- Ты поосторожнее на такие темы... Слушай, а если бы не посадили остался служить?
- Нет. Вряд ли... Не остался бы!
- Почему?
- А ты почему не остался? Говоришь ведь, тоже военное училище закончил? Танковое?
- Ну, я... - развел руками гость. - У меня совсем другое дело, сугубо частный случай, можно сказать. Посмотрел бы я на тебя, где бы ты оказался, если бы дочку командующего округом трахнул! А после ещё и жениться отказался.
- О, - уважительно наполнил стопки Рогов. - Серьезное дело... За такие шалости папашка её мог тебя и к стенке поставить. Говорят, и такое случалось!
- Случалось, - приосанился бывший танкист, а теперь участковый инспектор:
- Считаю, ещё повезло, что меня только из доблестных вооруженных сил поперли.
- Может, стоило все-таки жениться? Служил бы сейчас у тестя-генерала под крылышком...
- Ни за что! Свобода дороже. Я бы скорее сам с себя погоны лейтенантские сорвал, чем силком в ЗАГС, понял? Лучше бы под собственный танк лег, чем ещё раз с этой... Квазимордой.
- А чего же ты её тогда трахнул?
- Пьяный был, - вздохнул гость. - В говнище.
- Ну, тогда ясно, - Виктор кивнул. - Тогда уж лучше танк.
Посмеялись, и под тост за содружество родов войск выпили ещё по стопке. А к пяти часам вечера последняя бутылка печально звякнула в ведре для мусора.
- Слушай, Витек...
- Ну?
- Мне все-таки что-то написать надо.
- Пиши, - согласился Рогов.
- А что писать-то?
- Хер его маму знает... Кто из нас мент - ты или я?
- Не-е... Не я - это точно! - Заверил гость. - Путаешь ты все... Я офицер бронетанковых войск, понял?
- Был. Был офицером... А теперь ты, Серега, обыкновенный участковый милиционер.
- Да? - Расстроился собеседник.
- Абсолютная правда, - вздохнул Виктор.
- Печально, печально. А ты тогда кто?
- Я? Я - офицер железнодорожных войск. Был... А теперь - зэк! Но вообще-то, тоже бывший. - Теперь настала очередь Рогова прослезиться:
- Из "бывших" я, Серега!
- Не, Витек, перестань... Какой же ты зэк? Ты не зэк! Ты - Витек. Мужик, настоящий вояка!
- Был. Да весь вышел... Поэтому - пиши!
- Не буду. Не буду ничего писать, и не уговаривай! Не желаю... Что я тебе, писарь, что ли?
- Пиши, дурак. Пиши, а то уволят тебя из этих... внутренних органов.
- Не уволят. Хош на спор? Не уволят! В ментовке сейчас и так работать некому.
- Пиши, говорю.
- Ладно, уломал, - согласился Серега. - Чего писать-то?
- Ну, как там у вас положено: фамилия, адрес, размер ботинок...
- Хорошо. Фамилия?
- Чья? - Вытаращился Виктор.
- Ох, извини... Я уже её, вроде, где-то записывал? А, вот! Длинная какая-то. Двойная... Так ты Левшов или Рогов?
- Левшов по отцу, а Рогов - это по материнской линии. Она вчера уехала.
- Кто уехала? Линия, что ли?
- Балда, - обиделся Виктор. - Мать уехала! К родным, на Украину. Там и домик небольшой в наследство остался... Хата.
- А-а, - понимающе тряхнул головой участковый и захлопнул папку с документами:
- Все! Больше ничего писать не буду. Надоело, бл-ля... Ты лучше, Витек, расскажи, как умудрился-то?
- Чего умудрился?
- Сухим из воды выйти, вот чего.
- Не понимаю.
- Хорошо, сфыр... сфру... сформулирую. Статья у тебя тяжелая, "мокрая" - умышленное убийство. Два трупа, из штатного оружия! Шутка ли? А тебе дают всего треху.
- Пять.
- Чего - пять?
- Сначала пять лет дали. А потом, уже на зоне, скинули до трех.
- Ну, конечно, - сыронизировал участковый, - теперь все ясно! Ты, наверное, племянник Ельцына?
- С чего это? - Опять обиделся Рогов. - Я что, похож на него?
- С чего? Да все с того же.
Гость понимающе подмигнул и продолжил, загибая пальцы:
- С поста дежурного по части сбежал с пистолетом - раз! Пару мужиков пристрелил навылет, так что они прямо на месте копыта откинули - два! Тебе "вышка" корячилась, а дали трешник. Много заплатил?
- Ни копейки, - покачал головой хозяин. - Откуда? Хочешь, верь, хочешь - нет... Сам не понимаю. Повезло, наверное. Просто повезло!
- Бывает, - не стал спорить участковый.
Собеседники закурили. На улице, за окном, потемнело, и двор уже начал постепенно затихать в ожидании ночи.
- Чем теперь заниматься-то станешь?
- Не знаю пока, - ответил Виктор. - Времена у вас тут какие-то непонятные. С работой неважно, предприятия останавливаются и вообще...
- Может, помочь? С трудоустройством?
- Нет, спасибо. Попробую сам.
- Только не сорвись, гляди! Хватит уже.
- Нет, Серега. Не сорвусь. Настрелялся уже, насиделся - по самое не хочу! Зарекся... Я сейчас чуть "феню" блатную услышу - тошнит, честное слово! Надоели они мне все там за три года, как за сотню. Просто пожить хочется, понимаешь? Просто - пожить.
- Сейчас многие так хотели бы... Да не у всех получается.
- Попытаемся.
- Дай-то Бог... Трудно будет. - Участковый с усилием поднялся из-за стола и опираясь руками о стены направился к выходу:
- Все! Пока. Пора мне уже... и честь знать.
- Посидел бы еще? Сбегали бы, добавили?
- Нет. Надо идти.
Серега привел сначала себя, а потом милицейскую форму в относительно приличный вид.
- Ты как, в порядке?
- Нор-рмально!
Задержавшись в дверях, он обернулся к хозяину и тихим, но неожиданно трезвым голосом произнес:
- Вот что... Предупредить хочу. Как солдат - солдата. Не все у тебя чисто.
- В каком смысле?
Но участковый сделал вид, что не слышит:
- В общем-то, раньше мы действительно квартиры обходили, а сейчас... Какая там, к ядреной матери, профилактика подучетного элемента! Бардак в ментовке - полный. Но сюда меня шеф специально направил. На-стой-чи-во, понял? Сердитый такой был весь из себя, обиженный... По-моему, кто-то его напряг насчет тебя, персонально. Пометочку сделал. Так что, мотай на ус! До встречи.
- Счастливо. Спасибо тебе!
"Хороший парень, - умилялся Виктор, провожая гостя взглядом из-за окна. - И не мент никакой... Танкист он! По походке видно."
Рогов вспомнил про предостережение и пожал плечами: ерунда какая! бред! Пометки, крестики-кружочки. Плевать.
Не до них. Жизнь только начинается, и прожить её надо так, чтобы...
* * *
Буквально через несколько дней Виктор устроился на работу.
Относительно недалеко, на Васильевском острове - снабженцем в кооператив с поэтическим названием "Лана". Проработав там всего пару недель, он поймал... превосходный триппер.
- Ух ты, мать твою! - Перепугался Виктор и со всех ног бросился к доктору соответствующего профиля.
- Жениться бы вам, молодой человек, - с укоризной покачал головой врач-венеролог.
Рогов не возражал, но дальше благих пожеланий дело так и не продвинулось. Да и когда было думать о создании семьи, если днями, ночами, а то и сутками напролет был он занят поиском и закупкой всего, что необходимо для нормального функционирования кооператива.
"Лана" специализировалась на предоставлении богатым клиентам спиртного и дефицитных продуктов. В основном - для вошедших в моду увеселительных выездов в разные частные пансионаты, "оздоровительные комплексы" и бани.
Тогда, в начале девяностых, заведения подобного рода плодились прямо на глазах. Но, несмотря на суровую конкуренцию, процветали - ведь основную массу их посетителей составляла первая волна "новых руских": бандиты, кооператоры, частные предприниматели средней руки и чиновники из бывших комсомольцев.
Гуляли широко, с размахом людей, ещё не привыкших к шальным деньгам.
Начиналось, обычно, с пышного застолья. Затем новоиспеченные дамы и господа устраивали всеобщее скотство, которое почему-то принимали за обязательный атрибут "сладкой жизни" высшего света. Завершала мероприятие пьяная потасовка, слезы, сопли и дружное тыканье мордой в остатки салата "оливье".
Работа в "Лане", конечно, выматывала, отнимая и силы, и время - но Рогову нравилась. Коммерческих подвигов на пользу родного кооператива он так и не совершил, однако обладал в глазах начальства другим, не менее важным качеством - надежностью.
Пил мало, поэтому всегда умудрялся дождаться кульминации в здравом уме и при памяти. Выждав момент, предшествующий затуханию веселья и мордобою, Виктор без разговоров сгребал шефа и его любовницу-секретаршу в охапку, загружал их в машину и вез по домам.
Разумеется, эта услуга дорогого стоила: все понимали, что преданный человек под рукой в эпоху разгула преступности куда нужнее даже самого расторопного снабженца. А то в одиночку, да "под балдой" можно было проснуться в темной подворотне не только без денег и шмоток, но и без остатков здоровья.
И все же, настал тот час, когда Виктору пришлось распрощаться с банно-увеселительным поприщем. Сначала на кооператив навалились нескончаемой чередой представители государственных инстанций - от могучего ОБХСС, до инспекции по труду и заработной плате. Затем их сменили "контролеры"-неформалы со стрижеными затылками и лепешками вместо носа, а в довершение всего кто-то обворовал офис "Ланы", вынеся оттуда все, вплоть до круглой печати.
Шеф Рогова, следуя русской традиции сначала запил по-черному, а потом и вовсе исчез из города с любовницей и остатками кооперативных денег. Виктор же, вместе с другими покинутыми сотрудниками, повздыхал немного, забрал трудовую книжку и отправился восвояси.
Работы в городе хватало, но все это было не то... Кем только он не побывал за месяцы, прошедшие после увольнения из "Ланы"! Сначала часами храпел в кабине давным-давно разобранного бензовоза, числясь автослесарем Севзапстроя.
Гордо именуясь коммерческим директором, мотался по лесхозам в поисках выгодных поставщиков хвойного пиловочника для фирмы "Дары природы".
В качестве инженера по технике безопасности шаркал подошвами по выцветшему линолеуму корпусов Электромеханического завода.
Развозил по магазинам и ларькам минеральную воду, протухший кетчуп, резиновые детские игрушки...
Потом был Рогов абсолютно независимым продавцом нутриевых шапок, копченой рыбы, подержанных автозапчастей - и даже судился на административной комиссии за продажу у метро бесплатных рекламных газет.
Но ни одно из этих трудовых начинаний не приносило ему ежемесячной суммы, хотя бы сопоставимой с размерами прожиточного минимума. Дни протекали один за другим - достаточно вяло и гадко, а светлое завтра все не наступало.
Зато вернулись ночные кошмары...
Наконец, устав от насмешек и сочувствия окружающих, Виктор решил примкнуть к славной когорте частных извозчиков. Для этого он пригнал из-за города и привел в божеский вид старый, изьеденный ржавчиной "Москвич". Машина досталась Рогову от отца, по наследству - в свое время мать пожалела её продавать, а потом уже просто никто не предлагал за эту развалину мало-мальски приличной цены.
Работал Виктор по свободному графику. А именно: когда хотел - выезжал, когда не хотел - тоже выезжал. А вот когда не хотел этого "Москвич" - тогда не выезжал. Ругаясь грязно, крутился он волчком вокруг вредной машины, пинал её по колесам и в конце концов лез с инструментами в двигатель или волок на подзарядку аккумулятор.
В итоге, на ремонт уходили последние силы и деньги. Но за неимением горничной, как говорится... Скоро Виктор окончательно втянулся в нарастающий ритм дорожного движения, и даже ощутил некую прелесть одинокого рысканья по разбитому асфальту ночного города.
Глава 3
Отмеченная в памяти Рогова лишь износом покрышек и литрами сгоревшего в двигателе бензина, прошла зима девяносто второго года. За ней, как и положено, вернулась в Питер робкая, гриппозная весна.
Работал Виктор, в основном, вечерами и ночью, а сейчас время близилось к обеду. Поэтому, он спокойно, не торопясь катил на своей развалюхе в гости к брату, на Шпалерную улицу.
Пашка, все-таки, сломался - пригласил посмотреть музей. Чувствовал он себя на теплой должности заведующего вполне уверенно: судя по тому, хотя бы, что и сабли, и орден из экспозиции уже украли, а Ройтману за это так ничего и не было.
По существу, музеем гордо именовалась довольно просторная, типовая "ленинская комната", по традиции украшенная лозунгами времен революции семнадцатого года и гипсовым бюстом Вождя. Помимо лозунгов, на стенах красовались широкие остекленные стенды с рядами исторических фотографий и выцветшими текстами пояснений. Для усиления идеологической нагрузки чья-то рука, руководствуясь принципом "кашу маслом не испортишь", поналяпала где ни попадя цветные репродукции с картин типа "Ленин в Разливе".
По - видимому, весь этот полиграфический натюрморт и считался музеем пограничного округа, так как других экспонатов в помещении не было. Впрочем, имелся ещё вытертый полумягкий стул и шифоньер без одной дверцы.
В нем, кстати, обнаружилась старая, замызганная шинель.
- Не иначе - Чапаева, Василь Иваныча? - Сделал большие глаза посетитель.
Нет, оказалось - шинель Ройтмана, с погонами и петлицами советского прапорщика, которые герои гражданской войны ещё не носили.
- Да-а, - покачал головой Виктор, окидывая взглядом окружающее убожество. - Это, значит, и есть музей?
- А ты чего хотел увидеть? - Обиделся Павел. - Может, метр колючей проволоки из Дахау? Или бороду Карла Маркса? Говорил же я - ничего здесь нет, полное запустение. Вон - скоро даже штукатурка со стен валиться начнет!
От нахлынувшего возбуждения хозяин начал неистово дергать и без того последнюю дверцу шифоньера:
- Кому это сейчас надо? Летописи боевой славы, отцовское наследие, дедовские заветы... С коро тут вообще ничего не останется, и меня в том числе, кстати. И так держат только, чтобы в наряды ходил.
Стоны заведующего жалобным скрипом подтвердила входная дверь, и в помещении появился плешивый, низкорослый дядечка лет пятидесяти с лишком. Одет он был несколько не по сезону - в дешевую корейскую куртку, отечественные полушерстяные брюки и полусапоги на молнии. В руке вошедший комкал шапку-ушанку из кролика, заношенную до состояния "воронье гнездо".
- Чем занимаемся? - С отзвуками тяжелого металла в голосе спросил мужчина.
- Да вот, товарищ подполковник, - ответил Ройтман, - брат навестил. Очень хочет на музей взглянуть, приобщиться.
- Ну, что же. Отлично, отлично... - кивнул вошедший, но Виктору почему-то показалось, что реплика эта не имеет к осмотру экспозиции ни малейшего отношения.
- Ройтман, ты завтра в наряд заступаешь. Остапчук в командировке, в Выборге - больше некому.
- А Шулепко? Он уже второй месяц не ходит, и ничего...
- Ты же знаешь. Шулепко по устному распоряжению допуска к оружию не имеет! Потому как, не сегодня-завтра будет комиссован. По здоровью...
Подполковник недвусмысленно покрутил пальцем у виска. Потом повернулся к выходу, но что-то удержало его на самом пороге.
- Постой-ка... Ты, случаем, не Левшова сын?
- Да, - смутился Виктор. - Его. А вы откуда знаете?
- Знаю, - довольно хмыкнул мужчина. - У нас, стариков, глаз наметанный. На отца ты похож - прямо копия... Нет, ну надо же! Стою, как осел - думаю: какой-такой брат к Ройтману приехал?
Подполковник прищурился:
- Да, помнится, мы с отцом твоим ещё в Риге, на срочной службе... У-ух!
Далее последовал неопределенный, но энергичный жест, который можно было расценить как угодно: от "водку жрали и латышек трахали" до "громили врага из тяжелых орудий".
В музее воцарилась тишина. Виктор не знал, что следует говорить в подобных случаях, поэтому тупо молчал и улыбался.
Но подполковнику, видимо, уже стало не до воспоминаний о минувшей молодости:
- Ну, что же... Смотрите, любуйтесь! - Распорядился он и не попрощавшись прикрыл за собой скрипучую дверь.
- Это ещё кто? - Виктор повернулся к двоюродному брату.
- Начальник мой - прямой и непосредственный. Подполковник Спиригайло.
- Скользкий какой-то. И давно он у тебя... прямой?
- С самого начала. Сколько помню - он все мной командует. В общем-то, неплохой мужик, но - чмошник. И жадный к тому же!
... А в это время тот, о ком шла речь, преодолев запутанные лабиринты этажей и коридоров управления, уже стучался в другую, обитую черной кожей дверь:
- Разрешите?
- Заходи, Семен Игнатьевич. Чем порадуешь?
Подполковник Спиригайло прошмыгнул через огромный кабинет и уселся уже без приглашения.
Напротив, за массивным полированным столом с полумраке задернутых штор притаился "сам" - Валерий Михайлович Заболотный.
Личность это была незаурядная и в определенных кругах хорошо известная. Достаточно сказать, что на нынешнюю скромную должность слетел он из кресла начальника отдела в политуправлении войск ПВО.
Жаль, конечно - должность генеральская, но... так уж вышло.
До определенного момента в карьере Валерия Михайловича Заболтного все было гладко. Неизменная способность находить общий язык с начальством и тихое покровительство Особого отдела являлись теми предпосылками, которые позволили довольно посредственному выпускнику военно-политического училища обойти на служебной лестнице своих куда более ярких однокашников.
Но вот на самом разгоне, когда позади была уже оконченная заочно Академия общественных наук, а в ближайшей переспективе, чем черт не шутит, перевод аж в аппарат ЦК КПСС... дорогу Заболотному даже не перешел, а перелетел какой-то немецкий сопляк.
Тогда, после наглого и демонстративного приземления Руста под самыми стенами Кремля, начальственные головы в системе противовоздушной обороны страны полетели с плеч, как в утро стрелецкой казни... Досталось всем - как поется в знаменитой песне "от Москвы, до самых до окраин, с Южных гор, до Северных морей".
Разумеется, не обошли вниманием многочисленные кровожадные комиссии и Заболотного. Собственно, от позорного увольнения его спасло только умение вовремя притвориться идиотом, да все та же негласная дружба с "компетентными органами".
Словом, для Валерия Михайловича наглая выходка немца обернулась всего-навсего понижением в должности и "ссылкой" в Ленинград.