Слишком много любовников - Анна и Сергей Литвиновы 19 стр.


– Может.

– Влад и этой телке загнал дурака под кожу?

– Фу! Сыщик! Что за лексикончик! «Дурака под кожу». Паша-Паша, а еще ма-асквич! А чего ты не спрашиваешь, может, это мне Влад, как ты выражаешься, дурака кое-куда загнал?

– Ну и?

– Без комментариев. – И она лихо в свой черед опрокинула стопарик.

– А Мария Харитонова? Ты про нее знала? – Логика разговора явно требовала перейти уже с губернаторшей на «ты».

– Кто? – вылупилась на меня хозяйка.

– С этой девушкой где-то в середине девяностых встречался Влад. А потом она куда-то бесследно исчезла. И болтают, что последним тогда с ней вроде бы Ворсятова видели.

– Впервые слышу. Хоть я всю жизнь в Сольске живу. И в те времена в городе была. Я ответила?

– По-моему, да.

– Тогда пей.

Что мне оставалось? Я хватил еще одну порцию и понял, что в этой алкогольной игре явно терплю поражение. И надо либо спасаться бегством, либо применить военную хитрость. Я съел пару кусков ветчины и взмолился:

– Не могу я эту гадость белую без запивки пить. Есть у тебя хотя бы кола какая-нибудь?

– Я ведь предлагала.

На столе появилось несколько банок диетической колы и пара хрустальных фужеров. Я открыл банку и перелил в бокал. Старый чекистский способ: рюмку крепкого алкоголя не глотаешь, а делаешь вид, что запиваешь колой (или квасом), – и в это время сам незаметно выпускаешь спиртное изо рта вовнутрь бокала с запивкой. Кола идеальна – она черная, как смерть, и не видно, как там алкогольный градус растворяется. Давненько я в подобных трюках не практиковался. Кто бы мог подумать, что с обыкновенной бабой, пусть и губернаторшей, он понадобится!

– Валя, – сказал я проникновенно, – я не понимаю, что тут у вас вообще происходит.

– Это вопрос? Ответ – я тоже не понимаю. Пей.

– Нет-нет. Это еще не все. Вот объясни мне. Вот Влад Соснихин и Михаил Ворсятов. Дружат вместе чуть не с детских лет. В школе в одном классе учатся. Потом вырастают. Достигают оба высокого положения. (Твой-то выше, конечно.) Какие-то дела вместе обтяпывают. А потом вдруг один готов другого чуть не со свету сжить. Я имею в виду не твоего, а Влада. Почему так? И что послужило толчком? Может, простая зависть? Тогда почему вдруг она именно сейчас разыгралась?

– Ты уже спрашивал. Я не знаю. Пей.

Я аккуратно набрал в рот водки, а потом незаметно отправил ее в стакан с колой.

– А теперь я тебя спрошу, Паша. Может, мне убить Мишку? Сколько мне дадут?

– Зависит от обстоятельств. Бывает, в состоянии аффекта. Тогда лет восемь общего режима. Или удастся доказать непреднамеренное. Тогда вообще пустяки, года четыре в колонии-поселении.

– И поражение в правах? Загранпаспорт мне больше не дадут?

– Ну, разумеется.

– Эх, не подходит. У нас детки в Англии учатся. И возвращаться не собираются. Тогда, может, ты его, а? Я тебе заплачу.

– О, нет. Это гарантированно лет по двадцать особого режима, причем нам обоим. Сам не возьмусь и тебе не советую. А ты не боишься, что я Ворсятову (я ведь на него работаю) расскажу, на что ты тут меня подбивала?

– Пф-ф. Ну и расскажи. Мало ли что баба болтает. Да еще пьяная. Ладно, давай с тобой еще по одной, теперь за дружбу, безо всякой игры. И баиньки. Ты меня не хочешь до спаленки проводить?

В ее взгляде светилось хоть и пьяное, но неприкрытое желание и призыв. Вот так в нашем, мужском деле случается часто: ты желаешь одну, как я – Образцову, а тебя – совсем другая. Но чего-чего, а спать я с губернаторшей совершенно не собирался, даже если б она начала срывать с меня одежду.

– Жить с женой заказчика – вещь в моем бизнесе до крайности неэтичная, – проговорил я.

Огонек в ее глазах немедленно потух.

– Ну и ладно. Не очень-то и хотелось. Тогда ступай. Где выход, ты знаешь. Смотри там, ложечку для ботинок не скоммунизди. Они серебряные.

* * *

В первом же магазинчике на тихой улице Октябрьской я купил жвачку и минералку. Пошел неспешно, пытаясь повыветрить околесицу. Время клонилось к вечеру, и народу на улицах явно прибавилось. Троллейбусы по проспекту Мичурина шли переполненные.

Александр Степанович оказался дома. Был он в весьма приподнятом настроении. Запаха от него я уже никакого не чувствовал. Вот он, способ понимать наших людей и примиряться с ними, – стать таким же, как они.

– Слышь, сыщик! – приветствовал он меня. – У тебя в Москве помощник есть?

– Есть. Помощница.

– Эх, жаль! – захохотал он. – А то я хотел к тебе устроиться. Может, возьмешь? Где ты еще такого найдешь, исполнительного да невороватого?

По всему было видно, что не нужна, конечно, никакая работа старому метранпажу, да и денег никаких с меня не хотел он выцыганить дополнительных – просто шутковал, настроение у него было хорошее.

– Ну, собирай вещи, Степаныч, поехали в Белокаменную, – подыграл я. – Только щаз Римку свою уволю.

Он снова расхохотался.

– Короче, нашел я тебе родственников Марии Харитоновой. Мать ее в городе у нас проживает, Харитонова Антонина. По отчеству, ты не поверишь, Ивановна. Адрес запиши.

– Я запомню.

– И правда несложно. Улица Подъячева, дом шестнадцать, квартира три. Только это Бумкомбинат – район такой у нас. Ехать минут сорок на автобусе, двенадцатый номер. Ну, или на тачке своей можешь мотнуться.

– На тачке не могу. Оскоромился.

– Во! Молодец! – заржал квартирный хозяин. – А говорил – работа, работа! Может, добавить хочешь? У меня имеется. Твоими молитвами.

– Не-не, поеду к Харитоновой. Очень кстати ты ее нашел, Степаныч.

– Слышь, а ты обедал? А то я пельмешки-то сварил. И колбаска есть, сырок.

– Спасибо-спасибо, я перекусил.

Язык довел меня до остановки двенадцатого автобуса (все на том же проспекте Мичурина), потом я ждал его минут двадцать и трясся едва ли не час. Я не спешил, потому что наделся, что водка, принятая с губернаторшей, за это время выветрится из моего организма. Сжевал по ходу пачку чуингама, выпил минералки.

Впрочем, мои усилия освежить свой собственный запах оказались никчемушними. Автобус выгрузил меня километра за два до упомянутого бумкомбината – на горизонте виднелись только лисьи хвосты его дымов, – однако кисловатый запашок был отчетливо разлит в воздухе.

Улица Подъячева оказалась уставленной двухэтажными деревянными бараками. Я нашел нужный номер, поднялся по скрипучей лестнице. Передо мной открылся длинный коридор с рядами дверей по обе стороны. Здесь к запаху бумкомбината добавился новый, сложносочиненный: застарелого курева, вчерашних щей и многочисленных неудач.

Искомая дверь была заделана дерматином. Кое-где он лопнул, и из него вылезала вата. Номер поверх дерматина был написан мелом.

Я постучал. Женский голос разрешил мне войти.

На первый взгляд комната была как кухня: стол, застеленный клеенкой, раковина с грязной посудой, плитка на две конфорки. Во всяком случае, в доме у губернаторши кухня была именно такой величины. Но потом я увидел двухэтажную кровать-нары, телевизор, вешалку с одеждой и зеркало на стене – и понял, что это вся квартира и здесь живут.

За клеенчатым столом сидела женщина и чистила кучку небольших рыбок, типа плотвички. Лет ей было шестьдесят, но выглядела она на все восемьдесят: глубочайшие морщины, ввалившиеся щеки, растрепанные седые волосы. Руки были усыпаны чешуей – и, разумеется, не имели ни малейших следов маникюра (когда, интересно, кончится это проклятие, наложенное Зоей, – или я до смерти обречен обращать внимание на чужие ногти?!).

– Вы Антонина Ивановна Харитонова?

– Ну, я.

Женщина сторожко прикрыла горку рыбы газеткой, и я подумал, что, возможно, добыта она с тем или иным нарушением закона – в прудах-отстойниках комбината, к примеру, выловлена.

– Я частный детектив из Москвы, и меня наняли, чтобы расследовать обстоятельства исчезновения вашей дочери, Марии. – Женщина смотрела на меня непонимающим взглядом. – Ваша дочь Мария, – продолжил я более раздельно, – она исчезла в девяностых годах, и ее так и не нашли. В каком году это было?

Глаза женщины потихоньку наполнились слезами.

– Ничего я за нее не получала, – начала она. – Ничего! Ни копейки!

– Не получали? От кого? – ухватился я.

– Не твое дело! – она, кажется, поняла, что проговорилась, поняла, что сделала это зря, и перешла в контрнаступление: – Нечего тут ходить! Вали давай!

В этот момент я понял, что, конечно, совершенно напрасно пришел сюда и ничего мне здесь, в юдоли бедности и скорби, не светит. Но сделал еще одну попытку:

– Ее ведь, Марию, так и не нашли? Может, она просто сбежала? Может, у вас от нее потом весточка какая имелась?

– Нечего тут вынюхивать! Весточка! Мы люди честные, нам чужого не надо.

– Нечего тут вынюхивать! Весточка! Мы люди честные, нам чужого не надо.

Я все-таки продолжал свои попытки:

– В те дни, когда Мария исчезла, – с кем она тогда встречалась? С Владом Соснихиным? А может, с Михаилом Ворсятовым?

– Девушка она строгая была. И ничего никому не позволяла. Не то что фляди нынешние. Голову синим накрасит и идет. Проститутки.

– Но у нее ведь был тогда парень? Кто?

– Слушай, иди ты отсюда! Не знаю я ничего.

Тут по коридору затопали быстрые шажочки, дверь распахнулась, и с криком: «Бабушка!» – в комнату ворвалась девочка в бумазейном платьице с пятнами и в колготках, но без обувки. Увидев меня, настороженно остановилась и уставилась во все глазищи. Глазищи у нее были огромные, синие, в окружении длиннющих ресниц.

– Дядя, да, дядя, – сказала про меня бабуля Харитонова. – Щаз он уходит, а мы с тобой кушать будем. Рыбку будем, да? Бабушка пожарит.

Я хоть и понимал, что со дня исчезновения Марии прошло примерно двадцать лет и девочка лет шести никак не может быть ее дочкой, но все-таки спросил:

– А эта девочка чья?

Тут женщина рассердилась не на шутку.

– Ты давай, иди, гуляй! Выспрашивает тут! Милицию щаз вызову! Кто, да что, да чья. Иди давай, мазурик!

Ничего мне не оставалось делать, кроме как с позором ретироваться.

Длинный коридор, замурзанные двери. Даже странно было, что здесь, да в расцвете двадцать первого века, живут люди. Русские люди, не гастарбайтеры какие-нибудь – к тому, что в нечеловеческих условиях у нас ютятся приезжие, мы давно привыкли.

Я вышел на улицу. Только свежая юная листва на разросшихся выше бараков тополях да чвирканье птиц примиряли меня с обстановочкой. Даже кислый запах от комбината стал меньше чувствоваться. Я пошел к остановке в надежде на двенадцатый номер или случайно забредшее сюда такси.

Тут возле меня остановился полицейский «газик». Из него выпрыгнули двое: сержант с «калашниковым» на плече и мужик в штатском – чернявый, малорослый и прыщавый. Сержант выразительно поправил ремень «калаша» на своем плече и аккуратно зашел мне за спину. Штатский прыщавый шибздик попросил, даже ласково:

– Документики ваши предъявите.

В первый момент мне подумалось, что патруль вызвала моя недавняя собеседница Антонина Ивановна – впрочем, дальнейшие события показали, что это вряд ли было так.

Я не стал лезть в бутылку – типа, кто вы да по какому праву. Зачем нарываться? Достал из кармана и протянул штатскому свой паспорт. Тот полистал его, а потом сунул себе во внутренний карман и приказал:

– Проедем.


Алена Румянцева.

Шестью днями ранее.

Москва

Как и договаривались, Андрей высадил Алену на площади Белорусского вокзала. Небрежно чмокнул на прощание. Молвил: «Скоро увидимся. Связь, как договорились». Она вышла. Не закрывая пассажирскую дверцу, помедлила, спросила:

– Не хочешь мне ничего сказать?

– О чем?

Он уставился на нее взором ясным-ясным. Таким, что становилось очевидным: если спросит она его, почему он сделал ей паспорт, который числится в розыске, Андрей отговорится, отбоярится. И будет иметь против нее важную информацию: что она – знает.

Да, именно так ей теперь следовало о нем думать: он не соучастник – подставщик. Не возлюбленный – враг. Нет-нет, она не могла поверить! Андрею-то зачем?! Может, что-то напутал или наврал брательник? Но ему-то какая корысть? Может, как-то братнину информацию можно проверить? Но как? Поехать в Шереметьево и подать липовый паспорт пограничнику – и посмотреть, что будет? Нет, рисковать она не станет.

– Ладно. Прощай, Андрей, – проговорила она и хрястнула дверцей. Это – все? Их роман окончен? Они никогда больше не увидятся? Не может быть! Наверняка имеется какое-то объяснение лажи с паспортом!

«Лексус» умчался. Она посмотрела ему вслед.

Алену на миг охватило знобкое чувство. Словно она здесь, на привокзальной площади, стоит вся голая. И не убежишь, не спрячешься.

Нет-нет, надо взять себя в руки. Надо действовать. Через пару часов (как обещал Андрей) в своем особняке проснется Ворсятов. И начнет искать. Прежде всего – ее.

Рисковать она не будет. Алена достала из сумочки чужой паспорт на имя гражданки Корзухиной и бросила его в урну. И туда же, до кучи, свой собственный телефон. И бодро пошла к зданию вокзала.

Перед делом Андрей убеждал ее оставить оба паспорта на свое имя – и общегражданский, и заграничный – дома в Марьине, у Зюзина. Говорил, что так, дескать, гораздо больше будет похоже, что она исчезла нечаянно, случайно. Однако она его не послушала. И правильно сделала. Хороша бы она была вовсе без документов! Но теперь у нее имелась ксива на свое родное имя. Загранпаспорт, да еще с открытым «шенгеном». Как удачно ей дали греки в прошлом году!

Губернатор, скорее всего, пока спит в своем подмосковном имении. Румянцеву Елену до сих пор не разыскивают и в ближайшие часы искать не будут. Она успеет утечь.

Поезд на Минск отправлялся через двадцать минут. Но идти в кассы покупать билет опасно. Она предъявит паспорт, ее подлинную фамилию занесут в базу – и все. Это след. Завтра утром на перроне в Минске ее может ждать полиция – или она у них там, в Белоруссии, называется по старинке милицией? А договор о выдаче преступников с братской Белоруссией наверняка есть.

Алена отправилась на перрон. Прошла по нему не спеша, выбирая. Проводники и проводницы в форменных тужурках проверяли у пассажиров билеты. Вот вагон «СВ». И девушка милая. Румянцева подошла к ней, спросила:

– Возьмете меня до Минска?

– Билет предъявите – возьму.

– Ой, он десять тыщ наших рублей стоит. Может, у вас дешевле выйдет?

Девушка внимательно сосканировала ее и, по результатам, мотнула головой: «Проходите. Третье купе».

В третьем никого не оказалось. Через семь минут поезд тронулся. Алена не могла поверить своему счастью. Неужели завтра утром она окажется за границей? Пусть за призрачной, братской – но за границей? И никто не будет знать, где она?

Но радость оказалась недолгой. Проводница пришла, сказала чуть слышно:

– Сто долларов.

Алена с радостью, охотно отдала девушке купюру – одну из тех, что они с Андреем похитили сегодня у Ворсятова. Но потом белоруска попросила паспорт.

– Зачем?

– Девушка! О чем вы говорите?! Что я, неизвестно кого буду возить? Здесь, между прочим, государственная граница!

Алена отдала собственный документ, но сказала:

– Я вас прошу. Пожалуйста. ПОЖАЛУЙСТА. Не давайте никому информацию о том, что я ехала. У меня в Москве муж – ну, как муж, живем вместе – придурок, псих настоящий. Ревнует меня к каждому столбу. Да он вдобавок в полиции служит, – Румянцева врала вдохновенно и близко к тексту. – Пробьет ведь документ, узнает, что я в Минске была, – будет потом мне мозг чайной ложечкой выедать: зачем ездила, почему, к кому?

– А что, есть к кому? – жадно спросила проводница.

– Ой, да это старая история, школьный друг. Ничего такого, посидим, драников поедим, прошлое повспоминаем.

Девушка унесла паспорт, и Алена стала терзаться: поверила? Не поверила? Занесет в кондуит? Заложит? Нет? Но об этом станет известно только завтра, а пока надо выпить чаю и попытаться расслабиться.

* * *

Вагон ехал полупустой, к Алене в купе так никого и не подселили. Она попросила у проводницы чаю и мерзавчик коньяку. Однако даже алкоголь не помог. Вагон болтало, трясло, временами он начинал дрожать, словно в лихорадке. Под стать было и состояние. Румянцева спала плохо, то и дело просыпалась – в испарине, в ужасе. Сумка с валютой и прочими ценностями лежала рядом, у головы.

Утром на перроне в Минске никакой наряд полиции ее не ждал. И то слава богу.

Она спустилась в метро. Для того, что она задумала, следовало отъехать подальше от центра. Хотя все равно было опасно. Алена никогда в Белоруссии не бывала, но слышала разговоры, что тут чуть ли не полицейское государство, и местный КГБ за всеми бдит еще более пристально, чем одноименная организация в советские времена. Но что делать! Выбора у нее особого не было.

Алена еще в поезде поменяла у проводницы сто долларов на белорусскую валюту. Купила за сумасшедшее количество местных рублей – больше тысячи – жетончик на метро. Доехала до «Пушкинской». Почему именно до «Пушкинской», объяснить она себе самой не могла. Может, потому, что все ее перипетии начались с того, что вчера у московского метро «Пушкинская» Ворсятов остановил свой «Мерседес» и повез ее ужинать?

Впрочем, в Минске, в отличие от российской столицы, эта станция располагалась совсем не в центре.

Алена вышла. Широченные проспекты. Чисто, солнечно, много воздуха, и мало машин. Где-то она слышала, что «с руки» в Минске машину не поймать. Надо по телефону звонить, заказывать такси в определенное место. Ну, извините. Телефона у нее теперь нет.

Назад Дальше