Встал, собрался, постарался отгородиться от взбесившегося второго 'я' и быстро пошагал к своей машине. Перед тем, как сесть в неё, оглянулся: возле лежащего бугая уже стоят, наклонившись, двое мужчин и, похоже, пытаются привести его в чувство. Ага, удачи. Сделав непроницаемое лицо, выехал через двор на улицу. Свидетели наверняка сейчас лихорадочно нацарапывают номер моей 'Нексии' чем попало и на чём попало. Надо отъехать немножко и бросать машину - всё, спеклась.
Тут меня накрывает второй раз. Хоть я и отгородился от Макары мысленным щитом, он прошибает его, как бульдозер плетеную изгородь. Я слышу как хрустят и ломаются кости в моём, изгибающемся от жутких спазмов, теле и, на несколько секунд, теряю сознание. Очнувшись, вижу перед собой залитый кровью руль, и, через треснувшее стекло, зад какого-то джипа. Слегка помятый зад. Я вытираю с лица что-то липкое, моргаю и вижу, как водительская дверь джипа открывается и оттуда вылезает молодой человек с очень растерянным лицом. Я отодвигаюсь от руля, намереваясь открыть дверь и выйти навстречу - баксы у меня с собой, авось десяти штук хватит для решения проблемы. Но ощущаю спиной, что с сиденьем что-то не так. Оборачиваюсь и вижу, что спинки сиденья фактически нет, да и заднее сиденье выглядит так, будто его долго и сладострастно рубили топором. А еще краем глаза я замечаю свет там, где его не должно быть, поднимаю голову и вижу цепь больших каплевидных отверстий, идущих наискосок через крышу.
И похоже меня вот-вот опять накроет.
Твою ж мать! Я ж сейчас тут всех положу! Надо валить отсюда!
Я кручу ключ в замке зажигания - мотор заводится. Ага, уже лучше. Интересно, как там с рулевым и передними колесами? Включаю заднюю и со скрежетом выезжаю из объятий джипа. Врубаю первую, газую и выруливаю на полосу. Водитель джипа еле успевает запрыгнуть в салон; проехав мимо джипа, я смотрю в зеркало - белые глаза бедолаги водителя больше, чем фары у его машины. Извини, брат. Как всё образуется, я тебя найду и расплачусь, обещаю. Если образуется. К Макаре я предусмотрительно не суюсь, но чувствую, что несладко ему приходится. Машина странно вихляет на ходу, от помятого капота идёт пар, но я еду.
А куда я, собственно говоря, еду? Понятно, что куда подальше, но куда конкретно? Надо бы, чтобы людей поменьше... кстати, тут же лесопарк неподалеку. И вроде такой, какой надо - диковатый, без аттракционов и детских площадок. Со скрежетом разворачиваюсь через двойную сплошную (при повороте машину сильно клонит набок и что-то там цепляет асфальт) и еду в противоположном направлении. Поворачиваю налево, пролетаю пару светофоров на зеленый и один - на красный, потом меня накрывает очередной пробой.
На этот раз сознания я не теряю и вообще, всё происходит немного по-другому. Время ощутимо замедляется, я вижу, как медленно и вальяжно выгибается наружу, потом отрывается и куда-то улетает пассажирская дверь; как лопаются стойки кузова и жутким бутоном раскрывается крыша. Спинка пассажирского сиденья медленно скручивается винтом, вытягивается на метр вверх, потом загибается вниз, вниз, вниз; пробивает пол и начинает скрести об асфальт. Потом всё заканчивается. Но чую, что ненадолго.
Скрежеща и рассыпая искры, сворачиваю с асфальта с ведущую вглубь лесопарка бетонку. Сношу хлипкий шлагбаум и углубляюсь в парк. Дорога приводит к небольшой группе зданий за железным забором. Нет, это не то, что мне надо. Рукавом протираю руль и рукоятку КПП, хватаю пакет с деньгами, выскакиваю из машины и бегу в сторону от дороги. С треском продираюсь через подлесок, спугивая возившуюся в кустах парочку. Парень, с лицом одновременно испуганным и решительным, застегивая пуговицы, идет мне наперерез.
- Прочь! - рычу я, - прочь отсюда! Бегите!
И ломлюсь дальше. Лесопарк плавно превращается в лес, асфальтированные дорожки сменяются тропинками, а ровными рядами растущие сосенки - хаотичным разнолесьем. Судя по разбросанному везде мусору, людским вниманием лес не обижен, но сейчас - утро рабочего дня и поблизости никого нет. Почти.
Чувствуя подкатывающую волну очередного приступа, сбегаю по склону, оканчивающемуся небольшим оврагом, запрыгиваю в него, сажусь и обхватываю голову руками. Кто не спрятался, я не виноват.
На этот раз меня накрыло основательно, похлеще, чем все предыдущие разы, вместе взятые. Отключился я сразу, но всё же не полностью. Кое-какие отрывистые смутные видения до моего сознания долетали: взлетающие в воздух здоровенные комья земли, падающие деревья, разлетающиеся кусты. Черт знает, сколько времени это безумие продолжалось. Долго.
Очнулся я от холода. Открыл глаза и обнаружил, что лежу в луже грязной воды абсолютно голый. Сел, осмотрелся. Ну ни хрена себе! Интересно, я весь город разнес или только половину? Сюрреалистическая картина, надо заметить. Громадная воронка, поваленные деревья по краям, и всюду - перемешанные с грязью, развешанные по торчащим корням, плавающие в воде и просто рассыпанные вокруг - обрывки стодолларовых купюр и куски моей одежды. Надо будет новости посмотреть обязательно, интересно же - что скажут.
Почему-то я точно знаю, что всё кончилось. Интересно, кстати, что это было?
'Макара?'
'Отравился', - коротко ответило мое второе 'я'. Что-то он немногословен, у меня такое ощущение, что ему еще много чего есть сказать по этому поводу.
'Так он всё-таки был псих', - догадался я, - 'выходит, сумасшедших нельзя выпивать?'
Макара молчит. Интересно, почему он молчит? Потому что моя догадка верна или, наоборот, неверна, но он хочет, чтобы я продолжал думать так, как думаю?
Молчит.
Ну и ладно. Неважно, в принципе. Главное, что всё закончилось. А на будущее надо быть поосторожнее. И попредусмотрительнее. Деньги ладно - черт с ними. А вот паспорт мой и прочие документы, без которых человек в нашем мире не личность, а недоразумение - это другой вопрос. Я присел, порылся в грязи, поприсматривался ко всяким цветным ошметкам вокруг себя - бесполезно. Тут же всё не просто по округе разбросано, а еще и равномерно перемешано с тоннами грязи и земли. Нечего и надеяться - но тут я зацепился взглядом за вмурованное в грязь оранжевое пятнышко, подцепил пальцем и вытащил - телефон. Увы, без признаков жизни - экран расколот, на корпусе большая вмятина. Ладно, может, хоть СИМка уцелела. Пора, наверное, убираться отсюда, пока тут толпы любопытных не собрались. И одеждой разжиться. Подобрал несколько купюр поцелее, завернул в них телефон - высушу, пущу в дело.
Оскальзываясь, падая в грязь и цепляясь одной рукой за корни, я выполз на край воронки. Как я и боялся, разрушения одной только воронкой не исчерпывались - вокруг нее двухсотметровый круг поваленных деревьев. Хорошая же новость заключалась в том, что за границей этого круга деревья выглядели нетронутыми - можно надеяться, что на этот раз удалось обойтись без жертв. Я осмотрелся, пытаясь прикинуть, откуда я прибежал. К моей 'Нексии' возвращаться, пожалуй, не стоит. Молодец я, однако - в такой ситуации, а про отпечатки вспомнил. Хотя, если дела и дальше так пойдут, о подобных мелочах можно будет не беспокоиться.
Шипя и ругаясь, я побрел в направлении, предположительно противоположном тому, откуда я пришел. Идти босиком по поваленному лесу было довольно неприятно. Впрочем, и вполовину не так неприятно, как могло бы быть - занозы и ссадины заживали практически мгновенно, а один раз, оступившись, я так удачно напоролся на сломанный сучок, что он насквозь через ступню прошел. И что? Поморщился, выдернул ногу и дальше поковылял. Но всё равно - дойдя до границы поваленных деревьев и выйдя на тропинку, я вздохнул с облегчением.
И тут же увидел человека - мужик лет тридцати в джинсовом костюме стоял на тропе, и, вытянув шею, разглядывал устроенный мной разгром. Похоже, он почувствовал мой взгляд - поежился, быстро обернулся и замер, побледнев. Осмотрел меня с ног до головы, скосил взгляд на ряд поваленных деревьев, сглотнул, криво улыбнулся и, бормоча, - 'щас, щас, я быстро', - полез в карман. Достал что-то и бросил на землю передо мной со словами:
- Черная 'Соренто', возле перехода стоит.
Я осмотрел лежащий на тропинке брелок сигнализации с ключами, а когда поднял недоуменный взгляд, мужик уже раздевался. Быстро скинул джинсовую куртку, расстегнул и спустил джинсы, принялся расшнуровывать кроссовки - явно на пару размеров меньше моего. Я усмехнулся.
- Кроссовки не надо, - сказал я невозмутимо-механическим голосом. А что - мне не трудно, а человек будет всю жизнь рассказывать, как с Терминатором повстречался.
- Ага-ага, - закивал он и, растерянно улыбаясь, отступил в сторону. Я окинул его взглядом - трусы-боксерки, кроссовки на ногах - сойдет за физкультурника. А мне одежда и в самом деле не помешает. Быстро натянул штаны, одел куртку. Сначала собирался сказать ему, что оставлю машину в определенном месте, но потом передумал - а ну как он сейчас в милицию побежит? И будет уже через полчаса ждать меня на том месте рота спецназа.
- Вечером об угоне заявишь, - сказал я всё тем же механическим голосом, - завтра обратно получишь.
И пошел по тропинке.
- Спасибо! - крикнул мне вслед мужик. Не за что, мужик, не за что.
Глава 2.
Нет, всё-таки иногда я бываю непозволительно рассеянным. Стараюсь, следы заметаю, паспорта и машины меняю. А СИМка уже год как одна и та же. Знаю ведь отлично, что по включенному телефону даже местоположение владельца отследить можно - не слишком точно, но, для некоторых заинтересованных лиц, более чем достаточно. Да и вообще, каждый звонок - он же как ниточка, связывающая меня с остальным миром. И чем больше таких ниточек, тем больше вероятность, что по одной из них кто-нибудь до меня доберется. Вообще, мне свой номер надо было раз в месяц менять, а 'рабочий' - так вовсе после одного звонка выкидывать, а не хранить месяцами. Правда, это я только задним умом дошёл, когда уже и смысла особого не было.
Но это всё позже. А пока обменял я доллары на рубли и купил себе простенькие китайские кроссовки. Вам кажется, что жизнь стала скучной и серой? Хочется её разнообразить? Походите босиком по оживленным улицам, зайдите в магазин. Ладно еще, есть обменники, в которых клиента ниже пояса не видно. А то долго бы я со своими сушеными баксами ходил. Съездил к тайнику - чую я, пора его уже менять, больно часто я к нему наведываюсь - забрал последний паспорт и очередную кучку долларов. Снял квартиру на окраине, накупил в магазине продуктов и только собрался поесть-отдохнуть, как мне позвонили. Я посмотрел на экран телефона - какой-то незнакомый номер. Ладно, послушаем.
- Алло, - сказал мне смутно знакомый голос и я затрепетал. Я еще не вспомнил, чей это голос, но сразу понял, что мне очень важно его вспомнить.
- Слушаю вас, - ответил я с готовностью.
В ответ прозвучал негромкий смешок.
- Тебе еще не жарко? Скоро будет еще жарче.
- Кто вы? - я насторожился и принялся просачиваться в трубку. Ты, главное, трубку не клади, дядя. А с остальным я сам разберусь.
- Неважно, кто я. Важно, что у тебя есть кое-что, что принадлежит мне...
И тут я вспомнил.
- А-а-а, козёл, так это ты! Я тебя узнал, гад!
Ну дядя, щас я тебе устрою. За все мои мучения, за сомнения в собственной нормальности, за полгода похмельных головных болей по утрам. Я даже забыл о том, что собирался поговорить с этим уродом и вытрясти из него все подробности. Просто услышал этот чертов голос, этот проклятый голос, донимавший меня каждую ночь на протяжении долгих месяцев - и натурально озверел.
Кранты тебе, урод! Благо из телефонной трубки с той стороны я уже вылез и обвился невидимыми, но смертоносными кольцами вокруг собеседника. Вот он - сидит на стуле... то есть - как будто на стуле, потому что самого стула я не вижу. Как и всей остальной обстановки - вот что странно. Обычно, разговаривая с кем-то, я вижу всё, что творится на той стороне. А сейчас - нет. Странно? Странно. Ну и черт с ним, сам-то собеседник - вот он. И я накидываюсь на него.
И обламываюсь. Он просто рассыпается на части и я чувствую вкус песка и мела во рту, словно только что укусил гипсовую статую.
- Так дело не пойдет, - спокойно говорит голос в трубке, - я предлагаю решить вопрос мирным путем, и поверь, для тебя это наилучший вариант.
- И как же вы себе это представляете? - интересуюсь я , с трудом сдерживаясь от того, чтобы не наброситься на него еще раз.
- Мы встречаемся, ты спокойно и мирно отдаешь мне то, что и так моё.
Как он легко об этом говорит... может, мы о разных вещах думаем?
- Что? Я не понимаю.
- Не притворяйся. Я говорю о том, что ты носишь в себе. Об Ангеле Бездны, Змее Хаоса, Левиафане, Митгардском змее, Тиамат, Аставьясте - называй как хочешь. Он - мой.
- Вот как? А если у него есть другое мнение на этот счёт?
Собеседник смеётся.
- Тогда тебе нечего опасаться, не так ли?
Я задумываюсь. С одной стороны, личная встреча - это хорошо. Пусть только подойдет ко мне хотя бы метров на двадцать - и никуда от меня он уже не денется. А с другой стороны - он, похоже, знает о моем рыбоящере побольше, чем я сам. Вполне возможно, он еще много чего знает. Например, как его нейтрализовать, хотя бы на время. Кто я буду без своего Левиафана? И раздумывать нечего - никто. Ноль, пустое место. Одного, даже не слишком умелого бойца хватит, чтобы скрутить меня в бараний рог и заставить сделать всё, что угодно. Я, например, боли боюсь очень. То есть, боялся - сейчас-то я её практически ни по какому поводу не чувствую. Душевные боли не в счёт.
'Макара', - мысленно зову я, - 'тебя можно как-то отключить другому человеку? Ну, помнишь, я тебя просил спрятаться?'. По вполне определённому ответному ощущению понимаю - помнит - и продолжаю: 'Кто-нибудь другой, не я, может тебя заставить так спрятаться?'
Непродолжительные размышления, и - ответ: 'Не знаю. Мне неизвестно о такой возможности. Но неизвестно и о невозможности'.
Понятно. Хрен его знает, короче.
- Ты можешь сам выбрать место встречи, - собеседник устал ждать ответа.
- Я подумаю... поговорим об этом через неделю, хорошо?
- Три дня, - отрезает собеседник, - на четвертый или встречаемся или я действую самостоятельно. Сразу предупрежу - второй сценарий закончится для тебя печально.
- Хорошо.
Три дня... немного, конечно. Надо место подходящее найти, автоматом каким-нибудь обзавестись, на случай, если он моё основное оружие нейтрализует. Эх, что же я огнестрелы всегда игнорировал - подобрал бы хоть пистолетик, спрятал где-нибудь - трудно что ли было? Вон, когда Меченого мочил, вообще целый арсенал собрать мог. Ищи теперь это оружие.
- Я позвоню в четверг, - сообщил собеседник и отключился.
Позвонит он. Я задумчиво посмотрел на сотовый, достал из памяти номер и сохранил его в памяти телефона. С именем 'Урод' и фамилией 'Козёл'. Авось ни с кем не перепутаю. Интересно, как он мой номер узнал? И кто он, вообще, такой? Узнать бы как-нибудь...
О, кстати, он же как-то моего змея называл... ну там, Змей Хаоса - это ладно. Тиамат - тоже что-то знакомое. А вот последнее... Асталависта? Не, это из другой оперы. Аставьяста, вот как. В Интернет мне надо. А вот нет у меня Интернета - даже компьютера, и того нет. Я задумчиво посмотрел на телефон - вроде бы, сейчас с самого дешевого сотового можно в Интернет выйти. Открыл меню, выбрал значок, изображающий земной шар, обвитый зелёной лентой. Земной шар увеличился на весь экран, закрутился, под ним появилась надпись 'Соединение...'. О как! До чего дошел прогресс! Я воодушевился, но значок тут же исчез, сменившись красным крестиком и надписью 'Соединение не установлено, проверьте настройки'. Ткнул кнопку 'Настройки', грустно поизучал экран с кучей слов, из которых понимал не больше трети и нажал отмену. С сожалением кинул всё еще холодные бутылки пива в холодильник и пошел одеваться. Отдых подождет, сначала - дело. Пойду искать интернет-кафе, что ж поделаешь.
С Интернетом поначалу тоже не заладилось. 'Аставьясту' Яндекс не нашел, но я не был уверен, что точно расслышал и запомнил это слово, поэтому принялся искать всякие похожие по звучанию слова. Потом - искать похожие по звучанию, но написанные латинскими буквами. И, примерно через час, наконец наткнулся на что-то подходящее. Текст был на английском языке, пришлось еще переводить его автоматическим переводчиком, потом долго вникать в смысл переведенного. Если отбросить незначащие подробности и явные глюки переводчика, то получалось, что имел в виду мой недавний собеседник некое существо, олицетворяющее мировое зло в дочеловеческие времена. К сожалению, ничего конкретного написано не было - статья вообще была, в основном, про всякие религии, и про влияние прогресса на мировоззрение. Я её раза четыре просмотрел, надеясь хоть еще одно упоминание этого Аставьясты найти, но тщетно. Каждый раз в конце статьи я натыкался на имя автора - разумеется, не переведенное переводчиком. Но только при последнем просмотре вид этого имени заставил меня задуматься. 'Prof. M.Shaposhnikov' было там написано. Шапошников! Так он - русский? А аббревиатура под именем (тоже непереведенная), несомненно обозначала место его работы - так я же знаю, где это! Я в этом университете даже собирался второе высшее получать... тогда еще, когда был 'подающим надежды молодым специалистом'. Так выходит, можно просто встретиться с этим Шапошниковым, и расспросить его о моём змее. Вдруг что интересное расскажет... а вдруг... а вдруг, он и есть - тот, кто мне звонил недавно?
Я аж похолодел. Выходило похоже. Только как его найти? Прийти в университет и спросить у вахтера: 'А где у вас тут профессор Шапошников?' Ой, выгонят... я бездумно посмотрел в экран компьютера, потом хмыкнул, обозвал себя недоумком и залез на сайт университета. Шапошников нашёлся быстро - факультет философии, заведующий кафедрой истории религии. Я даже расписание его занятий нашел. Профессор Михаил Борисович Шапошников. История религии! Ну конечно же - кому, как не ему знать всё про всяких мифических чудовищ? И кому, как не ему, иметь доступ ко всяким средневековым (а то и еще более древним) книгам? И почему бы ему не наткнуться в какой-нибудь книге на описание некоего черномагического ритуала, призывающего в наш мир какого-нибудь адского монстра? Вот только он что-то то ли неправильно прочитал, то ли не так понял и ритуал вышел с ошибочкой - монстр вселился не в того, в кого надо.