А ведь и в самом деле я здесь в безопасности. И можно открыть книжку… в смысле, ноутбук.
Сбоку над диваном розетка. В ней тройник. Включено старенькое бра, телевизор, но есть место еще для одной вилки. Быстренько подключаюсь, открываю ноутбук, жду, пока он нагреется. У меня сердце колотится от страха, что сейчас Валентина или хозяйка войдут и помешают мне проверить догадку, которая во время сна странным образом укрепилась. Как будто я не просто начисто вырубилась, а беспрестанно думала об этом странном названии, похожем на фамилию…
Вот они, папки, украденные у Долохова. На ту, которая называется «Will», смотрю с законной гордостью, но сейчас меня интересует не она, а другая, под названием «D-x-NV».
Дважды кликаю по ней и, конечно, натыкаюсь на требование ввести пароль. Ну, благословясь!
«ДАРЗИН».
Ничего не происходит.
Вот так номер… Неужели я ошиблась?!
Меня начинает трясти от разочарования.
Как раз эту тяжелую для меня минуту выбирает Валентина, чтобы зайти в комнату и что-то спросить. Я ничего не слышу и не соображаю. Главное, чтобы она отстала.
– Да, – бормочу я. – Нет вопросов.
– Серьезно? – радуется Валентина. – Ты согласна?
– С превеликой охотой, – изрекаю я, сама себя не слыша.
– Тогда я позвоню…
Я на все согласна. Пусть звонит куда угодно – мне это совершенно до лампочки. Потому что меня осенила догадка.
Если для папки с английским названием «Will» пароль был на русском языке, это еще ничего не значит. Тут может не быть никакой системы. Пишу «DARSIN».
Ого! «Пароль не опознан», – отвечает машина.
Да что ты говоришь?! А если так? «DARZIN», – торопливо выстукиваю я.
Папка открыта.
Я вынуждена снять ноутбук с колен и поставить его рядом с собой на диван, потому что он вдруг начинает прыгать. Конечно, это не он скачет, а мои ноги дрожат.
Спокойно, девушка. Что это ты так перевозбудилась, словно от прикосновений любимого мужчины? Ловишь интеллектуальный кайф, да? Погоди, не спеши. Еще неизвестно, сколько загадок предстоит разгадать.
В папке два файла. Один назван уже знакомым словом «КАРТОТЕКА», второй – «ДОПРОС».
Эх, а-яй!.. Какое серьезное словечко, а? Страшноватое, сказала бы я. Но, учитывая, что мне сейчас однозначно море по колено, кликаю по «ДОПРОСУ».
А фигушки вам, барышня. Не получилось. Видимо, в этом файле и впрямь серьезные материалы, если для него нужен свой особый пароль. Ох и загадочный мужик Долохов! Круто шифруется.
Ладно, может быть, ключ для этого файла мне даст знакомство с «КАРТОТЕКОЙ»?
К счастью, здесь пароль не требуется. Это подборка газетных заметок. Быстро просматриваю первую: «ПОГОДИТЕ, НЕ ЗАРЫВАЙТЕ!»
«Как известно, пляжные спасательные станции закрываются с окончанием купального сезона, осенью. Однако их сотрудникам приходится заниматься спасением людей и зимой – порою совершенно для себя неожиданно.
Николай Филиппов, начальник спасательной водной станции «Щелковские озера», что расположена на любимом всеми нижегородцами Щелковском хуторе, вывел вечером на прогулку свою лайку Нику…»
Стоп. Это я уже где-то читала. В какой-то газете? Нет! В «КАРТОТЕКЕ» «Will'а», вот где. Ну да, совершенно точно, речь здесь идет о каком-то парне, которого друзья-приятели закопали в снег, и если бы не эта нюхастая Ника, он вряд ли остался бы жив. При этом, малость оклемавшись, он сбежал из больницы, не оставив ни адреса, ни имени своего.
Ну, это мне неинтересно. Хочу перейти к другой заметке, как вдруг натыкаюсь глазами на интересный абзац:
«Врач «Скорой помощи» Алексей Хромов, доставивший спасенного в больницу, в доверительной беседе с нашим корреспондентом добавил, что эту версию случившегося парень выдал, уже придя в сознание, а прежде чем окончательно очнулся, еще в машине, он панически стонал:
– Не надо, я все наврал! Я вам ничего не давал! Не было никакого Берзина (а может, Дарзина – тут Алексей Хромов точно не запомнил)!
Увы, спасенный исчез – а значит, никто теперь не узнает, какой такой нехороший человек из недружественной Прибалтики (что Берзин, что Дарзин – типичные латышские фамилии!) замешан в этом темном деле. И замешан ли вообще, или все это было пьяным глюком, какие часто посещают любителей заложить за воротник. Тем более что доктор уверял, что парень был не просто пьян, а еще и под кайфом. Раньше Хромов работал в психиатрической клинике, где ему часто приходилось выводить нарков из ступора, да и на вызовах по «Скорой» такой работенки хватает, поэтому он эту публику, что называется, невооруженным глазом видит…»
Дарзин! Этот парнишка, откопанный из сугроба, находился под воздействием наркотика, который называется дарзин!
Значит, Лариса Дарзина назвала не просто слово, которое ей первое на ум пришло? Значит, такой наркотик определенно существует?
И доктор Хромов о нем наверняка знает…
Вот бы встретиться с ним. Вот бы поговорить.
И вдруг в памяти у меня отдаленной тенью проходит воспоминание… Я лежу на кожаном диване – новехоньком и дорогом, в отличие от того антикварного экземпляра, на котором сижу сейчас. И слышу мягкий мужской голос: «Ты вовремя приедешь?.. Что? Какой Хромов? Алешка? С которым ты работала? Что ты говоришь?! Кошмар, точно…»
Это голос «милого бухгалтера», Валентининого мужа. Он переживает по поводу того, что этот самый Хромов умер.
Странно, я уже видела эту заметку в первой «КАРТОТЕКЕ», но тогда не обратила внимания на совпадение имен. Да и сейчас меня зацепило именно слово «дарзин». Но Хромов, Хромов… Его знала Валентина. Наверное, знала, если пошла на его поминки. Насколько хорошо – вот вопрос. Сейчас спрошу.
Я кладу ноутбук на диван и поднимаюсь. Делаю несколько шагов к двери. Как вдруг вбегает оживленная Валентина.
– Пошли, все готово, – сообщает она. – Ох там и пар! Потопали быстро.
Я понимаю это как приглашение за стол. Правда, мне странно, что я не слышала запаха знаменитой жарехи. Тем более если над ней поднимается пар.
Хочу спросить про Хромова, но как-то неудобно становится. Разговор-то печальный… Жалко портить Валентине настроение и аппетит. Решаю немного подождать – в конце концов, что может измениться?
– Мне бы руки помыть, – прошу я, и Валентина энергично кивает:
– Сейчас помоешь все, что угодно.
Она ведет меня через кухню, в которой почему-то не видно никаких признаков приготовления ужина. Выходим на крыльцо, и я наконец-то соображаю: наверное, мы будем ужинать в другом помещении. Может быть, баба Паша готовит в какой-то отдельной кухне? Это странно, но, по большому счету, всякое бывает в жизни.
Тем более что идти недалеко. Нам даже не приходится снова надевать сапоги. Прямо в тапках мы торопливо перебегаем через двор и входим в дверь низенького домика, где в лицо сразу ударяет влажный жаркий дух. Баба Паша, вся красная и потная, с влажными волосами, идет нам навстречу:
– Ну, давайте, отрывайтесь, девчонки! И не спешите. Я там вам морсу поставила, пирожков. Проголодаетесь – перекусите малость. Только шибко брюхо тестом не набивайте, а то жареха не влезет.
Хозяйка выходит.
Я тупо озираюсь. Мы находимся в маленькой комнатенке, где было бы очень уютно, не будь здесь такого пекла. На столе две трехлитровые банки с чем-то темно-розовым – наверное, это морс. И большое блюдо с маленькими жареными пирожками, при виде которых у меня моментально пробуждается аппетит. Задумчиво беру один, откусываю.
Господи боже! Только моя бабуля жарила такие несусветно вкусные пирожки. Они с капустой и яйцами. Это просто что-то! Даже не замечаю, как проглатываю один, берусь за второй.
– Лучше не наедаться, – говорит Валентина и снимает свитер. Начинает расстегивать джинсы. – А то тяжело в парной станет.
– Где? – переспрашиваю я, тупо глядя, как она раздевается.
– Или ты париться не будешь? – стащив футболку и встряхивая головой, чтобы волосы легли на место, удивляется Валентина. – Ну и зря, между прочим. Там такие веники, такой аромат! А после парной под снежок.
– Разве пошел снег? Я не заметила! – изумляюсь я, краем сознания отмечая, что у нее очень красивый лифчик цвета шампанского. У меня, кстати, тоже такой есть. Фирмы «Миловица». То есть мы с Валентиной обе поддерживаем отечественного производителя, правда, это белорусская фирма, но все же.
Стоп. Что-то я не туда забрела в мыслях! Смотрю на практически раздетую Валентину, на полотенца, стопкой сложенные на широкой, опять-таки раритетной лавке, вдыхаю влажный горячий запах…
Бывали у меня выпадения из реальности, бывали. Например, когда я дописываю роман, торопясь успеть к обусловленному издательством сроку, я вообще ничего не соображаю. Но такой дури со мной давно не случалось.
– Слушай, мы что, в бане? – решаю я уточнить то, что и так очевидно.
Валентина смотрит на меня чуточку испуганно:
– Привет… Ты что? Я же к тебе подошла и спросила, может, все же попаримся до ужина, а домой не поедем и останемся ночевать у бабы Паши, и ты сказала: «Нет вопросов. С превеликой охотой!»
Стоп. Что-то я не туда забрела в мыслях! Смотрю на практически раздетую Валентину, на полотенца, стопкой сложенные на широкой, опять-таки раритетной лавке, вдыхаю влажный горячий запах…
Бывали у меня выпадения из реальности, бывали. Например, когда я дописываю роман, торопясь успеть к обусловленному издательством сроку, я вообще ничего не соображаю. Но такой дури со мной давно не случалось.
– Слушай, мы что, в бане? – решаю я уточнить то, что и так очевидно.
Валентина смотрит на меня чуточку испуганно:
– Привет… Ты что? Я же к тебе подошла и спросила, может, все же попаримся до ужина, а домой не поедем и останемся ночевать у бабы Паши, и ты сказала: «Нет вопросов. С превеликой охотой!»
– Я так сказала? – ужасаюсь я.
Хотя да… что-то такое брезжит в памяти…
О господи! Ну я и влипла. У меня нет абсолютно никакого желания париться. Я терпеть не могу сауны, русские бани, парные и прочие жаркие мыльни. Я даже ванну-то не люблю принимать. Обожаю долго-долго стоять под горяченным душем – это да.
Нет, произошло недоразумение. Сейчас я выйду отсюда и…
И что? Требовать от Валентины, чтобы она снова оделась и отвезла меня в город? Это жестоко. Конечно, я могу пойти на автобус… А конкретно куда? И ходит ли он здесь в такую пору? И сколько до него топать?
До чего же глупо я буду выглядеть, если начну сейчас настаивать на возвращении! Не проще ли подчиниться форсмажорным обстоятельствам? Может, полученные впечатления не пройдут для меня даром? К примеру, я опишу парную в каком-нибудь новом романчике…
– О господи, – говорю я со вздохом и снимаю свой джемпер. – Совет жертве изнасилования: расслабься и постарайся получить удовольствие.
– Вот именно – расслабься! – хихикает голая, пышнотелая, розовая нимфа, которую, если я не путаю, зовут Валентиной, и вталкивает меня, тоже успевшую раздеться, в жерло огнедышащей печи…
То есть первое впечатление у меня именно такое. Потом я понемногу привыкаю дышать раскаленным воздухом. На голову мне уже нахлобучена вязаная шапчонка, чтобы сберечь макушку, соски помазаны жирным кремом (чтоб не обожглись!), крестик снят и повешен на какой-то гвоздик, торчащий из стены. Всю жизнь полагала, что крест в бане снимают из каких-то магических или религиозных соображений. И это меня страшно удивляло. Ведь в бане, как всем известно, живут банники (а в доме домовые, в воде водяные, в овине овинники, в омуте омутники, в лесу лешие… et cetera, et cetera), от них в самый бы раз оборониться честным крестом, ан нет! Теперь я понимаю, в чем фокус и почему человек оставался беззащитным в бане. Да невозможно выдержать на себе раскаленный кусочек металла! К тому же наши предки носили кресты на гайтанах,[2] а мы, как правило, на цепочках. Это вообще кошмар!
Короче, все, что можно снять, с меня снято, все, что нужно защитить, защищено. Я лежу вниз лицом на простынке, которая прикрывает полку (мне кажется, сковородка, на которой я жарю дома рыбу, раскаляется куда меньше!), а Валентина охаживает меня веником от пяток до плеч и от плеч до пяток.
Какое-то время я выдерживаю, потом отталкиваю эту мастерицу пыточных дел и выбегаю из парной в собственно мыльню, где в первую минуту просто-таки холодно, но потом я понимаю, что здесь жарко – но отнюдь не смертельно, как в парилке. Какое-то время я моюсь, с наслаждением взбивая мыльную пену в шайке (ей-богу, она не эмалированная, не цинковая, а деревянная, сбитая из брусочков и скрепленная железным обручем!), потом прополаскиваю волосы водой, в которой парились березовые и можжевеловые веники, и чувствую себя так, как будто у меня нет волос, и головы нет, и вообще я как бы растворяюсь в пространстве…
Смутно вспоминаю, что я хотела кое-что спросить у Валентины. Ага, про Хромова… Но если волосы на моей голове все же сохранились, то мыслей связных в ней точно нет! Поспать бы, а? Только собираюсь свернуться клубочком на широченной лавке и малость вздремнуть, как из парилки выглядывает красная, словно свежеотваренный рак, Валентина.
– Ты куда пропала? А ну-ка иди мне спину похлещи, нечего филонить. А потом я еще разик по тебе пройдусь.
– Да ты что! Я уже намылась!
– Ничего, потом еще намоешься. Давай, давай!
Делать нечего. Нахлобучиваю подозрительную шапчонку на свои стерильные волосы и снова иду в камеру пыток.
Удивительно – теперь я переношу ее гораздо легче. Мне даже удается вполне удовлетворительно отхлестать Валентинины роскошные стати веником. Потом она опять издевается надо мной, а когда я, держась за стеночку, собираюсь угнездиться в мыльне, она хватает меня за руку:
– Погоди! Теперь – экстремалка! За мной!
Валентина выбегает в предбанник и рывком отворяет какую-то дверь. Я едва успеваю сообразить, что эта дверь ведет на улицу, как Валентина выскакивает туда сама и тащит меня следом, и мы с ней голышом очутились посреди снежной мартовской студеной ночи.
Стою, окаменев и оцепенев от изумления. Да уж, экстремалка!
– Конечно, сейчас бы в сугроб нырнуть! – кровожадно заявляет Валентина. – Беда, они уже коркой подернулись, кожу ободрать можно. Ничего, постоим под снежком, это тоже хорошо.
С ума сойти, сколько экзотики на меня навалилось в последнее время. Возможно, я бы устроила истерику по поводу этого стояния голышом под снегом – еще трое суток назад устроила бы. Но за последние дни я как-то подустала ужасаться.
Оказывается, удовольствие можно находить не только в творческом запое, но и в таких вот простых житейских радостях. Суперпростых, сказала бы я. Или это все же мазохизм?
Честное слово, это что-то необыкновенное – стоять после бани под снегом. Причем непременно в темноте! Изредка налетает порыв ветра, сносит край снеговой завесы, и я вижу черную зубчатую кайму леса. А то снегопад вдруг утихает, и видно тогда, какое темное, воистину бездонное небо накрыло нас со всех сторон, словно черный бархатный колпак.
Я не чувствую холода. Не мерзнут даже босые ноги на деревянном крылечке.
– Ну как? – хитро спрашивает Валентина.
– Волшебство! – выдыхаю я.
Не хочется ни говорить, ни двигаться. Я настолько переполнена восторгом, что готова стоять так вечно.
В эту минуту открывается дверь из дома сторожихи, и на снег падает широкая полоса света.
– Все, возвращаемся! – заботливо приказывает Валентина. – Еще разик попаримся, потом помоемся – и будем выходить. Уже и поесть пора. Баба Паша! – кричит она, повернувшись в сторону, и я слышу приближающиеся шаги. – Мы максимум через двадцать минут будем готовы!
Она открывает дверь в баню – и в эту секунду что-то грохочет неподалеку, да так, что я невольно пригибаюсь, потом вижу, как из косяка двери брызнули щепки.
Валентина громко визжит. Я не успеваю ничего сообразить – все существо мое действует быстрее мозга. Я отвыкла не только ужасаться по поводу и без повода, но и тратить время на пустые размышления. Я могу только действовать.
Поэтому с силой вталкиваю Валентину в дверь, влетаю следом – и захлопываю ее за собой с такой силой, что банька отчетливо содрогается.
Окидываю взглядом предбанник и бью по выключателю. Становится темно, и я вижу, как мечется снежная пелена за окошком.
Окно! Оно невелико, однако вполне достаточно для того, чтобы в него мог просунуться человек и решетить пулями все вокруг.
Я не думаю над тем, кто этот человек. Я думаю только о нашем спасении.
Скорей задвинуть щеколду на входной двери. Подтащить к ней стол, лавку. Распахнуть дверь в мыльню, втолкнуть туда Валентину, влететь самой. Через секунду я выскакиваю обратно, хватаю со стола стопу полотенец – и захлопываю за собой дверь. Здесь нет засова, поэтому я проталкиваю в дверную ручку палку старой, растрепанной щетки, предназначенной для сбора мусора с полу. Мне чудится или там, в предбаннике, зазвенело разбитое стекло? Возвращаться проверять я не собираюсь.
Валентина смотрит на меня огромными карими глазами.
– За-зачем по-пол-полотенца? – выстукивает она дробь зубами.
Я не отвечаю: просто оборачиваю одно вокруг себя, а второе, поменьше, накручиваю на голову в виде тюрбана. И в этом подобии одежды мгновенно начинаю чувствовать себя гораздо лучше и даже защищенней.
Видимо, Валентина понимает это и тоже, так сказать, одевается.
– Кто это? Что это было?
Так, ее зубы перестали стучать. Уже хорошо. И глазищи вроде бы уже не такие ошалелые. Наверное, у нее тоже выработался определенный иммунитет к приключениям.
– Стреляли, – лаконично объясняю я, с трудом подавив судорожную улыбку: это точное слово сейчас кажется набившей оскомину цитатой.
– Кто? Почему?!
– Не знаю. Какая разница?! Гораздо важнее другое: сможет ли он открыть вот эту дверь? Давай-ка на всякий случай подопрем ее лавкой. Теперь окошко надо как-то забаррикадировать.
С этим сложнее, гораздо сложнее. Закрывать окно нам просто нечем. То есть имеются в наличии шайки и один табурет, однако каким образом его присобачить к окну – этого не можем придумать ни я, ни Валентина.