На том легкая часть поисков закончилась. Сотрудники МВД не знали, куда труповозка повезла тело Завацкого. В моргах царил чудовищный бардак с неопознанными трупами, в какой-то момент Ярес даже опустил руки.
Люди из «Ноева ковчега» бродили среди десятков трупов бомжей и пьяниц. У некоторых «жмуриков» были привязаны бирки к ногам, у некоторых – нет. Сотрудники службы безопасности довольно быстро поняли: в моргах работают люди с необычным чувством юмора, к тому же склонные к выпивке в любое время суток.
На конкретный вопрос – видел ли ты этого человека – самым распространенным ответом было: все возможно. Если люди Яреса проявляли нетерпение, настойчивость, то их вели к холодильникам, предлагая оценить масштабы «производства»…
– Выбирай любого! – пьяно ухмыльнувшись, предложил главе службы безопасности один из работников морга. – У меня тут полтора десятка неопознанных трупов. Половина из них – русские, русоволосые, среднего возраста. А черты лица после смерти меняются, у некоторых разглаживаются, у некоторых борода или усы вырастают. Хочешь, подойди, посмотри на них. Как я его опознаю по фото, сделанному при жизни? Ко мне он в другом виде попал. Если вообще попал…
Спустя несколько часов Ярес почувствовал: еще немного, и он свихнется. Вопреки мнению, что после смерти черты лица разглаживаются, а выражение становится умиротворенным, в большинстве случаев такого не происходило.
Полные муки, искаженные страданием лица кричали о том, что жизнь в мегаполисе – суровая война, на которой гибнут десятками и сотнями. Идет ежедневная схватка за жизнь, за право остаться тут, на Земле, побороться за кусок счастья, за мифическое завтра, и – черт побери – сколько людей не выдерживают в этой битве, уходят в другое измерение, проиграв более сильным и удачливым…
Ярес держал в руке открытую литровую бутыль водки, то и дело прикладываясь к ней. Обжигающая жидкость глушила мысли, не давала сконцентрироваться на думах о себе, о собственном завтра…
Начальник службы безопасности отогнал прочь все. Была только одна мысль, которую следовало держать в голове. Найти тело Завацкого. Любой ценой. И в конце концов Яресу улыбнулась удача. Он даже не смог бы сказать, седьмой это был морг или десятый по счету. Залы с покойниками слились, превратились в одну сплошную ленту.
– Вроде есть такой, – долго и бессмысленно пялясь на фото Инженера, сказал мужичок, которому на вид было лет шестьдесят. – Да, похож. Только ко мне он другим приехал. Весь кровью был перемазан – и лицо, и одежда. Кажется, в аварию попал. А имя? Не, никто не знал, да. К нам без документов… Когда? Да сегодня! Кажись, с утра…
Ярес почти протрезвел. Оставив работнику морга початую бутылку водки, «быки» двинулись по рядам, внимательно изучая лица мертвецов. Они обошли зал два раза. Начальник службы безопасности в недоумении глянул на «стрелочника», сидевшего в обнимку с бутылкой. Кажется, тот начисто утратил последние крупицы рассудка. Кемарил на полу, глупо улыбаясь.
– Давай еще раз! – потребовал Ярес. – Пошли! И внимательнее! Внимательнее!
Но и третий – контрольный – обход не дал результата.
– Ну ты, урод! – начальник службы безопасности ткнул мужичка носком ботинка. – Ты че, шутить с нами вздумал?! На бутылку развел? Где тело? Убью, паскуда!
– Да ты чего?! – работник морга аж пустил пьяную слезу. – За что сапогом-то?! Правду я сказал! Был такой клиент! Вот зуб даю – был! С утра! Вадька! Вадька! Где ты?!
Из какой-то темной подсобки выбрался молодой парень. Осоловелыми глазами посмотрел на гостей, попытался осмыслить, что происходит, но по лицу было понятно: не получилось.
– Вадька! – слезно просил мужичок, которого Ярес держал за грудки. – Посмотри на картинку, а? Видел такого? Скажи, только честно!
Парнишка постоял немного, переваривая информацию, затем взял фотографию Инженера в руки, пьяно икнул.
– Сегодня ночью, – пробормотал он. – Обычно не запоминаю. Но этот был. Весь грязный, в крови. Намаялись, пока тащили.
– Ночью? – Ярес сжал громадные кулаки, навис над пареньком. – Как ночью?! Он не мог попасть сюда ночью!
– Мог! – не согласился «молодой специалист». Упрямо сдвинул брови. С трудом поднял руку с часами к глазам, долго тыкал пальцем в стрелки. – Вот глянь! Пять утра. Я только недавно на смену заступил. Мужик был. Значит – ночью! Что тут непонятного?
Парень качнулся, чтоб не потерять равновесия, уперся ладонью в грудь собеседника. Ярес оттолкнул пьянчугу, и работника морга под руки подхватили «быки». Начальник службы безопасности недоуменно посмотрел на часы. Семнадцать тридцать… И вдруг он понял!
– Черт! – Ярес длинно, изощренно выругался. – Вот допился, придурок! Сейчас не пять утра! Пять вечера!
– Вечера? – паренек вновь икнул, попытался сконцентрировать взгляд на собеседнике, но не смог. – О! Как быстро смена прошла! Так че, мне домой? Не! Поспать бы…
– Ты ж полдня в подсобке валялся, – подал голос пожилой, – чего удивляться?
– Значит, пять вечера, – радостно засмеялся паренек. – О! Контакт!
– Тьфу! – Ярес в сердцах плюнул на пол. – Где же тело этого мужика?
– Так увезли, наверное! – обрадовался Вадька. – У нас машина была. Забрала… это… в крематорий… Наверное, туда попал.
– Что? Вот так, сразу?! – искренне удивился начальник службы безопасности.
Молодой «кадр» уже не способен был ничем помочь. Он вдруг осел на пол.
– Вырубился! – сказал один из подручных Яреса. – Шеф, начисто вырубился. Мертвецки пьян.
Начальник службы безопасности присел возле пожилого мужичка.
– Слышь, ты! – угрожающего рыкнул он и ткнул стволом пистолета в нос второго пьянчуги. – Щас мозги вышибу! Говори: могли тело увезти?
Мужичок затрясся от страха, жалобно посмотрел на Яреса. Забормотал тихо, но быстро:
– Вообще, не положено. Не положено такое. Надо ждать. Вдруг родственники? Опознают. Заберут. И нам хлопот меньше. То-се. Но Вадька… Он, наверное, перепутал. Не разобрал, где новички, где… Ну, понимаете? Не того засунул… Сгоряча. Я не виноват! Пьяный же он! Сами видите…
Мужичок зарыдал, съежился, прикрывая голову руками.
Ярес поднялся на ноги, засунул ствол в кобуру.
– Надо ехать в крематорий, – решил он. – Проверить все до конца.
– С этими что делать? – спросил один из бойцов, пнув пожилого. – Свидетели?
– Оставь, – брезгливо поморщился Ярес. – Какие свидетели? Лыка не вяжут, мозги начисто проспиртовались. Оставь! Не вешай лишнюю мокруху…
«…Теперь знаю: наша секретная лаборатория называется „Ноев ковчег“. Библейское название. Знаковое. Все, абсолютно все свидетельствует в пользу моей догадки о целях доктора Вербинского. Черт! Никак не могу отвыкнуть – по старой привычке называю его доктором. Нет! Он хуже, чем варвары Третьего рейха, проводившие эксперименты над узниками концлагерей.
Как все несправедливо в жизни! Мне, когда рухнул дом и погибли несколько человек, дали пятнадцать лет. А Вербинский проводит опыты над гражданами нашей страны, никто его не сажает, хотя этот монстр уничтожил больше людей, нежели обрушившийся не по моей вине дом… И ведь кто-то спонсирует его исследования, кто-то прикрывает чудовищную лабораторию! Даже выделил под нее бывший военный городок… Господи, неужели это на уровне правительства? Тогда нам, россиянам, вообще незачем жить. Если власть покровительствует таким опытам над собственными гражданами – России пришел конец.
Последние дни внимательно вглядывался в лица моих коллег – «кроликов». Мы пересекаемся часто: в столовой, на спортплощадках, в коридорах. Запомнил, пересчитал обитателей «загона». Раньше не пытался заниматься чем-то подобным, жил в своем мирке, почти отгородившись от товарищей по несчастью. Теперь убедился: одни люди пропадают, другие появляются.
Почему не думал об этом раньше? Мозг был занят другим, невольно я раз за разом возвращался в день трагедии моей многоэтажки… Теперь четко зафиксировал – не осталось почти никого из «стариков» – тех, кто был здесь до меня. Что это значит? По-моему, вариант только один, ведь глупо надеяться, что Вербинский отпускает пленников на свободу. Их убивают. Вернее, существует некая очередь. Очередь на прививки. Подопытным «кроликам» вводят модификации препарата, затем вирусы, направляют несчастных в карантинные блоки. И пока оттуда никто не вернулся.
Это значит, что препарат Вербинского не работает. Люди умирают, один за другим, и в лаборатории готовят новые модификации «чудо-сыворотки». А потом вызывают следующего «кролика», по списку. В порядке живой очереди? Значит, скоро доберутся и до меня…
Теперь при каждом зове в белый купол покрываюсь холодным потом. Иду, будто на расстрел, пытаюсь успокоиться, ведь очень важно делать вид, что я ни о чем не догадываюсь. Иначе будет хуже: они поймут, что «кролик» опасен, изменят очередность. Безмозглых дураков отодвинут, сначала проведут опыт над тем, кто ищет возможность убежать с базы…
Сегодня опять был там. Внимательно следил за тем, что делали врачи. В вену ничего не вводили, только забирали кровь на анализы. Много взяли, десять или пятнадцать кубиков. Значит, несколько исследований хотят провести. К чему бы это?
Вербинский был необычайно деятелен, энергичен, словно в него вставили свежие батарейки. Бегал по залу, среди приборов, жестикулировал, вновь пытался со мной разговаривать. Другое дело, что теперь я не настроен на беседы. Так… вяло улыбался, обозначая интерес… Какой смысл разбираться во всем, если не переживешь «эпоху»? Эпоха – это слово я поставил в кавычки. С иронией. Маленькая моя эпоха… В которой узнаешь о собственной стране чудовищные вещи. Эпоха, в которой умирают и те, что слепы, и те, что прозрели. Время, когда не остается свидетелей…
Вербинский непрерывно ораторствовал. Иногда перестаю понимать – он научный работник или шарлатан? Конечно, я слышал про ясновидящих, даже про магов. Признаться, допускаю мысль: кому-то удается заглянуть в будущее, рассказать человеку, что его ждет впереди. В это могу поверить, хоть и с трудом. А вот в магию…
Вербинский нес какую-то оккультно-ведьмовскую чушь. Про то, что кровь – действительно более сложная структура, нежели люди до сих пор считали. Показывал мне размытые диаграммы, тыкал в них пальцем, убеждая, что у каждого народа свой резонансно-энергетический спектр, и это дает больше, нежели четыре группы крови и два вида резус-фактора.
Я почти ничего не понял из его околонаучного бреда. Запомнил только, что Вербинский твердил, будто кровь – нечто уникальное, неповторимое для каждого человека. Точно так же, как папиллярные линии – нет людей с двумя одинако– выми отпечатками пальцев.
И потом, кроме личного неповторимого «энергокода» есть общий отпечаток у любого народа. Будто мастер-ключ, подходящий к нескольким разным дверям. Задача в том, чтобы создать «отмычку», соответствующую сразу многим замкам. И он, дескать, теперь нашел путь…
Даже не знаю, чего в этом больше – науки или шарлатанства. Медицина это или магия?»
Работники крематория выглядели более вменяемыми, нежели сотрудники морга.
– Был ли у нас такой? – крепкий мужик глянул на начальника службы безопасности «Ноева ковчега», как на сумасшедшего. – Ты че, брат? С луны свалился?!
Когда «быки» Яреса чуть выдвинулись вперед, ближе к шефу, работник тяжело вздохнул, отбросил здоровенный железный багор. Мрачно сплюнул.
– Пойдем в другой зал, в сторону от машины! – предложил он.
И пошел первым, словно был здесь главным. Ярес и его люди последовали за ним. Вышли в тихий зал, без гудящих печей.
– Слушай, брат! – сказал мужик. Твердо, уверенно. – Ты далеко не первый, кто приезжает с таким глупым вопросом. Смекаешь?
– Что?! Этого жмурика уже искали, до нас?! – Ярес напрягся.
– Нет, ты не понял, – засмеялся «абориген». – Я про другое…
Он достал сигарету, раскурил ее, затянулся.
– Понимаешь, – сказал он, положив шершавую ладонь на пустую фарфоровую урну для пепла. – Ко мне чуть ли не ежедневно братки подваливают с вопросами. А вот этого кореша не у вас сожгли? А вот такого урода не видел среди трупов? А сколько возьмешь, чтоб бесследно похоронить одного плохого человека? Короче, так! Я сначала боялся всего этого, а потом надоело! Отболело и отрезало. Даже пить перестал. Не страшно мне, понимаешь? Не боюсь я таких, как ты. Теперь не боюсь. Видел аппараты в зале? Оттуда до неба – только дверца печки… Считай, ежедневно с богом общаюсь. Лифт у меня, понимаешь? Лифт на небо! Сам кого хочешь на свидание с господом отправлю. Или с дьяволом. И отправляю! Всех!
– Ладно, ладно! – нервно замялся Ярес. В другом случае он, может, и растопырил бы пальцы, поставил мужика на место. Но не здесь и не сейчас. – Ладно, брат! К тебе-то никаких претензий. Оки? Ты просто скажи: видел или нет?
Работник крематория в сердцах сплюнул.
– Да перестал я на них смотреть! – выкрикнул он. – Перестал смотреть в лица! Понимаешь?! Мне оно на хрен не надо, только проблемы себе лишние создавать! Зачем?! Труп – он и есть труп! В печь! И все тут! А там небесная канцелярия определит: куда его. В ад… В рай… Ты понял?!
Глаза у крематорского стали абсолютно безумными. Ярес, глянув в черные зрачки, невольно отшатнулся. Его трудно было чем-то напугать, но сейчас он почувствовал: глаза этого сумасшедшего – коридор, в который лучше не попадать.
– Да ладно тебе! – пробормотал начальник службы безопасности. – Я понял! Понял! Хорошо! Но у меня еще вопрос… Тех, что сегодня днем привезли, – куда дели? В печь или…
Мужик дотянул сигарету, бросил окурок на пол. Засмеялся и покрутил пальцем у виска.
– А что мне их, солить, что ли? – поинтересовался он. – У меня тут кадушек нет!
Ярес и в самом деле осмотрелся, будто искал бочки с соленьями. Потом, сообразив, что занимается ерундой, злобно глянул на «хозяина».
– Ты глазами-то не вращай на меня, – равнодушно сказал крематорский. – Привезли труп – значит, так нужно! Значит, в печь! Работа у меня такая.
Ярес махнул рукой и направился к выходу. Выйдя на улицу, он облегченно втянул воздух полной грудью. Вытер пот со лба. И вдруг почувствовал – рубашка на спине полностью вымокла.
– Тьфу, черт! – ругнулся он и взглянул вверх, на трубу, над которой поднимался черный дым.
Достал из кармана мобильный телефон.
– Дмитрий Александрович, – сказал он, когда Колотилов ответил на вызов, – это Ярес. Звоню из крематория. Да, проследили путь. Погиб в аварии, установлено точно. Оттуда попал в морг, далее – сюда. Так точно, все проверили. Уже сожгли. Да. Да, понял. По второму – работаем. Работаем, ищем.
Усевшись в «Мицубиши Паджеро», Ярес еще раз посмотрел на жирный черный дым, поднимавшийся над трубой. «Лифт на небо…» – сказал сумасшедший мужик. И вдруг Ярес пожалел, что оставил пузырь водки в морге. Захотелось вылакать его, целиком. Забыться. Не думать о том, что лифт на небо ждет… Попробуй разберись – как скоро придется воспользоваться его услугами? На какую кнопку нажмут, независимо от твоей воли? Куда определят? Возможно, он, Ярес, попадет в руки этого же мужика. И работник крематория не глянет в лицо, не узнает былого собеседника, отправляя в черное жерло.
«Что мне их, солить?» – звучал в голове голос крематорского.
– Поехали! Поехали! – приказал Ярес, отгоняя назойливые мысли прочь.
Возле дома устроена засада. Эта мысль сама возникла в голове – железобетонным монолитом – еще до того, как Поздняков приблизился к своему микрорайону. Причем Сергей понимал: это не было вопросом, родившимся в мозгу или даже в подсознании. В голове поселился кто-то другой, диктовавший то, что считал нужным.
Проверить это Поздняков решил не потому, что сомневался, а скорее из упрямства, из принципа. Он не стал приближаться к собственному подъезду, даже к дому. Остановился на противоположной стороне улицы, у длинного здания. Дождался, когда из крайнего парадного выйдет старушка, и скользнул внутрь дома.
Лифт, гудя и кашляя, доставил его на шестнадцатый этаж. Чуть подождав, «послушав» обстановку и самого себя, Сергей пробрался наверх, к лестнице, с которой можно было вылезти на крышу. Тихо и аккуратно поднялся по железным ступенькам, бесшумно приоткрыл дверь.
Если его не собираются брать живьем, а намерены физически устранить, логично предположить, что снайпер находится где-то здесь. Больше в округе таких удачных для обстрела точек не было…
Поздняков, стараясь не дышать, выбрался из бетонной «коробочки» на крышу здания. Долго стоял, вглядываясь в следующие «грибки», – хотел убедиться, что не попадет в оптический прицел, едва только двинется с места. Было тихо. Решившись, Сергей быстро пробежал к следующему бетонному возвышению, слился со стеной, вытер лоб. Передохнув, одолел еще один «пролет». Потом еще. Снайпера на крыше не оказалось. Сергей посмотрел вниз – теперь он находился как раз напротив собственного подъезда.
Сергей забрался в бетонный «грибок». На счастье, здесь решетка тоже оказалась без замка – удалось спуститься на лестничную площадку. Переведя дух, Сергей аккуратно и бесшумно начал спускаться вниз, с этажа на этаж. На восьмом он остановился. Отсюда было прекрасно видно улицу и собственный подъезд. Поздняков пристроился сбоку от окна, стараясь «не мелькать» в проеме. Замер, вглядываясь в то, что творилось прямо под ним.
Потребовалось не очень много времени, чтоб убедиться: его ждали. Две машины – точно. Минимум. Возможно, и больше, где-то в стороне. В этих двух сидели мужики – сразу по несколько рыл. Прочие тачки либо стояли запертые – на сигнализации, без хозяев, либо приезжали-уезжали. Там все было понятно: обычная суета, кого-то подвезли, кого-то подхватили, отправились по делам. Только две машины с пассажирами примерзли у подъезда, никуда не торопясь, не собираясь.
И вдруг Сергей почувствовал опасность. Она приближалась сверху, находилась где-то над головой. Поздняков, не мешкая, отступил в глубину темной площадки. Он выбрал восьмой этаж еще и потому, что рачительные хозяева квартир сэкономили на лампочках. У лифта было довольно светло – помогали лестничные окна и солнце. А в глубине, в тесном аппендиксе, царил мрак. Там и растворился Поздняков.