Летом после дождя на солнечных лугах скакали по мокрой траве и распевали песенки луговые — те ещё озорники… А по всему небу, разгоняя последние дождевые облака, летали огромные призрачные существа — облакопрогонники.
В заповедных пущах следил за порядком строгий серьёзный пущевик: чуть заприметит где–нибудь лесной пожар, сразу туда торопится, гасит. А уж шишиг на болотах было — видимо–невидимо! Как начнут квакать отовсюду, так хоть уши затыкай.
В домах же выхухольих селились ласковые цмоки: молочко по ночам пили причмокивая. Ну, и детишек перед сном целовали, конечно…
Так бы и слушали юные выхухольки папины истории про древнюю заповедную славянскую жизнь выхухолей, если бы мама не позвала всех есть только что испеченный пирог с клюквой. Но раз мама позвала, то надо торопиться, тем более, когда от печки такой вкусный дух по всему дому расходится…
— Золотко, — интересуется папа, с аппетитом поедая уже третий кусок пирога, — а откуда у нас клюква–то взялась?
— Как «откуда»? Вы разве не видели, как к нам утром шишига с болота заглядывала? Вот она–то клюковку и принесла, а ещё вам всем, ребятки, и папе тоже — привет передавала, хорошенький такой приветик, симпатичный. Вот, поглядите, послушайте, как ваш привет в шишигиной корзинке под лавкой до сих пор листьями шуршит… Всем слышно? То–то и оно. Ешьте, ешьте пирог. Завтра ещё испеку.
ХАРОША
Прилетела авдотка в гости к выхухолям, чаем с баранками угостилась, детишек родителям похвалила, чтоб хозяева довольны были, поблагодарила всех и улетела.
А наутро встретилась авдотка с лопатенем, с колпицей да с хохотуном черноголовым и стала им рассказывать, как вчера в гостях побывала. А в конце своего рассказа начала она вдруг жалеть выхухолеву жену:
— А уж жена–то выхухолева — ох, кака хароша! И печет, и стирает, и гладит, и прибирается по дому: уж така хозяюшка, така справна, така могутна! Одна беда у ней — имени нету. У мужа ейного имя есть — Евтихеем кличут, а у неё, нищастной, нету никакова имени!
Закивал сочувственно головами птичий народ. Да–а–а…, жалко бедолажку–выхухоль. Мог бы её муженек и позаботиться, дать имечко хозяюшке дома своего.
Разнеслась эта история по всем окрестным местам. Дошла она и до Евтихея. Передали ему, что женушку его все жалеют. Как же так: без имени жить?
Послушал Евтихей, помучался совестью и говорит:
— Знаю, кака хароша ты у меня. Такой и оставайся, миленькая моя. Нарекаю тебя с легкого авдоткиного языка Харошей. Пусть теперь все нас с тобой зовут Евтихей и Хароша.
ВАСИЛЬКИ
Евтихеюшка! Слышь–ко, у безоарового козла двойня родилась: козлик и козочка! То–то радости родителям! Надо бы сходить, поздравить: приглашение прислали…
— А кто сказал, моя Хароша?
— Авдотка новости на хвосте принесла, а под крылом — приглашение.
— Ой, славно–то как! Раз такое дело — непременно надо идти.
Собрались выхухоли в гости, стали подарок придумывать.
— Давай–ка, Евтихеюшка, подарим козликам безоаровым по букету цветов, наших, русских, — предложила Хароша.
— Точно! Козлику молодому подарим букет синих–пресиних васильков!
— Это хорошо! А вот козочке как? Ведь синее–то дарят мальчикам, а девочкам — розовое.
— Ну, и не беда. Подарим козочке розовые, нет, даже малинового цвета василёчки!
— А разве такие есть?
— Конечно, луговым–то васильком издавна кличут кого? Малиновый цветок…
— Ох, красиво–то как? А ещё маме и папе безоаровым тоже бы по букету надобно.
— И это горе — не беда! Отцу безоаровому вручим букет настоящих русских белых васильков, а мамочке… а мамочке ярко–желтые васильки подыщем.
— Батюшки! Неужто и они — тоже василёчки?
_ А ты как думала? Конечно…
Ну, что ж: сказано — сделано. Набрали выхухоли васильков разноцветных на целых четыре букета: и желтых, и белых, и синих, и малиновых…
Младшие выхухольки вручили цветы родителям, а старшие — папа с мамой — наоборот: новорожденным. То–то радости было! Спасибо тебе, василёчек! Спасибо, родной!
Вот все говорят, что ты — небесного цвета. А ведь так оно и есть: небо–то в разное время суток — тоже разного цвета бывает.
ДЕДУШКА И БАБУШКА
Коротка выхухолья жизнь. Вчера ещё в прятки да в пятнашки с соседскими ребятишками играли, а нынче гляди — носятся они друг за дружкой, вроде те же самые, а потом подбегают к тебе:
— Бабулечка, дай молочка! Дедуля, расскажи сказкочку!
— И сколько же это лет нам стукнуло, Евтихеюшка?
— Много, Хароша моя! Дай Бог каждому выхухолю, аж, четыре года. Нонче пятый пошёл.
— Ух, ты! Здорово! Евтихеюшка, слышь–ко! Ты вот думаешь, что тут внучки твои на лужайке за бабочками бегают? Промахнулся маленько, родненький: это правнуков наших детишки…
— Хароша, лапушка, а что если нам друзей наших собрать, угощение устроить, песенок попеть, порадоваться каждому? С некоторыми, ох, давненько не виделись.
— Верно говоришь, Евтихеюшка. Так и сделаем…
И позвали они в гости всех–всех–всех: дзерена, перевязку, пеструшку, могеру, слепыша, подковоноса, вечерницу, красных волков, горала амурского, козла безоарового, поползня косматого, колпицу, пискульку, савку, авдотку, лопатеня, чернозобика, тиркушку степную, чеграву, пыжика, черноголового хохотуна, старика хохлатого, сутору, говорушку и ещё, и ещё, и ещё… Ну, и бобров–соседушек, конечно. А как же!
Напекли, наварили, наготовили на стол для всех и каждого: вся выхухолья родня помогала: хорошо, когда родни много. И то еле справились за два дня.
И был пир горой! И пели все, и шутили все, и танцевали. Всё было.
— Слышь–ко, Хароша моя! Хорошо–то как на душе! А пойдём потихонечку от гостей в сторонку, на Русь–матушку поглядим, порадуемся за неё.
— Пойдём, Евтихеюшка. Посмотрим, родной.
Идут по дороженьке дедушка и бабушка — выхухоли русские. Идут, идут… А потом вдруг полетели они, полетели, полетели, поднялись высоко–высоко над землёй.
И заметил их внизу маленький выхухолёнок, праправнучек, узнал сразу, ротик от изумления открыл и долго–долго вслед им смотрел, всё удивлялся: какие же они у него замечательные — дедушка с бабушкой. Самые лучшие на свете…
ЗЛАТЫЕ РЫБКИ
Пришел старик к синю морю, закинул удочку. Авось, златая рыбка клюнет. Кидал, кидал, ничего не выкидал. Осерчал старик на сине море и домой ушел.
Дома старуха пилит его, пилит, никак распилить не может. Сидит старик на лавке: бревно бревном, стары очи насупил, молчит.
Осерчала старуха, рукой махнула и к соседке подалась: косточки знакомым перемалывать. А старик встал с лавки, сети из сарая вынес и опять к синю морю пошёл. Ловил златую рыбку, ловил, и так и этак в сети приманивал — бестолку всё. Не идёт златая рыбка в стариковы сети, издали смотрит, над старым потешается. Сел старик на бережок, на самый краешек и заплакал от горя. Слёзки горючие солёные стариковы в море капают.
Замутилось сине море от слёзок стариковых. Заволновалось. Волны ходуном пошли. Туда–сюда. Сюда–туда. Закачалася златая рыбка на волнах. Вглубь уйти хотела, а её опять наверх вынесло и понесло прямо к берегу.
Очнулся старик от слёз, когда всю душу выплакал, огляделся вокруг: Батюшки мои! Златых рыбок вдоль берега прыгает по песку — видимо невидимо! Лови — не хочу.
Отвернулся гордый старик от рыбок златых и домой собрался. А рыбки рты разевают, просят старика сжалиться, в море их повыбрасывать. Уж так жалостливо просят, аж, сердце разрывается!
Вернулся старик, стал рыбкам златым помогать в море вернуться. Он их- в воду, а море их обратно на сушу выбрасывает, не принимает назад свой же товар. Так бы и препирались они, если б дождь не пошёл. Сначала крапало просто, потом по–серьёзному лить начало, а следом как захлобыщет со всех–то сторон, свят–свят–свят!
С молниями! С громом! Старика насквозь промокло! Прыгает старый по лужам–то, от воды убегает. А златы рыбки рады–радёшеньки: море–то большим–пребольшим сделалось, воды кругом — немеряно! И утекли они с водою восвояси — счастливые. Старика добром поминают. Старуху, и ту — простили на радостях.
А старик домой прибежал, печку растопил, рубаху с себя снял, отжал, сушиться повесил. С рубахи пар солёный идёт. На печи чайник попыхивает, в заварном — заварка свежая томится. Старик смотрит в окно на сине море и книжку А. С.Пушкина перечитывает. А там всё–всё — правда. Так оно и было. Как сейчас помню…
ПРО ЗМЕЯ ГОРЫНЫЧА
Летал Змей Горыныч по белу свету, причинял людям неудобства разные, безобразничал. Попадётся ему красна девица — непременно погубит, ну, и с добрым молодцем — тоже самое сотворит. Наплакались все от него.
Летал Змей Горыныч по белу свету, причинял людям неудобства разные, безобразничал. Попадётся ему красна девица — непременно погубит, ну, и с добрым молодцем — тоже самое сотворит. Наплакались все от него.
Так бы и лютовал себе дальше, если б не встретился ему однажды на пути Иван. Глянешь на Ивана: ну, ничего особенного. Ни лицом не удался, ни умом не взял. Говорить — не мастак, работать — вообще не торопится, век бы на печи лежал да калачи трескал. Красна девица мимо такого пройдёт — и не заметит, а если и заметит — то поморщится и ещё быстрей проскочит. Неприятный он какой–то. Даже улыбается как–то нехорошо. Фу…
И вот приглянулся этот Ванька Змею Горынычу. Шибко приглянулся. До того шибко, что чудище ужасное на себя стало не похоже. Горынычна он оказывается, а никакой не Горыныч. Помыкает ею Ванька, веревки вьёт из несчастной Змеюшки. Соседи сказывают: поколачивает даже втихаря. Ходит Горынычна с синяками, слёзки утирает, летать совсем перестала: землю пашет, коров доит, пчел ради мёда разводит — лишь бы Иванушке угодить. А Ванька и вовсе с печи слезать не хочет: валяется на ней день–деньской, Горынычну змеюкой обзывает, а сам кашу ею приготовленную уплетает да медком прикусывает.
Поздними вечерами, когда Иван храпит так, что изба трясётся, Змеюшка выходит тихонечко на порожек: на звёздочки посмотреть, ветерочком свежим надышаться. Глядит на небушко, словно прощения просит за своё жуткое прошлое. Только вот сегодня что–то замешкалась. А, нет… Идёт. Еле–еле. За дверь держится. Видно, опять от Ваньки крепко досталось. Так оно и есть.
Подходит Змеюшка к реке, к самому омуту: стало быть, совсем невмоготу ей дальше так жить, утопиться решила. Глянула на воду: а там отражение её — человеческое! Глаза лазоревые, лицо чистое белое — ни единого синячка не видать. И сама — красавица молодая, статная! Не стала она топиться. Села в лодочку и поплыла навстречу заре ясной соловушек слушать, встречным берегам радоваться.
Проснулся Иван наутро: нет в избе Горынычны. Поорал, Никого. Слез с печи воды попить, нет воды, стал в дверь на улицу выходить — вылезти не может. Соседей решил позвать: а все от него разбегаются. Разбегаются и кричат: «Змей! Змей Горыныч! Спасайся кто может!» Заревел Ванька по–звериному, крыльями замахал и полетел куда–то в сторону болот. Больше его не видели.
А Горынычна вышла замуж. Не за царевича–королевича, не за богатыря–ухаря, а просто за того, кто любил её больше всех на земле. И ждал, оказывается, всегда только её. Горынычна подарила ему крылья: они часто летают вместе — соловушек послушать, а потом всегда домой возвращаются. И радуются всему, и счастливы оба. И детки у них — с лазоревыми глазами…
СКАЗКА ПРО СТО ТЫЩ МИЛЬОНОВ ПОЭТОВ СРАЗУ
Шли как–то сплочёнными густыми непроходимыми рядами строевым маршевым шагом поэты. Сто тыщ мильонов поэтов в секунду. Вот как! Не хухры–мухры! Целыми пачками сборников. Все сразу. Прямо в страну Поэзию шли. Со знамёнами, по–батальонно. И каждый мнил себя и только себя ЕДИНСТВЕННОГО(НУЮ) настоящим непревзойдённым гением–королем(вой) всей страны Поэзии и тотально — всех тамошних времён и народов. Все остальные — ничто, козявки, пигмеи несчастные, а вот именно он (она) — всё для мира сего: хлеб и вино, вода и спирт, мать и одновременно святой отец. Вот так вот. А вы что хотели? Нет уж. Дудки вам. Шутки, как говорится, в сторону, подайте гамбургский счёт!
Шли они, шли пока не проголодались. А идти ещё ой как далеко. В общем, шабаш. Привал. А есть–то и нечего, кроме стихов никто ведь ничего не припас. Ума–то нет, они ж поэты. Это они сами так сказали — с досады. Попробовали грызть стихи. А те что–то не разгрызаются совсем, сухие, несвежие, в обед им сто лет уже, наверное. Решил народ стихи размочить. Речки рядом нет, одна пыль кругом, из влаги только слёзы в запасе. Нарыдали на свои сонеты–оды–сухарики уйму влаги. По слезам поэты непревзойдённые мастера. Размякло сверху маленько. Получились из стихов вроде как старые солёные галеты.
Ну, что поделаешь? Чем богаты — тем и рады. Набили поэты круглые мягкие животики — кого в сон потянуло, а кого ещё куда. Разброд с шатанием потасовку затеяли: одним разброда не хватает, у других милей шатания ничего нет…
Где–то гитара над кастаньетами надрывается, а где–то гармонь с зурной стенка на стенку сошлись.
— Я — гармонь, я лучше всех душу расширяю. Никто меня не понимает и не поймёт кроме балалайки.
— Ха! Зурна тебе, а не балалайка! Эй, люди, только меня слушайте! Уведите эту гармонь отсюда, не позорься, несчастная! Люди! Слушай зурну!
А людям — по барабану. Причем у каждого свой барабан. Зачем им зурна? Зачем гармонь?! У них и так всё чётко.
Набегались, надрались, наорались и наземь, как спелые груши попадали. Сон пришёл. Куда пришел, там и застал поэтов. Проспали поэты и первых петухов, и третьих, и зарю–матушку, и день–батюшку. Опять вечер настал. Луна взошла. Лень наступила.
И повернули они вспять. И вернулись они обратно откуда шли, потому как вся ихняя поэзия выдохлась, ушла, как говорится, в гудок.
— А, ну её, — махнули они руками. И так много было этих рук, что ветер от них полетел в разные стороны. Облака с места сдвинулись, в степях смерчи заиграли, в морях бури разбушевались. Так много рук было — свободных от поэзии, простых и близких, теплых, человеческих.
И огляделись люди. И увидели, что их много. И стали радоваться — каждый каждому. А что им делить–то? Пусть не они первые — зато не они и последние. И слава Богу!
КАК ПЕРЕВЕРНУТЬ ВЕСЬ МИР
Идут три мужика заре навстречу.
— Здорово, мужики? Куда путь держите?
— Заре навстречу идём! Хотим весь мир перевернуть! Как в песне поётся!
— Зачем?
— Как зачем? Чтоб все счастливы были, чтоб всё стало хорошо, а то всё нехорошо как–то, кругом жалуются, бедствуют. Перевернем мир — и всё в порядок придёт.
— А точно?
— Как же не точно: раньше ведь всё так и было, говорят. Когда нас не было.
И пошли они дальше. Идут–идут заре навстречу, идут–бредут, бредут–ползут уже почти, — и никак до неё не добраться. И начался между ними спор: к той ли заре они направились, которая навстречу или всё же к той, которая наоборот — от них убегает? Стали голосовать. Проголосовали, как всегда: один — за, один — против, ну, а который посередке между ними стоял — воздержался.
Схитрить хотел: мол, если не воздержусь: или от того, или от этого достанется. Перемудрил, однако. Досталось от обоих!
Отмутузили мужики третьего и оставили его на дороге: ни к чему, мол, нам такие попутчики. А сами в разные стороны подались, чтобы свою правоту доказать и каждому первым до зари добраться–таки.
И сгинули они с глаз долой. Оба. Наверное, до сих пор до зари не дошли, всё ходят кругами где–то: мир–то ведь не перевернулся. Значит, не дошли…
А драться–то — всё равно нехорошо, между прочим! Встал третий с дороги, от пыли отряхнулся, затылок почесал. Призадумался. Начал припоминать, что старые люди умного говорили. А говорили они, дескать, земля — круглая, да ещё и вертится, на месте не стоит, только не каждому это видно. Так, ежели она вертится, то зачем к какой–то там заре идти? Она и сама грянет, когда её время придет, надо только дождаться. У этих–то двоих — терпения ждать не было: вот пусть теперь и гоняются за вчерашним–то днём. А мы подождём.
Усмехнулся хитрый мужик и лёг на травушку–муравушку: прикорнуть чуток, зари дожидаючись. Ну, и прикорнул — до самого обеда. Опять незадача! Солнышко макушку печёт. В небе журавли летят: то ли домой, то ли опять из дома… До зари — в любую сторону далековато будет.
Лег мужик опять на траву, в небо смотрит. А небо — высокое–высокое, глубокое–глубокое, далёкое–далекое: глядишь в него — голова кружится. Смотрит мужик в небо и чувствует, как мир вместе с ним потихоньку переворачивается на бочок. Земля–то вертится, говорили ж ему!
И что же тут переворачивать, если тут всё само собой и так переворачивается? Засмеялся мужик от радости, что сам о том догадался, и ко мне побежал: рассказывать! Вот и хорошо.
А эти–то двое — поди, всё ещё правоту свою друг перед дружкой доказывают? Представляете: до сих пор ни слуху, ни духу от них. Вот упрямые…
А земля на бочок повернулась: и ночь настала. Ещё повернулась — и утро пришло. Улыбчивое такое. И кто ж это сказал, что счастья искать надо? Вот же — оно…
СКАЗКА ПРО ДОЖДЬ
По размытому небу цвета мягких акварелей, среди чубарых, гривастых облаков, шёл дождь, опускаясь всё ниже и ниже — до самой земли. Он прикасался к её дремлющим щекам, целовал нежные весенние листочки и снова — словно растворялся в небе. А вдали, сквозь облачные паузы сияло во все стороны света ласковое солнце.