— Тут похоронен кто-то из их вождей? — Тимка только теперь определил, как высок курган — и мысленно присвистнул.
— Из вождей, только не из их, — ответил Олег. И, прежде чем Тим спросил, прочитал: — "И таковы были наши деяния и наша слава от века. А теперь не верим, что так было…" Велесова Книга.
— Подождём? — спросил Бес. Он был необычно серьёзен. Олег кивнул и начал рассёдлывать коня.
Мальчишки отпустили освобождённых коней и подошли к камням. Тим увидел, что в их поверхность — поясами примерно на половине высоты — врезан орнамент, бесконечно повторяющийся:
А выше глубокие штрихи намечали одинаковые мужские лица — суровые, усатые, со впавшими глазами. Бес коснулся камней рукой. А Олег сказал:
Тимка, подойдя, с неожиданной робостью провёл пальцами по орнаменту. И замер, окаменел. Ему послышался лязг металла, словно чёрным крылом махнуло перед глазами — и в этот миг Тимка увидел горящие костры, сцены плясок, прокатилось, расплёскивая пламя, огненное колесо, промчался, закидывая головы, табун коней с развеващимися гривами, слился с пламенем, поглотившим темноту… и Тимка оторвал руку от камня.
1. Стихи А. Толстого.
Он глядел в небо. В небе, оставляя расширающийся инверсионный след, летел серебристый лайнер. Это помогло мальчишке понять, на каком он свете. Тимка помотал головой, стряхивая наваждение — и увидел, что Олег и Бес спят, раскинувшись в траве, на склоне кургана, а солнце стоит почти в зените. Кони паслись на опушке.
— Ничего себе… — пробормотал Тимка, снова тряся головой. И увидел женщину.
Она спускалась по склону, раздвигая траву, бесшумная, как тень. В белом длинном платье, подпоясанном узким ремнём, с распущенными волосами. Тимка отчётливо видел её лицо — ещё не старое, красивое и спокойное. Она смотрела прямо на Тимку, и он опять усомнился, на каком он свете всётаки, потому что эта картина была совершенно не из ХХI века. Даже не из Х века, пожалуй. Но женщина не выглядела опасной или грозной — просто женщина, идущая по траве. И всё-таки Тимка сумел сбросить оцепенение только когда она подошла буквально вплотную и улыбнулась мальчишке:
— Ты новенький?
Тимка перевёл дух и мотнул головой, не отвечая. Женщина смотрела понимающе, с лёгкой улыбкой. Нестарая? Сейчас, глядя на неё в упор, Тимка не спешил бы с выводами. Сколько же ей лет? Мальчишка подумал об этом и запоздало спохватился:
— Да… я новенький. Мы вот… приехали… — и он осекся, потому что сообразил, что не знает цели их путешествия. Женщина кивнула:
— Ну что ж… Пошли со мной.
— Куда? — не понял Тимка. Он не то что насторожился, но удивился. И в следующий миг подумал, что, может быть, целью поездки была как раз его встреча с этой женщиной. С дядюшки станется, подал кто-то внутри Тимки скептический голос. Этот голос раньше Тимка слышал часто — в те моменты, когда ему казалось, что он видит что-то прекрасное или значительное, голос прорезывался откуда-то из закоулка души или мозга, стараясь сгладить, принизить впечатление. Но сейчас Тимка сердито сказал: "Заткнись!" — и, придерживая кобуру револьвера, пошёл за женщиной, каким-то неведомым образом успевшей подняться до половины кургана. А нагнал её мальчишка около вершины. Солнце лилось сверху расплавленным металлом, пригибало траву. Женщина не остановилась, начала спускаться — легко, непринуждённо, словно скользя по верхушкам ковыля. Она что же, и живёт здесь? Одна? А зимой как? У Тимки на языке теснились десятки вопросов, но задавать их казалось неуместным. Если она захочет, то сама расскажет. А если не захочет, то спрашивать всё равно бесполезно. Тимка шёл как во сне, красивом и печальном — печальном от того, что понимаешь: это сон, так не бывает. Хотя, казалось бы: что такого особенного происходило? Сколько раз в своей короткой жизни он видел разных там ролевиков, корчивших из себя кто викингов, кто эльфов, кто мушкетёров? До кучи раз. Были и колдуньи. Но там сразу было видно: игра, и не слишком умелая. А тут… Всё равно что встретить в жизни настоящий персонаж какогонибудь фэнтэзибоевика.
— Вы колдунья?! — вырвалось у него самое насущное. Женщина не обернулась, Тимка сердито попытался обогнать её, заглянуть в лицо… и не смог. Каким-то непостижимым образом женщина опять оказалась на полшага впереди. И, когда Тимка собрался повторить вопрос, отозвалась:
— Ведунья. Ты можешь называть меня Полуденица.
"Точно, сплю, — подумал Тимка покорно. — Таких имён не бывает даже здесь…" — но додумать эту здравую мысль он не успел.
Честное слово, сперва ему казалось, что это просто продолжение холма — пригорок, поросший травой. И только когда вслед за Полуденицей Тимка обошёл этот пригорок, он сообразил, что перед ним полуземлянка — поросшая сверху ярко зеленеющей травой, с приоткры-той дверью. Жилище выглядело убоговато, как бомжовая хижина, и уж конечно, проигрывал по сравнению со Светлояром, похожим снаружи на двор владетельного князя, а изнутри — на вполне комфортабельные апартаменты. Тимка даже приостановился и задумался, а с чего он вообще так прётся следом за этой женщиной? Внутри наверняка грязь и сырость, а то и духота… Но, помедлив, Тим ощутил лёгкий интерес и полез в дверь следом за привычно исчезнувшей там женщиной…
…Ни грязи, ни сырости, ни духоты там не было. Не очень большое помещение хорошо освещалось лучами солнца, падавшими в дверь. У одной из стен — простенькая печка, даже очаг скорее. Рядом — лежанка со шкурами. Стены обшиты плетёнками, возле лежанки — что-то вроде шкафа с книгами, много книг… Стол, бумаги, какая-то лампа (Тимка даже головой помотал). Винтовка. Над столом. Рядом с ней — большой цветной портрет: несколько молодых парней и девушек в костюмах и платьях, старых, полувековой давности, позируют на фоне корпусов знаменитого МГУ. Гитара. Скамья, два кресла, больше похожих на пни с причудливым сплетением корней и веток. Небольшая дверца — вглубь холма, что ли?! Пахло сильно и приятно — под потолком на ровно настланных жердях висели (и невесть от чего покачивались) пучки трав.
— Садись, — Полуденица подтолкнула Тимку к скамье, сама присела как-то боком на одно из кресел, пододвинула бумагу и углубилась в её изучение. Тимка покосился на книги. Там видно было уже плоховато, но мальчишка различил, что это какие-то научные труды по медицине, философии, археологии и ещё десятку наук — тёмный лес. Их разглядывание так увлекло Тимку, что он вздрогнул, когда Полуденица сказала отрывисто:
— Дай руку. Правую.
С лёгкой опаской, но без промедления — не хватало ещё, чтобы она подумала, что он трус! — Тимка положил на стол руку ладонью вверх, как у врача на сдаче анализа. Рука была загорелая, поцарапанная, с набитыми мозолями, но с тонким запястьем и пальцами — рука мальчишки. Полуденица склонилась над ней и, помолчав минуту, провела своей ладонью над рукой Тимки. Тот дёрнулся — ему показалось, что руку поместили под мощную лампу, и свет вдруг сделался обжигающим, он едва не заорал: "Больно!", но удержался. Не знал сам, почему. При ней, при этой женщине, не хотелось кричать. Вот и всё. А Полуденица вдруг зашептала, держа свою руку над ладонью Тимки:
— Матьсыраземля со всех сторон смыкается. Сваптица на дубах крылья поднимает. Когда жил, кем был? Если умрёшь, кем родишься? Колохорт на ладони пляшет, дороги кажет… смотри!
Тимка — ему показалось, что на шею привязали тяжеленную гирю! — едва не ткнулся носом в свою ладонь. И расширил глаза — на ней, прямо на коже, вращался в двух направлениях сразу сияющий золотым, алым, малиновым и синим знак из двух сцепленных свастик. Вращение затягивало. Мягко закружилась голова. Тимка сделал над собой усилие, пытаясь освободиться от странного гипноза… и начал падать внутрь своей ладони — по крайней мере, так ему казалось. Падение было стремительным, но не неприятным, а потом плавно разорвалась, разошлась в стороны темнота, пронизанная отблесками дальнего света — и Тимка увидел проносящиеся мимо невероятно живые, отчётливые картины. Сперва он не мог толком ничего понять, всё сливалось в гремящую круговерть. Потом вдруг всплыла и стала ясной, как реальность, одна картина.
Бой шёл на улицах огромного и почему-то знакомого города. Это был современный бой, жуткий и кровавый. Рушились огромные здания, поднимая клубы праха. Били орудия. Ревели самолёты, оглушительно выли вертолётные винты. Волны людей в камуфляже решительно и безоглядно рвались по улицам. Взрывались и горели приземистые боевые машины. Из окон стреляли, воздух был пронизан смертью. Вертолёты высаживали людей прямо на крыши, и те тут же бросались в бой, лезли в окна и проломы. Вскипали бешеные рукопашные, трудно было понять, кто с кем сражается. Трупы летели в проёмы лестниц, на улицу — молча, сцепившись враг с врагом. Впереди вставало большое здание — белый купол проломлен, валит дым, огонь взвихривается спиралями. Кругом — техника, рвы, надолбы. Казалось, в этом аду уцелеть нельзя, но атакующие ближе, ближе… "Да это же Белый Дом! — подумал Тим ошеломлённо. — Белый Дом в Вашингтоне!" Плеснуло знамя — чёрножёлтобелое полотнище, порванное, пробитое. Его нёс высокий человек, которого охраняли с десяток огромных солдат — не в шлемах, как другие, а в чёрных беретах, они смыкались возле знаменосца живым кольцом, полосуя огнём всё вокруг, упорно пробивались по ступеням… Картинка смазалась, потом — появилась снова. Падает в чёрный дым полосатое полотнищематрас, похожее на вскинутую руку умирающего человека, протянутую жестом отчаянья. Рослый солдат водружает чёрножёлтобелое полотнище, оборачивается к невидимым товарищам, кричит что-то радостное…
Тимка ахнул. Это был он! Он, точно он! Конечно, намного старше, лет тридцати, а то и больше, но — он!!! И — голос, женский голос:
…Тимка сел и помотал головой, не открывая глаз. Затылок гудел, как колокол после удара. Солнце перевалило к трём часам, не меньше; Олег и Бес спали, попрежнему паслись кони. Кожаная одежда нагрелась до ожога. Тимка зевнул, дёрнул шнуровку на груди, пытаясь понять, что ему снилось, а что нет. Под пальцы попался тяжёлый медальон, висевший на груди на плетёном шнурке. Тимка вытащил его — в глаза плеснуло серебряным светом, чистым и отточенным…
— Ого… — пробормотал Тимка и, оглядевшись, пружинисто вскочил на ноги. — Полуденица! — позвал он громко. — Полуденица, откликнись!
Он кричал бы, наверное, ещё, если бы не голос Беса:
— Да не ори ты.
Тимка оглянулся. Бес сидел на траве, зевал во весь рот и потягивался. Олег тоже завозился, что-то пробормотал.
— Я… — начал Тимка, но Бес прервал его:
— Ясно, ясно… За тем и ехали, раз уж согласился… Не зови, не откликнется. Ты бы ещё поискать надумал.
— Да чего искать… — начал Тимка и бегом отправился вокруг кургана. Когда он вернулся, Бес расстилал на траве еду, а Олег весело спросил, стягивая сапоги:
— Нашёл?
— Нет… — обескуражено ответил Тим. — Холмик есть, а дома нету… — он с размаху плюхнулся на траву и яростно потряс головой. — Но так же не может быть!
— Может, не может… — Бес начал резать хлеб. — Чего она тебе дала, покажи?
— Славомир… — предупреждающе сказал Олег. Бес как-то стушевался:
— Ну а чего, я же просто попросил… Это же можно.
— Да я вот, я не против, — Тимка показал медальон. Мальчишки склонились над ним, сдвинули головы. Бес сказал с придыханием:
— Колохорт, как у…
— Славомир! — рявкнул Олег. Бес замолчал покаянно.
— А что это такое? — Тимка любовался литой тяжестью на ладони.
— У свастики в славянском языке сто сорок четыре названия, — пояснил Олег, открывая консервы. — Например: Свастика, Коловрат, Посолонь, Свята Дар, Свасти, Сваор, Солнцеврат, Агни, Фаш, Мара, Инглия, Солнечный Крест, Солард, Ведара, Светолет, Цветок Папоротника, Перунов Цвет, Свати, Раса, Боговник, Сварожич, Святоч, Яроврат, ОдоленьТрава, Родимич, Чароврат… Ну и другие. Это — Колохорт. Воинский знак, Кружащийся Пёс… — Олег помолчал и закончил немного нехотя: — Ещё говорят: Бешеный Пёс.
— А у вас… — начал Тимка, вспомнив, что видел медальоны на многих (не на всех, как не на всех были татуировки), но не всматривался. И не стал договаривать. Вместо этого спросил: — А кто такая Полуденица?
— Спросил! — фыркнул снова обрётший душевное равновесие Бес. — Этого даже Вячеслав Тимофеевич толком не знает. Когда мы тут поселились, она уже жила в этих местах. Может, староверы знают, но они не скажут… Мы есть будем? Да и обратно двигать надо…
13. Б Р А Т
В общем-то это нелегко — жить на природе. В смысле — на самом деле жить на природе, когда ты от неё здорово зависишь. Когда человек покупает в магазине хлеб или картошку, он редко задумывается о том, что будет, если некому станет работать в поле. И жаря шашлык на какойнибудь День Гранёного Стакана, вряд ли думает, до чего это муторное занятие: ухаживать за свиньями.
Тимка тоже не думал об этом — раньше. Но в Светлояре он сполна огрёб знаний о том, каким образом все четырёхразовые вкусности попадают на стол. Временами Тимка злился — ну и каникулы! Но это была недолгая злость, появлявшаяся после того, как что-то не получалось. Раньше в такой ситуации Тимка мог шваркнуть всё себе под ноги и больше никогда не заниматься не задавшимся делом. Но тут такой возможности не было. Было стыдно перед девчонками… да и перед ребятами. Тимка уже понял, что у каждого из них жизнь была такая, что все его неприятности и беды — мелкая пыль по сравнению с этим. А раз так, что тогда хныкать?
Да и желание злиться появлялось всё реже и реже. То ли у Тимки были хорошие задатки, то ли учителя знали своё дело, но получалось всё больше и всё чаще. И развлечений тоже хватало — от самых обычных, вроде телика и компьютеров, до экзотичных, вроде охоты или боёв холодным оружием. Тимка с гордостью поместил несколько своих фотографий на сайт «Светлояра», но потом неожиданно подумал, что особо гордиться тут нечем. Куда больше ему льстила дружба с Олегом — а ещё с Рокотом и большущим псом по кличке Гром.
Что до дяди — то временами Тимке казалось, что Вячеслав Тимофееевич просто про него забыл и перестал выделять среди прочих воспитанников.
И ещё… Тимке часто казалось, что у Светлояра есть ещё и какая-то другая жизнь. Другая — он не мог объяснить лучше. Но твёрдо знал: эта жизнь не злая и не сектантская. Просто казалось иногда, что он, Тимка, и правда находится возле князя, среди его дружины. И эти люди знают о мире что-то такое, о чём лучше не говорить попусту…
…Духотища была такая, что даже идиоту становилось ясно: будет дождь, хорошо ещё, если не буря. Тут налетали иногда такие — сам Тимка не видел, но ребята говорили, что тогда выворачивало с корнем здоровенные деревья (только огонь Перуна не затухал), а по реке ходили волны, как в море. Вячеслава Тимофеевича не было дома уже несколько дней, он уехал с Игорем Первенцевым, оставив за главного Рыжего — Славку Рыжова. Тимку одно время и это удивляло, если не поражало: по его разумению, оставленные без присмотра взрослого ребята должны были рано или поздно поджечь всё вокруг и вообще поубиваться. Потом он допёр: это было здешним просто неинтересно. Им не нужно было доказывать, что они взрослые и самостоятельные и подделываться под старших, дымя сигаретами, матерясь через слово и наливаясь пивом. Они и так были самостоятельными: даже шестилетний Радован, появившийся тут всего-то в мае прямо с вокзала, уже старался быть похожим на старших ребят.
Но, во всяком случае, загорать в такую погоду было самое то. Тимка, Олег" Зима", Борислав" Молчун" и старший из братьев Пришлых, Борька, этим и занимались. Лежали над памятным водопадом. Разговаривать было лень. Лень было даже ругать девчонок, которые окончательно помешались на чистоте и её наведении. Тимка, впрочем, нетнет, да и поглядывал на Борислава. Его историю он узнал недавно, буквально вчера, и она была такой же дикой, как у большинства здешних…
…Когда-то — в другой, прежней, жизни — его звали Максим. Он не любил об этом вспоминать, потому что с этим именем были связаны самые чёрные, пожалуй, дни прошлого.
Матери Максим не помнил — она умерла при родах. Отец воспитывал мальчика как мог и как умел, а умел он, очевидно, неплохо, потому что Максим всегда был сыт, одет и ухожен. Но в 2002 году, как раз когда Максим пошёл в школу, окончательно разорился на воровстве сменявших друг друга директоров отцовский комбинат удобрений. Почти восемьсот рабочих оказались на улице.
А ещё через год отец Максима получил шесть лет за кражу кар-тошки из погреба одной дачи. Возмездие преступнику было скорым и неотвратимым, как нельзя лучше иллюстрируя тезис о неизбежности наказания в демократическом государстве — вор не успел даже накормить сына, как уже оказался в строгих и справедливых руках слуг закона. Прокурор настаивал на восьми годах — уж больно уважаемый человек оказался обокраденным. Но пламенные речи адвоката и снисхождение судей помогли скостить срок на два года.
А Максим оказался в детдоме, где быстро заслужил от персонала кличку «Бешеный».
Для восьмилетнего мальчика рухнул весь привычный мир. Он не мог поверить и не верил, что отец — вор. Но все говорили об этом, и Максим ощетинился на этот мир, как волчонок, готовый рвать и кусать даже с лаской протянутые к нему руки. Там, во внешнем мире, могли быть только чудовища и кошмары, там не было ни правды, ни любви. Максим дрался, то ревел, то хохотал без причины, а временами просто бился в истерических припадках, не слушал никого и ничего и не реагировал на замечания. И вполне естественно, что очень скоро "авторитетная комиссия" признала мальчика умственно отсталым и приговорила к помещению в спецприют. Никто не дал себе труда — да и не собирался его давать! — разобраться в причинах поведения восьмилетнего ребёнка. В конце концов, Максим был просто одним из десятков тысяч осиротевших русских детей — не сын олигарха или чиновника, не представитель угнетаемых нацменьшинств…
Просто русский мальчик, которому не повезло родиться во власти государства чудовищ и кошмаров. Он и сам не знал, что повторяет путь тысяч таких же детей, которых вместо оказания квалифицированной и действительно нужной психологической помощи легко и просто списывали из жизни: "Необучаем… Отставание в развитии… Мозаичная шизофрения… Олигофрения… Паранойя…" Система воспитания детейсирот в "новой России" уже давно превратилась в смесь тюрьмы, публичного дома, рынка рабов и лагеря смерти, стала одним из инструментов чудовищного по масштабам, жестокости и изощрённости геноцида русского народа. И никого уже не удивляли статьи и репортажи о кладбищах замученных воспитанников на задних дворах, о сексуальных утехах богатеев в подвалах, о создании "естественно неестественных условий" через лишение пищи, одежды, сна, еды, о торговле органами и «целыми» детьми… Да и всё меньше становилось таких статей и репортажей — РФ начала ХХI века была объявлена страной официально счастливой, а значит — ничего подобного происходить не могло. И десятки тысяч здоровых, сильных, умных мальчишек и девчонок, которые могли бы поднять и вытащить Россию из страшного болота, в котором она захлёбывалась, становились наркоманами, сумасшедшими, алкоголиками или просто трупами ещё до достижения ими возраста получения паспорта с гордо расправившим крылья мутантом на обложке…