Игорь Мещеряков внимательно посмотрел на Михаила Шигина. «Так кто же здесь крэйзи?» – подумал он, но вслух не произнес.
– Так что, играем? – после долгой паузы спросил он. – Продолжаем искать беглеца?
– Да!
– Майкл… Может, просто замочим Яреса? Ну, давай не будем играть в ипподром. Уберем конкурента старыми проверенными методами. А потом – в более спокойной обстановке, без нервной гонки – отыщем Позднякова. А то я даже не знаю, кого Ярес подключит к забегу завтра. Службу внешней разведки? Отряд «Вымпел»? Майкл, нам бы пожить еще… Эти зубры положат всех, как детей. У нас нет аналогичных финансовых возможностей и технических средств.
Шигин оскалил зубы, весело рассмеялся.
– А ты стареешь, Гарик! – сказал он и налил себе еще. – Стал бояться адреналина…
Мещеряков хмуро глянул на босса, его веснушчатое лицо залилось краской.
– Ладно, понял! – пробормотал он. – Пошел работать. Но помни, что я сказал. Игра не нашего уровня. Положат всех, как пацанов из песочницы.
Он вышел из кабинета, закрыв дверь чуть громче, чем следовало.
– Положат, как пацанов… – Майкл повторил слова помощника и выпил остатки коньяка. – Зато какой забег красивый… Жаль, некому делать ставки на Яреса, нас и ментов. Жаль… Профи оценили бы забаву. Кто сорвет куш?
«Неизвестный доброжелатель» не солгал – Позднякова действительно разыскивали органы внутренних дел. Как на беду, в городе появились боевики какой-то террористической организации. Теперь на вокзалы или в аэропорты соваться не стоило – везде дежурили совместные патрули МВД и ФСБ. Как много лет назад, после террористических актов.
Поздняков собирался исчезнуть из столицы на несколько дней. Затаиться в области. Возможно, уехать в другой город. Большой. В Смоленск – вряд ли, слишком очевидно для преследователей. А вот, например, в Питер… Там легко затеряться. Народу почти так же много, как и в Москве. Выждать, а затем посмотреть – работают ли органы МВД по Яресу…
Однако теперь исчезнуть из города было практически невозможно.
Вокзалы, аэропорты, узловые станции метро, даже платформы, с которых отправлялись пригородные электрички, – и те взяли под плотный контроль. А ведь хороший был бы шанс… До Питера можно добраться таким способом – последовательно пересаживаясь из электрички в электричку. Четыре полные дистанции – и ты в Северной столице.
Оставалась последняя надежда – вырваться из города на попутке. Например, записавшись в пассажиры какой-нибудь фуры. Но Поздняков быстро убедился: подобная мысль посетила не только его голову. В ФСБ сидели аналитики, которые не зря получали зарплату.
С несколькими пересадками добравшись до трассы Москва – Питер, Сергей с грустью удостоверился, что подобным способам ухода спецслужбы уделили особое внимание. Возле КПП на выезде из города выстроился огромный хвост машин.
Поздняков, скорее из упрямства, добрался почти до контрольного поста – глянуть, что там происходит. Хотел разобраться в обстановке, прямо на месте. Все оказалось даже хуже, чем он предполагал. Трасса была перекрыта колючими ежами, на КПП, вместе с сотрудниками ДПС, дежурили автоматчики. Машины стояли в колонну по две, вплотную друг за другом. Из «легковушек» высаживали всех. Документы проверяли не только у водителей. А за контрольно-пропускным пунктом – сразу после «колючих ворот» – стояла черная «Волга». Присмотревшись, Сергей понял: в ней сидел человек и снимал на видео все машины, что миновали КПП. Видимо, фиксировал номера, лица водителей.
Чем дальше, тем веселее…
Сергей прошелся вдоль автофургонов, убедился: в них не осталось случайных пассажиров. Только один или два водителя – в зависимости от того, как далеко следовал автопоезд. Некоторые водилы сидели в кабинах, покорно ожидая, когда сдвинется очередь. Некоторые выбирались наружу, сбивались в кучки, ругая и «чертовых террористов», и «чертову страну».
Поздняков убедился: люди на взводе, на нервах. Пытаться договориться с ними, чтоб спрятали в автосоставе, протащили через контроль – глупая и безнадежная затея. Скорее – со злости – тут же сдадут спецслужбам, дабы побыстрее закончилась вся эта канитель. Уж лучше обойти кордоны пешком, сделав большой крюк. Вот только справа или слева?
Поздняков отошел чуть назад, не желая мозолить глаза оперативникам. Справа? Огромное поле. Похоже, картофельное. Глупо переться в ту сторону, где человек заметен издали. А человек в городской одежде, по щиколотку утонувший в совхозном дерьме, – это заинтересует внимательного наблюдателя. Можно не сомневаться.
Слева? Беглец с недоверием посмотрел на грунтовую дорогу, разбитую колесами самосвалов. Куда она выведет? Не разберешь… Может, лучше вернуться обратно? Да, вернуться в Москву, спать на крышах и становиться тенью при виде любого человека в форме. Трястись, зная, что киллеры Яреса где-то за спиной. Нет, уж лучше малость помучиться, обойти чертов КПП. Залечь в области на денек-другой, снять комнату в каком-нибудь дачном домике.
Отбросив колебания, Поздняков двинулся прочь от трассы, забитой машинами. Никто не кричал ему вслед, не интересовался, куда он направился. Перевалив через небольшую горку, Сергей оставил шумный табор дальнобойщиков. Стало тихо, сюда не долетали ни звуки моторов, ни крики людей. Сергей брел через поле, по разбитой колее.
Пригревало солнце, стрекотали кузнечики, и отсюда тревоги цивилизации представлялись странными, надуманными. Здесь, вдали от людей, было тихо и спокойно. Так что легко можно было поверить: у него, Позднякова, нет никаких проблем. Можно поверить, ага. Если б только не записная книжка Владлена Завацкого в кармане. Не память об Алене. О Сашке…
Перевалив через следующий холмик, Сергей остановился. Присвистнул, изучая открывшуюся глазам картину. Впереди – в сотне метров от него – разбитую дорогу перегораживал аккуратный красно-белый шлагбаум. Возле него стояла небольшая будка-домик. Почти как у дежурного на железнодорожном переезде. Только здесь охраняли не порядок на железнодорожных путях, а свалку. Обычную свалку. Огромную, раскинувшуюся среди зеленых холмов, в ложбинке.
Беглец усмехнулся, засунул руки в карманы, разглядывая объект. В это время где-то позади, за спиной, послышался звук мотора. Вскоре на холмик взобрался мусоровоз, бибикнул Сергею, вежливо попросив убраться в сторону с трассы. Машина подъехала к шлагбауму, водитель спрыгнул на землю. Из домика, лениво позевывая, выполз бритый наголо здоровяк. Аж солнечные зайчики макушкой пускал.
Сергей удивился: он-то думал увидеть на въезде какого-нибудь старичка-пенсионера. Или старушку, пытающуюся добавить немного деньжат к скудному пособию от государства.
Поздняков двинулся вперед, к шлагбауму. Он успел заметить, как водитель мусоровоза передал «стражу порядка» несколько купюр. Кажется, одна из них была пятисотрублевой. Шлагбаум поднялся вверх, машина, рыкнув мотором, двинулась вперед, на свалку.
Бритый, запеленговав приближавшегося гостя, не торопился в будку. Стоял возле шлагбаума, набычившись. Пристально разглядывал Позднякова.
– Здорово, – ухмыльнулся Сергей. Его позабавило лицо бритоголового парня. – Ты пошто такой угрюмый? Секретный объект охраняешь, да?
– Тебе че? – вместо ответа напрягся амбал.
– Пройти хочу, – уже другим тоном, без признаков дружелюбия, ответил Поздняков.
Дожили… Человек, охраняющий мусор, воображает себя крутым. Свалочный папа, блин. Приехала страна…
– Куда пройти? – здоровяк попытался остановить Сергея, загородив дорогу. – Че те здесь надо?
– Дача у меня там! – разозлился Поздняков, огибая бритоголового идиота. – Сядь и охраняй мусор!
– Где дача? – По всей видимости, голова у парня работала плохо, шестеренки прокручивались с большим трудом. Грубость Позднякова страж перевала проигнорировал, а вот проблема дачи его почему-то взволновала.
– Где дача? – развеселился беглец. – Там!
Он ткнул пальцем за спину охраннику. В ту сторону, куда уехала машина с мусором. Амбал послушно повернул голову, посмотрел в указанном направлении.
– Там! – повторил Сергей. – Дальше по дороге, за свалкой. Два километра отсюда. Поселок Отморозково! Слыхал?
– Морозково? – амбал почесал затылок. – Не-е-ет. Не слыхал.
– Отморозково, – пытаясь сохранять серьезность, поправил Сергей. И двинулся мимо амбала. – Ну ладно, бывай, командир. Пошел я до хаты… Нет у меня времени по пустякам задерживаться.
Он прошел метров десять-двадцать, прежде чем амбал принял решение.
– Слышь, мужик! – донеслось до гостя.
– Ну? – не оборачиваясь, спросил Поздняков.
Лишь чуть замедлил шаг, повернул голову, чтоб лучше слышать.
– В следующий раз другой дорогой в свое Морозково ходи! Не вздумай тут шариться, в натуре. Страмбуем в мусор!
Теперь беглец остановился. Обернулся – еще раз посмотреть на свалочного придурка. Но ничего не сказал, лишь покачал головой и пошел восвояси. Ему не было никакого дела до этого молодого, но страшно тупого парня, вообразившего себя крутым. Возле шлагбаума, загораживающего дорогу к мусорной куче…
Теперь беглец остановился. Обернулся – еще раз посмотреть на свалочного придурка. Но ничего не сказал, лишь покачал головой и пошел восвояси. Ему не было никакого дела до этого молодого, но страшно тупого парня, вообразившего себя крутым. Возле шлагбаума, загораживающего дорогу к мусорной куче…
Пахло на свалке отвратительно. Сергей прошел метров двести, прежде чем навстречу выехал мусоровоз, ранее уже попадавшийся на пути. Водитель снова бибикнул, теперь уже непонятно зачем – Сергей шел вдоль огромных куч мусора, высившихся сбоку от дороги. Может, просто хотел поприветствовать старого знакомого?
Сергей рассеянно кивнул водиле. Хотелось побыстрее миновать зону, где дышать было довольно трудно. От некоторых куч поднимался дым – мусор тлел. То ли оттого, что кто-то поджег его, то ли потому, что из-за гниения без доступа воздуха произошел саморазогрев всего этого дерьма. То и дело раздавались громкие хлопки – взрывались баллоны из-под аэрозолей, лаков, дезодорантов. Один лопнувший алюминиевый контейнер выстрелил из кучи мусора на дорогу, в нескольких метрах от Позднякова. Он вздрогнул.
«Так и выстрел киллера пропустишь», – подумалось беглецу. И тут же вспомнил чьи-то слова: «Пуля, которую услышал, – уже не твоя…»
Подул легкий ветерок, дышать стало чуть легче. Ускорив шаг, Сергей миновал «ядерную» зону. К его удивлению, дальше, за ровными рядами мусорных куч и расчищенным местом под новые, он увидел небольшой странный домик. Хижину, построенную из старых автомобильных покрышек.
– Вот это да! – Сергей присвистнул. Подобного сооружения он не видел никогда в жизни. – Ну и дача!
Невозможно было определить на глаз, с ходу: сколько изношенных автомобильных покрышек потребовалось на строительство домика, достойного Книги рекордов Гиннесса. Черные резиновые круги были уложены друг на друга в шахматном порядке для лучшей устойчивости сооружения. Почти кирпичная кладка. Не так красиво, не так привычно – зато стены невероятно толстые.
Дверь в домике была деревянная, но не на петлях – она просто отставлялась вбок. Хозяин домика продемонстрировал это гостю – выбрался наружу из хижины, сняв дверь из проема и отодвинув ее в сторону. Сергей рассмеялся, на время даже позабыв про свои проблемы. Ничего подобного он не видел ни разу в жизни – ни воочию, ни по телевизору. Выходит, не зря свернул на эту дорогу. Так сказать, расширил кругозор.
Абориген – хозяин чудо-особняка – оказался мужиком в возрасте. Если б дело происходило в городе, Поздняков дал бы ему лет пятьдесят-шестьдесят. Но возраст бомжа никогда нельзя угадать наверняка. Темная кожа, морщины. Мешки под глазами. Длинные, перепутавшиеся волосы. Огромная неровная борода. Сразу видно, хозяин пытается следить за ней, да не очень получается. Осколком стекла, что ли, волосы подрезает? Вон какая бахрома…
– Здорово! – улыбнувшись, сказал беглец. – Меня Сергеем звать. Первый раз в жизни вижу такой домик. Класс!
– Сам изобрел! – довольно улыбнулся хозяин. Голос у него оказался на удивление громким. – А я Михалыч. Михалычем кличут… Заходи, коль время есть. Щас я тебе кресло выдам…
Абориген скрылся в недрах своего строения. Впрочем, Михалыч появился довольно быстро оттуда, держа в руках самое обычное домашнее кресло. Даже почти новое. Обивка непротертая, ножки нецарапанные.
– Че стоишь, открыв рот? – довольно улыбнулся бомж. – На, садись! Погода сегодня хорошая, можно на улице поговорить. Че замер-то?
– Кресло у тебя очень даже приличное… – пробормотал Сергей. – Я думал…
Он не закончил мысль.
– А ты думал, предложу сесть на резину рваную? – Михалыч легонько пнул носком ботинка «покрышечную» стену.
– Ну… примерно так, – улыбнулся Поздняков.
– Садись! – Михалыч вновь исчез в черном проходе.
Выбрался, таща за собой еще одно кресло. Теперь уже другое – фигурное, ручной работы.
Сергей открыл рот от удивления.
– Это мое, хозяйское, – пояснил Михалыч, по-детски откровенно радуясь произведенному эффекту.
Следом за креслами из домика, как по мановению волшебной палочки, появился аккуратный деревянный столик. Через минуту на нем нарисовались две пластмассовые «бомбы» минеральной воды, бутылка французского коньяка, тарелка с сухарями и палка полукопченой колбасы.
– Сулугуни нет, – глянув на оторопевшего гостя, весело сказал бомж. – Извини, не завезли. Давай, угощайся, что ли. Рассказывай! Как там, на Большой земле? Давно у меня гостей не было.
– Э-э-э… – протянул Сергей, все еще ошарашенно разглядывая еду.
Михалыч, фирменным самозатачивающимся ножом порезав колбасу на ломтики, махнул рукой, приглашая гостя начать трапезу.
– Не волнуйся, – сказал он, – все свежее. Только вчера подвезли, вывалили. Я подсуетился, как чувствовал – будет с кем посидеть, поговорить.
Он налил французский коньяк в маленькие стаканчики, очень похожие на серебряные.
– Поддельный? – наконец догадавшись, в чем дело, улыбнулся Поздняков.
– Конечно, поддельный, – выпив коньяк, Михалыч занюхал кусочком колбасы. – Черт, жаль, огурцов просроченных давно не сбрасывали. Знаю, моветон, но люблю коньячок с маринованным огурцом.
– Моветон?! – Сергею показалось, что он ослышался.
– Моветон, – закусывая размоченным сухарем, подтвердил Михалыч. – Тебя что напрягает?
– Стоп! – помотал головой, как собака, вылезшая из воды. – Стоп, Михалыч! Слишком много всего! Давай разберемся по порядку…
– Давай разберемся, – согласился хозяин резинового домика и налил себе еще. – Ты пей, Сережа, пей. Не бойся, не отравишься. Нам сюда, на свалку, привозят конфискат отдела по борьбе с экономическими преступлениями. Но это малая доля, поверь мне. Бо€льшая остается в городе, в ларьках.
– Значит, все это фальшивка? – уточнил Поздняков.
– Либо фальшивка, либо истекший срок годности, – подтвердил Михалыч. – Слышал о том, что на территорию России завозят в десять раз больше грузинских вин, чем могут дать тамошние виноградники? Девять десятых – подделка. Ну и, сам понимаешь, не всем народным умельцам везет. Какая-то часть их «Киндзмараули» и «Хванчкары» попадает сюда, а не на столы москвичей.
– И колбаса? – уплетая полукопченый деликатес, поинтересовался Сергей.
– Ну, с колбасой тривиально: она старая. Срок годности истек – ее списали. Надо вывозить на свалку, далеко в область, а это расходы на транспортировку. Потому и везут сюда – так ближе. Но это, опять же, предпринимателю не повезло: не успел сертификаты заменить, и накрыли. А успел бы – ты б ее, копченую, с радостью в магазине покупал, за приличные деньги. Ел бы с друзьями-подружками да французским коньяком заливал. Вот этим.
Михалыч ткнул пальцем в бутыль, которую они пользовали.
– А минералка? – из любопытства спросил Поздняков.
– Вода из-под крана, – размачивая сухари, отозвался Михалыч. – Очень ходовой бизнес, себестоимость-то почти нулевая. Вода и немного добавок. Соль, сода. Ты, кстати, не боишься такую пить? Некоторые дизентерии опасаются, так они только кипяченую уважают.
– Я? – Поздняков вздрогнул, вспомнив про дневник Завацкого, – кажется, в «коктейле» Вербинского была и дизентерия… Или нет?
И тут же все проблемы тяжелым грузом навалились на плечи. На какое-то время забывшийся Сергей словно очнулся. Вернулся к действительности.
– Не бойся, – махнул рукой Михалыч, по-своему истолковав молчание гостя. – Минералку пей. Все равно, если б в ней что-то не то было, в Москве куча народу перемерла бы. Бутылки эти в сотнях ларьков продают, так что проверено на практике: пить можно. Никакой целебной силы в ней нет, но вода – она и на свалке вода.
– По телевизору говорили, бомжи собак едят, – грустно пошутил Сергей. – А ты тут сервелатом закусываешь, почти король…
– Я не бомж, – ответил Михалыч, наливая себе новую порцию. – Я хоумлесс. Во как. В переводе с английского: бездомный. Или, если чуть напрячь воображение, можно перевести так: потерявший дом, лишившийся дома. Да и вообще, неправильно все это. Ну какой я без определенного места жительства? Вот мой дом! Совершенно определенное место жительства! А что касается собачек…
Михалыч странно ухмыльнулся.
– Случается, едим. Как плохо с конфискатом становится – так приходится на собачек переходить… Знаешь, французский коньяк не каждый день вываливают. Все-таки, раритет.
– «Моветон», «хоумлесс», «раритет», – повторил беглец. – Ты кто, Михалыч? Бывший профессор?..
– Почти, – улыбнулся Михалыч, – я, Сережа, раньше философию в институте преподавал. – Лицо хозяина «особняка» вдруг изменилось, потемнело. Он налил полный стаканчик, опрокинул жидкость в глотку. – Философию…
– А потом? – осторожно спросил гость.
– От семьи ничего не осталось…
Хозяин дома помолчал, Сергей его не торопил.
– Мама умерла, – теперь Михалыч говорил коротко, отрывисто. Видно было: ему трудно вспоминать то, что он долго старался выкинуть из памяти. – Умерла, да… Времена изменились, философия стала никому не нужна. В институте платили копейки. Жена ушла. Один я бедовал.