– Ой, правда!
– Какие очаровательные люди! – восхищался Игорь. – Милые, доброжелательные, тебя так искренне любят… Прелесть просто, я уж отвык от такого…
– Привыкай!
– А может, мы сейчас поедем ко мне, посмотришь мою холостяцкую берлогу, что там надо поменять до твоего переезда?
– А поехали!
В машине он мне заявил:
– Сию минуту отправь эсэмэску этому кретину с розами.
– Зачем?
– Чтобы прекратил эту дурь, а то будет иметь дело со мной. Напиши: я выхожу замуж – и хватит роз.
А что? Это была простая и мудрая мысль. Я написала: «Гунар, спасибо за розы, но поставки надо прекратить. Я выхожу замуж», – и отправила. «Сообщение доставлено», было мне ответом.
И вдруг Игорь резко затормозил, повернулся ко мне.
– Это его ты любишь, кажется, любишь?
– Нет, – с облегчением рассмеялась я.
– А кто тот?
– Игорь, он живет в другой стране, и вообще… не будем о нем говорить… Я вот даже не вспоминала о нем эти два дня, а ты напомнил. Зачем? Я забуду его. Я не уважаю этого человека. А любовь без уважения не так дорого стоит… Ну, по крайней мере для меня.
– У, какая ты… Все, больше ты никогда от меня о нем не услышишь…
– Вот и чудесно!
Квартира у Игоря была роскошная, двухэтажная, с дивным видом на Москва-реку, но казалась мало обжитой.
– Не хватает женской руки, верно?
– Верно, – согласилась я.
– Но ты приложишь свою?
– Придется, а то, может, поживем у меня?
– Нет, у тебя там негде машину ставить, а тут подземный гараж, да и вообще, я люблю этот вид… И мне так хочется, чтобы любимая женщина навела здесь уют. Я ведь жутко много работаю, дома бываю мало, это я с тобой вдруг что-то расслабился. Ты хорошенько все посмотри, скажи, что надо сделать в первую очередь, что купить, что убрать… Ты ведь хочешь переехать после Нового года?
– Да, надо закончить все дела, а потом эти расслабушные новогодние каникулы, тогда и переберусь. Ой, Игорь, это не спальня, это казарма в стиле техно. Здесь надо все менять. Тут можно спать только с резиновой куклой, сделанной на заводе по конверсии.
Он озадаченно на меня посмотрел.
– Дядя Юлик, он же был инженером на каком-то секретном заводе, вот они после перестройки по конверсии изготовляли кукол из какой-то сверхрезины. Причем не детских кукол, а для взрослых озабоченных дяденек.
– Обалдеть! Но ты права… Я, правда, тут вообще не спал, спал на диване в кабинете. Все, завтра же велю вывезти всю мебель… И надо перекрасить тут стены, да?
– Да.
– В белый цвет?
– Да нет, лучше в цвет сливок или светло-кремовый…
Он вдруг расплылся в глуповатой улыбке.
– Если б неделю назад мне кто-то сказал, что Фаина будет решать, в какой цвет красить нашу спальню… Я бы не поверил. Все-таки жизнь прекрасна!
– Игорь, скажи, у тебя есть дети?
– Есть сын, ему уже двадцать три года, живет с моей первой женой в Канаде. Мы практически не общаемся… А ты хочешь ребенка?
– Хотела бы…
– Хорошо, что ты об этом заговорила… Ты была честна со мной… И я буду с тобой честен. У меня не может быть детей.
– Как? А сын?
– Я считаю его своим сыном… Он сын первой жены. Но если тебе это так важно… можешь считать себя свободной… Материнский инстинкт важнее…
Мне вдруг стало так его жалко, я подошла, прижалась к нему…
– Значит, не судьба мне иметь ребенка… Что ж…
– А давай возьмем из детдома, а?
– Но…
– Или нет, можно искусственное оплодотворение…
– Можно, конечно, можно!
– Но все-таки лучше из детдома, сейчас столько сирот, а то чужая сперма… ну ее. – Он вдруг покраснел. И так мне в этот момент понравился…
– Только мы это сделаем не сразу, спешить не будем, – сказала я. – Нам надо пожить вместе, вдруг не получится…
– Да никто и не даст нам ребенка, пока не женаты, а с разводом быстро не будет, я свою бывшую знаю, так что успеем притереться… Фаин, а что ты ко мне чувствуешь?
– К тебе? Это не так просто… Огромную нежность, прежде всего… Уважение… и благодарность… – Он хотел что-то спросить, наверное, за что, но я не позволила. – Мне с тобой спокойно, надежно, ну и еще… мне с тобой хорошо в постели…
– Да? А что же тогда любовь? Разве не букет всех этих чувств?
– Не знаю… Прости, но ты же обещал…
– Так я не о нем… Ради бога, извини, но один вопрос, последний… Ты с ним спала?
– Нет.
Он счастливо рассмеялся, обнял меня.
– Но тогда это чепуха, не страшно… И ты практически сказала, что любишь меня.
Я не знала, что ответить, и поцеловала его.
– Игорь, только давай пока не афишировать наши отношения, по крайней мере в издательстве. Это может помешать.
– Как скажешь. Ты, наверное, права. Это лишнее.
– Договорились.
– Будем приезжать врозь?
– Конечно. Я ведь езжу туда каждый день, а ты изредка. И лучше вообще пореже там появляйся. Занимайся другими делами, а уж я буду держать тебя в курсе дела.
– Да, правильно, какая ты умная и рассудительная!
До Нового года оставалось десять дней. Две первые книги мы выпустили в продажу как раз к двадцатому декабря. И, надо сказать, они сразу привлекли к себе внимание броским современным оформлением.
Вернулась из пансионата Мария Ипполитовна.
– Фаина, дружочек, вы уж не влюбились ли?
– Почему вы так решили? – улыбнулась я.
– Это всегда заметно. В Кавалера роз?
– Нет. Но вы его хорошо знаете, – улыбнулась я.
– Боже, неужто в Степу?
– Нет, что вы! Это Игорь Шувалов, – с мстительным удовольствием ответила я.
– Игорь? Но он тоже женат…
– Только формально, а мне это неважно. После Нового года я переберусь к нему.
– Боже, как грустно! Я так привязалась к вам, деточка!
– А я буду вас навещать!
– Это совсем другое дело… Но вы молодая, красивая, все правильно. Игорь неплохой парень, богатый очень…
– Это последнее, что меня в нем привлекло.
– Да-да, я знаю, вы бескорыстная девочка… А как это у вас вдруг возникло?
– В Париже… Именно вдруг.
– Да, Париж такой город… Романтика… А мать Игоря уже в курсе?
– Не знаю, он ничего не говорил.
– Ну, вы же видели ее на моем юбилее.
– Да, конечно.
– Между прочим, она тогда сказала, что вы очаровательны.
– Посмотрим, что она теперь скажет, – засмеялась я.
– О, Тамара не вмешивается в дела сына. Она терпеть не может его нынешнюю жену и просто не поддерживает с ней отношений.
В прессе появилось несколько статей о новом издательстве, о его планах, о вышедших книгах, и к нам косяком пошли авторы. Разговаривать с ними приходилось мне. Иногда это были вполне милые люди, иногда просто больные, однако у меня уже был опыт такого рода, я знала, как и с кем нужно разговаривать, чтобы избежать истерик и скандалов. Кстати, два автора оказались очень перспективными. И я заключила с ними договоры. И мне пришлось-таки взять секретаря. Это была племянница Иры Литвиненко, двадцатилетняя девушка Агния. Довольно миловидная, с хорошей фигуркой, она мгновенно вписалась в наш маленький коллектив, и ей все казалось захватывающе интересным.
– Фаина Витальевна, какие будут распоряжения? – спрашивала она с утра.
– Пока никаких. Хотя нет, сделай мне кофе.
– Латте, капучино?
– Капучино!
– Здорово, у вас такая суперская кофеварка, обожаю с ней возиться! – девушка была еще и весьма позитивна.
Часов около трех Агния почему-то на цыпочках вошла в кабинет и сообщила каким-то странным шепотом:
– Фаина Витальевна, к вам пришли!
– Кто?
– Одна писательница!
– Агния, фамилию можешь назвать?
– Мылова! Вы про такую слыхали? Она ведет себя так, как будто это Лев Толстой по меньшей мере! А вид у нее какой-то… Как с Ленинградки…
– Пусть заходит!
– Дело ваше, Фаина Витальевна!
В кабинет вошла так называемая писательница. Надо заметить, что у Агнии очень точный глаз, вид у дамочки был мало приличным. Взбитые, травленные перекисью волосы, ярчайший боевой раскрас, каблуки сантиметров пятнадцать и зеленое платье в обтяжку с огромной лиловой розой на плече.
– Добрый день, – я встала ей навстречу.
– Здравствуйте.
– Садитесь, пожалуйста, кофе, чай?
– Перье с лимоном.
– Агния, у нас есть перье?
– Нету, Фаина Витальевна, у нас только «Святой источник» и нарзан.
– Тогда ничего не нужно.
– Итак, Алена…
– Просто Алена, можно без отчества, у меня еще не тот возраст.
– Хорошо, Алена, что вас привело к нам? В наше маленькое скромное издательство? Вы ведь печатаетесь в таком огромном…
– Надоели! Обещали золотые горы, а сами жидятся. Обещали супер-пупер рекламу, а ни фига!
– Алена, но и мы не в состоянии обеспечить вам все это. Мы только начинаем…
– Вот я и подумала, что для начинающего издательства такой брэнд, как я, был бы просто суперски выгодным…
– Безусловно, Алена, но я примерно представляю, о каких гонорарах может идти речь, нам это не под силу, к тому же, если вы уйдете к нам, нас просто сожрут с потрохами и вас заодно. Нам, конечно, очень лестно ваше предложение, но увы… – Для убедительности я развела руками.
– А вы здесь вообще-то кто?
– Я? Главный редактор.
– А хозяин кто?
– Игорь Борисович Шувалов.
– Я могу с ним поговорить? Он, по-видимому, бизнесмен, а вы редакционная крыса-чистоплюйка, – вышла из себя писательница. – И уверена, он вас по головке не погладит и вообще выгонит за то, что упускаете такой брэнд. Как мне с ним связаться?
Я пропустила мимо ушей крысу-чистоплюйку, хотя мне очень хотелось вылить на ее начес остатки кофейной гущи.
– Одну минуту, я вас сейчас свяжу. Алло, Игорь Борисович?
– К чему так официально, любимая?
– Игорь Борисович, к нам пришла писательница Алена Мылова.
– Гони в шею!
– Игорь Борисович, я сейчас передам трубку госпоже Мыловой, поговорите с ней сами, я для госпожи Мыловой слишком мелкая сошка, и мои аргументы на нее не действуют.
– Она тебе нахамила?
– А как же!
– Давай сюда эту выдру! И включи громкую связь.
– Прошу вас! – я протянула ей телефон.
– Игорь Борисович, ваш главный редактор плохо ориентируется в современных условиях. Издательство только начинает, и такой брэнд, как я, мог бы принести огромные прибыли, брэнд, хочу заметить, уже раскрученный…
– Дорогая госпожа Мылова, – начал необыкновенно мягко и даже вкрадчиво Игорь. – Наше издательство и в самом деле только начинает, у нас нет ресурсов на гонорары такой, с позволения сказать, звезде…
– Ну, я бы могла на первых порах слегка умерить свои аппетиты… – до ужаса кокетливым тоном произнесла она, явно не заметив ядовитого «с позволения сказать».
– Ну зачем же такой писательнице и красивой женщине умерять свои аппетиты! Просто ваш брэнд и наше издательство не совместимы, как… гений и злодейство.
– Да почему?
– Как бы вам это помягче объяснить… Ну не будем мы печатать Алену Мылову. Ну, не хотим и все. Такое объяснение вас устроит?
– А, понятно, вы боитесь моих нынешних издателей…
– Вот-вот, ужас как боимся.
– Игорь Борисович, а может, нам встретиться лично? Может, мои аргументы, изложенные с глазу на глаз, подействуют эффективнее?
В этот момент мне многое в ее успехах стало понятно. Однако она не на того напала:
– Госпожа Мылова, – голос у Игоря стал металлическим, – этот разговор продолжать бессмысленно. А поскольку вы нормальных слов не понимаете, то я скажу прямо: мы намерены печатать литературу, а вы мне предлагаете макулатуру. Улавливаете разницу?
– Хам! Сволочь! Я вам еще покажу! Вы на коленях будете прощения просить! – заорала благим матом писательница.
Но Игорь уже швырнул трубку. На ее вопли вбежала Агния.
– Выпейте водички! – она протянула ей стакан.
– Уйди, паскуда!
– Алена, возьмите себя в руки и не смейте оскорблять ни в чем не повинных сотрудников.
– Вы все тут одна шайка-лейка! Но ничего, я вам еще устрою, вылетите в трубу! У меня связи в налоговой, вам житья теперь не будет!
Она схватила свою сумку и вылетела в коридор. По дороге к выходу она продолжала сыпать угрозами.
В кабинет заглянула Ира.
– Фаин, ты как?
– Да нормально, меня этим не возьмешь.
– Можно один совет?
– Конечно.
– У тебя есть знакомые в ее издательстве?
– Есть, а что?
– Вот прямо сию секунду позвони туда и скажи, что она приходила собой торговать. Пусть знают, что их обожаемый автор ходит на сторону.
– Зачем это?
– Они ей рога-то пообломают.
– Да не захотят связываться с такой…
– Поверь, я знаю, что говорю.
– Пусть лучше Игорь звонит. У него знакомства там на самом высоком уровне, а у меня так… пустяки…
– О, это мысль. Тогда звони ему.
– Сейчас. – Я набрала номер.
– Эта коза ушла?
– Да, но с какими воплями и угрозами. Игорь, вот тут Ира советует позвонить в издательство…
– Уже, – хохотнул Игорь. – Они очень заинтересовались. А как ты, не расстроилась?
– Наоборот, такой адреналин!
– Ну-ну! До вечера?
– Да.
– Я буду часам к девяти, не раньше. Кстати, мне обещали доделать ремонт к тридцатому.
– Отлично.
– Я тебя целую в нос.
– Ладно!
– Фаин, скажи, – спросила Ира, закуривая, – ты часом не закрутила с Шуваловым? А?
– Да нет, что ты…
– Чего врать своим ребятам? Это ж невооруженным глазом видно, это только Танька, которой вообще ни до чего нет дела, кроме работы и своей семейки, может не видеть, а для меня все ясно. Ты уже из Парижа с таким лицом приехала…
– Ир!
– Это, разумеется, не мое дело, но все же интересно…
– А что, Ир, так заметно?
– Да. У тебя глаза, как фары в темноте… Ослепнуть можно. Я подозревала, но сейчас, когда ты с ним говорила… Вообще… И он на тебя так смотрит…
– Ой, ничего от вас не скроешь…
– Поженитесь?
– Вроде…
– А чего, он классный… И богатый опять же… Только не говори, что это для тебя роли не играет. Это так элементарно – богатый лучше, чем бедный. У тебя бедный на примете есть?
– Нет.
– Выбора делать не нужно?
– Нет.
– Вот и живи спокойно. Давно известно, что лучше иметь мужа богатого и здорового, чем бедного и больного. А уж если этот богатый и здоровый еще и любимый, так вообще… Не дергайся, в тебе почему-то очень сильны эти советские представления о том, что иметь деньги стыдно.
– Ерунда, ничего не стыдно, если они не краденые.
– Вот и умница. На свадьбу не забудь позвать.
– До свадьбы еще дожить надо.
– Доживешь, куда ты денешься! Ладно, я пошла. Слушай, а этот Рейли правда жутко талантливый, так здорово пишет! Лучше Дэна Брауна и не менее интересно.
– И уж точно лучше, чем Алена Мылова. Мы расхохотались.
Как странно, думала я, застряв в пробке по пути домой, все говорят мне, что у меня счастливый и влюбленный вид, что глаза сияют, но я ведь люблю мужа графини, когда думаю о нем, редко, но все же, у меня обрывается сердце, когда вспоминаю его взгляд там, в парижском кафе, его голос, руки… Но он побоялся, струсил… И теперь у меня все по-другому. Эту любовь надо забыть. А разве можно забыть непрожитую любовь? Нужно! Необходимо! Игорь, он такой… Я как-то проснулась от взгляда. Глянула из-под ресниц, а он приподнялся на локте и смотрит на меня, а в глазах такое… Да ради этого можно все забыть… Все? Все, кроме непрожитой любви… Она будет как заноза в сердце, как осколок снаряда… Но я где-то читала, что нередко осколок снаряда может всю жизнь быть у человека внутри, почти не причиняя беспокойства, он зарастает тканями, он практически незаметен, о нем забывают… Может, и с непрожитой любовью так?
Дай Бог! Я хочу быть и стареть рядом с Игорем… Я его по-своему люблю… Мне с ним хорошо… И сегодня я приготовлю ему сказочный ужин. Сделаю сюрприз. Если, конечно, не проторчу весь вечер в этой окаянной пробке! К счастью, она вдруг начала рассасываться. Я поехала не домой, а в супермаркет. Я хотела испечь ему свои пирожки, но с тестом могу не успеть, поэтому тесто купила готовое, ничего, сойдет, оно отличное, не хуже моего.
Весь вечер я провозилась на кухне, стол накрыла в комнате, хотела поставить свечи, а потом решила, что это уже как-то пошло. Романтический ужин со свечами? Нет, просто хороший вкусный ужин для усталого мужчины. И голодного. Я чуть мысленно не добавила «любимого»… А хотелось бы мне накормить ужином мужа графини? Не знаю… Хотя, что я вообще о нем знаю? Что он превосходно стреляет? Но вряд ли он будет из ревности стрелять в меня или в Игоря! Смешно, ей-богу. Пусть его кормит итальянскими блюдами его графиня в твидовом пиджаке.
Но труды мои пропали даром. В половине десятого Игорь позвонил:
– Фаинка, ты не очень обидишься, если я не приеду?
– Что-то случилось?
– Ничего, кроме работы. Но я освобожусь не раньше, чем через два часа. Будет уже поздно… Лучше я утром заскочу к тебе.
– Как хочешь.
– Да я хочу больше всего на свете оказаться рядом с тобой, но дела… Не справляюсь. Я слишком расслабился в какой-то момент, многое упустил и сейчас, перед концом года, должен наверстать. Прости.
– Уже простила. Ты что-нибудь ел?
– Да. Мы тут заказали ужин в офис.
– Тогда доброй ночи.
– Я люблю тебя.
И он сразу отключился, чтобы зря не ждать ответного: «Я тебя тоже».
Дабы труды мои не пропали даром, я позвонила соседке.
– Мария Ипполитовна, вы ужинали?
– А что?
– Да вот, приготовила ужин, а Игорь не смог приехать, может, вы разделите со мной эту скорбную трапезу? Есть жутко хочется, а одной как-то кисло… Я и стол уж накрыла!
– А у меня в гостях Тамара Дмитриевна Шувалова. Ничего, если мы вместе зайдем? Мы, правда, уже поели, но за компанию можно и повторить…
Я испугалась. Но, с другой стороны, рано или поздно я должна была встретиться с его матерью. Может, я что-то еще пойму о нем?
– Мария Ипполитовна, можно один конфиденциальный вопрос?
– Разумеется, дружочек!
– Тамара Дмитриевна в курсе?
– Насколько я поняла, нет.
– Вот и чудесно, мне будет легче.
Дамы появились через двадцать минут. В отличие от Марии Ипполитовны, Тамара Дмитриевна ничем не напоминала английскую леди. Это была типичная дама-шестидесятница. Довольно небрежно причесанная, с прокуренным голосом, правда, хорошо и дорого одетая. Вероятно, в молодости она сочувствовала диссидентам, слушала «Голос Америки», говорила очень безапелляционно на все темы, но у нее было неплохое чувство юмора. Игорь мне мало о ней рассказывал. Такие дамы всегда интересуются политикой, неизменно и нещадно ругают любую власть, и нет для них слаще темы, чем разговоры о том, как все у нас плохо. Правда, Мария Ипполитовна не очень-то жалует подобные беседы, а я про себя таких дам называю «пикейными жилетками». Помню, когда я жила у отца, а он еще не уехал в Италию, у него был день рождения, и собралась компания, где было три или четыре таких дамы. Отец тогда все пытался переключить их на что-то другое, но тщетно. И он шепнул мне: «Бамбина, прошу тебя, никогда не становись такой, как эти злые тетки».