Работа на лето - Александр Мартынов 14 стр.

Повинуясь взмаху жезла,"жигули" свернули к обочине. Генка заметил, что мужчина не стал выходить, а опустил стекло и невозмутимо дождался, когда подошедший лейтенант, нагнувшись, козырнул и неразборчиво представился, после чего вполне разборчиво потребовал права.

— А в чём, собственно, дело? — водитель подал права.

— Плановая проверка, — пробубнил постовой.  — Так… так… а… ясно… А мальчик?

— Мальчик мой племянник, — пояснил мужчина.  — И чем скорее я доставлю его домой, тем лучше для нервов его родителей.

— Понятно, — лейтенант снова козырнул.  — Проезжайте, счастливого пути.

Ни слова не сказав, мужчина тронул машину. Генка молчал. Сосед молчал тоже. И только через какоето время спросил:

— Что ты натворил? Ищут явно не тебя, но ты что-то наделал, ведь так?

— Ничего, — коротко отрезал Клир. Но потом пояснил: — Я не крал, не торговал наркотой и не взламывал ларьки.  Я просто заступился за беспризорного пацана, которого били двое сержантов…

— Это они тебя… так? — Генка кивнул. Мужчина процедил что-то и резко переключил скорость.  — А беспризорный?

— Мы бежали вместе, а там не знаю. Вы можете меня высадить.

Вы и так мне помогли.

— В Ладигине я тебя могу доставить, куда скажешь, — не обратил внимания на Генкины слова мужчина.  — Или, если хочешь, поедем со мной в гостиницу.  Отдохнёшь, приведёшь себя в порядок и починишься, а потом решишь, что и как.

Генка задумался. Шевельнул мышцами груди, ощутив пистолет. И кивнул:

— Ну… ладно. Пусть будет гостиница…

… Женщинапортье, безразлично скользнув по Генке взглядом, улыбнулась постояльцу:

— Как съездили, Вячеслав Петрович? — она подала ключ.

— Более чем, — кивнул тот.  — Вы не могли бы попросить подать в номер чай на двоих и аптечку?

— Может быть, врача? — встревожилась она.

— Нет, достаточно аптечки, уверяю вас.

— Конечно, Вячеслав Петрович, сейчас всё будет.

Номер был на втором этаже; лифтами гостиницу, конечно, не снабдили. Около дверей Генка уже еле сдерживал стон — идти было почти невозможно. Вячеслав Петрович посматривал обеспокоенно, но помощи не предлагал, а в номере — двухкомнатном, довольно хорошем даже не по здешним меркам — кивнул на дверь ванной:

— Иди мойся. Я пока разберу, что привёз, а там и всё прочее подоспеет.

Кивнув, Генка поволокся в ванную. Пустив воду, он присел на край и первым делом выложил на подставку пистолет. Потом начал раздеваться, бросая одежду на скамейку у вешалки. Снял эластичный бинт.

Колено выглядело чудовищно. Чёрное с алым, распухшее, оно вызывало страх. Генка понимал, что травма не такая уж и серьёзная, но на вид оставалась только ампутация. Подумав об этом невесело, он сполз в воду и, выдохнув, устроился в ней как можно удобнее.

Выяснилось: это получилось настолько удобно, что Генка задремал или даже заснул — как обычно бывает, организм полностью выключился, оценив место, как безопасное и потратив почти все экстренные резервы.  Генка даже не сразу проснулся, когда понял, что в ванной он не один.

Вячеслав Петрович стоял около вешалки и задумчиво разглядывал «беретту». Генка бросил быстрый взгляд — одежды не было.

— Что за пистолет? — спросил, не глядя на него, мужчина.

— Беретта, — тихо и внятно ответил Генка, вставая и переступая на коврик.  — Где одежда?

— В чистке… Накинь пока халат, — Вячеслав Петрович поднял глаза.  — Не бойся.  Я ничего тебе не сделаю.  Я не извращенец и даже не агент милиции… Кстати, пакет, который был в куртке, я не вскрывал и положил на стол в зале.

— Я не боюсь, — спокойно ответил Генка, набрасывая махровый халат.  Боль в колене возвращалась.  — Просто вы мне понравились и мне не хотелось бы причинять вам вред.

— А ты можешь? — мужчина серьёзно взглянул в глаза мальчишке.  — Пистолет у меня…

— Нет, — Генка качнулся, и «беретта» канула в карман халата.

Вот так.

— Интересный ты человек, — мужчина приподнял угол рта, и Генка определённо сказал:

— Ну честное слово, я вас видел. Много раз, но не помню, где…

— Может быть, встречались? — Вячеслав Петрович вышел из ванной, не закрывая дверь.  Генка поискал взглядом тапки, не нашёл и похромал босиком, открыв сток ванны.  Он так и не вымылся, но пыль и пот остались в горячей воде.

— Точно нет, — уверенно сказал Генка, извиняясь взглядом и без приглашения садясь в кресло к столу, на котором был сервирован чай с печеньями и стояла тарелка с жареной картошкойфри и сосисками с грибами.  — Спасибо, я правда голодный… А вам ничего не будет? Привезли мальчишку, заказали еду, одежду отдали…

— К сожалению, даже дежурный милиционер не заглянет, — непонятно ответил Вячеслав Петрович.  Впрочем, Генка понял, почему к сожалению — потому что всем по фигу… Взявшись за вилку, он тут же отложил её и вздохнул сердито:

— Ну где я вас видел?!

— Не мучайся, — мужчина встал, вышел в соседнюю комнату и вернулся, неся книгу — очевидно, недавно изданную или нечитанную.  Названия Генка не различил, потому что Вячеслав Петрович показал задний форзац… и Генка заморгал.  Покусал губу, снова поморгал, кашлянул и сказал:

— Вы Кропилин? Вячеслав Петрович Кропилин?! Так не бывает…

— Не бывает, — согласился мужчина.  — Я и книжки пишу о том, чего не бывает, а мне потом говорят — так не бывает, вы всё придумали… Автор едет по шоссе и подбирает загадочного подростка с таинственным пакетом и пистолетом за пазухой… Выдумка сплошная.

— Еммаа…  — грубо и искренне сказал Генка. И развёл руками.

— Ты ешь, ешь, — предложил писатель, но тут же, присев напротив, с интересом спросил:

— Значит, такие тоже читают мои книги?

— Такие — это с пистолетами и пакетами? — уточнил Генка, жуя.

— Читают… Не скажу, что вы мой любимый писатель, но многие книги ваши мне нравятся.

— Многие? — с лёгкой претензией и какой-то даже обидой спросил Кропилин.

— Пожалуйста, не обижайтесь, — Генка качнул вилкой.  — Вообще то это я обижаться должен.

— Ты? — писатель непонимающе свёл брови.  — Почему ты?

— Хотя бы потому, что у меня отец военный. А у вас во всех книгах, которые с начала девяностых написаны, кто главные злодеи? Военные.  Те книжки, которые до этого, ну, при СССР — там военные у вас все положительные, романтичные даже… Вы извините, пожалуйста, Вячеслав Петрович…  — Генка замялся.  — Но такое впечатление, что вы в детстве про войну много читали и представлялась она вам таким красивым делом, как в песне.  А как Союз гикнулся и попёрло всё это не где-то там и когда-то там, а почти возле дома — вы просто… вы извините ещё раз… вы просто испугались.  Вы ведь человек интеллигентный… извините…

Кропилин побагровел. Генка смущённо положил вилку. Знаменитый детский писатель тяжело дышал. Потом сказал сухо:

— А ты нахал… У тебя что по литературе?

— Трояк, — вздохнул Генка.  — Я программу не люблю, хотя вообще читаю много.

— Это заметно, — Вячеслав Петрович явно справился с собой, глаза у него заблестели.  — Хм… Позиция… Не скажу, что ты во всём неправ.  Но я всётаки прав больше.

— Потому что вы старше? — немного насмешливо спросил Генка, уплетая картошку.

— Да нет, не поэтому… Война — это зло. В детстве… да что там, и гораздо позже я этого не понимал.  Мне казалось, что в ней есть романтика… Признаюсь.  Тут ты угадал.  Но потом я понял…

— Война — это работа, — поправил Генка.  — Её дают военным политики, журналисты, правозащитники, народное мнение… А потом все становятся в позу и дружно костерят «вояк».  А армии — это, может, последнее на земле место, где ещё осталось много порядочных людей на квадратный километр площади… У вас получается, что кто надел форму — тот дурак, убийца и садист, не будь у нас армии, то сразу жизнь пошла бы распрекрасная.  Но у другихто армии есть!

— Но там не такой бардак и беспредел, как в нашей! — горячо сказал писатель и даже встал.  — Воровство, дедовщина, убийства, казни пленных…

— Да везде то же самое, — почти лениво поправил Генка.  — Вы путаете армию, тыл и просто подонков.  Мой отец служит большую часть сознательной жизни.  Ему сто раз предлагали работать в коммерции.  Он отказывался и имеет с этого контузию, два ранения, сто благодарностей и двести выговоров.  А если бы он не отказался? Он, другие… Была бы сейчас вместо пусть дерьмовой… ой, плохой, но России — зона международного контроля… И так уж поотдавали кучу такого, за что драться надо было.  Осталось немного, так и его отдать?

— Никакая земля не стоит человеческой жизни, — твёрдо и тихо сказал писатель.  — Это — самое ценное.  Особенно — жизнь ребёнка.

Генка отложил вилку и встал.

— Помните, у вас есть повесть "Дорога на бастион"? — спросил он, не сводя глаз с лица Вячеслава Петровича.  — И герой — мальчишка Санька… Это ведь Крым? Севастополь? Вы так хорошо о нём пишете… А теперь представьте себе, как вашему Саньке запретили говорить порусски. В Севастополе, где похоронены наши адмиралы. Я их имён не помню, если честно. Я из другого поколения… Вы помните наизусть, наверное… Но вы согласились отдать Севастополь, чтобы не было крови… А я… я не взрослый, я ребёнок. Но я бы пошёл драться. Я бы зубами грыз. И гордился бы, что лягу в одну землю с теми, кто не считал, что земля — это… это просто так. Это не просто так. И флаг не просто так. И честь, и вера, и слава, и память… А для кого всё это просто так, тот сам просто так… И те, про кого вы пишете, что они тупые убийцы — они не считали, что Россия — просто так. Они её защищали, как могли, хотя им все мешали — мамки солдатские разные, суки продажные…  — Генка повысил голос, видя, что Кропилин воздел брови.  — Да, суки! И другие! А они — защитили! Это благодаря им у меня английский в школе пока иностранный язык! Это благодаря им наши девчонки пока паранжей не носят! Да, они матом ругаются! И водку пьют! И киверов у них нет! И мой отец такой! Но они…  — Генка сглотнул.  — А если так, как вы пишете… то вот так однажды можно всё оправдать, потому что жизнь важнее. Важнее чего? Всего? Всеговсего? Я не знаю, я сказать просто не могу, — Генка сел, поморщился от боли в колене.  — Простите… Я сейчас уйду, только одежду принесут… А что до жизни ребёнка… Сколько тысяч их погубили потому, что в своё время не нашлось того, кто за неделю утопил бы в крови нарождавшийся бардак? Да, крови было бы много. Но меньше, чем при кровопускании, растянутом на полтора десятилетия.

Генка отложил вилку и встал.

— Помните, у вас есть повесть "Дорога на бастион"? — спросил он, не сводя глаз с лица Вячеслава Петровича.  — И герой — мальчишка Санька… Это ведь Крым? Севастополь? Вы так хорошо о нём пишете… А теперь представьте себе, как вашему Саньке запретили говорить порусски. В Севастополе, где похоронены наши адмиралы. Я их имён не помню, если честно. Я из другого поколения… Вы помните наизусть, наверное… Но вы согласились отдать Севастополь, чтобы не было крови… А я… я не взрослый, я ребёнок. Но я бы пошёл драться. Я бы зубами грыз. И гордился бы, что лягу в одну землю с теми, кто не считал, что земля — это… это просто так. Это не просто так. И флаг не просто так. И честь, и вера, и слава, и память… А для кого всё это просто так, тот сам просто так… И те, про кого вы пишете, что они тупые убийцы — они не считали, что Россия — просто так. Они её защищали, как могли, хотя им все мешали — мамки солдатские разные, суки продажные…  — Генка повысил голос, видя, что Кропилин воздел брови.  — Да, суки! И другие! А они — защитили! Это благодаря им у меня английский в школе пока иностранный язык! Это благодаря им наши девчонки пока паранжей не носят! Да, они матом ругаются! И водку пьют! И киверов у них нет! И мой отец такой! Но они…  — Генка сглотнул.  — А если так, как вы пишете… то вот так однажды можно всё оправдать, потому что жизнь важнее. Важнее чего? Всего? Всеговсего? Я не знаю, я сказать просто не могу, — Генка сел, поморщился от боли в колене.  — Простите… Я сейчас уйду, только одежду принесут… А что до жизни ребёнка… Сколько тысяч их погубили потому, что в своё время не нашлось того, кто за неделю утопил бы в крови нарождавшийся бардак? Да, крови было бы много. Но меньше, чем при кровопускании, растянутом на полтора десятилетия.

— Это не твои слова, — сказал Вячеслав Петрович потрясённо.

— Не мои, — согласился Генка.  — Я так не умею, я же… дитя. Но мысли — мои, поверьте.  Ваши нынешние герои — слюнтяи.  Сказочка для самых маленьких, розовый сон.  Мне кажется, прежние ваши же герои нынешним руки бы не подали… А идеи, которые вы исповедуете, опасны не для власти, не для армии.  Они Россию губят.  То, что от неё осталось.  И между этой гибелью и нами — и вами тоже! — стоит только армия.  И вообще те, кто верит, что за флаг можно умереть.  Они и на гражданке есть, просто там они рассеяны среди… массы…  — Генка вдруг улыбнулся и предложил: — Хотите я вам стихотворение прочитаю? Это вообщето песня, но гитары нет.

— А ты сможешь под гитару? — спросил Кропилин.  — Он смотрел как-то странно — без обиды и с жалостью.  — У меня есть.

— Ну…  — Генка замялся.  — Давайте… Только я плохо пою. И играю не очень хорошо.  Так.  Тренькаю.

Вячеслав Петрович принёс из соседней комнаты чехол коричневой кожи, раздёрнул «молнию» и достал гитару чёрного лака. Генка положил ногу на ногу, устроил инструмент и, даже не пытаясь его настроить, объявил:

— Очень личное в войне. Слова Розенбаума, музыки нету… Вот.

— мальчишка подыгрывал себе, склонив голову на бок и глядя в пол, стараясь петь "под Розенбаума", но съезжая на свой собственный дискант, только чуть приглушённый:

— Вячеслав Петрович слушал молча, откинувшись на спинку кресла и глядя на мальчишку немигающими глазами. А Генка пел:

— Генка взглянул на писателя и вдруг смутился.  — Вы извините… пожалуйста. Но мне просто обидно. Вы такой хороший человек… и умный… но… но такой глупый… Ой! Извините… Я ведь, повашему, тоже отрицательный герой. Типа Пташки из "Полян, где танцуют скворешни", только мелкий. Пока.

— Ты и это читал? — усмехнулся писатель, принимая гитару.

— Я говорил, я много читаю…

— Мда, — Кропилин погладил пальцами гриф и непонятно сказал:

— Конференция четырёх держав. (1) — Но ты всётаки не считаешь меня совсем уж бездарным?

— Я?! — Генка вытаращил глаза.  — Да что вы… Правда, вы, помоему, гений. Ну а как распоряжаться своим талантом — каждый ведь сам решает.

Теперь уже вытаращился сам Кропилин. И захохотал — так, что заколыхался живот, искренне и весело. Генка растерянно улыбался, потом тоже начал смеяться. И всё ещё смеялся, когда писатель сказал серьёзно:

— Да, ты много читаешь… Ну а какая моя книга тебе больше всего нравится? Назови, для меня это очень важно.

Генка честно задумался. Потом решительно сказал:

— "Мальчишка с клинком. "

— Ого, — Кропилин покачал головой.  — Но она же совсем старая.

— Ну и что? — Генка пожал плечами.  — Она про вечное.

— Погоди, я сейчас, — Вячеслав Петрович грузно поднялся и вышел, унося гитару в соседнюю комнату. Он вернулся минуты через неся в руке тоже свежеизданную книжку и ручку.  — У меня с собой как раз есть экземпляр, я встречался со школьниками в Новгороде по дороге сюда…  — он раскрыл первый форзац и спросил: — Тебя как зовут? — Генка замялся.  — Ну и ладно…  — черкнув несколько строк, он протянул книгу мальчишке.  — Держи. Дарю.

1.  Писатель имеет в виду один из рассказов Дж. Р. Киплинга. Фабула рассказа — случайная встреча в гостиничном номере прославленного писателя — сноба и пацифиста — с четырьмя юношами, офицерами английских колониальных войск, в ходе разговора с которыми писатель проникается уважением и даже завистью к отважным и прямым "людям дела", которых раньше сожалеюще презирал.

Чёрной гелевой пастой на белом листе было написано:

Мальчишке с "береттой"

от хорошего глупого человека

В. П. Кропилина

как ни странно, с наилучшими пожеланиями.

И — размашистая подпись.

— Спасибо, — стеснённо сказал Генка.

— Давайка займёмся твоей ногой, наконец, — предложил писатель.

НОЧЬ НА ИВАНОВ ДЕНЬ. САМ ДЕНЬ. И НОЧЬ ПОСЛЕ.

— Давайка займёмся твоей ногой, — сказал врач, мягким нажимом укладывая Генку на кушетку. Клеёнка была холодной. Диман стоял возле дверей и смотрел на Генку непонятно.  — Так. Красиво, — оценил врач довольно спокойно.  — Подрался?

— Подрался, — замогильным голосом ответил Генка, пряча глаза от Димана.

— Бывает, — согласился врач и предложил: — Нука, закрой глаза и расслабься… А вы, Дмитрий, сию секунду покиньте помещение и ждите снаружи…

… —Давай рассказывай, — приказал Диман, легонько нахлёстывая запряжённого в беговушку коня. Генка, рассматривая колено под закатанной штаниной — оно приобрело почти нормальный цвет и форму — задумчиво сказал:

— Как он это делает?

— Это довольно просто, — нетерпеливо сказал Диман.  — Так что там случилось?

— А как у вас с рейдом на собачник? — поинтересовался Генка.

— О, это ещё та история была…  — оживился Диман, но осекся и сухо заметил: — Но сначала я всётаки хочу услышать, что там у тебя произошло. И?..