Возникла картинка наплывом: двое в зоне уайтбол. Представительный мужчина и молодая шикарная женщина. Рожи спокойные. Новички, должно быть. Непуганные. Но уже знают главный миф: уайтбол - волшебная палочка, сделает все, что пожелаешь…
- Традиционно возникла дырочка. Непосредственно от мяча отпочковалась.
- А что, бывает как-то иначе?
- Теперь уже бывает, - буркнул Провидец и умолк.
Теперь уже бывает. Паутинка реальности напряжена до предела, где тонко - там и рвется. Серийные лакуны не желаете? Раньше не было. А в прошлом году появились…
…Мяч тихий, не чета зеленцовскому: полянка и полянка, ничего не происходит. Разведи костерок, собирай грибы, загорай… Посетители остановились. Улыбнулись друг другу. Стоя по колено в траве, скинули плащи. Ясное дело, в реальном мире - осень, а здесь июль-месяц, теплынь… Поцеловались.
- Все понятно, - зевнул Прагматик. - Дальше можно не смотреть. Скучно.
…Не особенно важно, чего эти двое пожелали от мяча. Они могут получить желаемое целиком, или частично, или не так как хотели, или не получить вообще. Главный результат - лакуна. Почти в тысяче верст от их приветливого уайтбола.
А ведь сколько веков надрывается глас вопиющего: не заключайте сделок с дьяволом…
- Рисковые ребята, - откомментировал Резонер. - Мячик-то у них заметный, явное климатическое несоответствие. Вылезут оттуда, а их - за жабры и в "Матросскую тишину".
- Если получится, - хмыкнул Прагматик. - А то будет как с нашим нынешним президентом. Там оказалось дешевле договориться, чем домотаться.
- Господь с вами. Эти двое - лохи, у них все на рожах написано… - Резонер договорить не успел, посетители уайтбола растворились в воздухе.
- Вот вам и "Матросская тишина", - усмехнулся Комендант. - Теперь пусть ищут по всему земному шару. Неизвестно кого, неизвестно где.
- Аминь, - сказал Провидец. - Помолчите, сделайте одолжение. Голова болит.
Лакуны недолговечны, существуют не дольше месяца, потом исчезают. Месяца хватило бы миру, чтобы стабилизироваться, если бы ему дали такую возможность. Не дают. Уайтболы плодятся как грибы. Безмозглые экспериментаторы - тоже…
Нынешний мячик - заметный. А сколько незаметных? Мячи-невидимки. Ничего не происходит, никаких катаклизмов, никаких аномальных явлений. Ничего, если не считать очередного содрогания паутины…
А вокруг мячей-невидимок живут люди. Которые вообще ни сном ни духом, что одним только своим существованием поворачивают дьявольский рычаг: пожелание - лакуна, невольный импульс - лакуна, нечаянная галлюцинация - лакуна… Люди, которые даже не догадываются, что живут "под полем". И спецслужбы догадываются далеко не сразу.
…И рвется, рвется, рвется паутинка реальности. Дырки возникают быстрее, чем Земля успевает их сращивать. Мир катится под откос, чем дальше - тем быстрее… Уже никого не удивляет, если в многотысячном районе вдруг без объявления войны на двое суток отключили водоснабжение. Или перестали ходить автобусы… Если в крупном городе уличные отморозки неожиданно распоясались настолько, что войска пришлось посылать… Самолеты то и дело падают - месяца не проходит без серьезной катастрофы…
…Еще один кент замешкался на секунду у дверей магазина. Тут же "вспомнил", куда шел, уверенно отправился внутрь… А вот еще одна. Что-то долго стоит, глазами хлопает. Никак не очухается.
Минуту стоит. Две.
Если это местечко для нее не слишком значимо - она посмотрит на других людей и успокоится. Спишет свои "глюки" на переутомление и невнимательность.
- Местечко значимое, - грустно сказал Провидец. - Девчонка работала здесь. В химчистке, в одном корпусе с банком.
…Уже ничего никуда не спишет. Защитный механизм не сработал, девушка видит лакуну. Вряд ли она слушает по телеку про "расползание вероятностной ткани", вряд ли понимает, что такое лакуна, вряд ли подозревает, что мир провалился в задницу. Просто помнит, что вчера здесь не было никакого магазина.
- Сверхвосприимчивая. Потенциальная перерожденная, - вздохнул Провидец. - Это первая дырка, которая ей попалась.
- "Дотронется" когда-нибудь?
- Нет, не "дотронется". Не судьба. Хотя могла бы. Жаль. Сойдет с ума ни за грош. Точно сойдет, крайне уязвимая психика.
…Присела на низкую оградку возле магазина. Оградка свежеокрашена, но девушка этого не замечает. Вообще ничего не замечает. Вытащила сигарету, машинально сунула в рот. Прикурить забыла. Сидит с незажженной сигаретой в зубах.
- Приезжая, - бурчит Провидец. - С юга откуда-то. Из Краснодара, что ли? Уайтбол разберет эти провинциальные русские города. У них там, в Таганроге, пока тихо, ни уайтболов, ни лакун… В Москву приехала недавно. Снимает комнату. Добро пожаловать в ад, красавица…
…Понеслись бессмысленные картинки, окрашенные эмоциями. Вот клиент у столика в химчистке. Толстенный, как два слона. Неужели на таких тоже одежду шьют? Вот звонок от квартирной хозяйки. Плата за следующий месяц. Что значит - денег нет? Хорошо, но не позже, чем завтра. Не волнует. Мне тоже деньги нужны… Эмоции, эмоции, эмоции.
- Не продерешься, захлестывает, - сообщил Провидец. - До фактов не добраться, эта курица все забивает своими чувствами… Если бы она "дотронулась" до мяча - получила бы мощный дар внушения. Задатки очевидны… Жаль, ничего не выйдет. Не за что зацепиться. Так и будет сидеть между двух стульев, пока совсем не свихнется… Жаль.
Девушка встала, поплелась прочь. Голова опущена, плечи вздрагивают. На джинсах - зеленая полоса краски… Маски смотрели ей в след.
Комендант вздохнул:
- Найти бы тех двоих, которые вчера гуляли на полянке в зоне уайтбол. Там, неподалеку от Гатчины. Найти и выпустить кишки.
- Вам не все равно? - скептически отозвался Прагматик. - Сумасшедшей больше, сумасшедшей меньше.
- Кишки - это хорошо, - неожиданно встрепенулся Потрошитель. - Кишки - это мы завсегда.
* * *
…В магазине - хай:
- Третий день хожу, и все хлеба нет!
- А мы причем? Я его не сама выпекаю. Езжайте на круг, там есть.
- Эт чего ж такое - на круг ехать! А булка в ихнем магазине по такой цене, что подавишься ей.
- Мамаша, охолонись. Глянь, зато водка по полтиннику нынче.
- Да насрать мне на твою водку. Свое семейство ей корми. А у меня - внуки…
- На самом деле, внуков у нее нет, - тоскливо сообщил Провидец. - Она забыла, что - нет. Мы ведь в лакуне-прошлое… По реальному времени самолет разбился вчера.
…Года три назад, глядя на табло аэропорта, Провидец обнаружил приближение катастрофы. Улисс разыскал арканщика, и тот "отложил" рейс на несколько часов. Сначала - вроде как из-за погодных условий, потом кто-то позвонил главному диспетчеру и сообщил, что в багажном отсеке - бомба… За это время силами двоих перерожденных удалось сподвигнуть аэропортовские власти на дополнительный техосмотр. Неполадок не нашли. Бомбу, кстати, тоже… Может, причина аварии появилась уже в воздухе - это так и осталось тайной. В любом случае дольше невозможно было удерживать самолет на земле - у арканщика от напряжения пошла кровь горлом.
Вылет состоялся. Катастрофа - тоже.
За время ожидания несколько человек сдали билеты - что-то почуяли. Несколько человек из двухсот. Когда-то давно люди видели и слышали знаки. Земля - тот же уайтбол, только большой. Она предупреждает. Если в течение часа сломался нож, споткнулся конь, а прямо у тебя перед носом обвалился мост - дураку ясно: поворачивай, пути не будет.
- Сейчас люди слепы и глухи, слышат только язык собственных сиюминутных потребностей, - сообщил Резонер. - А сама цивилизация громоздка и непрактична: сдать авиабилет сложнее, чем повернуть домой коня.
- А еще - утратили острый нюх и отказались от каннибализма. Из этого что-нибудь следует? - отпарировал Прагматик.
- Насчет "отказались от каннибализма" - это вы погорячииились, - усмехнулся Комендант…
Арканщик вышел на связь через неделю после катастрофы. Денег не взял. Попросил вывести его в Три мира. Откуда узнал про тоннели - история умалчивает.
Ян - единственный в своем роде. За все время существования белых мячей. Человек, способный дистанционно удерживать объект на месте. Со стороны результат деятельности может выглядеть как угодно: в машине забарахлил мотор или ее тормознуло ГАИ, клиент застрял в лифте, письмо ушло по неверному адресу…
Яна, как и всех бывших уайтболистов, держали на карандаше спецслужбы. Но о его белой квалификации не догадывались. Любит человек кидать лассо, хобби у него такое. Он с детства любил кидать лассо, а также - метательные ножи, дротики и все, что летает. Доля осторожности - а осторожности Яну не занимать - и перерожденный неуязвим. Для внешних факторов.
- Зачем было отпускать такое сокровище в космос? - недоуменно спросил Прагматик.
- Если человек добровольно, без нажима со стороны, хочет отказаться от даров белого мяча - значит, его конкретно достали эти дары, - ответил Улисс.
- Тебя тоже достали?
- Давно.
- Так почему не уходишь?
- Не могу…
Ян - не первый и не последний, кто плюнул в лицо уайтболу. С тех пор, как появились тоннели, много перерожденных ударилось в бега. Оставляли на Земле не только белый дар - кому-то, может, и хрен бы с ним. Поначалу - эйфория и ощущение собственного могущества, море по колено. А позже приходит ясность: на Земле даже богов, случается, распинают… Люди разные, причины бегства тоже разные. Спасались от спецслужб, от мафии, от себя, бог весть от чего еще. Бросали семьи, друзей, привычную жизнь. Уходили по-разному, но над всей этой пятой колонной уайтбола по небу, через Вселенную, красными буквами - лозунг: "Верни мне свободу".
- Почему - красными?
- Кровью, - ответил Художник.
- Ага, - одобрительно кивнул Потрошитель.
Нигде, кроме Земли, нет белых мячей. В любой колонии, на любом спутнике перерожденный становится обычным человеком.
Как синяя птица у Метерлинка превращается в черную.
Как золотой песок оборачивается простым в известной сказке.
Как…
- Коллега, пойдите прочь от мольберта, в глазах рябит. Задолбали вы своей образностью.
- Между прочим! Как бы чувствовал себя в Трех мирах Улисс? Провидца ведь там не будет. Привычных "глаз на затылке" не будет. И станет наш скиталец шарахаться от каждого звука. Паранойя - неплохая замена шизофрении.
- Это не шизофрения. Сказано же вам - кризис личности.
Шизофрения - не шизофрения… Один "белый" врач - его отправили в Три мира пару лет назад - перед тем, как уйти, пытался решить внутренние проблемы человека без тени. Ничего путного не вышло. Сообщил Улиссу нечто, с его точки зрения, утешительное: якобы никакого психоза нет. То, что есть - вообще не болезнь, а кризис личности. "Так ведь нет у меня личности, - попытался объяснить скиталец. - У меня и тени-то нет. А когда подхожу к зеркалу - вижу вместо себя чужие лица, все время разные. Лица перерожденных. Забыл, как выглядит мое собственное. Что мне делать-то с этим?"
Целитель сочувственно вздохнул: "Не смотреть в зеркало".
- Мда… - констатировал Резонер. - А в древние времена церковники и прочие шаманы не разбирались: болезнь - не болезнь, изгоняли бесов - и все дела.
- Чем виноват врач? У любого перерожденного "дар уайтбола" далек от совершенства, - заметил Комендант.
- Что такое совершенство? - поинтересовался Релятивистский Дьявол - совершенно немыслимая образина, доселе молча наблюдавшая за диалогом.
- Хотите поговорить об этом? - осведомился Фигляр…
…Водка здесь по полтиннику. Мясо - только импортное, по три сотни за кило. Сигарет и хлеба нет. Это - нормально, это от лакуны не зависит. В нашей забегаловке сигарет и хлеба тоже нет. На кругу хлеб есть - мясо отсутствует… Мелочи это все. Так, эпизодическое неудобство.
- Если б они знали, что у них было в альтернативе, - заметил Прагматик.
- Уже не узнают. Альтернативу вы, коллега, нынче волюнтаристским образом отменили.
- Да… это не самолеты на лету ловить, - вздохнул Комендант.
- Ломать - не строить, - подтвердил Фигляр.
Прагматик отмахнулся:
- Оставьте меня в покое. Все претензии - к заказчику.
- Удивляюсь я на наши уайтболы, - покачал головой Резонер. - Наплодят парадоксов, а потом пытаются выборочно их исправить. А в процессе возникают новые парадоксы… Это ж как тришкин кафтан: здесь залатаешь - там порвется.
- О чем вы?
- Все о том же. Об альтернативе, которую волюнтаристским образом отменили. Да и не только о ней.
- Причем здесь уайтболы? Это у некоторых уайтболистов излишнее рвение открылось.
- Господь с вами. Хантер - наемник, ему все равно в кого стрелять, а этот… посмотрите, ну откуда у него излишнее рвение?
- Кто ж его знает. У всех человеков свои тараканы в голове.
- А также - пауки, белые мячи и прочие нездоровые образования. В космос надо бежать, а они играются в политику… Скиталец! Чего тебе приспичило в политику играться?..
На лице Улисса отразилась мучительная работа мысли. Потом исчезли и работа, и мысль. На какое-то время скиталец впал в ступор. Наконец, тряхнул головой и заторможено произнес:
- Не… знаю.
- Господа, оставьте убогого в покое, - откомментировал ситуацию Резонер.
Очередь двигалась долго, целую вечность. И - не туда двигалась: вместо того чтобы уменьшаться, росла.
- Коллеги, что происходит? - поинтересовался Комендант.
- Да? - встрепенулся Улисс.
- Вот незадача, - сокрушенно сказал Провидец. - Извините, проспал. Она вектор сменила.
- Кто? - недоуменно спросил скиталец.
- Конь в пальто, - сварливо отозвалось Эго. - Лакуна, кто ж еще. На продавщицу посмотри.
Продавщица забирала у покупателей товар и отдавала деньги. "Обслуженный" клиент отступал на шаг, перед ним у прилавка возникал следующий.
- Пошли отсюда, - сказал Прагматик. - Мы тут разве что до полицейских достоимся.
- Вряд ли. В эту задрипанную лавку доедут в последнюю очередь. У них, небось, поважнее объекты есть.
- Все равно пошли. Зайдем в нормальный магазин. Как же вы, маэстро, не разглядели, что дырочка - маятниковая?
- А как ее снаружи разглядишь? - обиделся Провидец. - Снаружи-то - прошлое и прошлое… Кстати, она не совсем маятниковая, сейчас прыгнет…
Прыгнула. Полтора десятка покупателей из головы очереди куда-то исчезли. Скиталец оказался у прилавка.
Протянул полутысячную бумажку:
- Две пачки овсянки.
- Сдачи нет, - отфутболила тетка.
Начал рыться по карманам, нарыл десятку:
- Тогда - одну пачку.
Продавщица молча швырнула геркулес на прилавок.
- Спасибо - не в морду, - заметил Комендант.
- Уайтбол с ними со всеми, - отозвался Резонер. - Живут, как трава растет. Жрут, спят, плодятся, реагируют на раздражители. В нынешней каше уже и не разберешь, где энтропия множится сама собой, а где уайтболисты руку приложили.
- А как вы думали? Жизнь вообще - говно, - доверительно сообщило Эго.
- Пойдемте отсюда, - сказал Прагматик. - От этих "прыжков" и "векторов". А то маэстро опять проспит все на свете.
Провидец игнорировал наезд.
Человек без тени отправился, было, к выходу, но нашел в кармане пятьдесят рублей и вернулся. Протянул бумажку мужику из очереди:
- Брат, купи мне бутылку. Забыл.
Ханыга, не глядя, взял полтинник.
- Слава богу, что - не глядя. Если бы сказал какое-нибудь "тамбовский волк тебе…" - это были бы последние его слова, - заметил Комендант.
- Вау! Гуманизм сегодня рулит, - обрадовался Фигляр.
- Сил нет, - пожаловалось Эго. - Нет сил молча аккумулировать негатив. И ни малейшего желания любить ближнего. Вообще никакого желания жить.
…Покупки возвращать не пришлось. Вектор сменился чуть позже: уже на выходе из магазина Улисс покачнулся, сделал пару шагов назад…
- Не тормози! - рявкнул Комендант. - Уайтбол вас раздери, и эти ваши дырки, и этих ваших мудаков, которые плодят дырки, и…
- Хотите поговорить об этом? - перебил его Фигляр.
* * *
…На заплеванном столике во дворе мужики пьют горькую и решают мировую проблему. Что случится раньше: рухнет швейцарский банк, или иссякнет подмосковный уайтбол.
Улисс прислонился к двери парадной, расхохотался:
- Дорогая передача…
- Вот так, - тут же выступил Резонер. - Перерожденные уйдут в отстой и передохнут - а этим ничего не будет. Приспособятся, выработают иммунитет, наплодят детей - социальных мутантов. Человечество воспрянет. Человечество возродится из дерьма и быдла. И будет жить. На одних инстинктах. Разум себя давно исчерпал.
- Разум, как считает Релятивистский Дьявол, - тоже категория весьма относительная, - заметил Комендант.
Релятивистский Дьявол тут же выскочил на передний план, как чертик из табакерки:
- Меня тут поминали?
- Не вас поминали. Разум.
- А где это?..
- Господа, господа! - вдруг всполошилось Эго. - Куда мы пришли? Мы же собирались за деньгами. А притащились к собственному подъезду.
- Между прочим, куда откочевал нынешний банк? Или он совсем сгинул?
- Среднеросск, - отозвался Провидец через полминуты. - Проспект Астронавтов. Там тоже новая лакуна, в тандеме с давешней.
- Прошлое или будущее?
- Прошлое. Восемнадцатое октября сего года.
- Без маятников?
- Пойдите к черту.
…Мужики у заплеванного столика поглощены выпивкой и дискуссией. Больше во дворе никого нет.
- Уайтбол с ними. И с банком, и с деньгами, - сообщил Улисс. Закрыл глаза, представил себе аллею Битцевского парка и шагнул туда.
"Шагреневые" птицы
Арсен выплыл из забытья. Лоб в испарине, и опять знобит. Грудь заложена - ни вдохнуть, ни выдохнуть… Закашлялся, на одеяле появилось мокрое пятно. В полумраке пригляделся. Похоже, кровь.
Бункера-сарая больше нет. Вокруг - каменные стены… Пещера. Из-за угла пробивается тусклый свет. А с противоположной стороны тянет сквозняком.
Арсен лежал на земле, закутанный в тонкое шерстяное одеяло. Одежда пропала, обувь тоже. Исчезли консервы и водка.
Надо куда-то идти… а куда идти? Снаружи дождь. Или уже нет дождя? Вчера было солнце. Или солнце было в прошлом году? Не помню.
Когда-то нечто подобное уже происходило. Воспаление легких? Или в тот раз - малярия? Что-то одно или все сразу, или по очереди? Неважно, главное - выжил. Или это все - в прошлой жизни?
Пить хочется. Где-то в глубине пещеры журчит вода. Человек поднялся на четвереньки и тут же наткнулся коленом на острый камень. Все равно надо встать…
- Говорили тебе - не раздевайся. И не разувайся, - раздался голос откуда-то сверху.
Арсен поднял глаза. Над головой висела брезгливая маска Резонера.
…В Битцевском парке - развезень: трое суток подряд лило. Это к лучшему - гуляющих мало. Придурок Каспер, помнится, ехидно заявил, что после смерти Улисс выглядит, как самый настоящий покойник.
В общем-то, он и есть покойник. Зомби. Одно слово - человек без тени.
Скиталец добрался на Воробьиную плешь, рассыпал на землю овсянку. Прислонился к дереву, наблюдая, как слетаются на корм - нет, не воробьи и вообще не городская живность. Нечто совсем другое. Подарок уайтбола.