Молли тщетно изображает беспечность. «Господи! – думает она. – Я продаю саму себя! Нет. Не себя. И не продаю. Все это необходимо. Неизбежно. Все это для того, чтобы Куза смогла вспомнить, кто она на самом деле. Вспомнить и вернуть мне это чертово тело!»
Молли подносит к губам Кэрролл дымящуюся сигарету.
– На вот, затянись. И не бойся. Когда-то Кауфман был хорошим любовником.
– Да я и не боюсь… – Кэрролл пытается улыбнуться.
– Все это уже было, – шепчет Молли. – У тебя. С ним…
Мысли путаются. Молли закрывает глаза и ждет. Мечтает. Надеется. Сотни рисунков проносятся в сознании, складываясь в истории чужой жизни. Куза тоже ждала, мечтала. И что в итоге? Нет! Молли гонит от себя эти мысли. Гонит отчаяние. С ней все будет иначе, не так. Главное верить. Главное знать, чего ты хочешь, и идти к этому. Не размениваться. Не искать компромиссы…
Глава тридцатая
Кэрролл уходит спустя час. Нетрезвая, усталая, бормоча что-то нелепое об искусстве и мудрости высших. Молли провожает ее взглядом. Надеется, ждет, пока Кауфман не закрывает за Кэрролл дверь, затем начинает реветь.
– Ты чего? – растерянно спрашивает Кауфман.
– Пошел к черту!
– Куза? – он пытается обнять ее, успокоить.
– Отстань! – она отпихивает его от себя. – Ты виноват!
– Успокойся!
– Это все из-за тебя!
– Да успокойся ты! – он силой прижимает ее к своей груди.
– Из-за тебя! – она всхлипывает, сдерживая рыдания. – Из-за тебя! – дрожит, чувствуя, как Кауфман гладит ее голову. – Я думала… Я надеялась… Мечтала, что еще чуть-чуть, и окажусь на ее месте.
– Все уже в прошлом, Куза.
– Ты не понимаешь!
– Прошлое не вернуть.
– Нет!
– Никогда не вернуть. Можно лишь идти дальше.
– Я не хочу.
– Ты должна.
– Я не могу!
– Может быть, когда-нибудь мы и вернемся к началу. К тому, от чего ушли уже так давно.
– Что?
– Я не знаю.
– Нет. Ты сказал, что когда-нибудь мы вернемся к началу.
– Я сказал, что нужно идти дальше. И, может быть, в конце, прожив то, что нам предначертано сейчас, мы сможем получить то, о чем боимся мечтать.
– В конце?
– В конце дороги.
Молли чувствует, как грубеют его руки. Неужели она будет вынуждена прожить все это еще раз? Прожить в чужом теле? Прожить, наблюдая за собой со стороны? Но почему она должна делать все это? Почему это происходит с ней?
– А если попытаться что-то изменить? – спрашивает она Кауфмана.
– Изменить? Боюсь, так мы сделаем только хуже.
– Значит, придется терпеть?
– Придется.
– Но я не хочу, – по щекам Молли снова начинают катиться слезы. – Не хочу. Не хочу. Не хочу…
Кауфман молчит, и Молли вынуждена замолчать вместе с ним. Слезы еще наполняют глаза, но мысли трезвеют. Вспомнить бы теперь все, что случилось. Все, что случилось с Молли Эш Кэрролл. Вспомнить и стать для нее Кузой Изабелл Джури.
Молли жалобно всхлипывает. Неужели ей придется ждать так долго? Неужели придется жить, зная, что где-то рядом живет она сама совершенно другой жизнью? Господи! Как же это сложно! Может быть, даже невыполнимо. Особенно если постараться ничего не менять. И не стоит мечтать о том, чтобы уйти в сторону! Нет! Ничего не выйдет. Жизнь Молли связана с жизнью Кузы. От начала и до конца. По крайней мере, на этой планете.
Паника начинает заполнять сознание. Она не сможет повторить все, что было. А если не сможет, то и вернуться в свое тело не получится. Вернуться в свою жизнь. Как же вспомнить все, что делала Куза для Молли. Все, что говорила ей. А как узнать, чем она занималась, когда не была рядом с Молли? И как же сложно будет ждать, чтобы узнать, правильно ли она все сделала. Ждать. Надеяться. Верить.
– Дорин, – шепчет Молли. – Дорин Глен Хоуви, – она поднимает на Кауфмана заплаканные глаза. – Ты должен их познакомить. Дорина и Кэрролл. Только так, чтобы они приняли это за случайность.
– Хорошо.
– Они должны быть вместе, – Молли снова прижимается к его груди. – Это важно.
Глава тридцать первая
Обиды. Дорин убрал в карман пачку сигарет, принадлежавших Молли. Еще раз подошел к краю крыши и, закрыв глаза, попытался представить, что на его месте сделала бы Кэрролл. Наверное, послала бы его к черту. Или просто проигнорировала. Сказала, что занята, что у нее нет времени, нашла бы тысячу причин, чтобы не искать его. Да, именно так. Его маленькая Эш, которую он так и не смог забыть и в которую, кажется, все еще был влюблен. Стоял у Кауфмана и надеялся, что тот расскажет о ней. Слушал и ненавидел Кауфмана за рассказы о Молли…
Наверное, Дорин был таким же ненормальным, как и она. Был или стал, растворившись в ее объятиях. Холодных и неправильных. Словно это не более чем игра. Как и слова, которые она шептала ему на ухо. А потом, глядя в глаза, говорила, что это не более чем постельные фразы. И он верил. Верил, что она права. Верил, что она врет. Дьявольский хоровод обстоятельств. Проклятая ярмарка, оказавшись на которой вы уже никогда не сможете найти выход. Станете одним из толпы. Одним из этих совершенно не смешных клоунов. И Эш… Такие, как Эш. Они сами наденут вам колпак. Сами покрасят белой краской ваше лицо и наденут на нос пищалку. И фокус в том, что вам самим это нравится. Толпа пришла посмотреть на шоу, но вместо этого сама веселит молчаливую труппу. Актеры и актеришки! Они просто стоят и смотрят. Щелкают пальцами, дирижируют нескладным оркестром. «Люби меня! Люби меня прямо здесь!» И плевать им на то, где они находятся. Будь то библиотека или картинная галерея, дамская комната в ресторане или туалет в детском кафе. Даже брачное ложе подчиняется этому хаотичному вызову, который проникает в кровь, подчиняет. Вызову, который, подобно лучам настырного солнца, пробивается сквозь серые тучи. И невозможно никого обвинять. Даже себя. Можно лишь обижаться. После. Когда все это закончится. Обижаться, надеясь, что когда-нибудь все повторится снова, и одновременно мечтать, что это останется только надеждой, не больше.
Дорин открыл глаза и посмотрел на белые облака, густые, словно взбитые сливки.
– Не боишься, что я упаду? – спросила его как-то Молли.
Он покачал головой, а она рассмеялась. Расставила руки, словно канатоходец, и повалилась назад, в бесконечную даль. Дорин вздрогнул и проснулся. Молли лежала рядом и смотрела на него голубыми глазами.
– На кого я похожа?
– Что?
– Кого ты представляешь, когда мы занимаемся любовью?
– Никого.
– Никогда?
– А ты?
– Нет.
И как ее ненавидеть?! Как на нее обижаться?!
– Дети! – иногда Кауфман шутливо говорил, что Хак когда-нибудь обо всем узнает и убьет их обоих. А может, и его вместе с ними. Молли смеялась. – Слышишь? – заглядывая Дорину в глаза, спрашивал Кауфман. – Когда-нибудь она будет так же смеяться над тобой…
Дорин не верил до тех пор, пока не понял, что Молли плевать. Плевать на Хака, плевать на него, плевать на всех и даже на себя. Его маленький жестокий ангел.
– Расскажи мне о библиотеке.
– Что?
– Ты и Гликен.
– До тебя.
– А Кауфман?
– До тебя.
– Но не до Хака. – Тишина. – Когда-нибудь ты станешь смеяться и надо мной.
– Нет.
– Почему?
– Потому что ты похож на меня.
– Не похож я на тебя.
– Еще как похож! – она поцеловала его. Он оттолкнул ее. – Вот видишь?
– Вижу что?
– Ты похож на меня больше, чем можешь себе представить.
– Иногда мне хочется тебя ударить.
– Без Гликена я бы не попала сюда.
– Может, так оно было бы лучше?
– Без Кауфмана я бы не узнала тебя.
– Кто еще?
– Никого.
– А Хак знает?
– О тебе?
– Обо всех.
– Нет.
– Я бы узнал.
– Я знаю.
Она ушла, оставив его наедине со своими мыслями.
Он заказал еще чашку кофе, выкурил в туалете сигарету с марихуаной, а когда вышел на улицу, увидел, что она ждет его.
– Я думал, ты уйдешь.
– Я и ушла…
Они ввалились в подъезд и занялись любовью, прижимаясь к холодным стеклянным стенам.
– Может быть, все дело в феромонах? – спросила Молли. – Ну знаешь, как те, что выделяет самка шелкопряда, привлекая самцов?
– И кто из нас кого привлекает?
– Оба, – она прижалась к нему, пряча лицо от случайных прохожих.
– Хочешь еще? – спросил Дорин, гладя ее волосы.
– С тобой всегда хочу, – она подняла голову, вглядываясь ему в глаза. – С небольшими передышками, но хочу.
Глава тридцать вторая
Усталость. Время тянется, как резиновое. Вино, сигареты с марихуаной, скульптуры и картины – все это может свести с ума. Молли чувствует, как безумие пробирается в сознание. Сколько можно работать, приближаясь к неизбежному?! Она смотрит на то, что закончено. Смотрит на то, что еще только предстоит закончить. Даже на то, что еще находится лишь в ее голове. Зачем она это делает? Зачем занимается тем, что никогда не будет принадлежать ей? Куза вернется и выбросит все эти картины и скульптуры. А если не выбросит, то присвоит себе то, что создавалось с таким трудом, – образы, в которых Молли прячется от своего отчаяния и одиночества. Никакой тоски. Ничего, что напомнит ей о происходящем. Загорелые и безмятежные люди. Бескрайние моря. Чистое небо. Сказочно красивые лица. Девственные леса. Неподвижные озера. Все, кроме стихий и водопадов. Все, кроме того, что напоминает хаос, безумие, беспомощность. День за днем. Месяц за месяцем.
– Ваше? – спрашивает Хак, показывая Молли пачку сигарет, которые Кэрролл берет у нее целыми блоками.
– Как ты нашел меня? – спрашивает Молли, заставляя себя не закрывать дверь. Сердце бешено бьется в груди.
– Послушайте, Куза…
Хак еще что-то говорит, но Молли уже не слышит его. Разворачивается и идет в мастерскую, оставив открытой дверь. Куза. Она – Куза. И Хак пришел к ней не потому, что она – Молли.
– Постойте! – он идет следом за ней.
Слова отрывками врезаются в сознание. Бессвязные. Бессмысленные. Голова идет кругом. Еще что-то родное, ставшее до боли чужим. Она стала чужой.
– Что с вами?
– Ничего, – Молли чувствует тошноту.
Нужно выпить. Нужно закрыться в мастерской. Сбежать к спасительным картинам. Ноги подгибаются. Хак ловит ее на руки.
– Отнеси меня в спальню, – она чувствует его руки на своей спине. Прижимается к его плечу. Вдыхает его запах. Обнимает за шею. Пусть теперь время остается резиновым на веки! Ей хорошо здесь и сейчас.
– Какая из этих комнат спальня? – спрашивает Хак.
– Та, где кровать, – шепчет Молли. Касается губами его гладковыбритых щек. Глаза застилают слезы: теплые, желанные. Они останутся здесь на ночь. Вдвоем. Он и она. Будут лежать, прижавшись друг к другу, и слушать, как их дыхания тихо перешептываются о чем-то между собой.
– Вы больны? – спрашивает Хак. – Вам нужна помощь?
– Нет, – она чувствует, как он опускает ее на кровать. – Не уходи, – крепче обнимает его за шею, прижимая к себе.
– Молли.
– Молчи, – она боится даже поверить. Он узнал ее. Почувствовал. Вспомнил. Неважно! Главное, что он здесь. С ней. Такой теплый. Такой родной.
– Я пришел из-за Молли.
– Из-за Молли? – разочарование снова поднимается тошнотой к горлу.
– Эти сигареты, – Хак показывает пачку, которую она не видит за пеленой слез. – Зачем вы даете их ей?
– Зачем?
– Вы делаете это специально, да? Боитесь, что она затмит ваши достижения? – его глаза горят гневом. Гневом на нее – на человека, ради которого он пришел сюда. Господи, как же не сойти с ума?
– Прикури мне одну.
– Что?
– Пожалуйста, прикури мне одну из них, – Молли устало поднимает голову.
Он ненавидит ее. Злится на нее – на Кузу, потому что не может злиться на Молли. Но ведь она и есть Молли.
– Черт! – она со стоном забирает у него сигареты. Открывает пачку, прикуривает. – Какой же ты идиот.
– Что?
Молли не отвечает. Падает на мягкие подушки. Лежит, наблюдая, как дым устремляется к потолку.
– Вы не понимаете! – отчаянно подбирает слова Хак. – Ей не нужно все это! Она не такая, как вы.
– Такая.
– Нет! Я знаю ее с детства. Я был с ней, когда вы даже не знали о том, кто она такая! И не стройте из себя благодетелей! Вам всем наплевать! Наплевать на нее! – Он наклоняется к Молли. Смотрит ей в темные глаза. – Оставьте ее в покое!
– Иначе что? – Молли невольно вспоминает Кауфмана.
Как заставить себя не думать о том, что было? Как убежать от себя самой? Как пройти по дороге, которая никуда не ведет?
– Ты ничего не знаешь о женщине, с которой живешь, – говорит Молли. – Никто не знает. Даже она сама.
– Вы не в себе!
– Это ты не в себе! – Молли улыбается. – Думаешь, что все понимаешь? Глупый! – Она заставляет себя подняться. Ползет от изголовья кровати к изножью, где стоит Хак, пытается прижаться к нему. – Спроси ее, о чем она мечтает? Спроси о ее надеждах. Спроси о библиотеке на Идмоне. Спроси о том, что было у нее с Кауфманом.
– Он гей.
– Ты так думаешь? – Она гладит его живот. – Глупый, наивный мальчик. Думаешь, Молли когда-то любила тебя? Нет. Ей нужны были только ее картины и тот, кто сможет выносить ее такой. Верить ей. Прощать ее.
– Это не так.
– Именно так. – Молли расстегивает ему рубашку. Прижимается губами к обнаженной коже. – Иногда нужно пройти десяток дорог, прежде чем сможешь понять, что идешь совершенно не тем путем. – Усталость накатывается с такой силой, что Молли не понимает, что происходит. Не отдает себе отчет. – Останься со мной, – она расстегивает ему брюки. Ненавидит себя за то, что делает, и ненавидит его за то, что он не останавливает ее. – К черту надежды! К черту мечты и ожидания! Я та, кто ценит и понимает тебя. Та, которой ты нужен.
– Нет, – Хак отстраняется от нее. – Я не верю тебе. Не верю ни одному твоему слову! Чертова наркоманка!
– Не уходи!
– Отстань от меня! Отстань от меня и от Молли! Оставь нас в покое! Слышишь?
– Всего одна ночь! – Молли, шатаясь, поднимается на ноги, стягивает платье, обнажая грудь. – Всего одна ночь, пожалуйста!
Но Хак уже не слышит ее. Лишь где-то далеко хлопает входная дверь. И снова тишина, в которой давно уже нет спасения.
Глава тридцать третья
Боги и люди. В божественном городе, созданном руками людей. История Молли. Хак смотрит на нее, слушает, верит.
– Зачем ты рассказываешь мне об этом?
– Я не знаю, – она вспоминает Дорина. Слышит его голос, чувствует прикосновения.
– Куза говорила мне, но я не поверил.
– Говорила? – Молли невольно начинает вдаваться в подробности. Смотрит на Хака. Боится, что он уйдет. Хочет, чтобы он ушел.
– Тебе самой не тошно?
– Тошно, – она опускает глаза. Пусть он ненавидит ее. Пусть ненавидит Гликена. Пусть ненавидит Кауфмана. Пусть ненавидит весь этот чертов город. Ей плевать. У нее есть картины. У нее есть Дорин. Она вдруг сжимается. – Что еще сказала тебе Куза?
– Ничего, – Хак смотрит ей в глаза. – Почти ничего.
Укол ревности.
– И ты согласился? – Молли не может сдержать улыбку. – Ты переспал с ней? Черт, а я думала, что ей нравятся только женщины.
– Нет.
– Да я уже поняла.
– Не согласился, – и еще один укол, но уже не ревности.
– Прости меня.
– Что?
– Пожалуйста, прости, – Молли чувствует, как замирает в груди сердце. – Последнее время я сама не знаю, что делаю. Просто этот город… Все это… Я долго об этом мечтала. Понимаешь?
Хак молчит.
– Можешь ударить меня, если хочешь. Накричи на меня! Обзови шлюхой!
И снова молчание. Молли пытается плакать, но слез нет. Слезы не помогут. Помогут чему? Она всегда сама все портит. С Хаком. С Дорином. Если бы можно было разделиться на две части…
Молли улыбается. Не та Молли, которая тщетно пытается выдавить слезы, а уже совершенно другая. Постаревшая на пару лет. Усталая. Молли в теле Кузы. Молли, у которой сбылись все мечты, ставшие теперь ненужными. И даже в теле течет голубая кровь высших…
Она поднимает упавшее на пол платье. Хак ушел. Минуту назад? Час назад? День назад? Неважно. Он ушел, как и должен был уйти. Ушел, потому что когда-то давно сам сказал ей об этом. Сказал той, другой Молли, которая сейчас проживает где-то рядом еще одну жизнь. А так хотелось, чтобы он соврал. Тогда соврал. Остался на ночь. Хотя бы на час. Обнял ее. Приласкал. И неважно, чье имя он стал бы шептать и о ком думать. Главное, что это был бы он. Он в ее постели. Он, от которого она отказывалась. Он, которого держала рядом, как верного пса. Он, которому плакалась в грудь. Он, которого так часто сравнивала с Дорином. Ненавидела, потому что он не похож на Дорина. Злилась. Обвиняла во всем. Господи! Как же все это было давно!
Молли открывает бутылку вина. Картины, скульптуры, искусство – все это ничего не значит, если не к кому прижаться ночью. Если не о ком мечтать. Некого любить. Некого хотеть. Так пусто и одиноко в этом доме ненужных комнат и неоткрытых дверей! Доме забытых встреч и растоптанных надежд. Где все напоминает о прошлом, но никогда не приближает к будущему. Где настоящее покрылось пылью. Где можно лишь жалеть себя. Ненавидеть за то, что жалеешь. И жалеть за то, что ненавидишь. Мерить дни выпитыми бокалами вина и выкуренными сигаретами. Оглядываться и оценивать прошлое с точки зрения созданных картин и скульптур, которые никогда не будут принадлежать тебе. Которые никогда бы не родились, не будь этого пустого дома, где можно кричать и сходить с ума, зная, что никто тебя не услышит. Жизнь разминулась с этим местом. Прошла стороной, оставив пыльный след.
– Бедная Молли! – плачет женщина в теле Кузы, роняя голову на сложенные руки.
Бокалы бьются, но всегда можно найти другие. Пустые пачки в урне и блоки целых на столе.
– Верни мне мою жизнь, сука! – кричит Молли самой себе.
Хватает телефон, слушает голос Дорина:
– Кто это?
Гудки. Как сложно молчать. Как сложно проходить мимо. И как страшно остановиться. Заговорить. Нарушить проклятую последовательность фактов и событий, которые не случались, но обязаны случиться. И как сложно с этим жить. Ползти по дороге, зная, что ждет в конце. Прятаться в мастерской. Слушать тишину. Вдыхать запахи краски и гипса. Рисовать счастливые лица и чистое небо. Рисовать руками, которые принадлежат женщине без лица. Без пола. Женщине в маске, которую никто не сможет снять. Женщине, чья жизнь заключена в картинах. В калейдоскопе счастливых образов, рождающихся в боли и отчаянии. В вечной жизни, где болезненна каждая следующая минута. Каждый следующий миг, в котором тело тоскует о том, что никогда не принадлежало этой женщине. Просит того, чего она никогда не хотела.