— Но, Павел, — попыталась я воззвать к совести моего напарника, — Арбатов же убьет их!
— А ты ему напомни о его обещании не трогать их. Он же сам тебе это предложил.
Похоже, совесть капитана сегодня спала беспробудным сном. Клокоча от раздражения, я набрала номер нашего сообщника и отчиталась о результатах нашего расследования.
— Это все, что нам пока удалось разузнать, — сказала я под конец. — Только вот что. Вы обещали…
— Никаких проблем, я помню свои обещания, — отозвался мой собеседник и отключился.
Все еще досадуя, я спрятала сотовый и села за свой стол.
— Он их убьет, — пожаловалась я в пространство. — И я никогда не смогу написать об этом в романе. У меня совести не хватит.
— Довольно! — оборвал меня Ласточкин. — Дело еще не закрыто. Надо еще обработать данные о без вести пропавших.
— Какие еще данные? — промямлила я, мучительно соображая, куда он клонит.
Ласточкин хмуро глянул на меня:
— Нам нужен мужчина, который исчез около девяти месяцев тому назад. Возраст приблизительно тридцать пять лет, в детстве, когда ему было примерно лет пятнадцать, перенес двойной перелом левой руки. Нет, ну ты что, совсем забыла, что ли? Тот, кого похоронили вместо Парамонова, он же не мог с неба свалиться, в конце концов!
— Ты прав, — вздохнула я. — Значит, придется перерывать всю картотеку.
— Вот ты этим и займешься, а я пока поищу концы по делу Лазаревых. Сдается мне, мы с тобой что-то там упустили. Только вот что?
Я включила компьютер и залезла в базу данных. Искать сведения о без вести пропавших — не самое, доложу вам, легкое занятие. Приходится просмотреть кучу файлов и узнать массу подробностей, не имеющих никакого отношения к делу. Как правило, заявители указывают одежду, в которой в последний раз видели исчезнувшего, цвет волос и, с грехом пополам, рост и цвет глаз. Однако, когда в вашем распоряжении находится только комплект плохо сохранившихся костей, все эти данные оказываются совершенно ни к чему, и поневоле я пришла к выводу, что Паша Ласточкин в простоте душевной свалил на меня всю самую тяжелую часть работы, а сам тем временем, вперив взор в пространство, машинально рисовал на каком-то клочке бумаги лохматые закорючки, каждая из которых чем-то походила на него самого.
— Паша! — сердито воззвала я к моему напарнику. — Тут полно работы, я даже за неделю не управлюсь!
Павел оторвался от рисования зигзагов и равнодушно покосился на меня.
— Звони Косте, — коротко ответил он.
— Зачем? — изумилась я. — Ведь заключение у нас на руках!
Ласточкин вздохнул и потер подбородок.
— Спроси у него, чем труп занимался при жизни.
Тут, признаться, даже видавшая виды Лиза Синеокова разинула рот.
— Паша, ты что, спятил? Там же одни осколки! Костя был просто в ярости, когда ему их доставили на экспертизу! Что по ним можно сказать, в самом деле?
— Понятия не имею, — отозвался Ласточкин. — Но я доверяю Косте, потому что он настоящий специалист. Так что позвони ему и спроси.
Скрепя сердце я набрала номер Костиного мобильного.
— Алло! — прозвенел в трубке голос эксперта.
— Алло, это Лиза беспокоит. — Я замялась, потому что то, что я должна была сказать, выглядело с моей точки зрения диковато, но отступать было некуда. — Понимаешь, нам нужна твоя помощь. Этот покойник, которым подменили Парамонова… Мы пытаемся понять, кем он мог быть, и Ласточкин велел мне первым делом обратиться к тебе.
— И правильно сделал, — милостиво согласился Костя, — потому что без меня вы как без рук. Что конкретно тебя интересует?
— Ну, кем был покойник при жизни, чем занимался и так далее. Что вообще ты можешь о нем сказать?
— Сейчас… Значит, тяжести он не таскал. И вообще, по-моему, он не пролетарий.
— Откуда ты знаешь?
— Что он не грузчик, ясно по состоянию его позвоночника.
— А что не пролетарий, следует из отсутствия запаха спиртного при вскрытии? — не удержалась я.
— Между прочим, ты зря смеешься, — сухо ответил Костя.
— Хорошо, не буду, извини, — быстро поправилась я.
Костя шмыгнул носом.
— Пальцы, — сказал он.
— Что?
— У него были длинные тонкие пальцы. Такие, знаешь ли, характерные для хороших артистических рук.
Я насторожилась:
— Ты хочешь сказать, что он был художником?
— Или пианистом, — отозвался Костя. — В общем, что-нибудь вроде этого.
— Спасибо, — искренне сказала я. — Большое спасибо.
— Лично я бы все-таки поставил на художника, — продолжал Костя, — потому что пианист — всего лишь исполнитель, а я думаю, этот парень занимался творчеством. В общем, если я окажусь прав насчет художника, купите мне банку кофе. А то мой весь кончился.
— Ладно, — сказала я. — Договорились.
— Передавай Паше привет, — сказал Костя и отключился.
— Ну что? — спросил мой напарник, когда я положила трубку.
— Говорит, художник, — сказала я.
— Значит, так оно и есть, — отозвался Ласточкин. — Ищи художника.
И я снова берусь за компьютерную мышку. Кажется, дело сдвинулось с мертвой точки.
* * *
— Алло! Мне нужно поговорить с Василисой Румянцевой.
— Я вас слушаю. А вы кто?
— Это вас из полиции беспокоят. Вы подавали заявление об исчезновении Алексея Роднянского, помните?
— Ой, да, верно! А вы что же, нашли его?
Ну да, вот так я возьму и бухну, где и в каком именно виде мы его нашли. Нет, так нельзя.
— Видите ли, мы не совсем уверены.
— Ну, на нем были джинсы, голубая майка…
Славная девушка, даже по голосу чувствуется, что славная. И голос приятный — молодой, открытый. Между прочим, это меня Ласточкин учил вслушиваться в голоса, чтобы определить характер человека. Вот так-то!
Я терпеливо выслушиваю описание одежды, которая мне совершенно точно ни к чему. На самом деле меня интересуют другие подробности.
— А что с ним случилось? — спрашивает Василиса.
— Пока не можем сказать, — казенным тоном отвечаю я. — Вы в заявлении указали, что Алексей художник. Это правда?
— Да, — охотно подтверждает она. — У нас была хорошая компания: я, Леша, Яшка… Мы вообще студенты, а Леша, то есть Алексей, он уже отучился.
— Сколько ему было лет?
— Тридцать два, а что?
Черт! Зря я сказала «было». Уже из этой оговорки можно сделать далеко идущие выводы, а я не хочу пугать Василису — мне еще многое нужно у нее узнать.
— Вы хорошо его знали?
Неудачный вопрос. Тон девушки становится на несколько градусов холоднее.
— Допустим, ну и что?
В трубке слышно какое-то постороннее бурчание, что-то вроде: «Кто это звонит? Пошли его», и встревоженный ответ Василисы: «Это из полиции по поводу Леши…»
— Что ты делаешь?! — возмущается Василиса приглушенно. — Отдай!
Поздно: трубкой уже завладел кто-то посторонний.
— Алло! — говорит он не переносящим возражений тоном. — Я, конечно, не знаю, кто вы и зачем звоните…
— Яша, отдай! — возмущается Василиса где-то на другом конце провода.
— Уйди! Извините, но, по-моему, все это ерунда. Леша и раньше часто исчезал без предупреждения, и вот Василиса вбила себе в голову невесть что, потому что он обещал ей позвонить… А он, придурок, не позвонил, вот она и побежала в полицию, типа, он пропал. А вы что, его нашли?
Ну, с таким, как этот самоуверенный тип, церемониться ни к чему.
— Вероятно, — отвечаю я.
— Что значит вероятно? Вот дают, ей-богу!
— Понимаете, — говорю я, — я работаю в отделе убийств и не имею права разглашать информацию. Передайте трубку девушке.
Слово «убийство» его слегка отрезвило.
— Нет, ну…
— Передайте трубку Василисе, я должна уточнить у нее кое-что.
Больше не протестуя, Яша передает ей трубку.
— Да? — кричит девушка.
— Если вы хорошо знали Алексея, наверное, вы сумеете мне помочь. Скажите, у него случайно не было перелома левой руки?
— Ой, — удивленно говорит Василиса, — а откуда вы знаете? У него был какой-то жуткий двойной перелом, когда он был мальчиком… Он мне жаловался, что когда погода меняется, так рука принимается ныть.
Все, покупаю банку самого лучшего кофе и несу его Косте. Паша был прав: он действительно специалист, да еще какой!
— А вы не скажете, — робко спрашивает Василиса, — что с ним случилось? Он обещал мне позвонить, да так и не позвонил.
Яша на другом конце Москвы бурчит что-то невразумительное, но я предпочитаю не вслушиваться в его слова.
— К сожалению, — стараясь говорить как можно мягче, отвечаю я, — произошло несчастье… Ваш друг погиб. Мы расследуем его смерть, и поэтому нам надо знать, что он делал в последнее время. Он ничего вам не говорил? Каковы были его планы?
— Нет, ну… — начинает Василиса, и по ее тону я понимаю, что она готова заплакать. — Планы? Он… он рисовал… много рисовал… Портреты делал на заказ, пейзажи…
— Он упоминал при вас имя Владислава Парамонова? Вспомните, это может оказаться очень важно!
— Нет… — растерянно говорит Василиса. И тут меня осеняет:
— Среди его знакомых случайно не было некой Екатерины Дашкевич? Она работала в клинике пластической хирургии.
— Да-да, она была! — радостно кричит девушка. — А откуда вы знаете? Ой, извините… я совсем забыла… Да, она купила у него одну картину, когда у Леши совсем не было денег… Я с ней почти не пересекалась, но Леша говорил, она часто приходила посмотреть, как он работает.
Все ясно — или почти все. Остаются только мелкие детали.
— Скажите, Алексей ведь был одиноким человеком? Ни семьи, ни родных, разве что несколько знакомых…
— Ой, да! Вы правы… Он был такой… довольно закрытый… Леша не любил, когда к нему лезли в душу.
Н-да… По меркам мерзавцев — идеальная кандидатура в жертвы. Я чувствую, как во мне пробуждается здоровая злость. Все было очень просто. Владислав Парамонов сговорился с Екатериной Дашкевич, и вместе они придумали гениальный, как им казалось, план. Вдвоем они заманили бедного художника… Вероятно, посулили ему денег… Одинокий, незащищенный человек… Даже если его хватятся, кому он нужен? Да никому. Взрыв уничтожит свидетелей, изувеченное тело похоронят под чужим именем, а сам Парамонов с любовницей и большими деньгами будет шиковать в далекой стране… Блеск!
Но письма! Письма! Боже мой, откуда же они взялись? Как? Кто их слал? Мистика какая-то, честное слово!
— Спасибо, — устало выдыхаю я. — Вот что, Василиса… Я понимаю, у вас много своих дел, но мне нужно будет заверить ваши показания. Берите ручку и бумагу, я сейчас вам продиктую, как до нас добраться, и скажу наш телефон. Завтра или на следующей неделе вы подъедете, я подготовлю протокол, и вы его подпишете. Договорились?
Она согласна. Записывает адрес, выслушивает мои указания. Конечно, она постарается как можно скорее… Но на самом деле ее тревожит совсем другой вопрос, и я чувствую, что Василисе не терпится задать его.
— Скажите, пожалуйста… Вы так и не упоминали… Как Леша… как Алексей погиб?
— Его убили, — отвечаю я. — Мне очень жаль. Простите.
Василиса сникает. Конечно, я не вижу этого, но — что же вы хотите… Мы должны все-таки хоть немного знать людей. Замкнутый художник — читай: таинственный, — неженатый, с артистическими пальцами… Конечно, она была немного в него влюблена. А может быть, и не немного, — но этого я не узнаю никогда. Каждое сердце должно иметь свои тайны.
— Так до свидания, — говорю я и вешаю трубку.
Глава 8
Понедельник, 15 апреля. Часы отчаяния
Разгром.
Ватерлоо? Да что там Ватерлоо! Хоть Ватерлоо, хоть какая другая битва — все они меркнут перед нашим поражением.
Громит нас, не стесняясь в выражениях, шеф. От его воплей с наружного подоконника слетели голуби. Даже вороны, эти извечные обитательницы нашего квартала, предпочли удрать восвояси, а меж тем Тихомиров все вопит и вопит.
Началось все, впрочем, довольно мирно. Полковник вызвал нас к себе на ковер и потребовал отчитаться о проделанной работе. Когда Ласточкин завел речь о деле Парамонова, Модест Петрович побагровел, как спелый помидор на закате дня. Дался нам этот Парамонов! Как ни спросишь, все время он! Нет слов, он, конечно, мошенник и убийца, но мы никогда его не арестуем! Мы наивные младенцы, если осмеливаемся думать иначе! Или, может, это поддержка одного известного лица (тут полковник выразительно покосился на меня) ударила нам в голову? Но лично его Парамонов не интересует. Где разгадка убийства Лазаревых? Где тот сукин сын, который зарезал Толю Горохова? О чем мы думаем, в самом деле?
Все отделение в ужасе стихло, внимая разбушевавшемуся шефу. Умолк даже арестованный накануне пьянчужка Вахрамеев, который распевал песни в «обезьяннике». Листья на лимонном деревце мелко подрагивали в такт воплям полковника.
— Но, Модест Петрович, — начал Ласточкин, — нам удалось добиться значительных успехов! Синеоковой удалось установить личность лже-Парамонова…
Тут полковник побагровел так, что сравнение с помидором уже ни в коем случае не пришло бы мне в голову. Какой там помидор — несчастный овощ просто лопнул бы от зависти!
— Так! — рявкнул Тихомиров, подлетая к капитану, который был на голову выше его. — Чтобы я! Никогда! Больше не слышал! Этого имени! — Глаза его метали искры, каждая из которых запросто могла бы прожечь лежавший на полу ветхий ковер. — Лазаревы, Лазаревы и только Лазаревы, слышите вы меня? Остальные дела — отставить! Даю вам три дня, но чтобы вы доставили мне сюда эту гниду, которая зарезала нашего сотрудника! Три дня, поняли? Не справитесь — сорву с вас погоны к чертовой матери, и можете катиться и сочинять романы в соавторстве! Все ясно? Свободны!
Свободные и оплеванные, мы вышли из кабинета, не глядя друг на друга. В чем-то, конечно, полковник был прав, и все же ему не следовало выражаться подобным образом.
— Зря он так раскричался, — проворчала я, когда нам с Ласточкиным удалось укрыться в нашем кабинете. — Между прочим, я ни на минуту не переставала думать над этим делом. Плохо то, что зацепок у нас нет никаких.
— Звонок, — коротко ответил Ласточкин.
— Ты это о чем? — удивленно спросила я, и тут в кармане у меня и в самом деле зазвонил телефон.
Подивившись интуиции Ласточкина, я ответила на вызов. Мама желала знать, не смогу ли я вместо нее встретить завтра на вокзале тетю Аню, которая приезжает из Питера на неделю.
— А почему ты не можешь? — спросила я. В ответ мать назвала мне около десятка причин, каждая из которых была прямо-таки первостепенной важности.
— Ты же все равно на своей работе ничего не делаешь! — добавила она.
Скрипнув зубами, я согласилась встретить тетю Аню и повесила трубку. Не то чтобы я имела что-то против питерской тетки — она очень милый и душевный человек, — просто непрошибаемая уверенность моей матери в том, что все вокруг должны подчиняться ее приказам, выбивает меня из колеи.
— Вчера я тоже думал о Лазаревых, пока ты копалась в базе, — сказал Ласточкин. — Звонок — вот в чем дело.
Я непонимающе уставилась на него.
— Видишь ли, — объяснил он, — именно со звонка все и началось. Если мы поймем, кто звонил, мы поймем и все остальное.
— Твои предложения?
Ласточкин открыл сейф.
— Тот, кто звонил, явно очень хорошо знал Алису Лазареву и ее окружение. Значит, хоть кто-то из этого окружения должен знать и звонившую.
Он вытащил из сейфа диктофон с записью звонка.
— Начнем с близких Алисы, они больше всего заинтересованы в расследовании. Дадим им прослушать запись, может, кто и узнает голос. Если нет, будем двигаться дальше.
Он позвонил по телефону, сообщил, что мать Алисы, Вера Федоровна, готова принять нас, и мы двинулись в путь.
Нам повезло — Сергей Шестопалов, первый муж актрисы, тоже оказался в доме. Он возился с сыном, который запускал паровозик на игрушечной железной дороге. Увидев нас с Ласточкиным, мальчик побледнел и поднялся с места.
— Вера Федоровна сейчас спустится, — сказал Сергей.
Ого! А я и не знала, что у них двухэтажная квартира.
— Вы нашли кого-нибудь? — спросил Сергей.
— Ищем, — отозвался мой напарник.
Шестопалов вежливо улыбнулся, хотя, если говорить откровенно, его улыбка выражала куда больше, чем вежливость. В ней сквозили недоверие, легкая ирония и, пожалуй, покорность судьбе. Значит, ищешь, милый мой? Ну-ну, хотел бы я в это поверить…
Пауза затягивалась — Вера Федоровна все не спускалась. Шестопалов вспомнил о Саше и спохватился, что тот еще здесь.
— Может быть, уйдем? — предложил отец. Однако мальчик с недетской категоричностью заявил:
— Я хочу остаться. — Сергей стал настаивать, и ребенок возмущенно сказал: — Ты не имеешь права меня заставлять!
Отец ответил, что Саша, конечно же, волен поступать, как ему угодно, но я видела, что Шестопалов смущен. Чтобы сгладить неприятное впечатление, он стал говорить о погоде, и мы вежливо подтвердили, что погода очень даже ничего. После этого Шестопалов и Ласточкин завели разговор о футболе. Саша устроился на стуле и, болтая ногами, настороженно поглядывал на меня. Его отец в это время обсуждал с капитаном очередного игрока, который подавал большие надежды, пока не попал в российский клуб.
— Растолстел и из ночных клубов не вылезает… Нет, на фига, спрашивается, его покупали вообще? А раньше какой был классный нападающий! Один удар по воротам, и все…
— Простите, я, кажется, немного запоздала? — В комнату только что вошла Вера Федоровна.