– И ты не знала, что квартира на сигнализации?
– Запамятовала. Он что-то мне говорил, но как-то из головы вон, – продолжала гнуть свою линию я. Единственное спасение я видела в наступлении на нестройные ряды милицейского наряда.
– Окна тоже закрыты. Да там и не заберешься никак. Пятый этаж и стена голая, – добавил самый молодой мент, вернувшийся в коридор после детального осмотра комнат.
– Вы вообще за кого меня принимаете? – нагло поинтересовалась я. Слишком нагло, чтобы они оставили это безнаказанным.
– Ну не за Клару Цеткин, это точно, – съязвил старший. – Давай телефон этого племянника, пусть подъезжает, разберемся.
Вот ты и попалась.
– Ну?
Я молчала. Далекий пол показался пропастью и закачался под моими ногами.
– У него нет телефона.
– Адрес.
– Да не знаю я точно. Где-то на Сретенке. Мы с ним завтра должны встретиться… Вы бы наручники сняли, смешно, ей-Богу.
Младший милиционер с почти женской родинкой над верхней губой вопросительно посмотрел на старшего.
– Сними, – сказал тот, – пусть пойдет умоется, что ли… А то скажут потом, что мы честным гражданам вывески портим.
Наручники были расстегнуты, и только теперь я поняла, что руки у меня затекли. Я несколько раз сжала и разжала пальцы.
– Хорошие перчатки, – заинтересовался вдруг старший, – не жарковато в них?
– Зима, слава Богу, на носу, – стараясь сохранять спокойствие, сказала я. – Или в бикини ходить прикажете?
– А в квартире не жарко в перчатках, спрашиваю?
– Вообще-то я уходить собиралась…
– Ладно, иди умойся. Забираем тебя в отделение до выяснения личности.
Под бдительным присмотром коротких милицейских автоматов я отправилась в ванную, стараясь не грохнуться по дороге: перспектива поездки в отделение радовала меня так же, как гильотина Марию-Антуанетту.
Я долго и тщательно мыла лицо, понимая, впрочем, что это бесполезно: время не выиграть, как ни старайся…
Сквозь полуприкрытую дверь я слышала, как старший наряда отдавал распоряжения:
– Позвони на пульт, дай отбой. Не нравятся мне эти дяди и их племянники. И девку поторопи, никто ей сауну не оплачивал…
В окружении милиционеров я отправилась вниз, где меня поджидал патрульный “воронок”.
Это событие, несомненно, украсило унылый поздний вечер двора: почти во всех окнах подъезда горел свет, нашу группу сопровождали стайки любопытных, державшиеся на почтительном отдалении, – так сопровождают стареющих актрис изрядно поредевшие ряды поклонников. Вот только аплодисментов я так и не дождалась – меня молча и довольно непочтительно втолкнули в машину.
Пока она тряслась по плохо освещенным улицам Текстильщиков, я узнала много интересного о частной жизни своего эскорта.
Зажатая с обеих сторон плохо тренированными телами милиционеров, терпеливо выслушивая их легкий треп, я уже через пять минут поняла, что одного из них звали Мика, а второго – с родинкой над верхней губой – Кока.
Сидевший на переднем сиденье старшина наряда молчал.
Жена Мики месяц назад сделала аборт, возникли послеоперационные осложнения, и Мика без устали клял медицину – и государственную и частную. Кока поминал родственников из Апрелевки, которые сосут из него деньги для беспутной младшей сестры, вздумавшей поступать в какой-то частный институт.
Я цеплялась за эти ничего для меня не значащие чужие жизни, чужие слова, чужие имена – только потому, что боялась остаться один на один со своей неожиданно возникшей проблемой.
Проблема, и серьезная.
"Положение хуже губернаторского”, – вертелось у меня в голове, да и иллюстрация всплыла соответствующая – Никита Михалков и почему-то в роли генерал-губернатора Трепова, которую он никогда не играл: усишки, бородишка и орден святого Владимира на шее…
Что-то будешь делать, голубка?..
– А бабенка-то ничего, – вдруг сказал старший, глядя на меня в зеркальце; я тоже видела его глаза, автономно плывущие в серебристом стекле, – узкие и опасные, как лезвие ножа. – Ничего бабенка, говорю… Тебе-то нравится. Кока?
– Не-а, – сказал Кока.
– А какие нравятся?
– А те, что ближе к центру живут.
Все, кроме меня, засмеялись. Немудреный юмор мужиков-провинциалов.
Опять я лажанулась с деталями туалета, ну на кой черт нужны мне были эти дурацкие перчатки?..
Но дело было не в перчатках, я прекрасно это понимала, не они усугубляли мою вину, речь шла не о том, насколько она значительна.
Речь о другом – засветилась.
От осознания этого меня прошиб пот, такой обильный, что я испугалась – как бы он не просочился сквозь куртку.
Они везут тебя в отделение, чтобы выяснить личность.
И все равно, кем ты представишься – любовница племянника Сирина, сожительница самого Сирина, внучка его соседки, домушница или невинная жертва, – паспорт на стол и отойди к стене, будь любезна!
О дальнейшем я думать не хотела. Они посылают запрос в то место, где был выдан паспорт, и до этого прочно стоявшая на ногах Ева Апостоли превращается в химеру, в неопознанный летающий объект, в рассыпавшегося сфинкса, в марионетку, которая никогда не участвовала в любительских спектаклях…
Я проклинала себя за неосмотрительность и Сирина за осмотрительность. Именно она преподнесла мне такой отвратительный сюрприз; а впрочем, Сирину нужно отдать должное – будучи мертвым, он все-таки смог достать меня.
Я даже не знала, что делать в такой ситуации – молчать о себе или все рассказать: и то, и другое было одинаково гибельным. Черт меня дернул ляпнуть о племяннике Сирина и о Сретенке. Если его не предъявить, то все мои объяснения покажутся по меньшей мере странными. И ключи, которыми я открыла дверь, – откуда они у меня?
Нестройные отрывочные мысли позвякивали в голове, как мелочь, а может быть, действительно подбросить монетку: она-то и решит, что мне делать…
Машину сильно тряхнуло на повороте, и плотный Кока завалился на меня, нехотя отлепился и даже не извинился. “А что, если предложить им сделку, довольно грязную, но сделку”, – вдруг бесстыже подумала я. В конце концов, они только молодые парни. Дать всем троим – и водителю тоже, черт с ним, – в обмен на свободу.
"Да это ж групповуха, душа моя! – удивился Иван. – Неужели ты способна на такие вещи?"
Способна, способна, еще как способна – эта ситуация страшила меня гораздо меньше, чем возможность разоблачения, как оказалось. А то, что подобные вещи практикуются, я знала из полузабытых рассказов криминального журналиста Фарика.
Я была уже почти готова соблазнительно распустить язык, когда глаза старшего в зеркале заднего вида снова нашли меня: ох не простая ты девка, так и говорили они, земляной орех разгрызть одно удовольствие, а вот тебя? Черт возьми, я всегда боялась таких мужских глаз, в которых вылизывала себе шерсть страсть к клятвопреступлениям: никакой возможности договориться, они вполне могут сказать тебе “да” только для того, чтобы потом трижды сказать “нет”.
"Со мной не договориться”, – говорили глаза в зеркале.
Вся ясно. И пытаться не стоит.
Кока и Мика называли своего начальника странно – Питомза. Это имя, похожее на кличку и слишком оскорбительное для клички, гвоздем засело у меня в голове, я просто уже ни о чем не могла думать, повторяя и повторяя его на все лады, как навязчивый мотив, – Питомза, надо же!
Мы подкатили к отделению милиции, а я так и не выработала линии поведения. Самым безобидным в моем случае выглядело отсутствие регистрации – формальный московский повод взять нарушителя за холку и слегка потрепать загривок острыми боковыми резцами.
Оказалось, что я совершенно ни к чему не готова.
И больше всего я оказалась не готовой к тому, что Питомза решил сам заняться мной, наплевав на внутримилицейские правила. Он взял стандартные бланки – я подозревала, что только для проформы, – и заперся со мной в одном из пустых ночных кабинетов.
Посадив меня перед столом, он устроился напротив, закинув на стол ноги в ботинках. Некоторое время я изучала рельеф подошв, на который налипла строительная грязь, а Питомза приступил к формальностям, которые заключались в выяснении моих паспортных данных и цели пребывания в квартире Сирина. Рядом с ним лежал мой пустой рюкзак, из которого милиционер извлек обе книги.
Он с ленивым любопытством перелистал их.
– Ну что, говорить будем или глазки строить? – наконец спросил он.
Ни того ни другого мне делать не хотелось, и я сочла за лучшее промолчать.
– В молчанку играешь? Смотри, как бы это тебе настроение не подгадило на ближайшие семьдесят восемь часов.
Я никак не реагировала, продолжая изучать его подошвы.
– Не заставляй меня подозревать тебя в том, чего ты Не совершала.
– Что я должна говорить? – наконец сдалась я.
– Сначала – кто ты есть. Потом – что делала в квартире.
– Я же сказала… Меня попросили заехать за книгами.
– Это в двенадцать-то ночи? Не поздновато для визита?
– Раньше времени не было.
– Слушай, девонька, все же просто. Если ты внятно объясняешь, кто, зачем, почему, то выходишь отсюда с чувством полного морального удовлетворения. Мне ведь тоже лишняя головная боль не нужна. Где хозяин, почему у тебя ключи, кто просил, что сказала? Коротко и четко, как в гестапо. Ничего сверхъестественного не требуется. Я же не прошу тебя сказать, был ли твой дедушка на оккупированной территории, – вопросы самые человеческие, правда?
– Я же сказала. – Это была пустая трата времени, я чувствовала, что дурацкий Питомза пошел на принцип, и он не успокоится, пока не" выколотит из меня то, что ему нужно.
– Да ничего ты не сказала. Даже фамилию скрываешь, что совсем уж глупо. И настораживает, заметь. Где хозяин?
– Не знаю. Почему я должна знать?
– А раньше там бывала?
– Нет.
– А потом взяла и поехала, как раз на ночь, когда хозяина нет. Конспиратор из тебя хренов, вот что я тебе скажу, девонька. – Питомза проницательно и хищно посмотрел на меня. – И племянника зря приплела, погорячилась. Ведь нет никакого племянника, а?
Я молчала.
– А то бы ты его сразу предъявила. Адрес, имя, кличка собаки, цвет глаз и размер ноги. Зачем тебе неприятности, правда? Тебе надо в ночниках ноги задирать до головы, а не со мной здесь сидеть. Из чего делаю вывод, что дело здесь гниловатое.
– Я не понимаю.
– Ты мне рога не мочи, – прикрикнул Питомза. – Что, хату хотела грабануть, да в последнюю минуту очко сыграло? А может, и правда есть племянничек, а ты у него ключики втихаря потянула? Или у самого дяди? Как зовут?!
Я молчала, хотя больше всего мне хотелось сдать себя не только нынешнюю, но и прежнюю.
– Усугубляешь, усугубляешь положение.
Полусонный взгляд вшивого сержанта, или старшего сержанта, – я совершенно не разбиралась в милицейских лычках – гипнотизировал меня, еще секунда – и я не выдержу этого напряжения. Но самым страшным было то, что я совершенно не знала, что ему сказать.
А он, похоже, знал:
– Квартира-то уже третью неделю на сигнализации. Следовательно, хозяин в командировке или в отпуске. А тут вдруг ты…
В дверь настойчиво постучали.
Питомза нехотя оторвался от меня, открыл, о чем-то тихонько посовещался – я услышала только приглушенное “бу-бу-бу” и легкое посвистывание в финале – и вернулся ко мне с явным сожалением в глазах.
– Ну вот что, – сказал он, – я сейчас уеду, а ты посиди, подумай, может, и надумаешь чего в мое отсутствие.
Он препроводил меня в мрачный гроб камеры, хохотнул и добродушно напутствовал напоследок:
– Место, конечно, не курорт, но не унывай. Здесь признаться – милое дело. Только на себя лишнего не бери, помни золотое правило – лучше семь раз ударь, чем один раз зарежь.
…Никогда еще жизнь не казалась мне так бездарно проигранной, как сейчас, когда я сидела на деревянной, грубо сколоченной скамейке запасных игроков. Запасных, это точно – теперь уже ничего не зависит от тебя. Весь ужас положения, в которое я попала, открылся передо мной во всей своей отталкивающей, почти старушечьей наготе.
Табак, дрянь, швах оказалось дело, ты просто низкооплачиваемая статистка. И все твои построения разрушились о грубую реальность высоких ботинок и милицейских лычек. Я бродила в своем нынешнем положении, как в девственном лесу, – кричать было бесполезно, все равно никто не услышит. Ничего страшного не случилось бы, если бы они отвели тебя в сторонку у метро “Бабушкинская” и ласково спросили документы – отсутствие регистрации, только и всего. Но они взяли тебя на пороге чужой квартиры с пустым рюкзаком, где не было ничего: ни трамвайного билета, ни губной помады, ни замызганной косметички – ничего, что является спутниками бесцельно прогуливающегося человека. Ты же была стерильна, твой вещмешок это подтвердит: две книги, только и всего. Да еще и фотография… А эта милицейская Питомза (Господи, да что же это за странная кличка, в самом деле!!!) так просто с тебя не слезет. На снисхождение рассчитывать не приходилось – все твои киношные афиши завалились набок и рухнули, их залило дождем… Еще несколько часов назад ты казалась самой себе крутой, неуязвимой, ты лихо выстраивала картонные сюжеты, где живые люди казались тебе персонажами. Но стоит кому-то чихнуть, стоит кому-то не заметить правил твоей игры – и ты становишься бессильна.
Ты бессильна.
Этот мент с цирковыми ножами вместо глаз так просто от тебя не отстанет, поковыряет спичкой в ухе и пошлет запрос в городишко под Питером, где среди застывших дворцов затерялась Ева, – и все станет на свои места.
Они найдут Сирина, завернутого в ковер, рано или поздно, и тогда возникнет резонный вопрос: а что же делала я в его квартире и с его ключами? Или свяжут твой паспорт с пропавшей Аленой…
Я не хотела думать об этом, я боялась думать об этом – ну ничего, теперь-то уж наверняка начнут думать за тебя… Я тупо смотрела на крашенные темной зеленью стены, и пятая колонна зрела в моей маленькой, еще не окрепшей стране… Но, в конце концов, можно же все рассказать – рассказать о смертях, список которых возглавляешь ты сама, вот только неизвестно, на сколько лет это потянет – убийство, пусть и в целях самозащиты, и соучастие в другом убийстве… Нет, в двух, в трех… Ты потянешь за собой мальчиков Грека, потому что нельзя сказать “а” и потом не сказать “б”, малодушная соплячка. Черт его знает, на сколько лет все это потянет…
Я почти молила Бога, чтобы открылась тяжелая дверь и ко мне посадили еще кого-то: цыганку в грязных юбках, домохозяйку, зарезавшую кухонным ножом пьяного мужа; кого-то, с кем можно говорить, говорить, говорить – только не думать…
Мысли, как загнанные звери, пытались освободиться из капкана, мне нужно вырваться – вырваться любой ценой, даже если ради этого придется пожертвовать отгрызенной лапой, она-то и оставит привкус крови на ржавом металле… И я почти сразу же увидела эту отгрызенную лапу – в загнанном в угол сознании она предстала вдруг дискетой, которую я видела у пластического хирурга Влада в дачной половице. Эта мысль посетила меня заезжим столичным гастролером и на секунду показалась такой реальной, что я даже зажмурилась – почему нет? Ты сдашь ментам эту дискету, а в том, что она представляет интерес, нет никаких сомнений – криминальные авторитеты до и после пластической операции дорогого стоят, заодно и обществу послужишь. Благое дело, а взамен…
Нет. Не будет никакого “взамен”. Здесь серьезные люди, которые делают серьезное дело, дорогуша, торг неуместен. И потом, не забывай – ты ведь давно умерла, выпала из окна и разбилась, нет человека – нет проблемы…
Я забилась затылком о крашеную стену и заплакала. Ничего ты не стоишь! Еще и играть вздумала – да плевать все хотели на твои пигмсйские игры! Пускай так католики играют с гугенотами в Варфоломеевскую ночь…
Боже мой, Варфоломеевская ночь.
У меня даже закружилась голова от внезапно открывшихся ворот рая. А возле них должен стоять, помахивая ключами, не святой Петр, а некто Олег Васильевич Марилов.
"Если возникнут трудности – звоните по этому телефону, – сказал мне Грек, – он принадлежит человеку, который многим мне обязан”.
Бумажка с телефоном была вложена в паспорт, благополучно лежавший сейчас на проспекте Мира. Но сам телефон я запомнила еще в “Паризиане”, по системе Сирина. Телефон начинался на Варфоломеевскую ночь.
Я не знала, что за человек стоит за семью московскими цифрами и сможет ли он мне помочь, – но попытаться стоит.
Я подошла к двери и отчаянно заколотила в нее обоими кулаками.
Ждать пришлось долго. Наконец бойница в двери открылась и в ней возникло прыщавое лицо дежурного. – Какого ляда? – недовольно спросил он.
– Мне нужно позвонить.
– Может, тебе еще и отлить нужно? Так я сейчас тару принесу. Из-под “Балтики” номер три. Устроит?
– Мне нужно позвонить. Это срочно. Один звонок. И мы сможем избежать крупных неприятностей, – абстрактно припугнула я.
– Ну, мы-то их всегда избежим. А у тебя, я смотрю, они только начинаются.
– В конце концов, я имею право на один звонок. Хотя бы своему адвокату.
– А ты страну не перепутала, голуба? – поинтересовался дежурный.
– Ну пожалуйста, прошу вас… Никто не узнает… Мне очень, очень нужно, – сменила тон я.
На лице дежурного отразилась бойня в тридцати километрах от города: он явно не знал, кому перерезать горло первым – чувству долга или жалости к красивой девушке.
– Пожалуйста, – шептала я, подталкивая его в нужном направлении, – я очень хорошо заплачу.