– Галюсь, не убивайся ты так! Ну, взяли бабушка и дедушка внуков, не чужие ведь. Поиграют и вернут. Пускай воспитывают и прививают манеры. Расслабься! Поедем ко мне, сделаем ужин, посидим… Мы так давно не общались по-человечески, эта вечная спешка…
– Поехали, – говорит Галка и озабоченно вздыхает. – Холодильник небось пустой? Знаю я тебя.
– Заскочим в гастроном! Не проблема.
Я живу в собственном доме – небольшом, аккуратном, как домик из печенья из сказки про Гензеля и Гретель. Его сработал своими руками мой дядя Андрей, брат мамы, и дом достался мне в наследство, равно как и «Королевская охота» – в прошлом «Щит и меч». Дом когда-то был на окраине, в частном секторе, среди садов и зелени, а теперь вокруг выросли высотки, и я знаю, что рано или поздно придет и его черед… Но от души надеюсь, что еще не скоро или что о нем и вовсе забыли. Разве так не бывает? Документ утерян, бумаги из реестра пропали, случилось маленькое самовозгорание в архиве, и вообще, участок числится парковой зоной между многоэтажными монстрами, то есть его как бы и нет. Дом-невидимка. Каждый день я с трепетом достаю почту – а вдруг там сообщение, что согласно генеральному плану благоустройства города такая-то сессия такого-то совета приняла решение за номером таким-то о сносе частного владения как мешающего благоустройству и планированию подведомственной городу территории, из-за чего меры по обеспечению выполнения решения назначены к немедленному исполнению? И заранее холодею от этой мысли.
Галка меня успокаивает. Подумаешь, говорит она, да ты радоваться должна, что свалишь из этой частной собственности! У тебя же все время что-нибудь ломается – то отопление, то канализация, то труба. Дому мужик нужен!
– Вроде твоего Веника, – говорю я, и она хохочет. А я думаю, какое счастье, что у меня есть Галка! Неунывающий стойкий оловянный солдатик, удобная рыдательная жилетка и сильное плечо, с готовностью подставляемое в грустную минуту. На многие вещи мы смотрим одинаково. На многие, но не на все. На друга сердечного Юрия Алексеевича мы смотрели совершенно по-разному, если его можно назвать вещью. Галка его терпеть не могла, он платил ей тем же. А я…
– Семь лет этот хлыст морочил тебе голову! – кричала Галка, пытаясь меня образумить. – Это чучело гороховое! Это… этот… скользкий тип с писклявым голосом!
Я смеюсь – вот уж скользким мой друг не был! Высокомерным – да! Снобом – трижды да! Занудой – четырежды! Неприятным, неприветливым, заносчивым – да, да, да! Но ни скользким, ни гибким он не был. Скорее угловатым и шероховатым. Вы спросите – ну и зачем он нужен тебе такой… несовершенный? Или как-нибудь покрепче. Не знаю. Неисповедимы пути любви – и нечего тут, как говорит наш новый знакомый, культовый режиссер Виталий Вербицкий. За сегодняшний вечер он повторил «нечего тут» раз десять, доказывая, что привидений не бывает.
…Мы встретились, когда я зализывала раны после развода… Да-да, был такой эпизод в моей биографии – неудачное детское замужество, продлившееся около года. А расстались мы через семь лет, после истории с прекрасной Вероникой…[4] Семь лет бурных, через пень-колоду, отношений! Расстались мирно, без слез и упреков. И тогда же на горизонте появился Ситников. Упрямый, прущий напролом как танк, предприимчивый бизнесмен Ситников.
Ах, Ситников! Галка принимает его за образец во всех отношениях, перечень достоинств Ситникова заезжен, как любимый компакт мамы, тот, где поет Кикабидзе… А я не оценила, не уступила, не проявила, не распознала… Ну и сиди теперь дома, как дурак с немытой шеей! Или, наоборот, с мытой, но в одиночестве.
– Ну и что ты об этом всем думаешь? – спросила Галка, когда мы сидели на кухне за ужином. – О Доме с химерами и вообще?
– Не знаю, Галюсь. Ничего не думаю. Все это как-то… нереально. Удивительно, что они верят. Может, притворяются? Голоса, висельники, чердаки… Не знаю. Мне кажется, они играют не только в театре, но и в жизни, эти актеры.
– Может, и играют. Но, знаешь, Катюха, что-то в этом есть. Я однажды смотрела передачу…
От пронзительного телефонного звонка мы обе вздрогнули и переглянулись. Я посмотрела на часы – начало двенадцатого. Поздновато для звонков. Телефон звонил, надрываясь – «большой», домашний, по которому сейчас уже почти никто не звонит.
– Возьми! – приказала Галка. – Может… – Она запнулась, но я прекрасно поняла, что она хотела сказать: «Может, Ситников!» Она все еще надеялась, бедная моя подружка.
– Добрый вечер, – услышала я незнакомый мужской голос. – Мне нужна Катя Берест…
– Кто? – Галка умирала от любопытства.
– Простите, с кем имею…
– Моя фамилия Андрейченко, я муж Лары Куровицкой. Вы, кажется, учились вместе.
– Да, учились… – произнесла я растерянно. – Но…
– Кто?! – снова прошипела Галка, пихая меня локтем.
– Муж Лариски Куровицкой, моей одноклассницы, художник! – прошипела я в ответ, прикрывая трубку. – Мы с ней сто лет не виделись! Не мешай! Я вас слушаю! – сказала официально в трубку.
– Извините, что беспокою. Понимаете, Лариса… умерла. А вы ее знали…
– Как умерла? – вырвалось у меня.
– Катя, мы не могли бы поговорить? Пожалуйста. Если можно, завтра.
– Да, да, пожалуйста… – пробормотала я в недоумении. – Где?
– Вы не могли бы подойти к двенадцати в «Магнолию», что на площади? Я там работаю. Придете?
– Приду, но я, честное слово, не знаю…
– Спасибо, Катя. Буду ждать. До встречи.
– Как вас зовут? – закричала я, но ответом мне была тишина – художник уже отключился.
«Магнолия» – гастроном, он сказал, что работает там… Художник?
– Да скажешь ты наконец, кто это? – возмутилась Галка. Она деловито накрывала на стол.
– Я же сказала! Муж моей одноклассницы, Лариски Куровицкой.
– Что ему надо?
– Он сказал, что она умерла…
– Как умерла? – ахнула Галка. – От чего? Ты садись, садись, Катюша!
– Не знаю… Есть чего-то расхотелось… – Я все еще пребывала в обалдении.
– Вы дружили? А мы по чуть-чуть. И помянуть надо… – Галка достала из холодильника бутылку белого вина.
– Нет, мы просто учились в одном классе… – Я представила себе смеющееся лицо Ларисы, дерзкие голубые глаза, светлые вьющиеся волосы… – Знаешь, Галюсь, она была самая красивая в классе и школе, яркая, ничего не боялась. Прогуливала уроки, грубила учителям. За ней полшколы бегало – и старшеклассники, и курсанты летного. Даже наш учитель физики… Вечно из-за нее кто-то дрался, вечно кто-то поджидал ее после занятий. Не могу поверить… Просто в голове не укладывается…
…Последний раз я видела ее лет восемь назад. Она налетела на меня на площади, потащила в кафе, рассказала, что выходит замуж за известного художника по фамилии Андрейченко. Показывала кольцо. Была такая радостная, шумная, хохотала, спрашивала, с кем я, и я постеснялась сказать, что на днях развелась с Эриком, и соврала, что собираюсь замуж за артиста нашего театра. Сказала и похолодела: а вдруг она начнет выспрашивать, как его зовут, – у нее были самые обширные знакомства. Но она ни о чем не спросила. Потребовала записную книжку, нацарапала номер своего телефона…
– И все?
– И все. Знаешь, Галюсь, за все восемь лет мы ни разу друг дружке не позвонили. И вдруг звонок этого Андрейченко! Какой-то странный вечер, странная история с этим Домом с химерами: привидения, дурацкий поход на чердак, голоса… Как-то все слепилось в кучу… И вдруг Лариска Куровицкая! Как гром среди ясного неба!
– Не очень ясного… – заметила Галка. – Скорее, наоборот. Вечерок, конечно, выдался… Прямо мороз по коже! Пусть земля ей будет пухом. Такая молодая… – Она вздохнула. – Вот так живешь и не знаешь, что с тобой будет через минуту. Не чокаемся!
Мы выпили. Вино было легким, нежным и пахло виноградом. Мы наворачивали за милую душу. Я обычно не ем после шести, но уж очень вечерок выдался неоднозначный.
– Знаешь, а мне этот Глеб понравился, – вдруг сказала Галка. – А Вербицкий вообще! – Она закатила глаза. – Нормальный мужик, а слухи про него – вранье! И красавец из себя. Викинг! Как ты думаешь, Жабик на самом деле видел висельника?
Прыжки мысли, однако.
– Галюсь, о чем ты? Какой висельник! Твой Жабик вернулся теплый из гостей… День рождения отмечал, помнишь? И куда он мог деться, если висел? Не верю. И следов от крюка там не видно. И Вербицкий сказал, что не было висельника.
– По-моему, он на тебя глаз положил.
– Вербицкий?
– Глеб. Но лично я не советую. – Галка вдруг ахает.
– Что? – пугаюсь я.
– Ты сказала Ларисе, что выходишь замуж за актера!
– Ну и что?
– Сегодня ты познакомилась с Глебом, и он актер… И тут же ты узнаешь, что она умерла. Странное совпадение. Судьба!
Бессвязно, но убедительно.
Мы уставились друг на друга, и Галка сказала:
– Верь, не верь, а что-то все-таки есть. Вот ты не смотришь про аномальные явления, а я точно знаю…
– Вербицкий?
– Глеб. Но лично я не советую. – Галка вдруг ахает.
– Что? – пугаюсь я.
– Ты сказала Ларисе, что выходишь замуж за актера!
– Ну и что?
– Сегодня ты познакомилась с Глебом, и он актер… И тут же ты узнаешь, что она умерла. Странное совпадение. Судьба!
Бессвязно, но убедительно.
Мы уставились друг на друга, и Галка сказала:
– Верь, не верь, а что-то все-таки есть. Вот ты не смотришь про аномальные явления, а я точно знаю…
– И что это, по-твоему? – перебила я.
– Как что? – Галка даже руками всплеснула от моей тупости. – Знак!
– И что мне с ним делать? – Я оглянулась на темное окно.
– Ждать. Они повторят знак. Если человек не понял с первого раза, они повторяют. До трех раз.
– Кто?
– Они. С той стороны. Видимо, она не может там успокоиться, эта твоя Лариса. Повторят еще раз и объяснят.
– Слушай, может, хватит? И так тошно! Все равно не верю. Давай лучше про любовь, – сказала я и тут же прикусила язык. Для Галки тема любви – это когда про незабвенного Ситникова. Но тут уж говори – не говори… Наверное, он уже на Канарах с молодой женой. До чего же мне паршиво…
– Любовь-морковь, – пробормотала Галка. – Я не верю в любовь.
– Почему?
– По кочану. Ты не веришь в привидения, а я не верю в любовь.
Какова логика, а? Я невольно рассмеялась…
* * *…А мальчики, проводив гостей, задержались на крыльце Дома с химерами. Тьма вокруг стояла кромешная, и окно Глеба на втором этаже светилось как маяк – надежда заблудших мореплавателей.
– Хорошие девчонки, – заметил режиссер, закуривая. – Старые знакомые?
– Да нет, сегодня познакомились, – ответил Глеб. – В кафе.
– Глебыч, может, ко мне сегодня? – сказал Петя. – У меня есть раскладушка. А то на душе как-то неспокойно, ей-богу!
– Спасибо, Петя, не хочу стеснять. Я у себя. Кстати, тут в саду какие-то могилы.
– Могилы?! – воскликнул Жабик и оглянулся на темный сад. – Какие еще могилы? Откуда ты знаешь?
– Случайно заметил, в зарослях.
– А чего ты шлялся по саду? Мало тебе чердака?
– Там яблоки… Думал нарвать, оказалось, зеленые еще. Серые гранитные надгробья лежат в траве, замшелые такие, все в трещинах.
– Висельник, не иначе! – фыркнул режиссер.
– Откуда они там взялись? – Жабик снова оглянулся на сад.
– Господа, у меня идея! – вдруг сказал Вербицкий. – Глебыч, ты тут лопат не видел?
– Виталя, может, не надо? – Жабик выразительно взглянул на Глеба.
– Надо, Петя, надо!
– Не видел. Зачем тебе лопаты? – вступил Глеб.
– Вы со своими дурными разговорами меня достали уже. Пойдем и раскопаем. Я вам докажу! Привидения они тут видели, алконавты гребаные! – Режиссер от возмущения хватил кулаком по двери и зашипел от боли.
– Виталя, давай завтра, – сказал после паузы Глеб, поймав новый выразительный взгляд Жабика.
– Хочу сейчас! Прям сию минуту! И поставим точку в этом гребаном деле. Навсегда. Поняли, слабаки?
Глеб и Петя снова переглянулись.
– Виталя, давай завтра днем, а? Я у Валентины лопаты возьму. Глебыч, ты как?
– Фонари слабоватые, Виталя, лучше днем, – поддержал Жабика Глеб. – Да и лопат нет. Пошли, досидим, а завтра с утречка пораньше и раскопаем.
Петя вдруг издал полузадушенный звук и взмахнул руками.
– Э-э-э… т-т-ам! Там! Смотрит! Глебыч, у тебя! Виталя! – Он тыкал рукой куда-то вверх.
Глеб и режиссер задрали головы.
– В окне! – прошипел Петя.
– Ну, я тебя сейчас! – взревел режиссер, бросаясь в дом. За ним – Глеб, и замыкающим Петя. Они протопали наверх, как стадо бизонов. Режиссер рванул дверь – взметнулись языки свечного пламени; они сгрудились на пороге. Комната была пуста.
– Куда эта… сука делась?! Я же своими глазами! В окне!
– Висельник! – прошептал Петя, крестясь и оглядываясь. – Опять! А ты не верил. Ты его видел, Глебыч?
– Видел… кажется.
Режиссер бросился по коридору, дергая за ручки дверей. Двери с треском распахивались.
– Где он? – ревел режиссер. – Убью!
– Виталя, остынь! – Глеб перехватил режиссера за талию. – Пошли!
…Они сидели еще около часа, полностью протрезвевшие, принимая по новой, обсуждая странное происшествие.
– Что вы видели? – уже в который раз вопрошал режиссер.
– Тень! – уже в который раз отвечал Петя. – Тень в этом самом окне! – Петя кивал на окно.
– Не знаю, пламя на сквозняке… Движение было, кажется… Не знаю! – говорил Глеб с сомнением.
– Завтра же с лопатами! Раскопаю все к чертовой матери! Лично! И забью дверь досками! – клялся режиссер, ударяя себя кулаком в грудь. – Вы меня еще не знаете! Проклятый дом! Петя, пусть Глебыч у тебя перекантуется эту ночь, а завтра мы тут все разнесем на… к такой-то матери! Наливай!
…Они ушли наконец после долгих уговоров, криков, а затем прощаний, и Глеб остался один. Он едва держался на ногах от усталости, был пьян, и ему было море по колено. И привидений он не боялся. Наоборот, ему снова хотелось услышать голос и, если удастся, поговорить с ним или с ней и спросить, кто оно такое…
Он проводил ребят, запер дверь и медленно и тяжело стал подниматься по лестнице, освещая ступеньки фонариком. Дверь в его комнату была открыта, там горели свечи, и в коридоре висела туманная вязкая серость. Он подошел к двери и услышал легкий шелест справа… Резко повернулся, всмотрелся, и ему показался в конце коридора силуэт человека… женщины… Тонкая, высокая, она неподвижно стояла у стены…
Глава 20
Художник
Утром я позвонила на работу, сказала, что не приду по семейным обстоятельствам. Деликатный пенсионер Гавриленко спросил: может, надо чего? Так ты не стесняйся, Катенька, скажи… Я заверила старика, что все в порядке, просто кое-что накопилось по хозяйству. Понимай, как знаешь. Накопилось, и точка. После чего отправилась на кухню готовить завтрак. Утром мне достаточно овсянки и кофе, но Галка, по ее собственному выражению, привыкла завтракать как нормальный человек.
– Галюсь! – Я потрясла ее за плечо. – Вставай! Завтрак на столе.
– Который час? – Галка рывком сбросила одеяло. – Мне пора домой!
– Еще рано. Твои в гостях, так что расслабься. Сейчас позавтракаем. Знаешь, что я приготовила?
Галка втянула носом воздух, зажмурилась.
– Неужели жареная картошка? Ты чего, Катюха? Картошку с утра? Для меня?
– Для нас. Иди умывайся.
– Иду. Катюха, я так тебя люблю! – Галка шмыгнула носом…
…В двенадцать я подошла к «Магнолии» и увидела, что там ремонт. Дверь была закрыта, и я постучала. С той стороны подошел молодой человек и развел руками – видимо, давал понять, что магазин не работает. Я закричала: «Мне господина Андрейченко!»
Он кивнул и ушел. Через пять минут появился человек… Это был художник. Он открыл дверь:
– Катя, вы? Здравствуйте. Я сейчас, только скажу ребятам, подождите пять минут. Совсем упустил время… Тут уличное кафе рядом, подождите там.
…Я опустилась в легкое пластиковое креслице. Андрейченко пришел через несколько минут, сел напротив. Он умылся – лицо еще было влажно. Лет сорока или чуть больше, темноволосый, с худощавым лицом и внимательными черными глазами, он откровенно рассматривал меня.
– Как вас зовут? – спросила я.
– Вениамин Павлович. Можно Вениамин. Вы учились с Ларой…
– Училась, в школе. Что с ней случилось?
Он ответил после паузы:
– Она погибла. Вы извините, что я так, с налету. Если честно, мне и поговорить не с кем. – Он внимательно рассматривал меня своими черными глазами.
– Как погибла? – вырвалось у меня. – Авария?
– Нет. Кофе?
Я кивнула. Он подозвал официантку.
– Что случилось? – повторила я.
– Когда вы виделись с Ларой в последний раз? – Он не ответил на мой вопрос.
– Восемь лет назад. Она была такая счастливая, рассказывала, что выходит замуж за известного художника. Мы посидели в «Белой сове»…
Он хмыкнул:
– Да уж, известный. Лара любила «Белую сову», часто бывала там. Вы дружили в школе?
– Нет, пожалуй. Мы были просто в хороших отношениях.
– Понятно.
– Вы сказали… погибла? Как это произошло?
– Лара была убита. Задушена шарфом… Четырнадцатого июля около одиннадцати вечера…
– О господи! – вскрикнула я. – Это грабители? Уже знают, кто?
Он пожал плечами:
– Я только что с допроса, пока ничего.
– Вы подозреваемый? – Мне стало не по себе – он не производил впечатления убийцы.
– Вряд ли. Да я и не был ни разу у нее в квартире. Последнее время мы не жили вместе. Как я понимаю, вы тоже там не были?
Странный вопрос!
Я покачала головой – нет.
– У Лары было много знакомых, она могла привести человека с улицы… Говорила мне: ему или ей некуда идти, пусть переночует у нас… – Он помолчал, лицо его было задумчиво. Он словно погрузился в прошлое. – Не думаю, что подозревают. Скорее, для порядка, щупают везде. Как я уже сказал, мы не жили вместе последние два года. Лариса намного моложе… Когда мы встретились, она была совсем девчонкой, а я – зрелым, солидным, разведенным уже… дважды. Да и характеры у нас оказались разными. Впрочем, я чувствовал нутром, что это, скорее всего, ненадолго. Но надежда обычно побеждает опыт, как вам известно. – Он невесело улыбнулся. – Влюбился как мальчишка, стал бегать по дискотекам, носить молодежные тряпки – так меня распирало доказать ей, что я еще хоть куда. Влюбленные люди глупеют, давно замечено, и нет дурака хуже, чем старый дурак. Стал халтурить на трех работах – молодая жена, вечная нехватка денег… Жизнь как на вулкане – полная непредсказуемость и неуправляемость. Но был в этой жизни своеобразный шарм… бесшабашность, энергетика, забубенность какая-то… Компании, гулянки ночи напролет… – Он вздохнул. – И уже ничего этого не повторить… К сожалению или к счастью.