Киваю. Слушаю. В белой комнате с запахом смерти нам оставили только воспоминания. Воспоминания нельзя отобрать, переписать на внуков, оставить в завещании. Мне кажется, воспоминания переживут нас, мы уйдём, а они останутся. Да они и остаются, нет-нет, да и почувствуешь, как шевельнётся в углу комнаты чья-то память…
– …прихожу в себя, вся перемотанная, гипсом закованная, шевельнуться не могу… первым делом спрашиваю, где Андрей? А они только руками разводят. Я кричу, куда Андрея моего подевали, а кричать уже не могу, хрип один…
Киваю. Лежим в полумраке комнаты, холод собачий, натопить нормально и то не могут. Ну да, на нас экономят. Мы для них уже не люди. Ещё люди, но уже не люди.
Вот с тех пор и маюсь… полупарализованная… я уже думаю, лучше бы я тогда с ним… вместе…
Шёпот едва слышен. Здесь учишься различать тихие звуки. И даже не звуки, движение губ, даром, что самих губ не видишь. Было такое, далеко-далеко от земли, когда ещё не знаешь, что хочет сказать человек в микрофон, в динамиках тишина, и по движению губ, по каким-то флюидам понимаешь… Я ещё не знал, что от парней ничего не осталось, что эта синяя хрень сожрала их дочиста… почувствовал…
Лучше бы я тогда… с ним…
Внезапно понимаю, что надо делать. Чтобы не гнить заживо. Здесь. В тесной комнате с запахом смерти, и даже не смерти, а чего-то, что бывает перед смертью, и что хуже самой смерти…
– Вот… нашёл.
Илья тычет пальцем в экран. Ничего не вижу. Делаю вид, что вижу. Киваю.
– Продам самолёт. Год выпуска две тыщи десять. Общий налёт сто шестьдесят часов. Два миллиона сто тыщ. Торг уместен…
Почему-то я не так представлял себе этот самолёт. Да и Илья, кажется, не так его себе представлял. И все мы не так его себе представляли.
Сам не понимаю, как я добрался до самолёта. Я много чего не понимаю. как я вообще выбрался из этой богадельни, куда люди спихивают людей, с которыми не знают, что делать, и которых некуда девать. Как я вообще доехал сюда, даром, что передвигаться вообще не могу, руки превратились в какое-то подобие крыльев, ноги сплелись в какую-то пародию на хвост…
Кажется, меня побаиваются. Кто, все. Боятся, что эта хрень перекинется на них. Зря боитесь. Не перекинется, радиация, штука такая, она одного меня хрен знает во что превратила, и хватит с неё.
Только там не радиация была, там другое что-то. У нас, на Фениксе". Хрень какая-то рванула, парни как раз в цехе были, я покурить вышел, это меня и спасло. Я так думал, что спасло. Теперь понимаю, лучше бы я вместе с ними загнулся. Там. В цехе. Чем такое.
Вспоминаю, как врач разводил руками: вы мне скажите, вы там над чем работали вообще… Откуда я знаю, над чем, не знаем мы, начальство чёрта с два что скажет, да начальство, похоже, само не знает. Какая-то там степень секретности. Сиди и смотри, как эта секретность тебя чёрт знает во что превращает. Сгнивай заживо. Вякнул что-то про лечение за границей, только у виска покрутили: окстись…
Так что даже удивляюсь, что сюда добрался. И что из богадельни этой выбрался. В которую спихивают таких, как я. Чтобы не видеть. Чтобы не думать, что с нами со всеми делать…
Илья осматривает самолёт. Товар лицом, так сказать. Придирчиво хмыкает.
– Что ж вы купили-то… горе моё…
– А что так? – Вера Николаевна подслеповато щурится, – не взлетит, что ли?
– Взлететь-то взлетит… только упадёт.
– Упадёт?
– Это точно. Топливный бак повреждён. Вытечет всё в пути, разобьёмся к чертям…
Илья говорит еле слышно. Мы все говорим еле слышно. Нет сил говорить, в умирающих лёгких не осталось дыхания. Понимаем друг друга по движению губ, по движению мыслей.
– Да и приземляться я не умею… – говорит Илья, – это Лешка у нас по приземлениям спец был… а я так… экзамен сдал на троечку с минусом, да и то потому, что декану всякого поднёс…
Тишина. Нехорошая какая-то тишина. Понимаю, что не слышу стук наших сердец. Да и есть ли у нас вообще эти сердца, отстучали, отбились своё, отлюбили, отстрадали, отсжимались от горя, отразбивались…
Сидим на ящиках вокруг самолёта, кому вообще эта дурная идея пришла в голову… самолёт… ах да, Вера Николаевна… которая с ним хотела разбиться…
Меня осеняет:
– Ну а если не приземляться?
– Гхм… и куда полетим?
– А в небо. Ты, Илюха, в небе был уже, знаешь… как там и что…
– Так я на Плутоне был… на Плутон тоже как-то опускаться надо…
– Ну… ты приземляться не умеешь, а то приплутониваться, разные всё-таки вещи…
– Там мои парни остались, – говорит Илья, – Лешка, Антоха, Витёк…
– Ну видишь… глядишь, и я своего Андрея в небе встречу…
– И как вы это объясните? – спрашивает шеф.
Я бы тоже у него спросил, как он это объяснит. Я это никак объяснять не собираюсь. Совсем. Вечером уходил, всё нормально было, морг как морг, трупы все по местам, а куда они денутся…
– Ну вы когда это обнаружили? – наседает шеф.
– Да утром сегодня. Прихожу, дверь открываю, как всегда – доброе утро, дамы и господа… смотрю…
– Сколько пропали?
– Трое… три…
– Гхм… ключи ещё есть у кого-нибудь?
– Н-нет.
– Раз дверь открыта была, значит, есть. Думать надо было… думать… это мы не любим, думать, нам бы только денежки получать, за вредность, за полезность…
Молчу. Мысленно материализую в руках ружьё, выпускаю в шефа обойму.
– Организации сатанистов в городе есть? – спрашивает шеф, смотрит на меня так, будто я все их наперечёт знаю. И в них во всех участвую, как смена закончится, так бегом на кладбище: сатана, помоги мне в безмерной беде…
– Хотя бы список пропавших есть?
– Есть, – киваю, обрадованный, что хоть что-то у меня есть, – вот… Краськов Илья Игоревич, семьдесят восемь лет ему было… лётчик-космонавт…
– Ма, а вон самолёт!
– Где самолёт!?
– А вон, летит… над лесом…
– Да не вижу я там никакого самолёта… куд-да в лужу полез, тебе миллион раз объяснять надо?
– Ма, да вон же, самолёт!
– Да нет там никакого самолёта, в лужу не лезь, ком-му сказала!
– Да оставь его, Люда, играют дети…
Поднимаемся. Выше, выше. Небо давит на голову. Думал, будет хуже. Терпимо. Ловлю себя на том, что мне не так уж и плохо. Пожалуй, первый раз за всё время чувствую себя хорошо.
Оказывается, не всё я знаю про мутации. Оказывается, недооценил то, что со мной происходит. Всё не так страшно, это не смерть, неправильно врач сказал, это не смерть, это начало новой жизни. Жизни в новом теле, какое оно у меня будет, руки как крылья, хвост…
Илья выхаркивает из себя синюю поросль. Теперь не поймёшь, где Илья, где поросль, всё одно, единое целое, какой-то новый сверхорганизм…
Приём, приём… слышу! Ага, парни, слышу! Лёш, ты, что ли? Ты чего там жуёшь, ты прожуйся сначала, потом говори! А-а, это поросль…
Не понимаю. Вроде бы Илья сидит без наушников, закрыл глаза, не видит, куда ведёт самолёт, слушает что-то, как будто – собственный внутренний голос…
– Чего там? – спрашиваю.
Да парни мои… ничего они не умерли, на Плутоне обосновались… с порослью этой породнились… у них там сверхцивилизация целая, чего только не умеют… а я, идиотище, боялся…
Киваю. На Плутон так на Плутон. Один хрен приземлиться не сможем, может, хоть приплутониться получится…
Оборачиваюсь, только сейчас вижу ещё одного пассажира за спиной. Ёкает сердце, это что-то новенькое, не помню, чтобы он в самолёт заходил…
– Вы… вам что?
– А мне Веру.
Вера Николаевна оборачивается, смотрит на сидящего сзади, узнаёт и не узнаёт…
– Андрей!
– Уважаемые пассажиры, просьба пристегнуть ремни, до посадки на Плутон осталось…
…разбился самолёт Цетус, погибли все пассажиры, причина крушения – неисправность топливного бака, по предварительным данным…
2013 г.
Лампа
Лампа, конечно, та ещё сука.
Ну не сука она, конечно, а Лампа… ну, как бы это сказать…
Просто не люблю я таких. Очень не люблю. Вон она, сидит перед нами, сверкает, вся из себя, в красном платье, сидит перед чашечкой кофе, рассуждает:
– Я, девочки, знаю, что стану звездой. И если я чего-то хочу, девочки, я этого добьюсь. Я такая…
Вот я таких не люблю. Вот таких. Нет, я всё понимаю, не такие в наше время просто не выживают. Которые не светятся. Которые локтями не расталкивают. Которые глотки не рвут. Которые не заявляют с важным видом:
– Если я чего-то хочу… будет по-моему.
Вы на неё только посмотрите. Вот спросите меня, вот когда она к нам в контору пришла? А я вам скажу. Месяц назад. Начинала с фойе, где всякие посылки-подарки разбирают. А сейчас она где? Не знаете? А я вам скажу. В кабинете начальницы, вот она сейчас где.
И за какие такие заслуги?
А ни за какие. Она светится, а мы нет.
Нет, я не завидую, вы не думайте, завидовать вообще нехорошо, знаю я. Ну должна же быть какая-то справедливость, в самом-то деле. Тут десять лет в конторе пашешь, как проклятая, и с места со своего не сдвинешься. Попробуй, напиши что не так, закорючку не так поставь, так тебя отчитают, будто невесть что натворила, контору сожгла. А эта Лампа вчера в полдвенадцатого на работу припёрлась, глазоньки невинные состроила, и всё, и только что по головке её не погладили.
Ну да. Может, оно так и надо. Ты, главное, свети, и всё тебе с рук сойдёт. Только не умею я светить. Не приучена.
И Лампа, сияющая, в кабинет вваливается, пристраивается за чашечкой кофе.
– Ну что, девоньки, соскучились?
Пожимаю плечами. Так и хочется сказать: без вас не скучали.
– Что-то вы невесёлые какие-то, а? Ты гляди, на обиженных воду возят!
Сжимаю губы. Будешь тут весёлая… ты бы так, голуба, над цифрами посидела, свихнулась бы. Нет, я всё понимаю, это каждый из нас думает, что его работа самая что ни на есть важная, а остальные ничего не делают. Синдром офисного работника называется. Или я не помню, как.
И всё-таки… почему одним всё, другим ничего?
– Ой, девочки, а я на кастинге была, там в звёзды принимают. Вы прикиньте, я ещё опоздала, там очередища огромная, мне говорят, просили не занимать. Ну я же знаю, если я чего-то хочу, я этого добьюсь. Села такая в уголке, типа я просто посмотреть…
Смотрю на неё. Многозначительно. Голуба, ты что, не въехала, что ли, что нам работать надо? нет, не въехала голуба, трещит без умолку, вся из себя на своей волне. Рявкнуть бы на неё как следует: пошла вон, мешаешь, да где мне… не так воспитана, вечно всего боюсь.
– А девчонки на кастинге боятся все, а мне чего бояться, я в жизни вообще ничего не боюсь. Тут ведущий выходит, говорит – следующая! Девки сидят, шелохнуться не смеют, ну чего они телятся, чего телятся? Ну я вошла. Вот так. Они и не пикнули даже, видят, что я этого достойна…
Киваю. Пытаюсь сосредоточиться на цифрах, опять что не так напишу, меня тут прибьют к ядрёной фене. Хоть бы ты, Лампа, душу не травила, сил нет слушать. Я ведь тоже себя не к этому готовила, чтобы всю жизнь в конторе сидеть. Рисовала гравюры, замки, колдунов, драконов, видела себя художницей, видела выставки где-нибудь в Лувре, трансляции на весь мир… а не это… ты чего в отчёте напортачила, ты каким местом думаешь, а?
– …смотрю на ведущего… ну знаете, как полагается, когда куда-то приходишь, не просить, возьми-и-те меня, возьми-и-ите… а перед фактом поставить, вы меня берёте. Вот я его перед фактом поставила. Ему только и осталось сказать: вы приняты.
Смотрю на неё. То ли сдурела наша Лампа, то ли я сдурела, ничего в жизни не донимаю…
– Лампа… а ты как… на кастинг-то… ты же… не звезда…
– И чё? – Лампа фыркает мне в лицо, доедает эклер, облизывает пальцы.
Так и хочется ответить: и то. Не могу. Не приучена. А жаль. Глядишь, если бы была приучена, сейчас бы тоже… на кастинг.
– Да кого это волнует, ты сама подумай, те, кто на небесах светит, они все звёзды, что ли? Ну, пара-тройка самых больших, может, и звёзды, а остальное так…
Делает неопределённый жест рукой. Красиво затягивается сигаретой, прямо тут, в конторе, главное, попробуй кто другой закурить, сразу заорёт: опять табачищем надымили, а ей, значит, можно…
Да что сегодня со мной…
Цифры, цифры… да какие цифры, какой баланс, сбила меня Лампа с мысли, сбила. Я ведь тоже туда ходила, ещё когда, ещё лет десять назад, на какой-то кастинг, стань звездой, и всё такое… И что? И где мне, где мне-то с моей рожей звездой становиться? Звёздами-то кто становится? Правильно. Огромные газовые шары, диаметром в несколько миллионов километров. Вот они как-то вращаются, сгущаются, внутри у них начинаются какие-то термоядерные реакции, вот вам и звезда. Вот такие там и сидели на кастинге. Огромные газовые шары. Какие-то сгустки первичной материи, которая появилась в первые минуты зарождения вселенной. Организатор посмотрел на меня – вежливо, сдержанно. Сказал: мы вам позвоним.
До сих пор звонит.
А я как хотела… где мне…
– Девоньки, вы Лампу-то не видели?
Выходит начальница, оглядывает всех нас. Так, как будто это мы виноваты, что Лампа пропала. Смотрит на меня. Так, как будто это я Лампу угробила. Делать мне больше нечего, Лампу угробливать. Уграбливать. Угро…
А ведь была у меня такая мысль, была, вот в чём грешна в том грешна. Каюсь, живо представляла себе, как выходит эта Лампа вечером из конторы, как всегда меня под ручку тащит, делать мне больше нечего, с ней под ручку идти, трещит без умолку, она такая, она сякая, она растакая, лауреат всех премий, призёр всех конкурсов, а ты посмотри, какую я сумочку себе выиграла…
А я её… из браунинга… да откуда он у меня…
Мечты, мечты…
Ближе к обеду в контору заходят двое, люди в форме, допрашивают нас всех по очереди. Шуточка ли дело, Лампа пропала. Да дело не в Лампе даже, а когда кто-то пропадает, это штука серьёзная, это так оставлять нельзя.
– Когда последний раз видели Лампу? – спрашивает следователь.
– Ну вот… неделю назад, как пропала она… мы с ней домой шли.
– Шли домой… в какое это время было?
– Начало седьмого.
– Говорили о чём-нибудь?
Говорили… это называется говорили, когда Лампа трещит без умолку, а ты слушай, как дура, как она не сегодня-завтра Мадонну затмит, и иже с ними…
– Да… не помню… так… ни о чём…
– Вам не показалось её поведение… странным?
Да мне всегда её поведение казалось странным. Сколько её знаю. Когда эта фифа в контору первый раз вваливается, и с порога заявляет, а чего у вас тут скукотища такая, давайте музыку притащим…
– А потом?
– А потом она на стоянку пошла… в машину свою села… уехала…
– Что говорила на прощание?
– Хотела меня подвезти.
– А вы почему отказались?
Ненавижу я её, вот почему отказалась. Руками бы своими я её задушила, вот почему отказалась. Ещё вслед ей смотрела и думала, чтоб ты разбилась к чертям собачьим на своём джипе, вся из себя крутая… тут десять лет пашешь, холодильник себе новый купить не можешь, а она….
– Вы арестованы.
Домашний арест…
Чувство такое непривычное, когда не понимаешь, что происходит. Уж или ты дома, или ты за решёткой в темнице сырой. А то ни там ни там: вроде бы дома, и в то же время не дома…
Поди теперь докажи, что это не я её убила. А ведь хрен докажешь. Сама виновата, на кой чёрт дневник свой в ящике стола держала, где писала, как я её ненавижу, Лампу эту… Можно подумать, в конторе можно что-то утаить, слишком буквально поняла я слова начальницы в первый день работы: чувствуйте себя как дома.
Вот и чувствовала себя как дома… десять лет, пока гром не грянул…
Вроде бы всё, как всегда. Дома. Можно пить чай и смотреть телевизор. Можно выходить на три часа на улицу, слышать за спиной грозное шипение: лампу убила, и по бутикам, сука, ходит, отпускают же…
Можно.
И всё-таки уже не то.
От нечего делать включаю телевизор, окунуться бы туда с головой, забыть обо всём. Смотрю на экран, какие-то звёзды на красной дорожке, тьфу на них…
Тьфу на них…
Это ещё что за чёрт… показалось. Нет, не показалось, вот она, Лампа наша, сверкает среди звёзд, светится перед микрофоном.
– Ну… я долго шла к успеху… Знаете, много было взлётов и падений, но я руки не опускала… я же знала, что если я чего-то хочу, я непременно этого добьюсь… просто… потому что не может быть иначе.
Хватаю телефон, от волнения не могу вспомнить ничей номер.
– Алло…
Даже не знаю, кому позвонила. Неважно.
– Девки, – кричу в трубку, – Лампа нашлась!
– Ну, прежде всего, я благодарна своим родителям… тем, кто меня поддерживал… Я знала, что у меня получится.
Смотрим на экран. Очередная передача про Лампу из серии "Из жизни звёзд. Путь к славе".
– А как вам удаётся синтезировать термоядерные реакции? – спрашивает ведущий.
– Как всем, так и мне. Обыкновенно.
– Я имею в виду, что вы родились… м-м-м-м… не газовым облаком… а… Лампой.
– Лампой, – кивает Лампа, – и это не помешало мне стать звездой. Если вы чего-то хотите, вы обязательно этого добьётесь.
Кусаем губы. Смотрим. Хочется биться головой о стену: ну получилось же у Лампы, я-то почему не могу синтезировать у себя термоядерные реакции? Времени не хватает, с балансами этими запарилась… нет, не то. Сил никаких нет, домой приходишь, без сил падаешь. Это всё отговорки, отговорки, правильно Лампа говорит: кто хочет, найдёт массу причин, чтобы сделать, кто не хочет, найдёт массу отговорок, почему он не может…
Смотрим на экран. С завистью. Мы, все, кто есть в конторе. Два Компьютера, три Стола, четыре Кресла, Дартс, Жалюзи, Скрепки, Снегурочка, так у нас бумагу в офисе зовут, Принтер, Калькулятор, Корова, это год коровы был, вот она у нас на новый год пришла, гипсовая корова, поселилась…
– А ты, Ручка, чего скисла? – спрашивает Степлер, – как на похоронах, ей-богу…
– Ну, я вижу, у вас прекрасные перспективы, – улыбается бизнес-тренер, – вы говорите, картины рисуете?
– Да…
– Вот и отлично. Подыскиваете вакансию иллюстратора, сейчас в издательствах художники, как воздух, нужны…
– Да там надо, чтобы цветные картинки были…
– Так поищите единомышленников! Познакомьтесь с цветными ручками, с карандашами с цветными, с красками! Вот вам и команда наберётся. В рисовании поднатореете, через полгодика и свою студию откроете.
– Ага, я в детстве с карандашами дружила… даже в синий карандаш влюблена была. Отец, знаете, как ремнём лупил, чтобы я с карандашами не водилась…
– Уж-жасно. Но вы его не вините, его так воспитывали… он и не знал, что можно по-другому. Сам в какой-нибудь конторе всю жизнь сидел…
– Он в школе работал. Двойки ставил, – фыркаю.
– Вот видите… судьба не сложилась. Но вы должны простить его. Обязательно. Представьте его себе, скажите: я тебя прощаю, всё хорошо…
Наконец, спрашиваю, что хотела спросить уже давно:
– А скажите… как мне пробудить в себе термоядерные реакции?
– Простите?
– Термоядерные реакции…
– Не понимаю. Вы же… Ручка. Шариковая ручка.