Я косо гляжу на Бена, который мне уже известен. Тот поджимает губы.
– Очень приятно. Я Слава.
– Слава, – повторяет Бен-старший. – Не Романова ли?
– Она самая.
– То-то я думаю, физиономия уж больно знакомая, – Бен-старший сладко улыбается. – Димкина копия. Сколько тебе лет? – мужчина переводит взгляд на внука. – Вы одногодки, должно быть.
– Я старше, – подаёт голос Бен.
– На пару месяцев, – напоминаю я.
– Но ведь старше.
Раньше, чем я что-то успеваю ответить, Бен-старший прыскает. Эта его реакция сбивает меня с мысли, и я отвлекаюсь на Маргариту Вениаминовну, которая совершает последние приготовления.
Спустя некоторое время, комната заполняется людьми. У Бена-старшего не так много товарищей по службе, как я себе представляла, но потом до меня доходит – здесь наверняка собраны только самые близкие.
Две женщины, трое мужчин. Все одного возраста. Многие – со шрамами . Защитники.
После третьего тоста в ход идут истории былых приключений. Я превращаюсь в слух, внимая каждому сказанному в комнате слову. Несколько раз Бен пытается вытащить меня из-за стола, но я сопротивляюсь, а вскоре мне на помощь приходит и сам Бен-старший, который велит своему внуку оставить меня в покое.
Так Бен сдаётся. Я наконец понимаю, почему он с таким восторгом упоминает о своём дедушке.
У меня никогда не было мужского идеала. Ни отца, ни деда – никого. И хотя считается, что для девочки главное – мама, я всегда мечтала о мужском плече рядом, на которое можно будет положиться в любой момент своей жизни: сначала в младенчестве, когда он будет укачивать меня на руках, потом в детстве, когда будет помогать устойчиво держаться на роликах, затем в юности, когда будет обнимать при встрече у подъезда в поздний час… и где-то ещё запредельно далеко, во взрослой жизни, когда я подарю ему свой первый танец в качестве хоть и уже чьей-то жены, но всё ещё его дочери, потому что лишь он один будет для меня самым главным мужчиной.
Такого не было. И сейчас, сидя и слушая Бена-старшего с открытым ртом, я понимаю, чего на самом деле лишилась.
Не просто плеча – сердца. Такого, которое будет биться за тебя до своего последнего стука.
Бен-старший храбрее, чем Андрей рассказывал. Бен-старший умнее, чем Андрей мог даже подумать. Но самое главное, – особенно, для самого Андрея, – Бен-старший любит своего внука сильнее, чем тот считал. Это ощутимо не в словах, но во взгляде и в том, как он кладёт ему ладонь на плечо и по-отцовски улыбается.
Дмитрий делает что-то похожее. Правда, я не чувствую ничего из того, что должна давать ему в ответ.
Только когда виновник торжества уходит покурить, а Маргарита Вениаминовна – на кухню, Бену удаётся увести меня в свою комнату. Здесь много дисков: музыкальных и видео, а ещё аномально большое количество растений в горшках, чего я ну никак не ожидала увидеть. А в остальном – тот же хаос, что творится и в помещении группы “Альфа” на выделенном ему пространстве.
Бен перетаскивает одежду и какие-то книги с кровати на стол и предлагает мне присесть. Я размещаюсь на краю, сам он усаживается рядом.
– Помнится, ты хотела увидеть деда, – первым заговаривает Бен. – Ну, и как он тебе?
– Очень он классный, – отвечаю я. – Лучше всяческих ожиданий. Вы, кстати, очень похожи.
– Да брось!
– Серьёзно! И дело не только во внешности. – Вкусный ужин и приятная компания дают о себе знать: я расслабляюсь, забираюсь на кровать с ногами, обхватываю колени. – Повадки, манеры, некоторые слова… Либо ты хороший пародист, либо у вас к крутости есть какая-то генетическая предрасположенность.
– Мне просто повезло, что мой герой живёт со мной под одной крышей, – говорит Бен, улыбаясь. – Так рад был, когда узнал, что здесь он жив. Знаешь, я домой вернулся, а он встретил меня со словами: “Я надеюсь, ты врача на постоянной основе посещаешь? А то всё по каким-то бабам шляешься по ночам”. А сам ухмыляется, потому что знает, что я с Полиной встречаюсь. – Бен поджимает губы в попытке наконец избавиться от улыбки, но у него это никак не выходит. – Люблю я его, короче.
– И он тебя, – говорю я.
– А знаешь, что самое странное? – едва давая мне договорить, снова вступает Бен. – То, что он совсем не изменился. Ни капельки. Всё то же, только здоровье, Слава Богу, лошадиное. Зато мать… Я чувствую себя как герой в фильме, который просыпается одним днём и понимает, что его родители – это больше не его родители. То, что ты видишь там, – Бен указывает на плотно прикрытую дверь, – я не знаю, что это. Моя мама умела только хлопья молоком заливать, а тут… Хочешь запеканки? Дай мне полчаса. Жюльен? Да как два пальца. Фаршированную индейку? А ничего посложнее нет?
Бену никак не скрыть своё удивление, граничащее с недоверием. Возможно, впервые за всё время это не напускные эмоции, за которыми он привык умело прятаться, а что-то действительно серьёзно его беспокоящее.
– Здесь она явно лучшая мать, – начинаю я, но меня тут же обрывают:
– Здесь она не моя мать. Я, знаешь, на такое не куплюсь. К тому же, как прикажешь забыть тот факт, что они с отцом бросили меня на произвол судьбы?
– Никак. В этом-то и проблема.
Где-то в другой комнате хлопает дверца балкона. Раздаётся невнятное ругательство Бена-старшего и следом недовольное ворчание Маргариты Вениаминовны.
– Итак, – говорит Бен. – Возвращаясь к нашим баранам. Тай. Зачем?
– Потому что он один из тех, чья жизнь превратилась в Ад из-за меня.
Бен улыбается, но за этой улыбкой не скрывается ничего хорошего.
– С чего ты решила, что сможешь ему помочь, если даже сама о себе позаботиться не в состоянии? – спрашивает он ядовито.
Бен хочет меня обидеть. Подчеркнуть, как сильно я покалечена. Подвести к тому, что все мои решения основаны на слепой вере в мифическое спасение, которое, рано или поздно, свалится на меня само, без прилагаемых усилий.
– И поэтому у меня есть ты! – выпаливаю я.
Только понимаю, что именно сказала, сразу поджимаю губы. От моих слов Беново лицо искажается в странной гримасе, предстающей передо мной впервые.
Я не могу её прочитать, а потому лишь жду, что он скажет.
– У тебя есть я, – повторяет Бен, словно пробуя слова на вкус. – А у меня никого нет, – добавляет уже тише. – Ты у нас – вся такая мученица. Бедняжка. Всё ей тяжело и невыносимо.… И плевать на то, что я, может, тоже живу здесь буквально в долг?
Всё это Бен произносит, не отрывая взгляда от пола. Каждое сказанное им слово ещё несколько мгновений эхом отзывается в моей голове.
Я должна чувствовать вину. Должна понимать, что нас таких: брошенных под поезд судьбы, – трое.
Должна – странное слово. Я осознаю, что будет правильно вести себя именно так – судить здраво и взять наконец под контроль собственные эмоции, – но вместо этого хочу лишь топнуть ногой от обиды на слова Бена.
– Я домой, – произношу, вставая.
Кровать скрипит. Бен остаётся сидеть на месте, я пулей вылетаю из комнаты. В коридоре под вопросы его матери надеваю кроссовки, извиняюсь, ещё раз поздравляю с днём рождения выглянувшего из гостиной Вениамина и наконец покидаю квартиру Прохоровых в попытке оставить в её стенах всё плохое, что заполняет мою голову со скоростью света.
Только лучше не становится.
***
Квартира “живёт”. Я слышу это ещё на подступе к ней. Дмитрий вернулся, мама с Артуром наверняка встретили его накрытым столом. Кажется, работает телевизор. Кто-то смеётся. Без меня им хорошо, потому что я изменилась; так они будут считать. Придумают версию, которая устроит их обеспокоенный разум: что-то вроде плохого влияния или взбунтовавшихся гормонов.
Я не буду их за это судить. До тех пор, пока они не будут знать правду, они имеют право на то, чтобы видеть ситуацию строго под своим углом.
Ещё несколько минут я топчусь на пороге, иногда прикладываясь ухом к двери и вслушиваясь в разговоры. Слова неразборчивы и сливаются с громким звуком телевизора, но почему-то мне кажется, что говорят обо мне.
Мания преследования? Чёрт его знает.
Ключ легко поворачивается в замке, дверь открывается без скрипа, впуская меня в тёплую квартиру. Голоса замолкают сразу же. Я старательно не смотрю на сидящих на кухне, но краем глаза всё-таки замечаю, как крайняя фигура встаёт и идёт ко мне.
– Привет, солнышко, – говорит Дмитрий.
Я ставлю кроссовки на полку и выпрямляюсь. Дмитрий стискивает меня в объятьях, целует в щёку.
– Привет, – отвечаю я.
Пока Дмитрий обнимает меня, взгляд сам соскальзывает в кухню. Мама приветствует меня улыбкой. Артур игнорирует, всё внимание уделяя телевизору, каналы которого он переключает.
– Как командировка? – спрашиваю, когда Дмитрий отходит, позволяя мне снять форменную куртку.
– О, неплохо, – говорит он, вмиг посерьёзнев. – Конечно, после смерти Амадеуса дружеских отношений с оборотнями-волками нам не вернуть, но мы хотя бы можем попытаться наладить взаимный нейтралитет.
Я киваю. Интересно, ему уже сообщили, что сын Амадеуса сбежал из-под стражи?
– Мой руки и давай к нам за стол, – Дмитрий легко ерошит мои волосы.
– Я поела у Прохоровых, – говорю, ускользая от очередного прикосновения Дмитрия в маленьком шаге назад, который, я надеюсь, не покажется ему существенным.
– Как дела у Андрея? – впервые подаёт голос Артур.
– Нормально. Сегодня у его дедушки день рождения.
– У Вениамина Сергеевича? – внезапно оживившись, переспрашивает Дмитрий. – Как это я… Нужно позвонить, пока не очень поздно!
Похлопав себя по карманам штанов и не найдя в них телефона, Дмитрий уходит в комнату. Я прохожу в кухню, но останавливаюсь в дверном проёме, сложив руки на груди.
– Может, тогда чай попьёшь? – предлагает мама. – Я пирог испекла. Малиновый, твой любимый.
Хоть что-то осталось неизменным. Моя любовь к ягодам. Я даже принимаю приглашение, сажусь рядом с Артуром. Мама ставит передо мной кружку чёрного чая и тарелку с добротным куском пирога.
– Она столько не съест, – говорит Артур, едва ли отрывая глаза от экрана телевизора.
– Хочешь, поспорим? – вырывается у меня.
Артур хмыкает. Я пользуюсь завязавшимся диалогом и внимательно разглядываю его профиль. У нас одинаковые носы с опущенными кончиками и низко посаженные брови.
Он – мой родной брат. Не такой, каким был Даня. И хотя сравнивать мои чувства к ним обоим нет смысла, ведь Даню я знала хорошо и любила до невозможности, а Артур до сих пор лишь некто, живущий в соседней комнате и значащийся на большинстве моих фотографий, но когда дело касается кровной связи – она всегда выигрывает. Я видела это у близнецов, слышала в сегодняшнем разговоре с Таем, заметила между Беном и его дедом.
У нас с Артуром одни гены. Он и я – одинаковые. И поэтому, когда я думаю, кому же приношу больше всего боли тем, что не могу играть, притворяясь той собой, которой я никогда не была, я выделяю Артура.
Я могу быть сотни раз недостойна Власа как самого доброго и безоговорочно преданного мне юношу, но, рано или поздно, наши пути могут разойтись, и мы больше никогда даже не вспомним друг о друге.
Артур же со мной до конца.
– Да что с тобой спорить, если я знаю, что прав, – говорит Артур. – Это как конфетку у ребёнка отнять.
Я тыкаю его локтем в бок, он, округлив глаза, изображает тяжелейшее из ранений. Мама улыбается, смотря на нас. Я узнаю это взгляд. Она всегда смотрела так на нас с Даней, когда мы в шутку пререкались или спорили. Она позволяла сыпать ругательствами, но при этом всегда знала, когда нас коротким и тихим: “Ребята” стоило остановить.
– Ты бы даже этого сделать не смог – силёнок бы не хватило, – произношу я между тем, как отправляю в рот очередной кусок пирога и отпиваю чай из кружки.
– Ты ещё не знаешь, но я тебе в чай плюнул.
– Я тебе грязь в ботинки накидала.
– Твой кусок пирога отравлен ядом, который поражает мозг. Теперь ты будешь ещё тупее, чем обычно.
– Но до тебя мне всё равно будет ещё далеко.
– Ребят, – устало просит мама.
Дмитрий возвращается, завершая телефонный звонок уже перед нами. Затем садится на своё место и продолжает свой рассказ о командировке, начало которого я не застала, а потому не улавливаю смысла, выхватывая лишь обрывки.
Родители увлечены друг другом. Артур откладывает пульт в сторону, чуть наклоняется ко мне и говорит:
– Я рад, что ты выздоровела.
Я слышу другие слова в подтексте: “Не знаю, что с тобой было, но моя сестра возвращается – и это здорово”.
Они оставляют на моём и без того израненном сознании ещё одну насечку.
С трудом, но я выдавливаю из себя крошечную улыбку, которую, надеюсь, Артур заметит. Потому что она – только для него.
Я в свои улыбки давно перестала верить.
***
Два часа ночи. Весь город засыпает.
Но не я.
Отстукиваю пальцами по животу ритм внезапно всплывшей в голове песни – той, которую Саша пел в Огненных землях. Интересно, как обстоят дела у Лисы и её семьи. Жив ли Лукас? Родился ли Зоул?
Переворачиваюсь на бок, подкладывая под щёку свёрнутое одеяло. Даже сегодняшний относительно неплохой день не принёс с собой конец бессоннице.
Разум играет со мной; подкидывает спокойствие крошечными порциями, словно приговаривая: вот, как всё могло было быть, – а потом снова выбрасывает в реальность, где всё чуждо, начиная от собственной одежды и заканчивая людьми вокруг.
Всеми, кроме Бена, разумеется. Он всегда появляется на горизонте, когда мне это необходимо. Словно знает. Чувствует. Может, осталась связь после путешествия во времени?
Свет от экрана мобильного ослепляет, а я даже с закрытыми глазами смогу найти в контактах уже приевшийся номер, заканчивающийся на три девятки.
Гудок. Ещё один. Я начинаю жалеть о своей идее.
– И какого же хрена, коротышка? – голос на другом конце провода возмущается. Но он не заспанный. Похоже, не только я не могу сомкнуть глаз. – Два часа ночи.
– Извини, – говорю шёпотом, чтобы случайно не разбудить родителей или Артура.
– Забей. Чего надо-то?
– Нет, ты не понял… Извини за то, что произошло у тебя дома.
В этот раз Бен не перебивает и не сводит всё в шутку, как умеет только он; в этот раз Бен молчит. Тогда мне приходится продолжить:
– Ты прав, я слишком многое на тебя взвалила, совсем позабыв о том, что кроме меня в подобной ситуации находятся ещё двое. Я буду… я попытаюсь исправиться. И хочу, чтобы ты знал – я всегда выслушаю тебя, если тебе это понадобится.
– Нет, – вдруг отрезает Бен. Меня пробирает озноб. – Я всё правильно понял. И мой ответ остаётся тем же – забей. – Пауза. – Тебе тоже не спится?
– Ага.
– Хочешь, навестим Нину?
– Да, очень, – говорю я.
Вместе с этим в голове появляются десятки других фраз, которые, возможно, когда-нибудь мне хватит смелости произнести вслух: спасибо за понимание; спасибо, что не винишь за эмоциональность и эгоизм; спасибо, что терпишь и не уходишь.…
Почему ты не уходишь?
– Тогда через полчаса у штаба. Мне нужно время, чтобы переодеться. В отличие от тебя, я не могу позволить себе выйти из дома в одной пижаме.
Я слышу, как он улыбается. Я легко представляю его улыбку.
Местная история отобрала у меня многих, но взамен она оставила мне Бена. И это – единственное её решение, за которое я благодарна.
– Договорились. Спасибо.
Молчание. Немного странное. Кажется, Бен пока класть трубку не собирается.
– Я кое-что нашёл у себя в вещах, – начинает он. – Это немного странно и непонятно, но она здесь, и я пока не знаю, как на это реагировать.
Как и я на слова Бена, что звучат с осторожностью.
– О чём ты? – уточняю я.
– Мать заставила убраться сегодня в комнате, и когда я доставал чистое постельное бельё с верхней полки, нашёл твою пружинку, закинутую на шкаф.
– Ты уверен, что она моя? Таких пружинок у всех в конце девяностых было полным-полно.
– Она твоя, Слав. Я спросил у матери, и она наорала на меня за то, что я за столько лет так и не вернул её, цитирую, “той светленькой девочке со шрамом на руке”.