– Сонечка, я вот что думаю… – в комнату вернулась Элеонора – отмытая, со странно белесым, прозрачным лицом. – Ты своему Исе не жена еще. Детей у вас нет. Ты ничем ему не обязана. Имущества делить не надо… Он тебе никто, и ты ему никто. Забудь о нем.
– Я постараюсь, – шепотом ответила Соня.
– Правда? Ну ты умница… – поцеловала и обняла свою приличную дочь Элеонора. – Мы со Снежаночкой пошли. До завтра, девочка моя!
Соня осталась одна.
Минуту она сидела неподвижно, потом бросилась к компьютеру, включила его. Набрала в поисковике – «Продажа квартир». «Таисия Петровна продавала весной квартиру. Разменивала ее – старший сын женился… Хвалила одно агентство».
Агентство по продаже квартир было и в самом деле известным. Соня почитала отзывы о его работе. Потом позвонила Таисии Петровне, еще раз поговорила с ней.
…Утром, в девять часов.
Соня сняла трубку, набрала номер.
– Алло… Добрый день, я бы хотела продать свою квартиру. Могли бы мы это обсудить?
Здесь необходимо сделать небольшое отступление.
Конечно, услуги хорошегоадвоката были не столь баснословны. Они вовсе не равнялись цене однокомнатной квартиры в центре Москвы. Но были и еще траты – всякий, кто хоть как-то был связан с судебными и тюремными делами, о них знает…
Словом, деньги в любом случае требовались немалые. И иных способов достать необходимую сумму, кроме как продать свою квартиру, у Сони не было. Связываться с Фредом? Да упаси бог, уж лучше без крыши над головой, чем рядом с тем, от кого мороз по коже… Соня боялась Фреда, причем она сама не могла объяснить свой страх. Боялась, и все тут.
«Я уже давно не живу головой. А чем? Сердцем? Интуицией? Да, наверное… Я чувствую – Фреду нельзя доверять… Я чувствую – я смогу вытащить Ису из тюрьмы. А когда он выйдет, мы будем вместе, и мы не пропадем. Только я могу помочь Исе. И я сделаю это. Главное, чтобы Снежана с Элечкой ничего не узнали… Они ведь такой вой поднимут, они не позволят… Да как они не позволят, я живу в собственной квартире, я же не их квартиру продаю… Но они будут очень протестовать, точно. Они скажут, что я сумасшедшая… А я абсолютно нормальная. Я просто хочу быть рядом с Исой. Всегда! До самой смерти. И это мне важней, чем какая-то квартира… А если ничего не получится? Если я не смогу вытащить Ису и деньги потеряю? Ничего. Сниму комнатушку где-нибудь в Подмосковье, буду жить, рисовать эскизы для фабрики «Б. Чиркунов», ждать Ису… Ему же не дадут пожизненный срок? Нет… Все будет хорошо, я чувствую! Я знаю!»
Все последующие дни у Сони были заняты хлопотами. Продажа квартиры… Правда, за срочность пришлось немного продешевить, ну да ладно. Поиск адвоката. Хорошего. Надежного. Чтобы уж наверняка… Нашла – Анри Лазника, одного из лучших, даже сама своей удаче не поверила… Далее всеми делами, связанными со следствием, с улучшением содержания Исы в заключении, с грядущим судом, – занялся уже Лазник.
Лазник обещал, что скоро, через неделю-другую, у Сони будет возможность встретиться с Исой.
Соня обрадовалась, а потом немного испугалась. Конечно, она хотела увидеть Ису – больше всего на свете! – но подозревала, что Иса не слишком одобрит ее поступок. Продажу квартиры то есть… «Он мне говорил не раз, что никогда не возьмет денег от женщины. Он иногда бывает таким несносным… сердитым… Он будет ругаться – ведь я с ним не посоветовалась!»
– Анри Карлович, вы только ничего не объясняйте Исе – на какие деньги я вас наняла, и прочее… Пока, по крайней мере, – попросила Соня адвоката. – Иса, он достаточно щепетилен!
– Иса должен быть вам благодарен. Как честный человек, он обязан жениться на девушке, которая ради него стольким пожертвовала… – заметил Лазник.
– Вот этого я и не хочу. Пусть он женится на мне потому, что любит, а не потому, что я чем-то пожертвовала… Я уеду на несколько дней – у меня есть еще одно дело.
– Хорошо. Я вам сам позвоню.
Соня прямо из адвокатской конторы отправилась на вокзал.
* * *…Фред сидел в машине и смотрел сквозь затонированные стекла на толпу, потоком вливающуюся в распахнутые двери метро. Сколько красивых девушек здесь, в Москве… Они такие яркие, красивые – точь-в-точь тропические бабочки!
Но сколько гордости в этих девицах, сколько гонора… Впрочем, и в шведках гонору было много, только шведки-то не такие яркие. Француженки тоже… Смотреть не на что, а они нос задирают.
Вот восточные женщины – мягче, покладистее. Пугливее. Покорнее. Старательнее. А эти, московские… Ничего-то у них нет, кроме этих шпилек и ногтей из акрила, – а как нос задирают!
Но, в общем, все они одинаковые – в какой части света их ни купи.
Ничего нового.
Одинаково любят, одинаково ненавидят. Говорят одни и те же слова – пусть и на разных языках. Одинаково жадные, одинаково бескорыстные. Верят тому, чему верить нельзя. Правду считают ложью. Сентиментальны и безжалостны. Обожают тех, кто их обманывает, вытирают ноги о тех, кто им поклоняется.
Даже грустно, что их всех можно купить! Не деньгами, так чем другим… Обещаниями, например. Разговорами. Взглядами. К каждой есть свой ключик.
Одно осталось – играть ими. Не любить же…
Вот, например, эта… стоит у витрины, смотрит на аквариум с рыбками. Невысокая, светленькая. Тонкие щиколотки, острые локотки. Одета так себе – в простенькое льняное платьице. Через плечо – черная сумка. Браслет из каких-то жутких зеленых камней на запястье. Стоит, смотрит… уже минут десять так стоит! Дурочка. Рассеянно поправляет волосы – заводит прядь за маленькое ухо. В ухе, кстати, тоже висит, оттягивая нежную мочку, зеленый булыжник.
Но нет, пошла…
– Бо, за ней, – приказал Фред.
Водитель Бо тронул машину с места. Обычно Фред ездил без своего помощника, но сегодня без Бо не обойтись. Бо – преданный и послушный, точно собака. Бо никогда не задумывался над приказами своего хозяина, он всегда исполнял их.
…Имя у нее, у этой дурочки, – Соня. Софи – на западный лад. Софи…
Фред ее уже наизусть знал. Он ее ненавидел. Более упрямого, странного создания – не найти. Красоты в ней не было никакой (разве что не толстая, ну и на том спасибо!). Ума – тоже. Кокетничать она не умела, в любви, наверное, тоже была колода колодой.
– Бо, стой.
Софи была рядом, в трех шагах впереди. О том, что за ней следят, она не догадывалась. Вот, оглянулась, скользнула взглядом по авто… Естественно, машину Фреда она не узнала. Для нее все машины одинаковы. Номеров она не помнит. Да еще и за тонированными стеклами – Фреда на заднем сиденье она не увидит, точно… А Бо – она не знает.
Софи, стоя на одной ноге и балансируя, потрясла туфелькой, висевшей на кончиках пальцев другой ноги. Камешек, наверное, вытряхнула…
Фреду вдруг стало жарко – несмотря на то что в машине на полную мощность работал кондиционер. С каким удовольствием он выломал бы эти пальцы на ее ногах… один за другим – начав с большого и закончив крошечным мизинцем. Открутил бы ступню, повернув ее вокруг тонкой щиколотки. Выдрал бы эти невесомые светлые волосы. Их много, они похожи на пух. Они всегда лезли ему в лицо – когда он стоял рядом с Софи… У нее очень чистая, гладкая, белая кожа. Глаза – слишком светлые, слишком прозрачные. У него, у Фреда, такие же глаза. Когда он смотрел в глаза Софи, ему казалось, он смотрит в зеркало. Смотрит внутрь себя. Впрочем, ее глаза были чуть… чуть синее, что ли. Он выпил бы ее глаза – один и другой. Он сжевал бы эту белую кожу – предварительно содрав ее лоскутами с тела…
Фред сглотнул.
В этот момент Софи свернула направо – туда проезда не было.
– Бо, иди за ней, – быстро произнес Фред.
Бо послушно вышел из машины и слился с толпой. С этой уличной, вокзальной толпой он хорошо сливался, этот Бо… Фред откинулся назад. Черный, чумазый чертенок прилип к стеклу – просил милостыню.
Фред зевнул. Мальчишка не видел его – корчил рожи, тряс грязными руками. Потом метнулся к другой машине. Фред закрыл глаза. Нищие его не удивляли. Их много было – везде. Они – как крысы…
Бо вернулся минут через пятнадцать.
– Сахиб́а купиль один билет… Виши… Вишигорск, – на русском произнес Бо.
– Вышнегорск. И какая она госпожа, Бо!..
– Мне ехать за ней? Через десять минут посадка, я успевать… – уже на английском спросил Бо.
– Нет. Нет смысла. Адрес я и так знаю…
* * *Соня сошла с электрички в третьем часу дня. Погода не совсем соответствовала концу июня – не жарко, всего лишь градусов двадцать пять, даже меньше… И ветер. Она пожалела, что не взяла с собой никакой кофточки. Хмурое, серое небо.
Таксист на разбитом «Москвиче» довез ее до пункта назначения.
Соня сошла с электрички в третьем часу дня. Погода не совсем соответствовала концу июня – не жарко, всего лишь градусов двадцать пять, даже меньше… И ветер. Она пожалела, что не взяла с собой никакой кофточки. Хмурое, серое небо.
Таксист на разбитом «Москвиче» довез ее до пункта назначения.
– Вот здесь у нас дурдом, девушка. Прошу…
Соня расплатилась с ним, вышла из машины.
Психиатрическая больница № 1 города Вышнегорска. Соня не собиралась сюда ехать без Исы, но так уж получилось… Может, это и не отец Исы тут находится! Только посмотреть на этого старика, пообщаться с Германом Остаповичем Зубовым, главврачом, которого усердно рекомендовал Бурдовский…
Все равно в Москве пока делать нечего.
Высокая каменная ограда. Соня переговорила со сторожем на проходной, ее пустили.
– Через дворик идите, девушка, там в корпус, и первая дверь… Там главврач у нас!
Во дворе, на лавочках, сидели старушки. По дорожкам энергично вышагивал мужчина в спортивном костюме, разговаривал вслух, сам с собой:
– …Я не ем мяса. Я не люблю. Это грех – есть мясо. Я не ем мяса. Я не люблю…
Далее мужички вполне адекватного вида играли за столиком в домино. Один подмигнул Соне…
Главврач был у себя в кабинете. Мужчина лет пятидесяти, полноватый, бледный, очень собранный.
– Так, вы к кому?
– Герман Остапович? Меня зовут Соней… Софьей Александровной то есть… – взволнованно начала Соня. – У вас в больнице лежит один человек… Он может быть родственником моему… моему…
Внезапно Соня почувствовала, что запуталась. Она могла сказать – «моему мужу». Могла сказать – «моему жениху». Да и, в общем, какая разница… Но на Соню напал странный паралич – она словно запуталась в невидимой паутине.
Соня медленно повернула голову к окну. За прозрачными, чистыми стеклами плыли серые тучи. Уж лучше бы не мыли эти окна… Тогда бы не таким отчетливо тоскливым гляделось это небо. А теперь хорошо различимы переходы цвета – от серого к свинцовому, от темно-синего – к грязно-белому… Это ужасно. Смотришь на небо, и становится все холодней, холодней…
Да, о чем она говорила? О том… «Нет, не помню», – вяло подумала Соня.
– Софья Александровна! Что с вами?
«Он может быть… Кто – он? О ком я говорю? И где я? И зачем это серое небо… Уберите его! Сотрите его… Кого – его?..»
Соня закрыла глаза и стала медленно заваливаться на бок. Она не почувствовала, что в последний момент ее подхватили. Главврач закричал, зовя кого-то на помощь, но Соня этого тоже не услышала…
Пришла в себя она позже, лежа на клеенчатой кушетке, под колючим больничным одеялом. В том же самом кабинете.
– Очнулась! Слава богу…
Соня повернула голову и увидела Германа Остаповича – тот как раз клал на стол тонометр.
– Уф… Давление в норме, пульс тоже… Что с вами было, Сонечка? Вы извините, что я так по-простому – Сонечка…
– Ничего, – прошептала Соня.
– Вы в порядке? У вас есть родные? Позвонить им?
– Никому не надо звонить… Я в порядке, – Соня выдохнула и села.
– Не так резко… Тихонечко вставать надо. Воды?
– Нет, спасибо. Я здорова.
– Я уж вижу! – недоверчиво засмеялся Герман Остапович. – А теперь рассказывайте.
– Я приехала сюда, чтобы повидать одного человека. Он может быть родственником моему мужу…
– Нет, вы мне это потом расскажете. Вы сейчас о себе расскажите! Что это было?
– Обморок. У меня часто обмороки бывают.
– Да? Отчего? – с профессиональным интересом спросил Герман Остапович. – Послушайте, я ведь не просто так спрашиваю… Может, вас в профильную больницу надо сейчас срочно направить! Лекарства вам нужны? Вы принимаете чего-нибудь?
– Ничего я не принимаю, лекарства мне не нужны, ни в какую профильную больницу везти меня не надо! – с тоской и едва сдерживаемым раздражением произнесла Соня. – У меня эти обмороки постоянно, с юности. Отчего – никто не знает.
– Так не бывает! – недоверчиво засмеялся Герман Остапович.
– Только не спрашивайте, делала ли я кардиограмму, УЗИ, ЭХО, ЭКГ, МРТ, КГБ-ФСБ и прочую ерунду… Все я делала, каких только анализов не сдавала, чем только меня не просвечивали, в какие только камеры-барокамеры не запихивали… Ничего не нашли!
– Потрясающе. Так не бывает!
– Где моя сумочка? А, вот… Вот моя карта, я ее всегда с собой ношу. Полистайте… – Соня шлепнула на стол свою медицинскую карту. И что же – Герман Остапович немедленно принялся ее листать!
Соня знала этот тип докторов. Они всегда хотели разгадать загадку… Поставить правильный диагноз. Но ничего, и этот… как его фамилия… Зубов тоже об нее зубы обломает.
– Н-да… интересный случай! – Герман Остапович шуршал страницами. – Надо же… Отец с матерью ничем таким не страдали? Бабушки-дедушки? Тоже нет? А к врачам… гм… нашей специальности – обращались? Да, обращались, вижу… И что? И тоже ничего! Хотя… чего это он тут понаписал? Нет, это неправильно… Послушайте, Сонечка, я бы хотел вас пронаблюдать. Очень интересный случай!
Герман Остапович Зубов был фанатом своей специальности. Психиатрии.
– В общем, я давно подозревала, что закончу свои дни в дурдоме. Это в лучшем случае… – уныло пошутила Соня.
– Перестаньте. Правильно поставленный диагноз – это путь к выздоровлению. Сейчас почти все лечится… Вот что. Давайте я вас положу в свое отделение, денька на три!
Соня задумалась. Она не верила, что кто-то когда-нибудь сможет найти причину ее обмороков. И уж не здесь, в провинциальной бедной больничке, ей помогут наконец поставить правильный диагноз… Но чего она теряет? Квартиру она продала, попадаться на глаза Элеоноре со Снежаной чего-то не очень хотелось, суд еще не скоро…
– Хорошо, – вдруг сказала Соня. – Мне пока торопиться некуда, да и незачем пока. Но знаете: если мне вдруг потребуется ехать в Москву – я уеду.
– Договорились… Вас тут не съедят, не бойтесь. Я не доктор Лектор, выгоды никакой не ищу. Можете позвонить своим родным…
– Нет. Потом. Я ведь… Вы забыли, я не просто так сюда приехала.
– А, да… Рассказывайте. Голова не кружится?
– Все хорошо. Вы помните Бурдовского? – спросила Соня. – Он перед выпиской кое-что обнаружил. Адрес. В книге…
– Бурдовского? Ну конечно! А-а… я понял! – озарило доктора. – Он как раз собирался поехать по этому адресу, искать родных нашего Будулая, книга-то Будулаю изначально принадлежала. И вы… Выходит, Бурдовский вас нашел? Что-то вы на Будулая нашего совсем не похожи! – засмеялся Герман Остапович.
– Будулай может быть родственником моего мужа, – сказала Соня. – Я хочу увидеть этого… Будулая. С ним можно будет поговорить?
– Да, конечно. Он вполне вменяем, кстати. Только вот не помнит ничего… Я так полагаю, память может к нему вернуться – если он увидит родных. Узнает знакомые лица…
– Нет, меня он не узнает, – сказала Соня. – И мужа моего он тоже не узнает – даже если Будулай его настоящий отец. В последний раз он видел его младенцем…
– Упс… – озадачился Герман Остапович. – Но тогда, может быть, имя… его собственное имя пробудит у нашего Будулая память! Он ведь не Будулай, да? Как зовут папеньку вашего супруга?
– Не знаю, – мрачно произнесла Соня. – Вы не думайте, что я совсем уж ку-ку… Это долгая, странная история. Моего мужа воспитывала приемная мать… его родная тетка, по матери… Мать была русской. А отец моего мужа – не русский… Цыган, скорее всего.
– Интернациональная история!
– Не то слово. Минутку, я сейчас позвоню этой самой тетке…
Соня набрала по мобильному номер Валентины Прокофьевны.
– Алло… Валентина Прокофьевна? Здравствуйте. Это Соня. Скажите, как звали отца Исы?
– Кто? Соня? Какая Соня? А, Соня! Милая, откуда ж я знаю… – в трубке заиграла бравурная музыка (заставка к одному известному ток-шоу). – О, началось!..
Гудки. Валентина Прокофьевна смотрела телевизор и отвлекаться на какую-то ерунду не желала.
– Не знает, – сказала Соня, нажав на кнопку отбоя.
– Плохо дело… – вздохнул доктор. – Один выход – генетическую экспертизу сделать.
– Да, наверное. Но это потом… Будулай говорит по-русски?
– Прекрасно говорит. Вы его сейчас сами увидите…
Соня подхватила сумочку и пошла вслед за доктором. Она полностью доверилась Герману Остаповичу. И не потому, что о нем восторженно отзывался Бурдовский (да и кто такой этот Бурдовский, сам сомнительная и не вполне адекватная личность!). Просто Соня за свою жизнь успела навидаться всяких докторов. Одни хотели помочь ей, другим было все равно, они просто отрабатывали свой хлеб. А Зубов – из тех, настоящих. Радеющих за своих пациентов. Десять лет держать в больнице несчастного, забывшего свое прошлое! А вдруг Зубов поможет и ей…