— Второй этаж, двадцать третий кабинет. Вон в ту дверь, — она указала в глубь холла, — и по лестнице наверх.
— Благодарю, я в курсе.
Старик, не оглядываясь, направился к указанной двери.
Данька топал следом, чувствуя себя полным идиотом. Что они забыли в институте радиологии? Чем может помочь доктор Поплавский ему, тирмену Архангельскому?
Или радиологией от шизофрении лечат?!
Узкая лестница. Синие перила с шишечками. Крашенная белилами дверь с матовым стеклом посередке, ведущая на второй этаж. Накатывают запахи больницы: хлорка, лекарства, нездоровое тело, постный борщ, вчерашняя котлета. Навстречу по коридору ковыляет человек в полосатой пижаме, похожий на лагерника из кинохроники. Не старый еще, но изможденный, с серым лицом, серыми глазами, серой мышастой щетиной на щеках.
Человек скользнул по посетителям тусклым взглядом и прошел мимо.
Двадцать третий кабинет был заперт. На стук дяди Пети никто не отозвался. Из дальнего конца коридора, видимо, с лестничной площадки, доносились голоса и веселый женский смех. Смех казался здесь, в институте, неуместным. Явственно тянуло сигаретным дымом. Медсестры на перекур вышли? Может, неведомый Поплавский курит с ними?
— Обождем. Явится, никуда не денется.
Старик как в воду глядел. Не прошло и трех минут, как хлопнула дверь в конце коридора. Врач в халате — не белом, а бледно-зеленом — и высоком колпаке двинулся к гостям быстрым шагом.
— Добрый день, Петр Леонидович. Вы ко мне?
— Здравствуйте, Виталий Павлович. К вам.
— Заходите. Сейчас открою.
На Даньку врач бросил цепкий, оценивающий взгляд, что-то для себя понял и ничего не сказал. Вряд ли он узнал молодого тирмена. А вот Данька узнал его сразу. Разве можно забыть лицо, являющееся отчетливым воплощением буквы «Ы»? Даже если ты видел это лицо всего один раз, в тире у дяди Пети?
За восемь лет «Ы» не особо изменился.
По крайней мере, лицо его по-прежнему выражало все ту же букву русского алфавита.
Кабинет оказался маленьким: письменный стол со стопками медицинских карточек, три стула, вешалка в углу, застекленный шкаф. Четыре горшка с кактусами на подоконнике. Один из кактусов, темно-зеленый, с короткими острыми иглами, несмотря на осень, собрался цвести. На его верхушке набухал мясистый лиловый бутон, похожий на кукиш.
— Знакомьтесь: Поплавский Виталий Павлович. Хороший диагност. Архангельский Даниил Романович, мой сменщик.
Хороший диагност вежливо наклонил голову, пожимая Даньке руку. Ладонь у «Ы» оказалась упругая, пружинящая, словно отлитая из жесткой резины.
— Прошу вас оценить, Виталий Павлович. И ты, Даниил, смотри. Смотри внимательно.
Доктор еще раз кивнул Даньке: мол, давай вместе! — и взял у дяди Пети протянутую фотографию. Данька заглянул ему через плечо, благо рост позволял: он был на голову выше Поплавского.
В руке «Ы» держал фотографию Зинченко. Аккуратно, кончиками двух пальцев за нижний правый уголок. Борис Григорьевич на снимке — в дорогом темно-синем костюме, при галстуке — широко улыбался, протягивая руку кому-то невидимому, не попавшему в кадр. Задний план был смазан, определить, где сделана фотография, не представлялось возможным. Зато сам бородатый олигарх на снимке выглядел четко и рельефно, как живой.
«Зачем Петр Леонидович дал ему фото Зинченко? Борис Григорьевич заболел? И Поплавский будет ставить диагноз по фотографии? Зарядит снимок своей энергией, как экстрасенс? Ерунда какая-то... »
В следующий момент Данька ощутил, что доктор не просто рассматривает снимок. Он сам не знал, откуда возникло предчувствие чуда. Лица «Ы» Данька сейчас не видел, а в позе Поплавского ничего не изменилось. Тем не менее в воздухе кабинета тихо зашелестела глянцевая листва «плюс первого». Все окаменело, застыло, взгляд прикипел к одной точке: золотой заколке с бриллиантом на галстуке Зинченко. Бриллиант сверкал, слепил глаза. По сравнению с его сиянием все вокруг казалось мутным и нерезким. Словно фотография поблекла, превращаясь из цветной — в черно-белую, с грязными потеками по краям.
Вскоре исчезло все, кроме заколки. Она медленно уплывала в безвидную серую мглу. Данька не мог оторваться от золотого балласта, уходя следом, на дно. Он не сопротивлялся: рядом доктор.
Доктор знает, что делает.
Вокруг заколки вновь начали проступать контуры человеческого тела. Борис Григорьевич больше не стоял, улыбаясь, не тянул руку для приветствия. Он лежал... на кровати? Да, на больничной кровати. Ясно различалась никелированная спинка, натянутое до подбородка одеяло в крахмальном пододеяльнике, который топорщился острыми складками. Лицо у Зинченко — восковая маска в обрамлении бороды. Но глаза — живые, внимательные, совсем не такие, как у больного, встретившегося им в коридоре института.
Доктор медлил, ожидая.
У изголовья — капельница на высоком штативе, под одеяло уходит тонкий прозрачный шланг. Рядом — тумбочка, на ней — граненый стакан с водой, раскрытые упаковки лекарств. Еще в палате было окно. И за окном — лес.
Тот самый.
В лесу стояла осень. Облетали клены и дубы, шуршал ковер из палых листьев; просветлев, стал прозрачным подлесок... Очень похоже на лесопарк где-нибудь за Мемориалом. Странно, в лесу «плюс первого» Данька никогда не видел грибов. Или просто не искал специально? Издали донесся перестук барабанчиков: тук-тук, ты-ли-тут? Раз далеко, значит, время есть.
Полным-полно времени.
Данька перестал глазеть в окно. Его заинтересовала фактура стен в палате. Поначалу казалось: обычная побелка, с едва заметной желтизной, словно старая бумага. Кое-где в трещинках. Нет, не побелка: кожа. Может, олигархам такие палаты и положены — со стенами, обтянутыми человеческой кожей?
А синеватые трещинки — и не трещинки вовсе.
Татуировки.
Обвитый змеей кинжал, восьмиконечная звезда, трехгранный штык, руки в кандалах сжимают крест, лучи белой короны косо отходят в стороны. Мишени, подсказало снайперское чутье тирмена. Но Данька ведь не собирается стрелять, правда? Он здесь не за этим!
Тяжесть оружия оттянула правую руку.
Что за странная штуковина?! Такой пистолет он видел в историческом кино: тяжеленная дура-шестистволка с кремневым замком и рукояткой, удобной в лучшем случае для тролля. Баланс отвратительный, стволы заметно перевешивают, приходится напрягать кисть, чтобы они не уходили вниз. Заряжали дуру дымным порохом: засыпали в каждый ствол, забивали пыж, пулю, еще один пыж...
Но в восьмиконечную звезду он бы наверняка не промазал, даже из антикварной шестистволки. А если попасть в кинжал, обвитый змеей, клинок со звоном перевернется, как в «нулевке», и останется висеть, качаясь, острием вниз. Со штыком сложнее: узкий, зараза. Руки с крестом? — вряд ли. Корону точно не выбьем — она крошечная, и в неудобном месте, под потолком.
Данька осторожно убрал палец со спуска. Опустил оружие стволами в пол — от греха подальше. Словно отвечая, рядом шевельнулся доктор. «Ы» шагнул к кровати больного, где Даньке почудилась еще одна фигура.
Игра теней? Призрак?
Галлюцинация?
Женщина — или то, что казалось женщиной, — стояла сбоку от кровати. Не в ногах и не в головах, примерно посередине. Ну, может быть, чуточку ближе к изголовью. Данька заметил начерченный на полу бледный полукруг с черточками-делениями — отметки оптического прицела или шкала прибора. Зыбкая фигура расположилась напротив деления в центре «шкалы».
Или это свет так падает? Точно, свет из окна! И занавеска колышется.
«Ы» аккуратно обошел то место, где свет и тень играли в свои странные игры. Встал в изголовье кровати, крепко взявшись руками за никелированную спинку. Доктор напрягся, словно штангист перед рывком, и потащил кровать на себя. На лбу «Ы» вздулись жилы, лицо под колпаком налилось кровью.
Оглушительный скрежет, и все закончилось.
— Шанс есть, — страдая одышкой, сообщил Поплавский, вернув фотографию дяде Пете. — Не обольщайтесь, ситуация спорная. Я бы рекомендовал обратиться к профессору Осторженко. Сейчас я запишу вам телефон. Осторженко Геннадий Лукич. Если коллеги станут говорить, что он шарлатан, не обращайте внимания. Вот, пожалуйста. Пусть ваш знакомый скажет, что от меня, и его примут.
«Ага, попробовал бы этот профессор не принять Зинченко!» — подумал Данька. Но обругал сам себя за глупость. Доктора, оказывается, разные бывают. Очень разные.
— Спасибо, Виталий Павлович.
— Не за что, Петр Леонидович. Рад был вас видеть. Если что — заходите.
— Уж лучше вы к нам! — отшутился старик.
— Куда теперь? — мрачно поинтересовался Данька, когда они вновь оказались на улице.
— В военкомат, — ответил Петр Леонидович.
— В военкомат, — ответил Петр Леонидович.
8.— Все равно погоришь, Кондратьев. И тому две причины есть...
Лейтенант Карамышев подышал на чисто вымытое бритвенное лезвие, полюбовался блеском золингеновской стали.
— Умеют, гады! Фирма «Бартман»... Надо же, и не слыхал прежде! Пусть высохнет, жалко вытирать.
Бритва была трофейной, взятой у пленного немца три дня назад. С помощью этой бритвы энкавэдист его и допрашивал, прежде чем отправить фашистскую душу по назначению.
В одиночку — никто, включая Кондратьева, смотреть на такое не решился.
Лейтенант от души плеснул в лицо одеколоном «Le Male» — тоже взятым в бою, но французским. Так сказать, дважды трофей.
— Ух-х-х!.. Ты бы побрился, товарищ техник-интендант! Кипятку еще целых полкотелка. А то бойцы боевой дух потеряют при виде небритой морды твоего лица.
Кондратьев провел ладонью по щеке. Надо бы...
Потеряют дух — где искать станешь?
На прошлой неделе их маленькую колонну впервые попытались перехватить на лесной просеке. Грамотно, по всем правилам: завал впереди, пулеметы с двух сторон. А заодно, для пущей верности — полсотни противопехотных мин.
Повезло — в последний момент остановились. Карамышев словно почуял, уперся, уговорил выслать разведку. Тогда и поняли, что происходит. Не случайная часть, не тыловики-обозники — райтерштурм СС из кавалерийской бригады Фегелейна. Эсэсовцы из самых бешеных — «Тотенкопф», охрана концлагерей.
«Боевой группой Интенданта» занялись всерьез.
Теперь шли ночами: отстреливаясь, огрызаясь, меняя маршрут каждые пять часов. Помогало не слишком — и без того редкая колонна окруженцев 11-го мехкорпуса растаяла наполовину. Фронт был близко, но гирьки на весах подруги-Судьбы опускались ниже, ниже, ниже...
Мене, мене, текел, упарсин.
Техник-интендант 1-го ранга без всякой охоты вынул из футляра собственную бритву, покосился на лезвие. Наточить — или мучиться? А может, у Карамышева отобрать, чтоб не задавался?
— Брейся, брейся! — понял его смекалистый энкавэдист, пряча золингеновское чудо в кожаный футляр с дырой на месте вырванной свастики. — Свою не дам, даже не мечтай. У тебя какая?
— Кондратовская, — вздохнул Кондратьев.
Бритву он купил в колонии. Хотелось выглядеть старше, скорее повзрослеть. И вообще, полезная вещь — бритва. Револьвер в город не всегда возьмешь.
— Чего? — Карамышев моргнул, изумляясь. — Собственного завода? Контра ты, командир, я тебе скажу!
Петр не выдержал, рассмеялся.
— Кондратовская, лейтенант. Не Кондратьев — Кондратов. Завод в Ваче, на Оке. Между прочим, его бритвы на Парижской всемирной взяли «золото». Золингенов обставили вчистую.
— Конспирируй, конспирируй. — Энкавэдист натянул гимнастерку, улегся на траву, поудобнее закинул руки за голову. — Все равно вас, вражин, повяжут. Пальцы в дверь, полчаса на протокол — и пятьдесят восьмая через десять и одиннадцать. «Эх, по тундре, по железной дороге... » Хорошо!
— Опричник ты, — лениво откликнулся Петр, берясь за котелок. — Думаешь, вас, псов бешеных, в живых оставят? Был Ягода, нет Ягоды, был Ежов — где теперь? Пальчики из дверей вынимает — или уже известкой присыпали?
Странное дело, но в эти страшные дни, когда жить приходилось от боя до боя, от перехода до перехода, Петр Кондратьев впервые за много лет почувствовал себя абсолютно свободным. Бояться было нечего и некого. Непривычное чувство пьянило, кружило голову.
Кажется, Карамышев его понимал. Во всяком случае, обижаться и не думал.
— Правильно рассуждаешь, командир. Опричник и есть. Гойда, гойда, да сгинут враги государевы! Мы — контроль, а контролирующую систему следует чистить чаще, чем все остальные. До белых костей! Это математика, Кондратьев. Не понял? Заговор и борьба с ним — вроде математического уравнения. Почему любой заговор в конце концов погорит? Две причины есть — внешняя и внутренняя. Внешняя — неизбежное увеличение контактов с «чужими». Заговорщики должны что-то делать, верно? Значит, контролирующая система рано или поздно сумеет отследить, сложить камешек к камешку, понять закономерность. Доступно объясняю?
Отвечать Петр не решился: кондратовская сталь скользила по щеке. Даже кивать было опасно.
— Чем заговор дольше существует, тем контакты гуще. Вражины, конечно, если не полные идиоты, тоже свою систему чистят. Кого подальше усылают, кого — в омут головой, кого нам сдают. Только у контроля возможностей больше. Порядок бьет хаос!
— Ты еще скажи: вечное соревнование брони и снаряда, — хмыкнул техник-интендант 1-го ранга, отнимая бритву от кожи.
— Точно! — обрадовался энкавэдист. — Соображаешь, гражданин враг народа. Значит, контролю надо ждать и факты отслеживать. Рисунок обозначится, и все. Как говорят американские буржуи, с этим можно идти в банк.
— И пальцы в дверь, — закончил Кондратьев, ополаскивая лицо горячей водой. — Одеколон дашь, Скуратов-Вельский?
Лейтенант был прав, но не до конца. «Система», опекавшая бывшего бухгалтера, ныне никем не назначенного командира боевой группы, тоже была своего рода контролем. Опричник угадал иное: смысл работы «системы» именно в непредсказуемости.
Хаос — против порядка.
А если хаос сумеют исчислить? «Тройная» бухгалтерия Федора Езерского против «двойной» итальянской?
— А я, Кондратьев, однажды колдунов поймал. Настоящих.
Теперь они лежали бок о бок: руки за голову, глаза в темнеющее небо. После заката можно будет двигаться. Эсэсы, правда, успели сообразить, что «группа Интенданта» совершает переходы ночью, обходя дороги, проскальзывая мимо редких деревень. Теперь немцы пытаются исчислить хаос. Фегелейн смотрит на карту, водит остро заточенным карандашом: тропинки, лесные просеки, гати через болота...
Август, лес, ранний вечер. Грешная троица — Война, Судьба и Великая Дама — рядом, незаметные в легком тумане, стелящемся над жухлой от зноя травой.
Кому сегодня повезет? Мене, мене...
— Не веришь, командир? — Лейтенант перевернулся на живот. — Честно говорю. Колдуны — как в сказке, ей-богу.
Техник-интендант покачал головой, не отрывая взгляда от пушистых облаков. Скоро ночь и эсэсовцы. «Тотенкопф», Мертвая Голова.
В колдунов он не верил.
— Настоящие колдуны! В Сибири дело было, под Красноярском. Глушь, тайга, прокурор-медведь... А в донесении добрые люди написали: село маленькое, на три избы, там у колдунов хаза-малина. Не явка, выше бери — резидентура.
— Взгляд оный колдун имеет зело мутный, — откликнулся Кондратьев. — Зраком страшен, лицо в цвет свинца, брови черны и над носом срощены. Нос же крючковат, улыбка зла, власы не чесаны и не мыты, стан согбен, походка же задумчива. Особливо к вечеру, ибо тот не колдун, кто трезв бывает.
Кудесники его не волновали. Порядок бьет хаос. Штандартенфюрер Фегелейн смотрит на карту. Тропинки, просеки, гати... У гансов отличные карты, когда только озаботиться успели, сволочи?
— Похоже, — чуть поразмыслив, согласился Карамышев. — Хоть в приметы вписывай. Ты меня идиотом не считай, Кондратьев. Одно дело туфта для протокола, чтобы дело закрыть. Совсем другое — если правда. Знаешь, что такое волхвование под мертвой рукой? И не надо, крепче спать будешь. Ничего, повязали...
— И пальцы в дверь?
Техник-интендант 1-го ранга поднялся на ноги. Хрустнул суставами, поглядел вперед, в стену тумана, приближающуюся от опушки. Хаос исчислить трудно, но можно. Скоро выступать. Райтерштурмы Фегелейна идут по пятам...
— Пальцы? — Энкавэдист тоже встал. Одернул мятую гимнастерку, поморщился словно от зубной боли. — Рассказал бы я тебе, Кондратьев, какие бывают «пальцы»! Нам выдали правительственное задание: колдунов повязать, показания вытрясти — и овладеть методикой. Для нужд обороны и народного хозяйства.
— И как?
— А, мать его гроб, никак! — Карамышев мрачно сплюнул. — Хитрые оказались, вражины! Все, казалось бы, правильно, слово в слово, буква в букву. И рука мертвая, где надо, висит. А не действует. Не пускает что-то. Или кто-то.
— Так с чем идем в банк?
Техник-интендант смотрел влево, где за деревьями скрывалось шоссе Минск-Москва: смертоносный асфальт, от которого все эти недели он старался держаться подальше.
— Фегелейн ждет нас на болоте, — не дождавшись ответа, сказал Петр. — Или за болотом, на юге, в глуши. Мы пойдем по шоссе.
Энкавэдист хотел было выругаться, открыл рот...
Закрыл.
Руки по швам, подбородок вверх. «Смир-р-рна-а!»
— Так точно, командир! По шоссе.
Понял, опричник? Понял, неглуп. Зато эсэсы не поймут. Не исчислить тебе хаос, штандартенфюрер Фегелейн! По крайней мере, в ближайшие дни.