В Египте заставлял своих солдат стрелять по Большому Сфинксу. Пошёл на Россию… Недаром помнит вся Россия… про день Бородина. Скажи-ка дядя, ведь недаром… с утра ты дышишь перегаром. Скажи-ка, дядя, ведь недаром… в кустах ты прячешься с радаром…
Не то. Сжёг Москву… или это Кутузов сжёг Москву… приехал Кутузов бить французов… потом в Москве стало нечего жрать, солдаты замерзали… Как там у Кашина… сломленный в борьбе стою среди руин… и всё это тебе… май Жозефин…
Что ещё… битва на картофельных полях… сто дней… Ватерлоо… Как пишут в сочинениях нерадивые школяры Наполеон умер на Святой Елене… говорят, обои там содержали ртуть… в его комнате… говорят… говорят, что кур доят.
Тьфу.
Учил-учил, и всё псу под хвост. Это как в ночь перед экзаменом: сколько ни запихивай в себя знания, они всё равно у тебя из башки вывалятся, как из худого корыта.
Оставалось только вчера ночью высунуться из окна с учебником истории с криком халя-я-я-ява-а-а-апри-и-иди-и-и-и!
И сунуть пятак под пятку.
Это всё Фельдман. Подкрался вчера вечером, под страшным секретом шепнул подучить биографию какого-нибудь тирана.
– Ну я помню что-то… из школы…
– Про школу забудь даже, парень… никому тут твои даты не нужны, в сто пятьсот тыща двести девяносто трёхтысячном году… ты посмотри факты, которые никто не знает… ну, или почти никто. Первая любовь, последняя любовь, детские страхи… юношеские мечты… чем болел… когда первый раз, где и с кем… расстановка мебели в личных покоях… цвет ночного горшка… ну, ты меня понял.
– Понял. С-спасибо.
– Не во что.
Ухожу в свой номер, вот, блин, не было печали…
– Стой… про кого читать будешь, про Гитлера?
– А вы как догадались?
– Да что догадываться… там завтра этих гитлеров будет… как звёзд на небе. Ты давай, кого-нибудь малоизвестного бери… Савонарола… царь Ирод… Дракула…
– Так Дракула, это вроде бы персонаж…
– Двойка тебе с минусом по истории. Персонаж… реальный человек, между прочим. Ну, всё, иди, учи…
Иди, учи…
Легко сказать…
Терпеливо читал про эту Дракулу, ничего не запомнил. Иду на шоу, лихорадочно припоминаю биографию Наполеона, что-то лучше, чем ничего…
В первый раз замечаю, как нас мало осталось. Раз, два, три, четыре… пять. Я иду искать. Кто не спрятался…
– Добрый день, добрый день, дорогие наши участники!
Вот, блин, как он меня достал, этот ведущий…
– Итак, у нас осталось всего пятеро кандидатов во властелины мира! Пять человек, пять отчаянных надежд, пять концов света!
Кусаю губы.
– Ну что же, дорогие наши участники, скажите-ка, сколько раз князь тьмы рождался на Земле?
Ведущий смотрит на меня. Отвечаю как всегда наобум:
– Раз несколько.
– Совершенно верно, князь тьмы делал множество попыток стать властелином мира. Ну и как вы думаете, кем был князь тьмы в предыдущих своих воплощениях?
– Ну… тираном каким-нибудь…
– Совершенно верно, тираном! А можете сказать, каким именно тираном вы были?
– Ой, я, наверное, Клеопатрой была, – шепчет Салли.
– Правда? А почему вы так считаете?
– Ой, ну… не знаю.
– Ну что же, дорогие наши властелины мира, сегодня вам предоставляется уникальный шанс узнать, кем вы были в прошлой жизни. Усаживайтесь, прошу вас…
Располагаемся за круглым столом, в центре которого светится тусклый шар. Такие шары продаются в магазинчишках всё для интерьера, и всё такое. Смотрим на шар, по которому бегают огоньки. Пересмеиваемся. Как-то не очень-то я верю в гипноз, да и никто не верит…
Теперь понимаю, почему Фельдман велел учить историю. Вот сейчас посидим перед шаром, вот спросят нас, что, да как, да что видели. И давай, ври напропалую, видел какой-то остров, я там в детстве жил, нас много детей было, жрать всё время хотелось… потом в большой город поехал учиться… самому жрать нечего, ещё мамке надо было денег отсылать, у неё там голодных ртов до хрена и больше…
Потом… на войне на какой-то был… восстания какие-то подавлял… се же не манж же па сис жур… гран мерси… Помню, в Египте был, мы ещё по Сфинксу стреляли… мало ли, что нельзя, а мы стреляли…
И так далее в том же духе. А потом ведущий всё это послушает, объявит торжественно: вы – Наполеон.
Аплодисменты. Вы переходите в следующий тур…
Чувствую, что шар затягивает меня. Засасывает всё сильнее, цепляет моё сознание, не оторваться, не отвертеться. Похоже, и правда гипноз, мерзёхонькое такое чувство, как будто кто-то тащит тебя назад, назад, и вниз, хватаешься за ручки кресла, чтобы не упасть…
Вижу… детство своё вижу в семье небедной, куча игрушек, кровати с пологами… столовое серебро… богатый дом тяготит меня, ищу уединения, с восторгом слушаю истории про жития святых… думаю про себя: вот это жизнь, мечтаю, что когда-то про меня тоже напишут…
Слышу в памяти окрики отца, мы с матерью столько для тебя сделали, а ты в монахи попёрся, не ценишь… папенька, это мой выбор…
Мрачные стены монастыря, душок скромной монастырской кухни… монах терпеливо показывает мне буквы: альфа, бета, гамма… патер ностер, кви ис ин целис…
Ползаю на коленях перед алтарём, прошу Господа простить мне первородный грех… Падаю на кухне в голодный обморок, кто-то из монахов растирает мне виски ладонями…
Упорным трудом выбиваюсь в настоятели доминиканцев, Псов Божьих, хлещу себя плетью за грехи свои… хожу босой по острым камням, ем какую-то тошнотворную травяную похлёбку…
Память уносит меня всё дальше. Продаю в монастыре всех мулов, нечего, братья, роскошествовать, передвигайтесь на своих двоих.
В памяти оживает маленькая девочка, вот, блин, откуда тут девочка… Белла… Изабелла… Именем Божьим истребляю евреев, бусурман, еретиков…
…прихожу в себя на полу в студии, кровь, откуда кровь, а, да, это у меня из носа кровь… пробую встать, не могу, чувствую, что моё тело меня не слушается. Ведущий отвешивает мне ещё одну затрещину, рывком поднимает с пола.
– Я уж думал, вы и не очнётесь… ну что? Видели?
С трудом выжимаю из себя:
– Видел.
Стараюсь не вспоминать, что видел. Всё равно я этого не скажу. Если сознаюсь кому, что в прошлой жизни был монахом, не видать мне титула Властелина Мира, как своих ушей. Сейчас, главное, придумать что-нибудь… ну про того же Наполеона… где родился, где учился, где влюбился, где женился… доктор, я Наполеон… ну, у нас таких много. Да, но они все люди, а я – тортик…
– Что же, посмотрим, что вы увидели… уважаемый оператор, прошу вас, запись на экран!
Вот чёрт… холодеет в груди, вот суки, догадались записать на видео… Стоп, как записать на видео? Это они память нашу записывали на видео? Прошлые наши жизни?
Все смотрят, как я напяливаю власяницу, как хлещу себя плетью, как мы молимся в тёмных кельях… как едим скромную монастырскую трапезу, и я во главе стола объявляю – хлеб нам насущный дай нам…
Температура в груди падает до абсолютного нуля. А ведь они со мной что угодно могут сделать, эти… да запросто. Одно дело, если припёрся на шоу какой-нибудь человечишко, объявил себя наместником дьявола, а сам все прошлые жизни коров пас да просиживал задницу в офисах… Выгонят его с проекта, и дело с концом. А вот если монахом был, это всё… меня самого сейчас на костре спалят…
– Ну что же, мои поздравления! Андрэ, Уильям, большое спасибо, с вами придётся расстаться. Что же, может, в следующей жизни вы и станете властелинами мира… То есть, что я говорю, после нас мира уже не будет. А Марк Фельдман, Иван Горенко и Салли Хэлли переходят в следующий тур! Ура!
Аплодисменты. Ничего не понимаю. Как они могли не заметить…
– Нда-а, Иван, не ожидал, что вы окажетесь личностью такого масштаба…
Еле удерживаюсь, чтобы не спросить: какого. Фельдман легонько хлопает меня по плечу, говорит нараспев:
– Он был жесток, как повелитель ада, великий инквизитор Торквемада…
– Ну что, дорогие наши участники, признайтесь честно: устали?
Отвечаю один за всех троих:
– Есть немножко.
– Ну что же, в таком случае предлагаем вам немного отдохнуть. Вы не поверите, но в нашем сегодняшнем конкурсе вам не придётся ничего делать. Совсем ничего. Вы скажете, так не бывает? У нас бывает всё. Сегодня независимый эксперт определит, кто из вас достоин носить звание властелина мира и палача мира.
Киваем. Краешком сознания думаю, что это не очень-то и справедливо.
– Вы думаете, это несправедливо? Кто он такой, чтобы что-то решать? Ну а скажите, пожалуйста, кто лучше всех знает, кому быть наместником дьявола на земле?
Мёртвая тишина, чей-то робкий шепоток: сам…
– Ну а что так неуверенно-то?
– Сам.
– Всё верно. И сегодня он сам определит, кто из вас лучше подходит на почётную должность…
Ёкает сердце. Пытаюсь представить себе, как это будет – не могу. Видятся какие-то магические шары и яблочки по блюдечку.
Рассаживаемся в комнате. Обстановка непринуждённая, по крайней мере, так хочется думать. Нам даже разливают чай, так и кажется, собрались в какой-то клуб по интересам. Салли посмеивается, рассказывает всем и каждому, как она очарует дьявола. Чувствую себя не в своей тарелке, да я здесь давно чувствую себя не в своей тарелке, а сегодня особенно.
Ждём.
Ничего не происходит. Официант терпеливо разливает по чашкам чай, вежливо кланяется. Спрашивает, не нужно ли ещё чего. Смотрим на дверь, из которой предположительно должен появиться он – никто не появляется.
Никто…
Салли визжит. Громко, пронзительно, жалобно. Закрыв лицо руками, выбегает из комнаты. Понимающе киваю, у всех у нас сдали нервы. Самому хочется закричать и выбежать вон…
Чашка со звоном падает из рук Фельдмана. Это что-то новенькое. Фельдман кашляет, будто давится собственным голосом.
Бывает.
Официант подходит ко мне, жестами показываю, что мне как-то чаю не хочется. Он пожимает плечами, нет так нет, показывает на свой поднос, мол, а вот у нас ещё тарталеточки, эклерчики на любой вкус…
Встречаюсь с ним глазами.
Встречаюсь с ним…
Встреча…
Сжимаю зубы, чтобы не закричать. Что-то подсказывает мне: если закричу, это всё, это пиши пропало. Что-то… может, он и подсказывает. Не знаю.
Не боюсь… я его не боюсь… я не должен его бояться. Я должен посмотреть ему в глаза, я должен выдержать этот взгляд…
Должен…
Поднимаюсь, резко смотрю ему в лицо.
Рушится мир.
Прихожу в себя в кресле. Он снял перчатки, теперь похлопывает меня по щекам мохнатыми лапками. Заглядывает в лицо жёлтыми глазами.
– Лушшш? – шипит он.
– Лучше, – догадываюсь я. Кажется, ему нелегко говорить по-русски, ему с его звериной мордой и кабаньими клыками.
И всё-таки как приятно первый раз за столько месяцев слышать русскую речь…
– Ага… лучше.
Протягивает мне чашку с чаем.
– Пе-её-её…
Пью. Действительно становится лучше. Уже не боюсь смотреть в его глаза. Не страшно. Только больно, когда он заглядывает во все закоулки моей души.
Фельдман сидит поодаль. Хочу спросить, где Салли. Не спрашиваю. Жду ведущего с его итак-дорогие-участники – ведущего нет.
Он ещё раз похлопывает меня по щеке, выходит из комнаты.
– А что… мы двое остались?
– Ну да… то есть… что я говорю, двое… – Фельдман многозначительно смотрит на меня. Я так же многозначительно киваю.
– Это дело надо отметить.
– Какое дело?
– Ну… вашу победу… мистер Фельдман. И обговорить кой-какие детали, я же всё-таки у вас лжепророком буду…
Фельдман идёт в номера, я плетусь за ним. Всё ещё дрожат и подкашиваются ноги. Всё ещё сухо во рту: что пил, что не пил. Проходим мимо служебных помещений, вижу два тела, лежащие на столе. Вижу светлые волосы Салли, а кто же второй… вот, блин, я его не сразу узнал, он сам на себя не похож, когда не улыбается до ушей, не трещит – итак, дорогие наши участники…
Поднимаемся в номер, я разливаю по бокалам винишко, прикупил какой-то бутылёк, Молоко Любимой Женщины… попробуем…
Фельдман поднимает бокал.
– И поклонились зверю, говоря: кто подобен зверю сему? Кто может сразиться с ним?
Продолжаю ему в тон:
– И даны ему были уста, говорящие гордо и богохульно, и дана ему была власть действовать сорок два месяца.
Чокаемся.
Пьём.
– И дано ему было вести войну со святыми, и победить их…
– И поклонялся ему все живущие на земле, которых имена не написаны в книге жизни…
Фельдман хрипит, давится вином, сползает под стол…
– Отравил… отравил… скотина… ты…
Фельдман вспыхивает пламенем, извивается, как сломанный трансформер, беспомощно барахтается на полу…
…смотрю на горстку пепла, на всё, что осталось от Фельдмана. Снова закрываю бутылёк, ставлю в буфет, там же, где стоит фляга со святой водой, позавчера освятил в местной церквушке. Смотрю на горсточку пепла, вроде бы надо убрать, и вроде бы боязно прикасаться.
Значит, это не легенда…
Значит, Фельдман и правда… он…
Вытягиваюсь на постели. Нет, надо убрать пепел, так и кажется: сейчас набросился на меня и задушит…
И надо бы подготовить себя к роли.
К роли Властелина мира.
Вот сколько говорил, что бесит меня этот ведущий, а без него как-то совсем не по себе. И без зрителей… и без всех, без всех…
Смотрю на понатыканные везде видеокамеры. Думаю, есть ли ещё кто-нибудь там, по ту сторону экранов. А то, может, уже и нет…
…после того, что мы сделали с миром…
Студия напоминает город после войны, опустошённая, разгромленная. Поднимаю упавшие стулья, поправляю аляповатые декорации.
Он появляется, как из ниоткуда. А может и правда – из ниоткуда. Кладёт мохнатые лапки мне на плечи.
– З-здрассте, – выжимаю из себя.
Он легонько кланяется. А да, ему же тяжело говорить по-человечески.
И дано ему было вести войну со святыми, и победить их…
Он жестом приказывает мне идти за ним. Иду. За ним. Почему так дрожат коленки, почему так сухо во рту, почему так бахает сердце. По кочану. Главное, не показать, что мне страшно, он не любит таких, которым страшно.
Не показать… можно подумать, он не чувствует… не видит…
Мы выходим из студии в холодок зимы. Как тут всё изменилось за три месяца… кажется, прошло три вечности и ещё сто миллиардов лет. Он подводит меня к лимузину, которому мой порше и в подмётки не годится. Растерянно смотрю на золотые фигурки семерых ангелов на капоте, вот они, трубят в свои трубы… первый ангел вострубил, и сделалась тьма… как там… не помню… ничего не помню.
Возле самой машины скольжу, падаю в снег, бормочу слова, которые нельзя говорить вслух. Ну, опять я в своём репертуаре, в машину сесть и то нормально не мог… он ловко подхватывает меня, усаживает на бархатные сиденья, бли-ин, я же задницей в грязь приложился, вот сейчас кресла и изгваздаю…
Машина несётся по городу, который кажется мёртвым, четыре всадника бесшумно сопровождают нас. Вот это я помню, конь чёрен, конь бел, конь рыж и конь блед… а вот кто есть кто, не помню… смерть, чума, голод… и война…
Он недоверчиво смотрит на кольт у меня на поясе. Пожимаю плечами: а вы как хотели, властелину мира без кольта никуда…
Чувствую запоздалую эйфорию, вот, блин, уже и торжествовать сил не осталось… слишком долго шёл ко всему этому, теперь я покажу им всем, им, всем, которые да-что-из-тебя-вырастет, которые вы-отчислены, которые я-чего-дура-с-таким-встречаться, которые мы-вам-позвоним, которые слышь-пацан-бабки-есть, которые… которые… которые…
Когда я ещё представлял себе это… в детских мечтах, что вот я, всемогущий, всесильный, всевластный, стою над миром. И эти все, какие все, да все, стоят передо мной на коленях, просят прощения, а я их не прощу, а я их…
Переглядываемся с ним. Многозначительно. Уже не отворачиваюсь от его жёлтых глаз.
Останавливаемся где-то на холме, отсюда виден весь город, да что весь город – весь мир. Выходим из машины, снова чуть не падаю, да что с землёй сегодня, пляшет и пляшет под ногами. Видно, чует, что настали её последние дни.
Он делает мне лёгкий знак, который я не сразу понимаю. Ах, да. Теперь я должен поклониться ему, а он подарит мне весь мир.
Выхватываю кольт…
В какие-то доли секунды он ещё пытается увернуться. Недостаточно быстро. Он ещё умоляюще смотрит на меня, он ещё показывает мне на мир у моих ног, идиот, всё это будет твоим…
Серебряная пуля разбивает его, как стекляшку, со звоном вдребезги.
Перевожу дух.
Вытаскиваю телефон, набираю номер, очень простой, одиннадцать нулей, но почему у меня так дрожат руки, почему-почему-почему…
Длинные гудки…
– Алло.
Вот так, просто, как будто говорю с кем-то из знакомых…
– Задание… выполнено. Я его… ликвидировал. И этого… и… наёмника…
Чёрт, опять я путаю слова…
– …и наместника его.
– Очень хорошо. Большое спасибо.
Хочу сказать: рад стараться. Не успеваю. Связь обрывается, да и то сказать, Туда сигналы редко доходят…
Много ещё нужно сделать. Перво-наперво убедиться, что жуткие радиосводки про войну Китая и Америки – не более чем утка, которую я сам же и приготовил. Запёк, так сказать, в духовке и подал к столу. И про метеорит над Африкой тоже. И много ещё чего…
Спускаюсь с холма, не удерживаюсь, с-сучий лёд, с-сучья зима, брякаюсь копчиком, скольжу в долину, бобслеист хренов… я в своём репертуаре.
Мне кажется, кто-то там, наверху, смеётся надо мной…
2013 г.
Он любил лето
Подъехали к неказистому домику на окраине, который стоит и думает: упасть ему сейчас, или ещё постоять. Нет, ты уж не падай, когда мы в тебя войдём. Как это, избушка-избушка, повернись ко мне передом, к лесу задом, мне в тебя лезти, хлеба ести…
Точно, ведёт он меня туда, через лужи, через какие-то провалы и буераки, если где и находится вход в ад, так это тут, на окраине. А ведь так и кокнет он меня тут, за хорошим делом в такую глухомань не везут…
Иду за Ганькиным, припоминаю, что ещё за сегодня надо сделать, всё за сегодня надо сделать, как всегда ничего не успеваю, чего вообще за ним попёрся…
– Вот здесь он жил, – говорит Ганькин.
– Кто?
– А чёрт его знает… Я даже имени его не знаю. И никто не знает.
Хочу спросить, а было ли у него вообще имя. У кого, у него. Не знаю.
– Дом его… бабка у него тут жила какая-то, потом бабка умерла, он сюда из города переехал.
Киваю. Очень рад за него. Только мне-то что до него. Мне сейчас на совете директоров надо быть, а я тут с вами. С кем, с вами. Не знаю.
Заходим в дом, внутри кажется холоднее, чем снаружи, чувствуется, что здесь никто не живёт и не жил. Из разбитого окна сочится ветер, тощая кошчонка разгуливает по подоконнику.
Ладно, Ганькин не подведёт, зря, что ли, детектив номер один… зря я ему, что ли, бешеные бабки заплатил, пусть только попробует не отработать. Нет, у Ганькина голова куда надо пришита, зря он, что ли, мою с любовником выследил, не отвертелась, курва…
Ладно, не о том речь.