- Но, я уверена, не причинил ему вреда.
- Ты не сделаешь этого. - в голосе Сырецкого звучит такая уверенность, как будто он знает меня с рождения, и способен предсказать любой мой шаг.
- Еще не знаю. - отвечаю я. - Я больше ничего не должна заводу, но и воевать за идеалы Мадьяра я не стану. По мне, так пускай идет война, пускай люди убивают друг друга, увеча планету ядерными взрывами. Мне все равно, ведь я не человек, я бегун. Я привыкла к Безмолвию, и даже, кажется, начинаю любить. Я иду к Мадьяру. Иду не воевать и не сдаваться. Я пойду за Колей, а все остальные могут идти к чертям!
Чувствуя на своей спине взгляд Сырецкого, полный бессильной ярости, я выхожу из палаты, и Марат следует за мной. Не сговариваясь мы двигаемся в сторону "бегуньего лазарета" - не знаю, с какими мыслями идет туда Марат, а я иду прощаться…
- Ты это серьезно? - спрашивает он меня, - Серьезно собираешься к Мадьяру?
- Ты же слушал.
- Ты будешь… с ним? Примешь его сторону?
- Это не моя война. И вообще, я снабженец, а не солдат. И к Мадьяру я иду не воевать, а просто забрать сына.
- Он никогда не отпустит тебя…
- Пусть попробует!
У меня есть план. План безумный, имеющий девяносто девять шансов на провал из общей сотни. Но даже если я умру, таким образом я наверняка избавлю мир от Мадьяра, и никто из моих друзей больше не умрет…
- Я возьму с собой перехватчик. - говорю я. - Маленький такой, килотонн на тридцать. До штаба Мадьяра, навскидку, километров пятьдесят, доберусь до карты - проложу маршрут точнее, так что наземный ядерный с такого расстояния лишь легонько качнет завод.
Марат смотрит на меня непонимающим взором.
- Ты собираешься пробраться туда с боеголовкой, заминировать ей лагерь, забрать сына и уйти восвояси?
- Все проще. Я собираюсь приехать туда с боеголовкой, въехать на середину его лагеря, и, держа руку на кнопке детонатора, потребовать, чтобы Мадьяр отдал мне Колю, в противном случае я разнесу там все в радиусе пары километров.
- Это полный бред!.. - Марат задумывается, но не надолго. - Но я еду с тобой.
- Ты остаешься здесь!..
Мы замираем как вкопанные перед дверью в лазарет… дверь, стены, и даже потолок коридора исписаны ярко красной краской… Одно и то же слово повторяется из раза в раз, перетекая со стен на потолок и обратно. "БУБ"…
Этот "БУБ", словно безвкусные обои, украшает весь коридор и дверь в лазарет… "БУБ", "БУБ", "БУБ"… И лишь на двери, по диагонали, выведена зеленым цветом расшифровка этой аббревиатуры: "Бегуны, Убирайтесь в Безмолвие!"
- Твари! - выдыхает Марат. - Совсем оборзели! Ира, может все-таки стоит примкнуть к Мадьяру, и вместе с ним разворошить этот хренов муравейник?!
Я предпочитаю смолчать. Меня не покидает ощущение абсолютной нереальности происходящего, ощущение, что я живу в воображаемом мире, при чем мир этот порожден отнюдь не моим воображением. Ну а раз мир нереален, то нереальна и я… И значит, что бы я не делала, все это не имеет смысла… все равно все будет так, как задумано тем, кто придумал этот мир, в котором я - всего лишь пешка. Так какая разница, воевать с Мадьяром против завода, или с Сырецким против Мадьяра?
Как сказал один великий человек, в любой спор, любой конфликт и, естественно, любая война - это японский сай… Три острия: одна сторона, другая, а по середине - истина. И мне что-то совсем не хочется примыкать ни к одной из сторон. Я хочу найти истину! Что-то своей, реальное только для меня, и существующее вне этого мира…
Марат дергает ручку лазарета, но дверь не открывается. Заперта изнутри! Он трижды пинает дверь ногой, и только тогда, наконец, изнутри раздается голос Эзука:
- Ира, это ты?
- Нет, еще и я! - зло отвечает Марат. - Можно подумать, что на Ирке свет клином сошелся.
Дверь открывается - Эзук впускает нас внутрь. Первой меня встречает моя очаровательная хищница Виктория, прыгая мне на плечо.
- А где Анатолий? - спрашивает Эзук, но по его глазам я вижу, что он знает…
- Погиб. - отвечаю я, чувствуя всю шаблонность и, потому, неуместность своих слов. - Как Серега?
- Практически сразу после вашего отъезда уснул, и сейчас спит, как младенец.
- А… В общем, как он? С ним все будет в порядке?
- Думаю, что да. Врач сказал, что рана серьезная, и для человека - смертельная. Но не для бегуна… Он хотел придти еще раз, через несколько часов, осмотреть Сергея, но люди не впустили его.
- Те сволочи, что изрисовали всю дверь? - спрашивает Марат, хотя это и так ясно.
- Те люди, что теперь боятся бегунов больше, чем самого Безмолвия. - уклончиво отвечает Эзук. Что ж, вполне в его манере. Очень может быть, что он не изменит своего мнения даже когда эти самые люди начнут бить его ногами по лицу. Впервые мне приходит в голову, что Эзук, пожалуй, в гораздо большей степени христианин, чем все мы, вместе взятые. Даже больше, чем заводской архиепископ, для которого, прости меня, Господи, за недостойные слова о служителе твоей церкви, работа священников - лишь возможность чаще других жрать свежие огурцы и выращенных на подземной ферме цыплят.
- Ладно, - говорю я, - Люди, так люди. Я попрощаться пришла.
- Ты идешь к Мадьяру? - его лицо не выражает удивления. Он знал. Естественно, знал, а чего я, собственно, ожидала от человека, вымолившего у Господа чудо?
- Да. Еду забрать сына, но если не удастся - сотру там все в порошок, а его самого завяжу узлом и повешу на ближайший сук.
- Я еду с тобой. - тут же говорит Эзук.
Вот же ж блин, навязались на мою голову супермены! Разве вам всем не понятно, что я еду на верную смерть, и от того, что нас будет больше шансов выбраться не прибавится. А я готова умереть… Собственно, если разобраться, то зачем мне, вообще жить? Марат и Сергей могут уйти в Безмолвие, и там стать одинокими волками, медленно дичающими в черной пустоте. Эзук… Эзук - не знаю, но на заводе ему точно не место. Его просто убьют. И даже не за то, что он бегун, и не за то, что он столь усердно отрицает это, а просто за то, что он не такой, как все. Что он верит в бога гораздо глубже кого-либо, кого я знаю.
А я? Я не могу бросить все, и уйти в Безмолвие, потому что мой сын у Мадьяра, а жить без него я не смогу. Но даже если все пройдет гладко, во что я, лично, не верю, и я вернусь обратно вместе с Колей - куда нам идти? В завод, как и в другие бункеры, мне дорога теперь закрыта. Очередь в спину, да яд в еду - вот, на что я смогу здесь рассчитывать. Да я и сама не вернусь - не хочу больше видеть мелких и неблагодарных людей. Мой мир - Черное Безмолвие! Мой, но не Колин. Ему придется прятаться по металлическим фургонам и зданиям, спасаясь от радиации, скрыться от которой невозможно. Мы с ним болтались так года полтора, и я удивляюсь, как его не убила лучевая болезнь… Хочется верить, что помог не только свинцовый халат и противорадиационные костюмы, но и моя материнская любовь, способная остановить даже гамма-кванты.
Он не сможет жить в моем мире, а я - в его. Да и есть ли он, Колин мир? Как его встретят в заводе после того, что сотворила Катя? После того, что наделала я всего полчаса назад? Сын бегуньи - это не происхождение, это социальный статус. Кто знает, не проявится ли в мальчике наследственная кровожадность? Жажда человеческой крови?!
Нет, здесь не примут и его…
- Нет, Эзук, еду я одна!
- Со мной. - моментально встревает Марат.
- Да послушайте вы, оба, - взрываюсь я, - Вспомните о том, что у вас голова на плечах, а не кастрюля со звуковыми локаторами! Мне не нужна помощь! Или я умру, или нет, но все это зависит только от меня… ну, отчасти - еще и от Мадьяра. И то, что со мной будет кто-то еще, ничего не изменит. А вот здесь вы нужны. Оба нужны Сереге! Он тяжело ранен и слаб, а в заводе творится черт знает что. Бегуны разом стали врагом номер один, от которого надо избавляться. От нас избавиться будет трудновато - мы, если и умрем, то с собой прихватим столько народу, что в аду дров не хватит, а вот Сереге сейчас не до того, чтобы кулаками размахивать. Вы уедете вместе со мной, и что будет с ним? Сюда ввалится табун сумасшедших, и придушит его во сне.
Нет уж, господа, вы остаетесь охранять Серегу, а я отправляюсь в гости к Мадьяру. Если сильно тряхнет - знайте, это я постучалась.
Они еще не успевают опомнится, когда я уже выхожу из лазарета. Вика по прежнему сидит у меня на плече, и лишь за дверью я осознаю, что она со мной.
- Ну что, зверушка? - спрашиваю я, - И ты будешь играть в супермена? То есть, в супербелку… Тоже хочешь со мной?
И Вика отвечает, но не словом, а делом. Она срывается с моего плеча, и в два прыжка оказывается на пролет выше. Дескать, не только с тобой пойду, но и вперед тебя умчусь… Эх, белка ты белка… Но мы еще посмотрим, кто будет впереди!
На моих губах играет улыбка, мощным рывком я бросаю свое тело вверх по лестнице, рассчитывая перескочить сразу через пяток ступеней… Да чего уж там, сразу через весь пролет. Взмываю в воздух, но тут же приземлясь на ноги без привычной упругости, едва не вывихнув лодыжку. Черт! Я же в бункере, здесь нет радиации! А значит, сейчас я не бегун.
Вика смотрит на меня своими черными глазами-бусинками, сливающимися по цвету с ее шерсткой. Сочувствует? Наверное. Она помнит меня другой, раскидывающей в Безмолвии десятки ее соплеменников.
Интересно, смогла бы я жить здесь? Отказаться от мира Черного Безмолвия, и нырнуть под землю? Жить с обычными людьми? Может нам с Колей стоит плюнуть на все, и отправиться в другой город? Приехать туда под видом обычных людей, и попросить пристанища в одном из тамошних бункеров - должны же они быть у них, в конце-то концов! Жить там, где никто не будет знать о моем прошлом, о десятках покойников, о крови, в которой мои руки замараны по локоть… Жить человеком…
И тут же в моей голове возникает образ белого волка, льстиво заглядывающего в глаза вожака волчьей стаи. Обычной стаи копытных волков. Я представила это гордое животное, во взгляде которого читается знаменитое: "Подайте на домики для бездомных поросят…", и сплюнула. Бред какой-то!
Вика вновь запрыгивает на мое плечо… Кажется, она со мной согласна.
Дверь VIP-палаты я открываю пинком ноги, заставив подпрыгнуть лежащего на кровати Сырецкого. Водка у него, как я вижу, уже кончилась…
- Петр Михайлович, - без вступления говорю я, - Мне нужен полноприводной фургон в отличном состоянии, и двадцатикилотонная "Невеста" с дистанционным детонатором.
- Ты что, очумела?! - удивленно вскидывает брови шеф завода.
- Да. - честно сознаюсь я.
- На хрена?!
- Еду в гости. А "Невеста" будет подарком. Реально подключить к детонатору дистанционный беспроводной запал, чтобы сработал метров на сто?
- Вроде реально… Только источник питания к нему приделать помощнее, чтобы пробился через магнитные поля. Фонить эта штука будет, что кусок урана.
- Плевать. - говорю я, и оскаливаю зубы в недоброй улыбке. - Меня излучением не испугаешь. Сильнее буду.
Спустя полтора часа покрикиваний на электронщиков, ядерщиков и парней из "оружейки", я выезжаю из завода, который, наконец, перестает гудеть как растревоженный улей. Праздник окончился быстро, и знаю, что было тому виной - то ли новости, принесенные мною, то ли радиация, загнавшая людей обратно в бункеры. Может там они еще и отмечают победу над отрядом Мадьяра, черт их знает… Этих людей.
Вика едет со мной, гордо восседая на пассажирском сиденье, и, периодически, впрыгивая то мне на плечо, то на панель приборов, чтобы рассмотреть, что там, впереди… Думаю, что впереди мы с ней видим одно и тоже. Пустоту и неизвестность.
Глава 10
До нужной мне точки пятьдесят восемь километров с маленьким гаком. Но то по карте… Задолго до войны я бывала в тех краях, ставших теперь абсолютно неузнаваемыми. Неподалеку текла речка Обь, покрывшаяся теперь льдом и снегом так, что угадать, где проходит ее русло практически невозможно, вокруг расстилалась тайга, подступавшая к Новосибирску… Друзья рассказывали мне, что здесь, в более чем полусотне километров от города, уже можно было встретить даже лосей, не говоря уже о глухарях, токовавших во всю глотку в брачный период. Я же любила ездить в Мошковский район за грибочками… Теперь грибочки можно найти только под многометровым слоем черного снега - оттуда их выковыривают мыши и прочая подснежная живность.
Пятьдесят восемь километров на хорошем, мощном грузовике. В довоенные годы это заняло бы час. Теперь, если повезет, доберусь чуть меньше, чем за день. Когда-то давно читала у Кинга великолепный рассказ "Короткий путь для миссис Тодд", о женщине, всегда искавшей короткую дорогу. Она наглядно демонстрировала, что если ехать от одного города до другого по шоссе, то этот путь занимает 113 километров - приходится делать крюк, следуя за изгибом дороги. А если ехать по прямой, так, как летают птицы, то путь уложится в какие-то 60 километров. Поэтому она всегда искала короткие пути, понемногу сокращая расстояние до 80, 70, 60 километров… Но достигнув минимума она не остановилась, продолжив искать еще более короткий путь. Поэтому спустя несколько недель после поездки из одного города в другой на ее спидометре красовалось число 55, затем 50… Друзья не понимали, как можно срезать путь короче самого короткого, а она же просто улыбалась в ответ на все их расспросы.
Итогом стал путь всего в два километра вместо шестидесяти! Она нашла самую короткую дорогу, проходящую через иной мир. И этот мир понравился ей больше нашего, пусть и был полон опасностей и жутких существ, напоминающих… Напоминающих живность Черного Безмолвия. Интересно, попадались ли миссис Тодд аморфы… Нет, вопрос нужно сформулировать иначе: знали ли Кинг о том, что когда-нибудь его миры, созданные в книгах, станут реальностью? Попадались ли ему аморфы? Ему, и другим величайшим писателям прошлого, предвидевших будущее. Теперь уже не спросишь. А ведь интересно…
Но мне светит проехать не коротким путем, а, как раз наоборот, более длинным. Мир фрактален, и Черное Безмолвие блестяще нам это доказало. Если измерить расстояние между точками А и Б по снимку из космоса, то мы получим, скажем, десять километров. Если измерить этот же отрезок, но уже с вертолета, способного рассмотреть такие детали, как сопки, холмы и т. д., которые придется огибать на пути, то длина изменится в большую сторону. Пусть будет двенадцать… А затем сумасшедший бегун, вроде меня, решит проверить правильность измерений, и пройдет этот путь пешком, прихватив с собой шагомер. Он получит еще большее значение, скажем в пятнадцать километров, так как ему предстоит передвигаться еще по более сложной траектории, подниматься на незаметные кочки, и спускаться с них, а это тоже внесет свою лепту в измерение.
Ну и, наконец, пусть этот путь проползет муравей, которому придется взбираться на каждую песчинку, на каждую пылинку или снежинку… бедняга проползет километров двадцать, не меньше! Мир фрактален! Он состоит из бесконечного множества мелких частиц. А Черное Безмолвие - это громадный фрактал, расползшийся на весь мир. Так что, если по карте мне светит шестьдесят километров, то в реальности, если я вообще смогу туда добраться в одиночку - все сто. Фрактальность неизлечима - в Безмолвии нельзя доверять ничему, особенно расстоянию.
Я в пути уже больше двух часов - медленно плетусь на своем "ЗИЛу" по снежным наносам, время от времени попадая в полосы жуткого гололеда - здесь снег растаял после одного из взрывов, и громадный каток еще не успело занести свежей черной трухой. Впрочем, не смотря на то, что по "каткам" мой драндулет ведет так, словно в его радиаторе залита не вода, а спирт, ехать по ним не в пример удобнее, чем по обычным снежным завалам. Колеса буксуют, не смотря на намотанные на них цепи, которые, кстати, все равно не продержатся больше половины пути… Кажется, грузовик намеревается закопаться в снегу…
Громкий стук, раздающийся из фургона, выводит меня из размышлений. От неожиданности я вздрагиваю, и резко давлю на тормоз, Вика, видя мою реакцию, шипит и скалит зубы, готовая защищать свою хозяйку… Я еще могу понять, что в кузове могло что-то отвалиться, и теперь бренчать по стенам, но этот стук не естественного происхождения - он упорядочен. Кто-то находится в фургоне…
Я выпрыгиваю из машины, проклиная себя за глупость. Ну что мне стоило еще раз заглянуть в фургон перед отъездом? Собственно, варианта всего два - там либо Марат, либо Эзук - кто-то из них решил отправиться со мной. Кретины! И я тоже хроническая дура… Скорее всего, это Марат - его всегда тянуло на подвиги. Тянуло доказать, что он - Бог Безмолвия.
Ан нет, когда я открываю дверь, на снег выпрыгивает высокая фигура Эзука.
- Привет хичхайкерам. - равнодушно говорю я.
- Ты, я вижу, не удивлена?
- Не ты один умеешь слушать голос Безмолвия. Прыгай в кабину. По дороге расскажешь мне, какого хрена тебя угораздило запрыгнуть в кузов к "Невесте"… Кстати, оскаль, пожалуйста, зубы.
Эзук нехотя обнажает десны, глядя на меня как на ненормальную.
- Все нормально. - комментирую я, - Десны не кровоточат, никаких признаков лучевой болезни. Ты точно бегун. А теперь прыгай в кабину, пока я не предложила тебе прогуляться пешком обратно до завода.
Два часа тряски в фургоне в компании с урановой бомбой - это вам не шутки. Я специально попросила наших бомбоделов снять с головки перехватчика защитный кожух, чтобы излучение было сильнее. Так я всегда буду на приделе - излучение бомбы за моей спиной гораздо больше общего фона Безмолвия, это я чувствую даже через металлические стены фургона. Смертельную для человека дозу внутри фургона можно словить минут за сорок… так что, тот факт, что Эзук в полном порядке, неопровержимо доказывает, что он все же бегун.
Глупость какая! Какие мне еще нужны доказательства? Он бегает, как бегун, гуляет по Безмолвию, как бегун… Только отчего-то не ест, как бегун. Последнее никак не укладывается в моей голове - ему же необходимо восполнять запасы животного белка в организме, но я ни разу не видела его поедающим свежее мясо. Чудес не бывает даже в мире миссис Тодд. Всему есть предел!
Мы вновь трогаемся. Против нового попутчика Вика не возражает - узнав Эзука она вновь становится прежней. Только немного возмущается, что он занял ее место, но быстро перекочевывает ко мне на колени.
- Ну, рассказывай, - говорю я, - Как тебе пришла в голову идея прокатиться вместе со мной по столь живописным местам?
- Тебе нужна помощь, Ира. - спокойно, и как-то ласково говорит он.
- Нет! - резко отвечаю я. - Я справлюсь сама. Твоя помощь мне не нужна!
- Моя - нет… А вот Божья помощь - очень даже.
О Аллхах всемогущий, и екарный бабай в одном флаконе!