«…Сонячні промені заливають кімнату світлом… Легесенька фіраночка-тінь, мов виткана з повітря, вібрує від доторку вітра… З тераси, густо обсадженої бегоніями, мальвами та флоксами, доноситься рідний голос:
– Лука, Лука, йди-но, подивися…
І він, білочубий, голубоокий, наче янгол з різдвяної листівки, виринає на той поклик із дверей і довірливо всміхається світові… Світ – то його мама…
– Як тобі? Може варто додати охри, а тут накласти ще кілька мазків для контрасту? – мама уважно розглядає малюнок і переводить погляд на стіл, де у глиняній вазі палає жовта гаряч хризантем. Він так само прикипає поглядом до мольберта, перехилившись через мамине плече, і уважно вдивляється до малюнка. Полотно дзеркально відображає букет навпроти.
– Мамочко, ти знаєш, що я не люблю хризантеми… Я відразу пригадую цвинтар…
– Але Лука… Вони вдаються мені найкраще… З тих пір, як пішов до Бозі твій тато…
– Чому ти знову й знову це пригадуєш?
– Любила його…
– І дотепер?
– І дотепер… Гадаю, вже ніколи й нікого не зможу так любити… Добре, що у мене є ти…
– Ніколи не кажи такого. Ти молода й гарна… Я не заміню тобі тата…
– Гаразд… Ти маленький і не розумієш… Залишимо цю розмову на потім, коли підростеш…
Мама відкладає пензлик, ретельно витерши його цупкою рядниною… Тією ж ганчіркою обтирає залишки фарб із пальців, закриває розпочаті тюбики і пестить йому волосся…
– Все на сьогодні… Цей день я присвячую тобі…
Він ловить себе на думці, що мама випромінює стільки тепла й ласки, що стає незрозумілим, де ховається сонце – у небі, а чи в кутиках маминих очей:
– Мам, я дуже люблю тебе…
– І я тебе, мій маленький…
Вони чимчикують удвох до муніципального парку… Він тримає її за руку й пишається: вона – у пістрявій цвітастій сукеночці, у крислатому солом’яному капелюшку, з-під якого розсипається пшеничне хвилясте, як у нього, волосся…Всі їм вітаються:
– Доброго ранку, Міріам!!! Як справи?
– У нас все гаразд… Як ваші дітки?
– Розбишаки, що й казати… А на вашого мило глянути…
– Не засмучуйтесь… Всі вони в такому віці непосидючі… Це минуче…
– Вітаємо, Міріам!!! Коли виставка? З нетерпінням очікуємо вернісажу!!!
– Наступного тижня… Буду рада вас бачити…
– Міріам, ви, як завжди, розкішна!!!
– Облиште… Я – звичайнісінька…
– От я й кажу!!! Як зазвичай розкішна!!!
У міському парку мандруючими циркачами напнуто величезний смугастий намет… Треновані макаки, як з’ясовується, вміють їсти з руки і кланятися у знак подяки… Розумний поні повсякчас присідає на колінце, запрошуючи покататись… З ледачим товстим пітоном можна зробити світлину…
– Мамочко, ти тільки глянь!!! – мавпочки у хрустких, мов загортальний папір, балетних пачках, вправно перебирають ніжками на великій барвистій кулі, роблячи сальто…
– А отам, отам!!! Дивися!!! – кремезний дядько у мисливському вбранні тримає на рамені великого поважного птаха з хижим дзьобом, а в руці – маленьку перелякану мишку, на яку відгодований птах не звертає уваги.
– Мамо, ти розповідала, що яструб – то хижак, а цей, глянь, зовсім ручний!!! Я теж хочу мати такого яструба!!!
Дядько-бородань з птахом на плечі нахиляється і каже у вухо:
– Затям, хлопчику, яструб підкоряється лишень тому, у кому відчуває силу та міць, дужчу за його особисту… Спочатку ти маєш виховати силу у собі, а далі спрямувати її на птаха…
Трохи переляканий і спантеличений, шепоче мамі, аби не чув дивний бородань:
– Може тоді… Бодай папужок? Принаймні, я матиму про кого дбати… Я дуже хочу про когось дбати…
Мама знову пестить його чуприну, і від того доторку він забуває усе на світі! А тим часом великий дядько, оперезаний поясом-патронташем, дає напутню пораду:
– Аби приручити до себе створіння, синку, треба добре усвідомити відповідальність за нього… Кожна жива істота прагне бути потрібною комусь… У цьому – сенс життя…
Вечір… Йдуть на цвинтар… Там – тато й бабуся… І ще незайманий клаптик землі поруч… Для кого б це? Бабуся вмерла від старості, тато – від хвороби… Мама – молода й здорова, отже, не варто перейматись, бо ж від однієї думки можна гірко заплакати… Не треба про це думати…
Сідає собі на дерев’яну лавицю поруч й спостерігає, як мама ділить оберемок намальованих вранці хризантем навпіл… Мостить квіти у розтяті пластикові пляшки… Ні… Він не любить хризантем… Вони пахнуть смертю…»
* * *Міріам виснажено пленталася додому, притискаючи до грудей велику пляшку шмурдяка… Заробила… Неймовірними зусиллями стримувалася, аби по дорозі не пити – знала, що варто пригубити і впаде, й кожен з огидою штурхатиме її ногами, аж допоки не повернеться Лука й тягтиме її на собі додому… Її Лука… Де ж він запропастився? Чому його так довго нема? Дотягнулася, похитуючись від втоми до підвалу, і, ледь переступивши поріг незачинених дверей, припала до пійла:
– О-о-о… Ця блаженна мить!!! Де ділися щурі по стінах? Повтікали… Мабуть, сплять… Можна скористатись спокоєм і задрімати, – упала знесилено на дощате тверде ліжко і поринула у марево…
* * *«Готвальд… Готвальд… Звідки він взявся? Виставка… Вернісаж… Її вернісаж… Ніхто не передбачав, що останній… Вона була на вершині успіху…
– Ви перевершуєте будь-які сподівання, Міріам!
– Вашим соняшникам міг би позаздрити сам Ван Гог!
– Ваші квіти, Міріам, здатні говорити!
– Яка експресія, який шарм, поєднання непоєднанного!
Їй огидно було слухати отих смішних «поцінювачів» мистецтва, що вдавали з себе знавців… Вона ж бо добре знала, що найбільше й по-справжньому їх захоплюють лишень власні переберії, які демонструються тут же, на її вернісажі… Намагалась пригадати, на кого ті люди схожі… Пригадала… На мандрівних паяців у парку, де була нещодавно з Лукою… Але ж ті потішали дітей задаремно й безхитрісно…
Одна вона не звертає увагу на зовнішні принади… Її переберії – ось вони, на полотнах, найпривабливіші, найкоштовніші для неї й наймиліші… Ніхто й не помічає, що вона почувається незахищеною, наче голою, бо ж всю душу випили з неї оті полотна…
Отже, Готвальд… Звідки взявся він у її житті, яке так швидко сплюндрував? Так-так… Саме там, на вернісажі, вона побачила його вперше і здивувалася, адже він здався їй не таким, як усі… Підійшов без помпезності й офіціозу, простягнув по-приятельськи руку і сказав:
– Давно мріяв із вами познайомитись… Мене звати Готвальд…
– Невже й справді Готвальд? Дивне ім’я… Здається, був такий поет чи революціонер-дисидент….
– Й справді був… Мене ж на його честь і назвали, – засміявся. – Моя мама – вчителька історії – так була захоплена власним покликанням, що вирішила назвати дитину видатним прізвищем… Вона мріяла про те, що я стану політиком чи істориком, а коли цього не трапилось, пожалкувала, що я з’вився на світ…
– Зараз, сподіваюсь, не жалкує?
– Зараз? Мами вже нема. А я присвятив себе справі, де історичні дати та події втратили сенс… Адже все, що створено рукою митця, належить вічності…
– Ви малюєте?
– На щастя, ні. Я надто амбітний, аби задовольнитись місцем посереднього художника серед провінційних малярів. Інша справа ви, Міріам… Ви – така молода, а вже пізнали солодкий смак слави….
– Облиште…
– Не облишу… Повірте… Я розуміюся на багатьох речах… І не зважаючи на суто комерційну цікавість до мистецтва, повірте, володію витонченим смаком…
* * *А потім? Що ж було потім? Він раптом з’явився попід її вікнами… Стояв перед терасою й по-приятельськи, мов старий добрий знайомий, гукав:
– Міріам!!! Дивіться, що я вам приніс!!! Це пристойна натура для нового шедевру!!!
В руках – оберемок розкішних польових квітів. Навіть не здивувалася, начебто чекала:
– Яке розмаїття!!! Несіть мерщій сюди! Я спробую впіймати мить, поки вони дихають росою…
Так-так… Саме тоді дивно защеміло усередині… Хоч і стало соромно за себе, адже серце заніміло з того часу, як поховала чоловіка… Та квіти вимагали уваги… Тим часом він вже стояв у дверях – свіжий та пахкий, як принесений ним букет… Білосніжна сорочка, ледь оголені засмаглі груди, сандалі на босу ногу, відкрита доброзичлива посмішка. Він і справді не такий, як інші…
– Обережно, Готвальде, прошу… Несіть сюди… Отак… У цю вазу… Благаю, не струшуйте з них вологі краплі, – хапалася за пензлик, вичавлювала, змішуючи, з тюбиків фарби, а він мовчки й зачаровано спостерігав за таємничим дійством… І тільки тоді, коли основні штрихи були нанесені, вона згадала про його присутність й обернулася:
– Як ви здогадалися?
Він не знав, про що мова – чи про те, де вона мешкає, чи про те, що саме цих квітів, куплених похапцем щойно за рогом, їй бракувало, аби розпочати нову роботу…
– Я не здогадувався… Я знав…
Раптом на порозі з’явився Лука, і Готвальд, не дивуючись його появі, по-дорослому потиснув руку:
– Ти знаєш, що твоя мама – талант?
– Ходімо, я покажу вам папужок… – Луці він сподобався одразу. – Ота з зеленим чубом і блакитним пасмом – Марія… А той, що з краваткою і жовтавим хвостом, – Йосип… Так звали мого тата… Бачите? Він милується Марією, точнісінько так, як тато колись милувався мамою…
– Гадаю, твоєю мамою здатен замилуватись кожен існуючий на світі чоловік…
– Авжеж… Моя мама дуже гарна… Ви теж у неї закохалися?
– А покажи-но мені, які з маминих картин – твої улюблені?
І Лука тягнув Готвальда за руку з кімнати до кімнати, показуючи те, чим безмежно пишався:
– Мама – молодець… Вона ці картини нікому не продає… Каже, що залишає їх мені у спадщину… Але я знаю, що вона й сама їх дуже любить… Часом, коли, як їй здається, ніхто не бачить, вона довго розглядає їх, милується… А знаєте що? Я вам розповім одну таємнцю… Тільки нікому-нікому не кажіть, – Лука сіпав Готвальда за рукав, вимагаючи нахилитись, аби ніхто не почув. – Мама лишень з вигляду така впевнена й незворушна… Але насправді вона дуже самотня і любить тільки мене… Отаке-то… І якщо вона вам по-справжньому подобається, закохайте її у себе, добре? – з надією заглядав новому приялетеві у вічі.
– Добре, – відповідав цілком серйозно Готвальд.
– Обіцяєте? – перепитував, аби остаточно впевнитись, Лука.
– Обіцяю…»
* * *Лука не хотів прокидатись… Його сни заполонили зболілу душу і наповнювали світлом майже бездиханне, ледь жевріюче життям тіло… Він хотів зостатися у тих снах і ніколи не повертатися у дійсність…
«Білосніжна хрустка постіль пахне ягодами й маминими руками… Оті пахощі відчутні навіть у сні… До них приєднуються незнайомі звуки й змушують насторожити слух… Невже пташині голоси?! Але ж це не звичне муркотіння голубів, що зазвичай злітаються на терасу, аби зклювати заздалегідь накришений ним хліб! Хтось настирливо вовтузиться на підвіконні, вимагаючи уваги!
Розтулює очі і відразу заплющує знову, не в змозі повірити у побачене, бо ж якщо це сон, то занадто чудовий… Голоси не зникають, і, остаточно прокинувшись, прикипає поглядом до шиби: на зігрітому ранковим сонечком підвіконні – казкова із заокругленим куполом клітка… А в тій клітці – двійко омріяних папужок… Звично, наче живуть тут сто років, видзьобують у прилаштованих на звивистих ґратах годівничках зернята й голосно теревенять…
Лука зривається на рівні ноги і кидається на терасу… Мама, забувши про горнятко з недопитою кавою, завзято припасовує чисте полотно на підрамник, аби незабаром заґрунтувати й розпочати нову роботу…
– Мамо, ти у мене найкраща у світі! – міцно притискається до слизького прохолодного шовку, охопивши крихку мамину постать пухкими рученятами… І так, обійнявшись, довго стоять, переповнені величезною радістю…
– Ти саме таких хотів? – перепитує, не в змозі відірватися від найріднішого створіння у світі.
– Я про таких навіть і мріяти боявся, – роздмухував, бавлячись, складки маминого пеньюара.
– Тепер ти матимеш про кого дбати, і життя набуде нового змісту…
– Авжеж… Я вчитиму їх розмовляти… Треба вигадати їм імена…
– Ймення – доволі серйозна річ… Кажуть, як істоту назовеш, такий характер і матиме…
– Тоді давай назвемо їх так, як звали бабусю і тата – Марією та Йосипом. Тоді нам здаватиметься, що вони завжди поруч з нами…
– Гаразд… Отже, вітаємо вас у нашій дружній родині, Маріє та Йосипе. І нехай ця домівка стане вам жаданою та рідною…
Щойно вихрещені папужки схвильовано мотляли врізнобіч голівками…
– Мамочко, тепер я знаю, що таке справжнє щастя…»
* * *«Готвальд… Готвальд… Що ж трапилось? Чому все пішло шкереберть? Адже він, здавалось, був по-справжньому закоханий у неї… Й справді здавалось, але це з’ясувалося згодом… А тоді… Тоді вони стали нерозлучними… Готвальд навідувався щодня, мовчки спостерігав за роботою, а далі вони йшли гуляти… Лука спочатку супроводжував їх, але з часом, потай змовившись із Готвальдом, відмовлявся й залишався вдома розважати папужок… Часом надходив незрозумілий сум, особливо коли Йосип-небіжчик з’являвся у сні… Проте Готвальд умів заспокоїти:
– Міріам, радосте моя, ти надто молода й приваблива, аби присвятити себе пам’яті того, кого вже ніколи не повернеш…
Вона погоджувалась…
Часом заводив мову про картини, що прикрашали стіни її з Лукою світлої просторої квартири:
– Чому ти не хочеш їх продати, Міріам? Є люди, які згодні чудово за них заплатити… Ти враз станеш багатійкою і намалюєш сотні нічим не гірших картин…
– Те, що я хочу продати, я виставляю на вернісаж… Але у світі існує дещо таке, з чим людина не готова розлучитися до кінця життя, – чомусь ці розмови були їй неприємними…
– Незабаром до міста повернеться з-за кордону одна дуже заможна пані, яка має неабияку цікавість до талановитих митців… Я міг би замовити за тебе слово.
– Ні, ні й ще раз ні…
І він припиняв розмову, аби невдовзі розпочати її знову… Аж допоки одного дня розпашілий від збудження Готвальд не з’явився на порозі й заявив:
– Міріам… Я хочу запросити тебе на вечірку, де буде багато танців і веселощів… Ти одягнеш свою найкращу сукню і почуватимешся справжньою королевою…
– Але ж… Я не пригадую навіть, коли востаннє танцювала…
– Жодних «але ж»… Ми йдемо на вечірку, що триватиме до ранку…
– А як же Лука? Я ніколи не залишала його самого…
– Я вже про все домовився. Про Луку подбають мої добрі знайомі, і вранці ми його заберемо…
Готвальд був непохитним…
А далі настав вечір… І вона, неперевершена талановита Міріам, стала справжньою королівною балу… Сальса… Вони танцювали сальсу всю ніч… Без упину, начебто скинувши з себе водномить з десяток років… Її яскраво-багряна сукня зливалася з кольором терпкого чілійського вина у келихах, яке лилось рікою… Десятки хтивих чоловічих очей супроводжували кожен її порух, кожен крок у танку, та вона окрім Готвальда, який впевнено її вів, не помічала нікого… Па-па, па-па-па, па-па… Здавалося, вона народилася з сальсою у серці, всотала ритм ще з молоком матері і пронесла жагу до танцю дотепер, не підозрюючи про її існування…
– Я пишаюся тобою, – шепотів на вухо, і їй хотілося кружляти ще й ще, аби без останку заполонити його серце…
– Ти люби мене, – відповідала, вдячно заглядаючи йому у вічі…
Додому він ніс її на руках… До себе додому…Вона голосно сміялася, перекинувши босоніжки за плече, і тішилася, мов дитина:
– Я давно так не розважалася… Востаннє, мабуть, на випускному вечорі у школі, коли мама довго сварилася, коли я повернулася додому понад ранок…
– А як же твоє весілля?
– Весілля? Готвальде, милий, коли ми побралися з Йосипом, він уже нездужав і було якось не до веселощів… Він знав, що приречений, і я теж про це знала…
– Тобто ти свідомо вступала в шлюб, знаючи, що незабаром станеш вдовою?!
– Я не могла його покинути через хворобу… Це означало би зраду… Я його любила… І ті недовгі роки, які ми прожили разом, були найщасливішими у моєму житті…
– Гаразд… Не будемо про сумне… Сьогодні – наша ніч… І ніхто тебе не сваритиме за пізнє повернення додому…
Він вправно, однією рукою, не випускаючи її з обіймів, відчиняв двері свого помешкання і обережно вкладав її на прохолодне шовкове простирадло… Роздягав, приговорюючи, мов до малої дитини: