- Откуда такая уверенность? Вы что, ходили через эти "ворота"?..
- Нет, Миш, я свои просто почувствовала. Не знаю, как объяснить.
- Интуиция, бывает, подводит.
- Дай бог, чтобы я ошибалась.
- Ну, а я почему туда же не переместился? Несколько часов по камням прыгал.
- Для тебя Гималаи - пустой звук. А для Стрельцова - серьезный пласт личных воспоминаний. Ты, между прочим, вообще мог ничего не увидеть. Просто шел-шел человек рядом по лесу и пропал. Мои напарники, например, Эреб не видят.
- Я восприимчивый.
Саша не ответила, уставилась куда-то в пространство.
- Будешь меня сегодня пытать? - спросил я.
- Отдохни, какие тебе пытки. Завтра. Все завтра.
- Ты чем-то расстроена?
- Да так. Имела глупость высказать начальству соображения о местонахождении геолога.
- Ну - и?..
- Начальство изволило пожелать, чтобы я со своими бабскими фантазиями отправлялась на…, - Саша сделала неопределенный жест в воздухе, - Ну, ты понял.
- Так и сказал - "иди на"?
- Так и сказал. Не взирая на половые различия между нами.
Вот козел…
- Не обращай на него внимания. Старый человек, маразм начинается.
- Его хамство меня мало волнует. Меня другие вещи волнуют. Первое желание было послать нашего дражайшего туда же и свалить к чертовой матери домой, на Лету. Пока отсюда еще можно свалить. Если мои опасения подтвердятся, с этой огороженной территории муравей не выползет.
Я через силу улыбнулся:
- Если твои опасения подтвердятся, у тебя, по крайней мере, будет аварийный выход отсюда. Догадайся, какой.
…Черта с два. Как только пронюхают - зону аномалии закроют в первую очередь…
- Будешь смеяться, но об этом я тоже думала. О чем я только не думала в последние дни. Может, отвалила бы уже, только перед Николаем неудобно.
- Перед кем?
- Николай Венский. Он мне составил протекцию сюда. Знал бы, на что подписывает.
Оччень интересно…
- А этот Николай Венский - он такой же, как его папаша?
- Бог с тобой. Интеллигентнейший человек, - на Сашином лице появилось отдаленное подобие улыбки. - Послать женщину на три буквы - да он, поди, слов таких не знает. В решениях бывает жестким, но это - никуда не денешься… Эреб молится на него.
- На папашу тоже молятся - те кто, лично не знаком, - усмехнулся я.
- Колония - даже старшая - большая деревня. Меньше сорока тысяч человек. Там все со всеми знакомы, старожилы, по крайней мере… Ладно, чего это я. Иди, отдыхай, Мишка.
Я подумал, что кое-кто обещался пригласить меня в гости. Может, напомнить? Нет, пожалуй, лучше отложить до завтра. Оказаться не на высоте было бы… неинтеллигентно.
Элли Джонсон
Вам никогда не случалось видеть трехэтажные сны?..
… Иду в офис. Иду почему-то пешком, да и ладно. Моя контора недалеко, пятнадцать минут ходьбы. Сворачиваю за угол, поднимаю глаза вверх. Сверху, из поднебесья, падает человек. Падает долго. Стою, как приклеенный, стою и смотрю.
Потом оказываюсь дома, в собственной прихожей. Чувствую - нужно запереть дверь, но отчего-то руки-ноги не двигаются. Вижу, как поворачивается ручка. Я уже откуда-то знаю, что сейчас будет. Надо бежать. Можно просто вылететь в окно - это ведь сон, не разобьюсь - но не получается сдвинуться с места.
Дверь открывается. Входит Стив. Лучший друг Стив. Останавливается, медленно поднимает пистолет и стреляет…
Просыпаюсь в испарине. Двигаясь, как во сне, ползу в душ. Потом глотаю кофе, одеваюсь, выхожу из дома. По привычке сворачиваю направо, к автостоянке. Нет же, забыл совсем: машина в ремонте, я безлошадный. Но идти недалеко, минут пятнадцать.
Сон и явь слились в одно целое.
Сворачиваю за угол. За углом - толпа: полиция, спасатели. Что-то подсказывает мне: не смотреть наверх, на карниз небоскреба. Если не смотреть - все обойдется… Невольно поднимаю глаза. В этот момент там, этаже на двадцатом, отделяется от стены темное пятно…
Рабочий день похож на серое аморфное месиво без времени и пространства. Я иду домой. Я знаю, чего ждать. Дверь оставляю незапертой, сам прячусь за ней в углу. Входит Стив. Старый друг Стив хочет спасти меня от меня самого… Мне удается схватить его за горло и выдернуть пистолет. Обезоруженный, он выскакивает из квартиры, бежит вниз по лестнице. Бросаюсь догонять. На улице швыряю пистолет в урну, кричу: "Стой!"
Не разбирая дороги, Стив выскакивает на трассу, прямо под колеса автомобиля…
Снова просыпаюсь. Иду по улице пешком. Сворачиваю за угол. Толпы нет, полиции нет. Главное - не смотреть наверх. До самого офиса бреду, изучая асфальт и собственные ботинки. Ничего не происходит.
Задним числом понимаю: получилось.
Вот только зачем меня опять принесло к собственному подъезду? Домой не пойду. Дин переиграл сценарий - я тоже переиграю. Просто не пойду домой.
Тогда нужно убираться отсюда, Стив скоро появится. Вон, уже идет…
Опрометью бросаюсь на другую сторону улицы. Стив стреляет. Передо мной резко тормозит машина.
…Дальше - тьма. Из кромешного мрака всплывают обрывки мыслей и воспоминаний, фрагменты разрозненных картинок. Заснеженный пик горы и бездыханный, искалеченный человек у ее подножия… Стерто. Город циклопов. Не бар, настоящий Город, с настоящими циклопами… Стерто. Гостиничный номер в Среднеросске, вид из окна. Через улицу - одноэтажный табачный павильон, обшитый каким-то пластиком. Нижний край пластика отошел от стены и каждый раз хлопает, когда поднимается ветер… Смотрю на дверь павильона. Жду кого-то…
…Стерто. Открываю глаза. Если верить часам - дело к вечеру.
Жара, духота. Или это у меня опять температура подскочила?
На фоне окошка маячит спина Вика.
- Привет. Почему ты дома?
- Сегодня маршрутов не было, - ответил Вик, не оборачиваясь.
- А еще чего нового?
- Шеф, похоже, напуган. Перевел Стрельцову денег, просил затихариться пока. На что рассчитывает - непонятно.
- Хочет выиграть время, - предположил я. - Довести работу до конца. Распустить группу.
- Гос-споди. Куда ж нужно распустить группу, чтобы ее участников не достали?.. Про работу я уж не говорю. Безумие - продолжать эти эксперименты. Кстати, что у нас дальше по сценарию фильма? Парочка смертей?
- Смертей не будет.
- Откуда знаешь? Очередное озарение?
- Не будет смертей. Я их отменил.
Вик смерил меня тяжелым взглядом, не сказал ничего.
- Так что, говоришь, с маршрутами? - переспросил я.
- Сегодня выходной.
- А дальше?
Он отвернулся, уставился на улицу.
- Завтра пойдете вы с Сашей. Что-то зачастил он тебя в аномальную зону пихать. К чему бы, как ты думаешь?
- Не грузи меня, Вик. И так хреново.
- Может, стоит загрузиться. Может, существует такая ошибка, которой нужно избежать.
- Я не в форме. Конкретно не в форме. Прости. Хочется, чтобы все оказалось сном. Исчезнуть куда-нибудь к едрене фене в Непал, а лучше - в соседнюю галактику. В крайнем случае - сдохнуть… и вообще. Никуда я завтра не пойду, потому как болен.
- Неужели этот старый урод совсем не ведает, что творит?.. Ладно, Мишка. Приходи в себя. Может, чего-нибудь все же придумаем, - проговорил Вик без всякой надежды в голосе и вышел из комнаты.
…Собственно, моя личная головоломка почти решена. Концовку фильма я помнил хорошо, благо смотрел раз десять. Сформировалась отчетливая догадка, зачем "главный герой" нужен шефу в зоне уайтбол, осталось только проверить кое-что.
А потом, бог даст, попытаться "отменить". Переиграть сценарий. Внести поправки…
Блин. Похоже, я тронулся мозгами. То-то Вик со мной даже не спорит. Смотрит, как на умалишенного.
На секунду мне стало страшно. Но - лишь на секунду.
…Это была последняя секунда перед окончательным и бесповоротным сумасшествием. Дальше только бред. Нескончаемый морок.
Сейчас, несколько лет спустя, я смирился. Не пытаюсь понять, где заканчиваются мои собственные глюки и начинается объективная реальность. Только ли я - псих, или весь мир бредит вместе со мной? Неважно. Мне уже не вернуться в те легкие времена, когда граница между безумием и нормой была четкой. А иной раз кажется - и не существует никаких границ. В принципе не существует. Самообман.
Я встал с кровати. Комната тут же куда-то поплыла… Хер с ней, пора привыкнуть.
Включил компьютер. Залез в сеть и набрал поиск "Элли Джонсон". Сначала по-русски - безрезультатно, потом - по-английски.
Через полчаса охота увенчалась успехом.
Личная страница доктора Кена Джонсона, психолога, профессора Эсаленского института. Не обновлялась одиннадцать лет. В рубрике "about" - фотография всем до слащавости довольного молодого американца. Ниже - еще один снимок, с подписью: "My wife Elly".
Аля на фоне психфака МГУ. С короткой стрижкой, в блестящем топике и светлых шортах, больше похожих на плавки. Это тщеславное создание никогда не упускало случая продемонстрировать всему человечеству свои офигительные ноги. Не знаю, как мистер Джонсон, а я ревновал…
В мозгах щелкнул рубильник. Воспоминания покатились лавиной.
…Парк отдыха. Пруд. Я - на веслах. Элли возлежит на корме поперек лодки, болтая в воде ступнями в сандалетах.
"- Ну, не хочу, не хочу. Неудобно мне ехать к твоим родителям. Поставь себя на мое место.
- Ты хочешь, чтобы я вообще к ним не попал? У меня через два месяца начинается программа предподготовки, рискую предков не увидеть до самого отлета.
- Дался тебе этот Ганимед. Чего ты там забыл?
- А чего ты забыла в Штатах?
- Я уже не полетела.
- Все равно ведь полетишь. Не сейчас - так позже.
- Ну… мне ведь нужно делать карьеру.
- А мне, значит, не нужно.
- Ну и черт с тобой. Поезжай к своим предкам один.
- Зараза…"
…Я ее все-таки уговорил.
Лучше бы не уговаривал.
…Все произошло очень быстро.
На Московском шоссе, неподалеку от моста, какой-то лихач подрезает меня справа. Вылетаю на встречную полосу прямо перед мордой самосвала. Удар. Последнее, что вижу - огромный разбитый глаз чужой машины у себя в салоне и свернутую на бок, окровавленную голову Элли.
…Темнота. Целая вечность темноты.
Потом - белизна. Потолок отодвигается. Пустой белый потолок.
- Как вы себя чувствуете?
- Нормально.
- Кто вы?
- Не… знаю.
- Имя "Михаил Вихорев" вам что-нибудь говорит?
- Не помню.
- Это - ваше имя.
Наверно, мое. Никаких ассоциаций.
- Вы помните, что с вами произошло?
- Нет.
- Вы попали в аварию.
- Может быть. Где я?
- В больнице. Вы хоть что-нибудь помните?
Пытаюсь напрячь извилины. В голове - муть. Из мутного болота временами выскакивают какие-то лица и вещи, но быстро исчезают, не успеваю рассмотреть.
Больница - понимаю. Авария - тоже понимаю: где-то что-то взорвалось или разбилось.
Про себя не помню ничего…
- Нет.
Врач поднимается со стула:
- К вам посетители. Позвать?
- Позовите.
Входят смутно знакомые мужчина и женщина. Оба - усталые, круги под глазами. Мелькает догадка: у меня ведь, наверно, есть родители… Никаких ассоциаций.
Маму я все-таки вспомнил. В тот же день. Про отца пришлось поверить на слово.
…Путь к себе, длиной в десять лет.
Я выключил компьютер. Долго сидел возле погасшего экрана, курил сигарету за сигаретой. Хотелось пойти и кого-нибудь убить. Лучше - того ублюдка, который посмел вторгнуться в мое прошлое и бесцеремонно вытащить его на свет божий. Сделал так, чтобы забытое лицо постоянно маячило перед глазами и шевелило инертную память.
Ради эксперимента. Ради того, чтобы наложить лапу на невозможное.
Он никогда никого не щадил. Ни чужих, ни своих. Кто сломался, отстал, погиб - сам виноват.
Сволочь…
…Сквозь черноту глухой злобы, сквозь тоску и отчаяние тихонько пискнул телефонный звонок.
- Мишка.
- Я.
- Ты готов со мной поговорить.
- Более чем. Мне необходимо с тобой поговорить.
- Что-нибудь случилось.
- Все - при встрече.
- Хорошо. Я возвращаюсь к себе, ты тоже подходи.
* * *
Я подался было к Саше наверх, но ее комната оказалась заперта. Спустился, присел на ступеньку у входа в корпус.
Во дворе никого нет. Часть окон светится, остальные погашены. Половина народу спит уже, поди. Это у меня день с ночью местами поменялись. Да и вообще - все, что можно, поменялось местами и перевернулось с ног на голову…
Саша пришла через десять минут.
- Извини, задержалась. У одного из химиков нервный срыв. Отпускать нужно человека отсюда, а этот старый идиот… ладно. Давно ждешь.
- Не очень.
- Что у тебя случилось.
- Проблема. По твоей части.
- Давай свою проблему.
- Вспомнил тут, между делом, некую Элли Джонсон. Она же - Алевтина Лунева.
Чужая, Чужая. Если и смутилась - я этого не понял.
- Ты знал Алю?
Да, вот теперь ясно: она начинает следить за интонациями, когда ей обязательно нужно быть правильно понятой. Например, с незнакомыми людьми. Или - как сейчас: во что бы то ни стало продемонстрировать собственную неосведомленность. Зараза…
- Удивлена? Скажите, пожалуйста. Тебя даже ни на минуту не посетила догадка, откуда у меня может быть дежа вю. Ты была не в курсе из-за чего - точнее, из-за кого - твоя сестра в свое время зависла в Среднеросске, вместо того, чтобы лететь к мужу в Штаты. Ты совершенно не владеешь информацией, при каких обстоятельствах Элли Джонсон попала в аварию. Ты не приезжала тогда в Среднеросск, тебе ничего не говорили, ты не забирала прах сестры, ты ее не хоронила. Хотя ты - единственное родное существо, которое находилось поблизости. Меньше, чем в сутках пути от места трагедии… Скажите, какая черствость. А еще говорят - отношения между близнецами теснее, чем между матерью и ребенком.
- Мало ли, что говорят.
Я сорвался. Вскочил со ступеньки, тряхнул Сашу за плечо:
- Почему ты не впустила меня позавчера? Сказала - есть причина. Говори свою причину! Только честно, без гнилых отмазок. Говори!..
- Ты уже понял.
- Дудки. Сама скажи!
- Не хотела тебя провоцировать на… несвоевременные воспоминания.
- Несвоевременные - то бишь, накануне маршрута.
- Да.
Я отпустил Сашу, опять сел на ступеньку.
- А еще - пыталась отвадить от работы в зоне, ага. Что у нас там по сценарию в конце фильма "Уайтбол"? Кажется, к герою возвращается давно утраченная возлюбленная.
- Да.
- Думаешь, эта белая штука может изменить прошлое.
- Ты тоже так думаешь.
Накатила апатия, вдруг стало на все наплевать.
- А в чем, собственно, проблема? Ты не хочешь вернуть сестру? Или - ревнуешь?
- Дурак. Дело не в Але и не во мне. То, чем занимается Венский - безумие.
- Зато - хэппи энд, - я усмехнулся. - Торчу с американских хэппиэндов. Позади - катастрофы, аварии, море трупов, но это все - фигня. Главное - к герою возвращается давно утраченная возлюбленная.
- Айрин вернулась потому, что Дин победил разрушителя в себе самом. Это - этическая позиция автора, а не слащавый голливудский ход.
- А я кого должен победить, интересно?
- Не знаю. Я вот думаю: если уж Венскому приспичило ставить эксперименты - неужели нельзя было выбрать какой-нибудь безобидный фильм.
- Ты давно смотрела земное кино? Вспомнишь безобидный современный фильм - с меня бутылка. Ладно, не в этом дело… Мы все-таки оба - психи. Да-да, и ты тоже. До сих пор уайтбол проигрывал сценарий доступными средствами. Невозможного не происходило.
- Невозможного вообще не происходит. Вопрос - где границы возможного. Эксцентричная телепортация Дмитрий Васильича в Гималаи - как, в рамках нормы?
Пытаюсь понять - не понимаю. О чем она говорит? Какие Гималаи? Совершенно точно помню: за этим что-то стоит. Уверен: знаю, что именно… а дальше - провал. Целый кусок информации куда-то делся. Кстати, кто такой Дмитрий Васильич?
Хренотень какая-то. Ладно, потом разберемся. Осторожно отвечаю:
- Телепортаций, между прочим, в сценарии не было.
- Да фиг с ним, со сценарием. У Миллса - свои кадры, не вошедшие в фильм, у мяча - свои.
- У циклопов такое случалось? Путешествия во времени, в смысле.
Саша пожала плечами:
- Возможно, нечто похожее происходило в древности с отдельными колониями. Возможно, современные Города хранят и табуируют этот опыт. Возможно, ныне живущие светлячки даже не знают о нем. Они вообще далеко не все знают о собственных Городах, поскольку им это на фиг не надо.
Страшно. Похоже на правду, но верить не хочется.
- Ну, подумай сама: зачем Венскому эксперименты со временем? Он что - псих, маньяк?
Саша помолчала и неуверенно ответила:
- Может быть, он не планировал экспериментов со временем. Само так сложилось, а теперь деваться некуда.
…А с другой стороны, если не планировал - то ради чего он меня сюда выписал? Специалист я никакой. Только в качестве подопытного кролика и гожусь…
- Уезжай отсюда, - сказала Саша. - Завтра утром. Пиши заявление, собирайся и уезжай.
- Так меня и отпустили.
- Никто не имеет права тебя задерживать, ты не арестант.
- Спорный вопрос… Хорошо, уеду. Только не сразу. Не люблю неоконченных дел. Сначала трахну тебя, затем пойду и убью Венского. Я - отморозок, мне все равно. А потом с чистой совестью уеду.
- Ты не отморозок, Мишка, ты дурак.
- Да хоть двадцать раз дурак. Бежать-то какой смысл? Кроликом больше, кроликом меньше. Подумаешь - "главный герой" ударился в бега. Можно найти другого главного героя. Можно вообще новый шедевр снять… Вот так. Хошь - беги, хошь - мочи академиков топором. Один хрен, это все - попытки спрятать голову в песок.
Саша молчала. Огромная луна, похожая на белый мяч, глазела на нас сверху. Все происходящее здесь, на земле, казалось бестолковым голливудским фильмом…
- Я, кажется, поняла, что тебе нужно победить. Эту вот беспомощность, прикрытую веской аргументацией.
- У тебя что-то есть против моей аргументации?
- Только одно: желание оттянуть развязку. Миш, пойми простую вещь. Если конец света неизбежен, это еще не значит, что его должен устроить именно ты и именно завтра.
- Не будет никакого конца света. Во всяком случае - завтра. Венский знает, чего делает.
- "Папа всегда прав".
- Поспорим?..
…Не знаю, почему уперся. Всего лишь полчаса назад я был уверен, что уайтбол способен изменить прошлое. Был уверен, пока Сашка не начала меня в этом убеждать… А теперь идея парадоксов времени казалась психотическим бредом. Вроде той клешни, возникающей из ничего.