизнесу, ах, что они могут значить, эти люди), им было ещё легче идти рука об руку по улицам, залитым светом, и улыбаться прохожим.
Но…
Однажды (всё происходит однажды) они валялись в постели в маленькой Юлиной квартире. Сергей обнимал её и бормотал какую-то ерунду. Была оттепель, чирикали какие-то пташки, с крыши капала вода. На улице было сыро, и из окна доносился скрип шин на мокром асфальте. "Господи, - сказал Сергей (слово Господи он употреблял как междометие, прислушивались же к его словам совсем не на небесах), - Господи, как было бы здорово остаться нам с тобой одним на целом свете". И как только он договорил эту фразу, исчезли и люди, и Юля, и тихая уютная квартира, и шепот капель.
Сергей оказался голым на берегу какой-то реки. Невдалеке был мост, а за ним какие-то сараи. Было холодно. Сначала он не понял, что произошло, а потом долго ещё не хотел верить страшным догадкам. И лишь перебежками добравшись до сараев, облачившись в какое-то тряпьё и добредя до поселка, на улицах которого не было ни души, но кое-где работали телевизоры, он понял, что его минутное желание исполнилось - они с Юлей остались одни в этом мире, но не вместе, а разделённые бог весть каким расстоянием, разбросанные дьявольской рукой по просторам матушки-Земли, с поверхности которой вмиг смело всех остальных людей. (Или такую землю им соорудил одним щелчком пальцев некий умелец из юридического отдела адской конторы, где так любят следить, чтобы договора выполнялись в точности.)
Им овладело отчаяние. Он заметался по поселку, дергая за ручки, казалось, намертво закрытых дверей и тщетно пытаясь перекричать вой ветра в проводах. Порядком набегавшись (на это ушло часов десять), он отыскал гостиницу и, шатаясь поднявшись по лестнице и захлёбываясь слезами, бросился на диван, стискивая в беззвучном вое подушку. Милосердная человеческая природа не позволила ему мучиться слишком долго, и он потерял сознание.
Очнувшись через несколько часов (он спал, во сне к нему приходила Юля: он разговаривал с ней, она улыбалась, а он никак не мог понять, что за горечь поднимается внутри него и почему его душат слёзы) и оторвавшись от мокрой подушки, Сергей попробовал рассуждать логически. Он был уверен, что желание его выполнено точно, значит, она где-то здесь, в этом мире, точно так же тоскует одна в каком-нибудь захолустном городишке. А если, не приведи бог, её забросило в какую-нибудь Антарктиду или в Амазонию - нет, этого не может быть, наверняка она где-то в цивилизованном мире. Она ведь умеет водить машину. Он сам её учил. (Они по бездорожью заехали в какой-то лес, у него была бутылка шампанского. О чём он? У него была она.)
Она найдёт машину и поедет туда, где должен быть он. Куда? Конечно, в Москву.
Разбив окно и забравшись на почту, он обнаружил, что находится вовсе даже не далеко от Москвы, в Голландии. Быть может, и она где-то рядом. Машин на улицах было полно, во многих из них были ключи. Нарисовав и оставив на главной площади огромный плакат: "Юля! Любимая!
(к чему лишние слова? - подумал он, когда писал это послание, но тут же устыдился своих мыслей.) Я был тут. Уехал в Москву. Буду ждать тебя дома. Сергей", он сел в какой-то старенький джип, бак которого был полон, и помчался на восток.
(Надо сказать, что ещё в первый день он обращался к своим "друзьям"-демонам с просьбой вернуть Юлю, но там, видимо, посчитали, что никто её у него не забирал и возвращать нечего, а требования, чтобы она оказалась рядом с ним, тоже вполне условны: на одной планете - разве не рядом).
Два раза поменяв машины, уже через день он был в Москве. Город встретил его хмуро. Огромные стаи птиц кружили в небе, на каждом перекрёстке встречались собачьи своры. Вообще, всё вокруг было полно собачьего воя - собаки в квартирах остались без хозяев и пищи. Под колёсами так и шныряли коты. Весь центр был забит машинами, многие из них были разбиты, видимо, люди исчезли в одно мгновение. Юля жила на окраине. Он убеждал себя, что её, конечно, не может быть дома, но когда предположение стало реальностью, ему стало чуть ли не горше, чем в первую минуту, когда он её потерял. Он не знал, что ему делать.
Целыми днями он сидел у окна или у подъезда, боясь отойти даже на несколько шагов. Продукты в отключившемся холодильнике быстро кончились, а ночью было так холодно, что даже если бы он не думал каждую минуту о Юле, всё равно вряд ли смог бы уснуть.
Она приходила к нему по ночам, и оттого, что к нежности добавлялось немного горечи, эти встречи были чуть ли не радостнее, чем наяву.
(Сергей пробовал пить, но получался почему-то противоположный результат: мысли становились предельно трезвыми, и от этого безнадёжность подступала ближе).
Постепенно он привык к такому существованию. С утра он вставал, оставлял для Юли записку (каждый раз новую) и отправлялся бродить по городу - сначала по тем местам, где они бывали вместе, потом на поиски еды и машин с бензином. Один или два раза он пытался зайти в церковь, но церковь не принимала его - некому было покаяться, и душа его давно была далеко.
Юля стала сниться Сергею реже, а чаще - какие-то кошмары с острозубыми чудовищами и падением в пропасть.
По весне в городе вдруг стали возникать пожары от самовозгорания. Огонь не слишком охотно перекидывался с одного здания на другое, но некоторые дома горели неделями, и чёрная копоть покрывала всё небо. Домашние животные гибли в квартирах, и в воздухе плыл сладковатый запах гниения.
"Антарктида? Северный полюс? - думал Сергей. - Какого чёрта она сама не могла заложить душу дьяволу и за это переместиться в Москву?"
Такие мысли подступали всё чаще, а через некоторое время неожиданно для него самого в голове промелькнуло: "Дура!"
Но иногда…
Иногда он закрывал глаза и видел её - безумно красивую, лёгкой походкой уходящую по солнечной морозной улице к сияющим на горизонте башенкам. Он шёл за ней, она оглядывалась, смеясь - негромко и нежно. Он догонял её, прижимал к себе, они целовались. Мира не существовало. Конечно, он и не нужен, этот мир. Друг другу нужны только они, и это всё искупает. Все грехи, все ошибки, всю Вселенную.
Но где же её носит, заразу! - день ото дня он раздражался всё сильнее.
Или это испытание? И когда она вернётся, всё станет ещё лучше и проще? Но зачем надо лучше? Зачем сидеть здесь, есть просроченную тушенку и ждать неизвестно чего.
Сергей знал, что в любой момент может вернуться в нормальный мир, полный людей и маленьких незлых радостей. Вернуться - один или с нею, но без надежды найти её вновь. Действительно, вернуться одному, а она либо уже сдохла, либо отравится какой-нибудь испорченной гадостью где-то в Нью-Йорке.
Незаметно пролетели полгода. Город разрушался на глазах. По улицам рыскали хищные звери. Ради развлечения Сергей стрелял в них из машины, убивая не сразу, чтобы трупы не разлагались, а лишь раня, так, чтобы они с воем метались по мостовой, пугая сородичей.
Он не раздражался по мелочам, но сорвать зло можно было только на животных.
Но вот однажды (снова однажды), когда он сидел у окна, расстреливая птиц, послышался шум мотора, а через несколько секунд во двор вошла женщина. Это была Юля. Она была страшно худа, и одежда болталась на ней, как на манекене. Под её глазами были огромные чёрные круги от бессонницы, а все руки были в синяках. Он смотрел на неё через прицел винтовки и видел, как она беспомощно улыбается, не видя его.
"Наконец-то", - злорадно подумал он и тихонько потянул за спусковой крючок, но в последний момент передумал. Она вошла в подъезд, и на лестнице были слышны её шаги. Открылась входная дверь. Он стоял перед нею.
- Любимый, - выдохнула Юля. - Я нашла тебя. Если бы ты знал…
- Где ты шлялась, сука, - зло оборвал её Сергей. - Где тебя, б…, носило!
В ту же секунду мир за окном наполнился людьми и звуками. Застучали отбойные молотки и завыли сирены!
Попытка не удалась. Искупления не произошло. Судьбы не бывает. Душа умирает навеки.
Разоблачитель
Знаю я их как облупленных. Их теперь столько вокруг развелось - не сосчитать. Как их назвать - не знаю. Пришельцы - слишком расплывчато, да к тому же все они разные. И что они здесь делают - тоже, в общем, загадка. Но что-то явно нехорошее. Потому что зачем было бы тогда так конспирироваться, если пришёл с миром? Нешто мы не люди и не поняли бы: даже если у тебя шесть ног и жало на хвосте - ты можешь быть вполне нормальным парнем. Так нет же - маскируются, паразиты.
Я их с самого детства замечал. Сначала думал - это всё фантазии, что у соседки тети Любы руки нечеловеческие, все в синих прожилках (уж потом понял - провода это, а она всё по врачам бегает - вроде как больная, а все и верят). Или дядя Костя с третьего. Дядя, тоже мне. Живёт и не стареет ни фига. Ему что тогда было лет сорок, что ещё бабушка про него рассказывала, что теперь - почитай ещё лет тридцать прошло - не меняется, и всё. Хотя и этот маскируется: вроде как пьёт, как лошадь.
Наглеют они ужасно. Я за это и пострадал. Сидит на скамеечке один такой, разморило его, что ли, только кожа с лица так, вижу, и поплывет сейчас. Ну я не выдержал, подошёл и потянул его за щеку. Что тут началось! Шум, гам, доброхоты какие-то милицию вызвали, это ладно, и "скорую" почему-то. А тут я и второй раз ошибся. Начал врачу всё объяснять… В общем, в психушку меня определили. Год там продержали. Всё я поначалу пытался врачам доказать что-то, а потом гляжу: их там таких - больше половины, наверное. Медсестра, тоже мне - на морозе цвет глаз меняет. Хорошо, что я не впечатлительный: с жёлтого цвета - на красный. А ночью вой вокруг больницы - они говорят - собаки, что я, собак не знаю. Не-ет, это они то ли разговаривают, то ли информацию передают. Куда только - вот вопрос. Хотя такой мерзостный вой и на спутнике слышат небось. Видел я в больнице, чего у них внутри; это даже мне нервов еле хватило. А один раз замглавврача горло, что ли, своё инопланетное нашими курицами покорежил, только стоит он, рукой за забор держится, а изо рта что-то зелёное льётся, во как устроено.
В конце концов выписали меня. Их вокруг ещё больше стало. Немигающими глазами они смотрят часами, право слово, на наши закаты и рассветы. Сидят на балконах и смотрят. Паразиты.
А наша беспечность - отдельный разговор. Никому ни до чего дел нет, ни людям, ни властям. Почему я сижу тут и рассказываю всё спокойно? Никто не замечает, что вокруг происходит, никто и не заметил, что сделал я.
Снова сидит один - типа трамвая ждёт. И снова его на солнышке повело: голова назад запрокинута, причём так, что сразу ясно: связи этой головы с туловищем - никакой. Куда-то совсем за спину закатилась. Зато шея - там, видать, голова настоящая спрятана - толстая такая, вся в буграх, пупырышках, а посредине что-то квадратное - они думают, я поверю, что это - кадык. А кожица тоненькая, халтурщики, того и гляди порвется. Приставали они ко мне как-то раз ночью - зелёного цвета трое, - так я с тех пор бритву опасную с собой ношу. Ну, думаю, сейчас проверю, что у тебя внутри. Вынул я бритвочку, открыл да как полосну по этому - типа - кадыку!
Тут же всё лопнуло.
И густая, ярко-зелёная кровь потекла на мостовую.
Наталья Гилярова
Посылки в рай
И может быть, когда похолодеем
И в голый рай из жизни перейдём,
Забывчивость земную пожалеем,
Не зная, чем обставить новый дом…
В. Набоков
Они не понимают, они не понимают, зачем это делают, и я не понимаю, зачем они это делают! - жаловался старичок-учитель, Пётр Тимофеевич Хухриков, с гримаской отвращения следя за работой рисующих за мольбертами. Ученики только-только вышли из детского возраста, готовились к жизни и, растерянные, совсем не знали, что им нарисовать. Учитель жаловался ученикам и самому себе, потому что как в студии, так и за её пределами ему некому было больше пожаловаться.
Пётр Тимофеевич подошёл к девочке с набором голландских кисточек и землистым оттенком лица.
- Почему вы не рисуете солнышко, ласточку, домик или цветок? - напел он.
Хухриков владел невероятными интонациями, плаксивыми, ироничными, драматичными и звонкими, как валдайский колокольчик.
- Вам разве не хочется, чтобы было тепло и хорошо?
(Хухриков седенький, маленький, закутан в длинные кофты, как в кокон. Видны только кисти рук, держащих карандаш, и аккуратное личико. Он манерен, как старый князь в кино, и обездолен, как старый учитель рисования.)
- Ефим, вы зачем рисуете пожар? - с серьёзностью спрашивает он мальчика.
- Это не пожар, это побоище на Чудовом озере.
Мальчик крив и кос, одну ногу, вывернутую ступней вовнутрь, волочит, одним глазом не видит.
- Вам нравятся побоища, юноша? Не лучше ли теми же красками нарисовать закат? Вы же совсем не имеете представления о цели искусства! - Старичок театрально воздел руки к небесам.
И вот эта девочка Маша, и этот кривобокий мальчик Ефим в тот день с полпути к метро вернулись, чтобы задать учителю вопрос. Один-одинёшенек в пустой студии с большими чёрными окнами, Хухриков сидел за бедным столиком и, красиво держа эмалированную кружку в птичьей своей лапке, глотал из неё микстуру забвения и морщился. Его глазки слезились, под локтем лежал большой носовой платок. Маша с порога спросила:
- Пётр Тимофеевич, а мы вот… интересно, мы не знаем, какая цель у искусства?
- Любознательная молодежь, - усмехнулся учитель, - ради таких, как вы, я и живу на земле. Мой долг рассказывать, неустанно твердить об этом людям. Но ведь они ничего не понимают! Они тупы и жестоки! Вот отчего я употребляю микстуру…
- Мы поймём, - пообещала Маша.
- И тем обеспечите себе райское блаженство, девушка! Мало кто понимал. Египтянин посвящал всю свою жизнь строительству Вечного дома. Он громоздил пирамиду, а всё, чего он желал, можно было нарисовать палочкой на песке! Я бы понял. Я - не Хухриков на самом деле, я - Птах, властитель Загробного царства. Я - бог истины и справедливости, - оттого и мучаюсь. - Он усмехнулся. - Я - демиург, я создал мир и всё в нём существующее: животных, растения, людей.? Я задумал всё в сердце и назвал задуманное языком. Плохо задумал, - он провёл рукой по лбу, - плохо назвал. Что-то неладно у меня с головой. Простите.
Старик заплакал, захлюпал носом, спрятался в большой носовой платок, жалобно взглянул. Дети закивали головами.
- Нет, не спешите меня прощать. То, что я натворил - кошмарно. У меня недостало фантазии. Моя фантазия оказалась кособокой и землистой. Нужно было исправить, искупить свою вину и помочь вам. И тогда я дал вам фантазию, фантазию бесконечную - создал искусство. Вот ответ на ваш вопрос, - каждый из вас волен мечтать. Мечта идёт на строительство Рая, а сотворить её можно из каких угодно ошметков проклятого моего мира, - его голос всё утончался и блёк, - что кто намечтает, то и получит! А кто не захочет потрудиться душой - тому кукиш, пусть пеняет на себя. Кто не спрятался, я не виноват…
Его голос обернулся жалким писком. Старик-учитель уронил голову на стол.
- Где вы спите, Пётр Тимофеевич? - ласково осведомилась Маша.
- Где угодно. - Он поднялся на ноги, поймал на столе свой вечный учительский карандаш и отправился обходить студию, рассматривая ещё сырые, сладко пахнущие гуашью рисунки учеников. На одном, сотворённом маленькой Сашей, он нашёл зелёную лужайку, речку и синее небо. Он улыбнулся, указывая на рисунок рукой. - Вот что я люблю. - Старичок простёр обе руки, потянулся к рисунку всем своим крохотным телом и влетел в него, впечатался со звуком "чпок". Там, на лужайке, он быстро распрямился, пригладился, встряхнулся и побежал, как собака, вырвавшаяся на простор. Уже издали обернулся и помахал рукой. Дети увидели своего учителя молодым, румяным, голым и загорелым. Они следили за ним, как заворожённые. А он лёг спать на пригорке, на солнышке, под лопухом, свернувшись калачиком.
На следующем занятии Маша спросила Петра Тимофеевича:
- Вас не кусали комары прошлой ночью, когда вы спали днём?
- Саша, ты рисовала на прошлом занятии комаров? - смешно и жалостно обратился старичок к девочке, сосредоточенно кусающей ластик.
Рисунки, запечатлевающие мечты учеников, всякого рода райские картинки, учитель собирал для какой-то итоговой выставки.
- Ты получишь свою награду, - говорил он при этом автору.
Ещё он приговаривал:
- Собирайте сокровище своё не на земле, но на Небесах.
Вскоре Хухриков стал сильно кашлять, сделался прозрачным. Некоторые из учеников навещали его в больнице.
- Мне хорошо, - бледно улыбнулся Хухриков, принимая у Маши яблоки и складывая их себе на колени, - я искупаю свою вину. Это только покажется, что я умер. Посылайте мне всё, что придумаете, и рисунки.
Он поймал на тумбочке свой вечный карандаш и на голубой салфетке нацарапал адрес.
- Пишите на моё имя - Тваштар Прекраснорукий, или Праджапати, или Брахма, появившийся из золотого яйца в вечном океане, или Яхве, или африканский Моримо, но лучше - просто Птах. - Днепропетровская область, город Кривой, Рог…
Ефим адрес переписал в записную книжку, Маша тоже. А голубую салфетку они надежно спрятали в коробку из-под конфет.
Так и получилось, что Ефим Фишкин, инвалид от рождения, в свои двенадцать лет уже располагал ответом на основной вопрос философии - о цели и смысле жизни. Он делал самое важное дело, какому может посвятить себя человек, - собирал сокровища на Небесах. Он учился мечтать, озирал мир в поисках предметов мечты.