— Так похоже?
— Ну… можно узнать.
Она снова открыла поисковик и набрала в строке поиска: «Как разослать спам».
Просыпались птицы за окном. Просыпались дворники. Ирина, протирая слипающиеся глаза, рассылала везде, куда могла дотянуться, портрет-фоторобот и маленький текст к нему: «Привет! Я ассистент по актерам режиссера Тимура Бекмамбетова. Я ищу мальчика, изображенного на фото, чтобы пригласить на пробы на главную роль в новом фильме. Если кто-то знает адрес или телефон, или имя этого мальчика, сообщите мне на мейл…»
Часть писем возвращалась. Часть поглощали бдительные спаморезки; Ирина почувствовала, что засыпает.
— Теперь надо ждать, — пробормотала, еле шевеля губами. — Я посплю немножко, хорошо?
* * *«Ты хороший парень, — писала она, и буквы появлялись перед ним на экране компьютера, — но тебе не хватает… уверенности, что ли. Ты еще пацан. Слишком нерешительный».
«Ни фига, — писал он в ответ. — Ты меня не знаешь ни фига».
«Книжки — это не жизнь, ты пойми. Сделай что-то реально крутое, прыгни с парашютом, что ли. Увидишь, как все изменится».
Он закусил губу.
«А ты вообще девственник?» — появилась новая надпись, со смайликом.
Антон покраснел.
«Нет».
«Врешь».
«Не вру», — он чувствовал себя идиотом.
«А траву ты курил?»
«Курил».
«Опять врешь».
«Ну, не верь, если хочешь».
«Ты придешь завтра? Точно? Я тебе на ящик адрес сбросила».
«Приду», — написал он и стиснул кулаки.
И добавил вслух:
— Ты меня еще узнаешь.
* * *Поздним утром он спал за столом, положив голову на клавиатуру. На дисплее, поставленные на слайд-шоу, сменяли друг друга фотографии из альбома Алины: Алина в купальнике, Алина в вечернем платье, Алина в лыжном костюме, и снова в купальнике, и бретелька сползает с плеча…
Мама тихонько стукнула в дверь. Не дождалась ответа. Заглянула; вошла.
Антон пошевелился. Сел, с отпечатком клавиатуры на щеке. Потряс головой. Торопливо убрал с экрана слайд-шоу.
— Ты чего? — тихо спросила мама. — Тоша?
— Все хорошо, — он улыбнулся. — Честно. Все вот так, — и показал большой палец.
— Просыпайся. Просыпайся.
Ирина вскочила, встрепанная, перепуганная, плохо соображая, где находится:
— Который час?!
— Без четверти три, — сразу же отозвался демон.
— Почему ты раньше меня не разбудил?!
— Хотел, чтобы ты поспала.
— Что?!
— Ты должна хорошо соображать сегодня вечером, — отозвался он, помолчав. — Если… это, конечно, что-то изменит.
Запахивая на ходу халат, Ирина прошлепала к компьютеру. Дневной сон сделал ее голову мягкой, как прелая солома. Она чувствовала себя немножко Винни Пухом.
«В контакте» пришло множество сообщений от новых приятелей, раздосадованных оттого, что не дождались Иришку с розовой лилией. На почтовый во множестве свалились технические письма от каких-то администраторов, отказы в доставке, вирусоносный спам…
И больше ничего.
— Что теперь делать? — спросил демон.
— Еще есть время, — пробормотала Ирина неуверенно. — Еще… Честно говоря, я не знаю, что теперь делать, Олег.
* * *— А где это все будет происходить? — Мама готовила оладьи, в кастрюльке под ложкой пузырились, смешиваясь в тесто, мука и кефир.
— На квартире.
— Ты там раньше был?
— Ма, я нигде раньше не был.
— Но ты хоть знаешь хозяина? Чья это квартира?
— Бабушки девочки из параллельного класса.
— Не понимаю, то ты хочешь бежать от них в другую школу, — мама вбила яйцо, — то идешь на непонятную квартиру…
— Это понятная квартира. Там будут… мои знакомые.
— И эта девочка? — Мама сделала неопределенный жест головой.
— Да.
— Ну ладно, только ты звони, пожалуйста. Когда придешь, когда соберешься уходить… Кстати, когда ты вернешься?
— Не знаю.
Мама перестала помешивать ложкой:
— Не позже десяти.
— Мама, я уже не ребенок!
— Тоша, обещай мне, что вернешься до десяти, или я тебя никуда не отпущу!
Он встал и вышел из кухни. Иногда это непереносимо.
* * *Антон втянул в новые джинсы старый кожаный пояс.
Долго примерял куртку перед зеркалом. Она казалась достаточно свободной и длинной.
Выглянул — убедился, что мама смотрит телевизор.
Прокрался в кабинет отца. Прикрыл дверь. Взял кобуру из ящика стола; приладил на пояс.
Прислушался. Очень тихо и очень быстро вытащил ключ от сейфа из полиэтиленового пакета. Отпер сейф. Вытащил пистолет.
Играла музыка — шел любимый мамин сериал. Задыхаясь от волнения, Антон зарядил оружие. Вложил в кобуру и почувствовал его восхитительную тяжесть.
— Антоша! — позвала из комнаты мама.
Он быстро спрятал ключ в ящик стола — снова заворачивать его в пакет времени уже не было.
— Почему ты в куртке? — удивилась мама.
— Я сейчас выхожу.
— Но там тепло!
— Вечером обещали похолодание, — соврал Антон.
— Ну, смотри, — она окинула его удивленным взглядом. — Что ты какой-то… Влюбился, да?
* * *— Да нет, я его любила. Вначале так точно. Восемнадцать мне было лет, девка видная, хотелось пожить… Думала, он травку курит. А он уже на герыче сидел плотно. Ну и вот… Я сперва подумала — любовь, вытащу его, все такое… Сама еле соскочила. Он меня ободрал как липку — все, что осталось от бабки, от родителей, — все вынес из дома и загнал. Ух, чего мне это все стоило…
Она оборвала себя. Демон сидел на полу, привалившись спиной к дивану, и, казалось, совсем не слушал.
— Он совсем был конченый, — сказала Ирина. — Как я его выгнала, он через полгода ласты склеил.
— И тебе его не жалко, — сказал демон.
— При чем тут — жалко, не жалко?! — Ирина разъярилась. — При чем тут… Он мой первый мужчина был, ясно?
Демон молчал.
Ирина снова, как дятел, проверила почту. Всякий раз от пометки «новое письмо» у нее мурашки бежали по коже. И всякий раз письмо оказывалось пустышкой: спам или отчет о не доставленном сообщении.
— Сколько тебе лет? — спросил демон.
— А ты, что ли, не знаешь?
— Нет.
— Тридцать один!
— О детях никогда не думала?
— А чего о них думать? Их надо делать или нет! Я рожу — ты будешь меня содержать? Будешь или нет?
— Нет, — сказал демон.
— Тогда закрой рот и не… пищи.
Демон прикрыл глаза. Ирина снова проверила почту. Посмотрела на часы: половина седьмого вечера.
— Пять часов осталось, — сказал демон. — А-а, все равно…
Он поменял позу, подтянув колено к животу:
— А у меня были дети. Точнее, есть. И они до сих пор не знают, что я мертв.
* * *Антон шагал, ощущая пистолет телом. То и дело притрагивался к кобуре — сквозь полу куртки. Понимал, что зря привлекает внимание, но не мог остановиться.
Весь мир сделался болезненно-ярким. Каждый люк, выкрашенный желтым, каждый куст и светофор виделись по-другому. Каждый блик на боку проезжающей машины бил по нервам.
Он подошел к киоску, где торговали напитками, и спросил пива.
— Детям не отпускаем, — нахально заявила пожилая тетка-продавщица.
— Мне восемнадцать.
— Ты мне мозги не компостируй!
Антон прищурился. Продавщица даже отпрянула под его взглядом, а он всего-то представил, как вытащит сейчас ствол и разнесет ей голову в упор…
— Фархад! — позвала тетка кого-то из глубины киоска. Антон отошел, чувствуя, как пульсирует прижавшийся к пистолету бок.
У тротуара остановился мотоцикл. Парень в косухе неторопливо зашагал к киоску; Антон сжал зубы. Пистолет на боку делал его отчаянным.
— Слушай, — доверительно обратился он к мотоциклисту, — я права забыл, а она мне пива не продает… Возьми мне «Балтику», ладно?
— «Балтику»? — парень хмыкнул. — Ну ладно…
Антон сунул ему деньги. Парень медленно покупал, подолгу выбирая, крекеры, чипсы, воду, наконец, закончил и отошел от киоска, протягивая Антону бутылку:
— Держи, братан. Только не пей на улице, а то заметут тебя вместе с «Балтикой».
— Ага, — Антон понял, что ему некуда девать бутылку. Прошел еще сто метров, чтобы не видеть больше противную продавщицу, купил полиэтиленовый пакет в другой палатке. Спрятал бутылку. Зашагал к метро.
На полпути он немного струсил, но поворачивать обратно было поздно.
* * *Мальчик ушел на вечеринку. Взрослый мальчик. Единственный смысл ее сложной, скучной, тревожной жизни.
Женщина вытерла стол. Чистота, которую вечно наводил Антон, сперва радовала ее, потом стала путать. Она хотела показать его… психологу, что ли. Но, во-первых, не было лишних денег. А во-вторых, она боялась всего, связанного с приставкой «психо». Антон нормальный, совершенно нормальный. Любит чистоту? Так ведь невестка спасибо скажет.
Она снова вытерла стол — высыхая, он пошел некрасивыми разводами. Как только у Антона получается прибрать так, чтобы все блестело…
Она вошла в кабинет покойного мужа. Постояла, глядя на портрет над столом.
Вошла в комнату сына. Осторожно, стараясь ничего не задеть на столе, устроилась перед монитором. Включила компьютер. Открыла свой почтовый ящик; ничего, кроме рассылки из магазина, где она когда-то заполнила рекламную анкету…
Она открыла свой аккаунт в «Живом Журнале». Фотографии собак и кошек во френдленте, старинные открытки, виды Петербурга…
И странное сообщение с фотографией мальчика, «…ассистент по актерам режиссера Тимура Бекмамбетова. Я ищу мальчика, изображенного на фото, чтобы пригласить на пробы на главную роль в новом фильме. Если кто-то знает адрес или телефон, или имя этого мальчика, сообщите мне на мейл…»
Мама, не веря своим глазам, долго всматривалась в фотографию. Шутка это, что ли? Не похоже… Кому надо так шутить?
В детстве она мечтала стать актрисой. Ворота киностудии были для нее дверью в рай — навсегда закрытой. Моментально опьянев от слов — «пробы… главная роль…», — она написала на мейл, указанный в сообщении: «Мальчика зовут Антон Нечаев, шестнадцать лет. Домашний телефон…»
Она добавила семь цифр и, только отправив письмо, в первый раз усомнилась.
* * *— Что значит — они не знают?!
— Тела не нашли. Я не хотел, чтобы… Короче, я хотел просто исчезнуть. Раствориться.
— О Господи…
— Поэтому мое тело лежит в залитом водой карьере. На дне. Жена, конечно, уже все поняла. Но для детей я уехал в командировку.
— Большие дети?
— Семь и восемь, погодки.
— О Господи… Почему?!
— Не спрашивай. Я ошибался, Ира. Я страшно ошибся. Теперь я знаю, как надо жить!
Цокали часы.
— Так ты — призрак? — Ирину начало трясти. — Неупокоенный… дух? Что нужно сделать, чтобы ты успокоился?
— Ничего! — Демон блеснул глазами. — Ничего не надо делать, ничего сделать нельзя! Ты не можешь даже найти мальчишку, найти мальчишку в городе, ты ничего не можешь, ведьма, лучше бы ты оставила меня в покое…
— Лучше бы я оставила тебя в покое, — желчно сказала Ирина. — Справедливый ты, ничего не скажешь…
Демон встал и вышел на кухню. Ирина прислушалась: он мог исчезнуть, как в прошлый раз. Запросто взять и исчезнуть.
Она вздохнула. Снова проверила почту.
Пришло одно-единственное письмо: «…Мальчика зовут Антон Нечаев… Домашний телефон…»
— Олег! — от ее вопля задребезжали стекла. — Есть! Есть, вот он! Скорее!
* * *Антон вышел из метро и развернул распечатанную карту. Где-то здесь, среди старых девятиэтажек, прятался дом Вариной бабушки. Антон понятия не имел, кто такая эта бабушка, а о самой Варе знал только размер ее груди — четвертый.
В метро он вспотел, как в бане. Сердце готово было выскочить, когда толпа прижала Антона к полной женщине с сумками и она, эта женщина, вдруг обернулась и удивленно посмотрела на него; он чуть не умывался адреналином, проходя мимо милицейских патрулей. Он шел мимо людей, приятных и неприятных, жалких и пугающих, симпатичных и отталкивающих, и любого мог убить в течение нескольких секунд.
На карте дом бабушки был отмечен флажком. Антон углубился во дворы, прошел мимо компании гопников, чувствуя, как пульсирует горячий бок под кобурой.
У подъезда вдруг остановился.
Как он войдет? Что скажет сначала, что потом?
Когда достанет пистолет? Это должно быть эффектно — и неторопливо. Это должно быть как бы невзначай; он не собирается никого путать. Он просто даст им понять, впервые покажет, кто он такой на самом деле.
По-прежнему ничего не придумав, он вошел в подъезд и нажал на кнопку лифта.
* * *Мама рассеянно пролистывала глянцевый журнал; после рабочей недели мозг отказывался воспринимать что-то, кроме картинок с короткими забавными статейками. Толстая книга стояла на полке, недочитанная; вот Антон еще читает, по крайней мере в метро, надо поддерживать в нем это всеми силами…
Зазвонил телефон.
— Алло?
— Это из киногруппы, — сказал в трубке уверенный женский голос. — Могу я говорить с Антоном Нечаевым?
Мама села на диване. Надо же, не розыгрыш, и как быстро позвонили…
— Его сейчас нет.
— А когда он будет?
— К десяти.
— У нас срочное дело. — В голосе женщины будто завибрировала металлическая струна. — Если он попадет на пробу сегодня — у него огромные шансы пройти.
— Почему такая спешка? — пробормотала мама.
— Это мир кино, — доверительно сообщила женщина. — У нас все так непредсказуемо… Значит, так: попробуйте вызвонить его, я сейчас приеду. Какой у вас адрес?
— Куда приедете? Домой? — Мама Антона растерялась.
— Я заберу Антона на студию! — Женщина, и без того голосистая, сейчас почти кричала. — Только он должен приехать домой, прямо сейчас!
— Хорошо, я попробую. — Этот голос своей уверенностью не позволял маме Антона усомниться ни на секунду. — Я сейчас ему позвоню.
— Адрес! Скажите адрес! И приготовьте несколько его фотографий, для… для портфолио!
Глянцевый журнал, прошелестев по пледу, скатился на пол.
* * *— Давай же! Давай, скотина!
Скутер завелся. Вчерашняя авария оставила по себе многочисленные царапины и треснувшую фару, но колеса уцелели. Их даже не пришлось тащить в шиномонтаж.
Виляя в потоке машин, рыча и чадя, скутер рванул вперед. Навигатор, закрепленный на руле, вел, как волшебный клубочек, к дому Антона Нечаева.
Десять минут восьмого. Время есть. Все поправимо.
* * *Антон остановился перед дверью в квартиру; за дверью смеялись и галдели. Кто-то пробовал аппаратуру — басовито фонили колонки. Взвизгивала электрогитара.
Он вытащил пистолет трясущейся рукой. Красиво поднял оружие. Попробовал встать так и эдак; мешал пакет с пивом, Антон пристроил его под стеночкой. Прицелился в дверь; в этот момент у него в кармане зазвонил телефон.
Он не выругался в голос только потому, что крепко стиснул челюсти.
Мама расхаживала по комнате, слушая гудки в трубке. Антон не отвечал.
— Да что же это такое!
«Аппарат вызываемого абонента выключен либо находится вне зоны действия…»
Мама, не веря себе, позвонила еще раз.
* * *На лестнице было слышно, как открылся лифт. Как новые гости гурьбой прошли по коридору, позвонили, завалили в квартиру. Антон перевел дыхание, спрятал отключенный телефон. Убрал пистолет в кобуру. Застегнул куртку.
Больше всего сейчас ему хотелось уйти. Вернуться домой. Но это означало перестать уважать себя навсегда.
Он спустился по лестничному пролету. Протянул руку к звонку.
Дверь распахнулась, едва он успел коснуться кнопки. На пороге стоял Пиня.
— Очкарик?!
Казалось, Пиня не верит своим глазам. Антон чувствовал, как в такт сердцу бьется весь: бьются уши, губы, щеки, бьется пистолет на боку.
— Привет, — сказал он громко и четко. — Я не поздно? А где Алина?
* * *Ирина наспех приковала скутер к ограде на детской площадке. Не дожидаясь лифта, взлетела на третий этаж и только тогда поморщилась, чуть коснувшись разбитого колена.
Демон держался рядом, как верный пес.
Ирина позвонила.
— Кто там?
— С киностудии!
Зашелестели замки. Дверь приоткрылась на цепочку:
— Антоши еще нет.
— Вы ему звонили? — быстро спросила Ирина.
— Да… Но… у него, наверное, сел аккумулятор в телефоне.
Ирина пошатнулась. Колено задергало, будто щипцами.
— Простите, как вас зовут?
— Раиса Николаевна…
— Раиса Николаевна, у вас дома нет, случайно, огнестрельного оружия?
Последовала пауза.
— Странный вопрос, — цепочка чуть подтянулась. — При чем тут… вы в самом деле с киностудии? Откуда вы знаете Антона?!
— Сейчас закроет дверь, — быстро сказал демон. Дверь захлопнулась.
— Пророк, — пробормотала Ирина.
— Надо было ногу подставить.
Ирина поморщилась. Привалилась плечом к стене, снова коснулась колена:
— Есть там ствол? Как думаешь?
— Судя по реакции — есть.
— И сейчас она пошла…
— Проверять, — прошептал демон.
— И если ствол на месте…
В глубине квартиры послышались быстрые шаги. Зазвякали замки, на этот раз нервно, приоткрылась на цепочке дверь:
— Откуда вам известно… кто вы такая?!
— Ствол не на месте, — тихо сказал демон.
— Раиса Николаевна, — сказала Ирина самым магнетическим из своих голосов. — Вы правы, я не с киностудии. У меня есть сведения, что сегодня вечером ваш сын попытается покончить с собой. Из пистолета.
* * *Рыжий — медноволосый парень лет восемнадцати, увешанный металлическими побрякушками в языческом стиле, — играл фолк-рок; с точки зрения Антона, играл так себе. Пел получше, во всяком случае, вдохновенно. Аппаратура в условиях квартиры звучала плохо, Антон с ужасом думал, что чувствуют соседи. Но, как скоро выяснилось, соседи тоже были тут.