Мой живот сводит; он знает, что этот парень равно плохие новости, хотя я понятия не имею, кто он.
Смех и многочисленные голоса раздаются на фоне; среди них не один женский.
- Скотт... закончился в данный момент, - говорит мне мужчина.
Закончился?
- Занят он, идиот, - вопит заднем плане женщина, смеясь.
О Боже.
- Где он? - я могу сказать, что они включили громкую связь, потому что шум на фоне поменялся.
- Он занят, - говорит другой парень. - Кто это? Ты идёшь на вечеринку? Ты из-за этого звонишь? Мне нравится твой американский акцент, птичка, и если ты подруга Скотта...
Вечеринка? Только пять часов. Я пытаюсь сосредоточиться на этом бесполезном факте вместо женских голосов, которые пробиваются через моей телефон, и факта, что Хардин "занят".
- Да, - произношу я прежде, чем мой мозг соглашается. - Мне снова нужен адрес.
Мой голос не уверен и дрожит, но они, кажется, этого не замечают.
Мужчина, который поднял трубку, диктует мне адрес, и я быстро вбиваю его в навигатор на телефоне. Дважды настройки сбиваются, и мне приходит просить его повторить, но он делает одолжение и велит мне поспешить, хвастаясь, что на вечеринке больше выпивки, чем я когда-либо видела в своей жизни.
Двадцать минут спустя я на маленькой парковке перед запущенным зданием из красного кирпича. У него большие окна, и три из них закрыты чем-то, что выглядит, как белая плёнка или, возможно, мешки для мусора. Парковка заставлена машинами; BMW, на котором я приехала, резко выделяется. Единственная машина, схожая по уровню, это машина Хардина. Она стоит в начале парковки, заблокированная другими, что означает, что он пробыл здесь дольше, чем большая часть гостей.
Когда я подхожу к подъезду, я делаю глубокий вдох, чтобы собраться с силами. Незнакомец по телефону сказал, что мне нужна вторая дверь на третьем этаже. Мрачное здание не выглядит так, как будто у него есть третий этаж, но, взбираясь по ступенькам, я понимаю, что ошибалась. Громкие голоса и сильный запах марихуаны ударяют мне в нос прежде, чем я достигаю второго этажа. Поднимая глаза вверх, я задаюсь вопросом, как Хардин оказался здесь. Почему он пришёл сюда, чтобы справиться со своими проблемами? Когда я взбираюсь на третий этаж, моё сердце сильно бьётся, и желудок скручивает в узел от мысли, что может происходить за поцарапанной и расписанной граффити дверью с цифрой "2".
Я трясу головой, прогоняя сомнения. Почему я такой параноик? Мы говорим о Хардине, о моём Хардине. Даже сумасшедший и одинокий, кроме злых слов он не сделает ничего, чтобы навредить мне. Он переживает трудные времена со всеми проблемами внутри его семьи, и всё, что ему нужно, это я, которая придёт и заберёт его домой. Я напрасно психую и извожу себя.
Дверь открывается как раз тогда, когда я тянусь к звонку, и молодой парень, весь в чёрном, проходит мимо меня, не останавливаясь и оставив дверь открытой. Волны дыма выкатываются в коридор, и я борюсь с желанием прикрыть рот и нос. Кашляя, я переступаю через порог.
И останавливаюсь, застывшая, при виде открывшейся мне картины.
Шокированная видом полуобнажённой девушки, сидящей на полу, я осматриваю комнату и замечаю, что практически все наполовину раздеты.
- Снимай верх, - молодой парень с бородой говорит девушке с осветлёнными добела волосами. Она закатывает глаза, но быстро избавляется от рубашки, оставаясь в бюстгальтере и трусиках.
Посмотрев ещё немного, я догадываюсь, что они играют в какую-то азартную игру на раздевание. Осознание этого не намного, но всё же лучше, чем первоначальные мои выводы.
Я чувствую облегчение от того, что Хардина нет в группе стремительно обнажающихся игроков, я сканирую взглядом людную гостиную, но не вижу его. - Ты входишь, или что? - спрашивает кто-то. Я оглядываюсь, ища источник голоса.
- Закрывай за собой дверь и входи, - говорит он, выступая из-за моей спины. - Я встречал тебя раньше, Бэмби?
Он посмеивается, а я поёживаюсь, когда его налитые кровью глаза шарят по моему телу, слишком долго задержавшись на груди, не оставляя сомнений в его намерениях. Мне не нравится данное им прозвище, но я не могу придумать предлог, чтобы сказать ему моё настоящее имя. Судя по голосу, это тот человек, который ответил на мой звонок вместо Хардина.
Я трясу головой, не могу подобрать слова. - Марк, - представляется он и тянется к моей руке, но я успеваю отпрянуть. Марк... Я мгновенно узнаю имя из письма Хардина и других историй о нём. Он довольно дружелюбный, но я знаю, каков он на самом деле. Я знаю, что он сделал со всеми теми девушками.
- Это моя квартира. Кто пригласил тебя?
Сначала я думаю, что он зол из-за моего визита, но на его лице читается бравада. У него сильный акцент, и он действительно привлекателен. Его каштановые волосы торчат спереди, а волосы на лице в беспорядке, но, тем не менее, ухожены, "хипстер", как это называет Хардин, но я нахожу, что он выглядит неплохо. На его руках нет татуировок, но в его нижней губе два пирсинга.
- Я... эм-м... - я пытаюсь совладать со своей нервозностью.
Он снова смеётся и берёт меня за руку.
- Ну, Бэмби, давай ты что-нибудь выпьешь и расслабишься, - он улыбается. - Ты заводишь меня.
Когда он ведёт меня на кухню, я задаюсь вопросом, а здесь ли вообще Хардин? Может, он оставил здесь машину и отдал кому-нибудь свой телефон, а сам пошёл в другое место? Может, он в машине. Почему я не заглянула в неё? Возможно, мне надо спуститься и так и сделать; он так устал, должно быть, он просто задремал...
А затем воздух выбивается из моих лёгких.
Если бы кто-то спросил меня, что я чувствую в данный момент, я не знаю, что бы я ответила. Не думаю, что у меня есть ответ. Боль, сердце болит, паника, отрицание, и вместе с тем я чувствую себя онемевшей. Я чувствую всё и ничего одновременно, и это худшее на свете ощущение.
Прислонясь к стойке, с косяком, зажатым между зубами, и бутылкой в руках, стоит Хардин. Но мое сердце останавливается не из-за этого. Отчего я перестала дышать, так это из-за женщины, которая сидит на стойке, позади него, обхватив голыми ногами его за пояс, как будто это самая естественная вещь в мире.
- Скотт! Отдай мне чертову водку. Мне нужно сделать моей новой подруге Бэмби коктейль, - кричит Марк.
Налитые кровью глаза Хардин смотрят на Марка, и Хардин противно ухмыляется, бросая темный взгляд, который я никогда раньше у него не замечала. Когда он отворачивается от Марка, чтобы посмотреть, кто такая Бэмби, я стою достаточно близко, чтобы заметить, как его расширенные зрачки чуть ли не взрываются, мгновенно стирая с его лица это незнакомое выражение.
- Что... что ты... - мямлит он. Его глаза смотрят на мою руку и становятся ещё больше, когда он видит, как рука Марка обхватила мою. Его лицо вспыхивает яростью, и я отдергиваю руку.
- Вы знакомы? - спрашивает хозяин вечеринки.
Я не отвечаю. Вместо этого мои глаза сужаются на женщине, чьи ноги всё ещё обёрнуты вокруг Хардина. Он не сделал ничего, чтобы отодвинуться от неё. На ней только трусики и футболка. Простая чёрная футболка.
На Хардине его чёрный свитшот, но я не вижу воротничка выцветший футболки, торчащего из-под него. Девушка не замечает напряжения, сосредоточившись только на косяке, который она вытащила изо рта Хардина. Она даже улыбается мне, бессмысленной, очевидно, пьяной улыбкой.
Я молчу. Ошеломлённая, даже мыслью о том, что мне знаком человек передо мной. Не думаю, что смогла бы говорить, даже если бы захотела. Я знаю, что у Хардина трудные времена сейчас, но видеть его вот таким, пьяным и под кайфом, - выше моих сил. Это, чёрт возьми, слишком много для меня, и всё, о чём я могу думать, это как бы убраться куда подальше. - Я приму это за положительный ответ, - смеется Марк и забирает у Хардина бутылку.
Хардин тоже до сих пор ничего не сказал. Он просто пялится на меня, будто я привидение, будто я забытое воспоминание, которое не должно было посещать его снова.
Я разворачиваюсь на каблуках и расталкиваю всех, кто попадается на моём пути из этого ада. Спустившись на один лестничный пролёт, я прислоняюсь к стене и сползаю по ней, выбившись из дыхания. В моих ушах стоит звон, и тяжесть последних пяти минут обрушивается на меня, я не знаю, как мне выбираться из этого здания.
Я тщетно прислушиваюсь к топанью по железным ступенькам, и каждая минута тишины режет больнее предыдущей. Он не спустится за мной. Он позволил мне увидеть это и даже не обеспокоился тем, чтобы догнать меня и объясниться.
У меня больше нет для него слёз, не сегодня; но оказывается, что плакать без слёз больнее, чем с ними. После всего этого, всех ссор, и смеха, всего времени, проведённого вместе, вот как он предпочёл закончить это? Вот как он отбрасывает меня в сторону? У него так мало ко мне уважения, что он напивается и позволяет другой женщине трогать себя и носить его одежду после, Бог знает чего, он сделал с ней?
Я даже не могу думать об этом - это нанесёт мне душевную травму. Я знаю, что я увидела, но знать и принимать - это две разные вещи.
Я хорошо умею находить оправдание его поведению. Я отточила этот талант до совершенства за месяцы наших отношений, и я принимала эти извинения на веру. Но сейчас этому нет прощения. Даже боль, которую он чувствует от предательства его матери и Кристиана, не даёт ему права делать мне так больно. Я не давала ему никаких поводов к такому поведению. Моей единственной ошибкой было попытаться быть с ним и мириться с его гневом слишком долго.
Унижение и боль трансформируются в злость, чем дольше я сижу на пустой лестничной клетке. Это тяжёлый, удушающий гнев, и мне надоело искать ему оправдания. Меня достало позволять делать ему всё это дерьмо и отпускать с простым извинением и обещанием измениться.
Нет, Чёрт возьми, нет.
Я не сдамся без боя. Я отказываюсь уходить и позволять ему думать, что можно вот так обращаться с людьми. У него, очевидно, нет ни капли уважения к себе или ко мне прямо сейчас, и, пока гневные мысли наполняют мою голову, я не могу остановиться от того, чтобы потопать наверх по лестнице в этот клоповник.
Толкая дверь так сильно, что она врезается в кого-то, я прокладываю себе путь на кухню. Мой гнев усиливается, когда я нахожу Хардина на том же месте с той же шлюхой, прижавшейся к его спине.
- Никто, чувак. Она просто случайная... - говорит он Марку.
Я почти ничего не вижу от ярости. Прежде чем он засекает меня, я выхватываю бутылку водки из руки Хардина и швыряю её в стену. Она разбивается, и комната моментально погружается в тишину. Я чувствую себя отделённой от тела; я наблюдаю за тем, как злая, взбешённая копия меня теряет голову, и я не могу помешать ей.
-Что за чёрт, Бэмби? - вопит Марк.
Я поворачиваюсь к нему. -
- Меня зовут Тесса! - ору я в ответ.
Хардин закрывает глаза, и я смотрю, жду, пока он скажет что-нибудь.
- Ну, Тесса. Тебе не обязательно было оставлять нас без водки, - саркастично отвечает Марк. Он под градусом, и его не слишком беспокоит бардак, который я учинила здесь; его волнует только пролитый алкоголь.
- Я училась у лучших, как разбивать бутылки о стены, - прожигаю я взглядом Хардина.
- Ты не говорил, что у тебя есть подружка, - говорит мерзавка, вцепившаяся в Хардина.
Мой взгляд мечется между Марком и женщиной. У них есть сходство... и я слишком много раз перечитывала письмо, чтобы не знать, кто она.
Все претензии к Скотту за то, что притащил чокнутую американку, которая швыряется бутылками, в мою квартиру, - говорит Марк, развеселившись. - Не надо, - говорит Хардин, делая шаг к нам.
Я всеми силами сохраняю безразличное выражение лица. Моя грудь вздымается и опадает с каждым глубоким вздохом, но моё лицо - это маска, лишённая каких бы то ни было эмоций. Как и его.
- Кто эта цыпочка? - спрашивает Марк Хардина, как будто меня здесь нет.
Хардин опять как будто бы не замечает меня.
- Я уже говорил тебе, - у него даже нет мужества, чтобы смотреть на меня, унижая на глазах всех людей в этой комнате.
Но с меня достаточно.
- Что с тобой не так, чёрт побери? - кричу я. - Почему ты считаешь, что можешь ошиваться здесь и курить травку весь день напролёт, чтобы забыть о своих проблемах?
Я знаю, что веду себя, как сумасшедшая, но в кои-то веки мне плевать, что обо мне подумают. Я не даю ему ответить и продолжаю.
- Ты такой эгоист! Ты думаешь, отталкивая меня, сделаешь мне лучше? Ты отлично знаешь, как всё происходит! Ты не продержишься без меня, ты будешь жалок, и я тоже. Ты знаешь, что не делаешь мне лучше, причиняя боль, и я всё равно нахожу тебя в таком состоянии?
- Ты понятия не имеешь, что несёшь, - произносит Хардин низким и угрожающим голосом.
- Я не имею? - я поднимаю руки вверх. - На ней, чёрт подери, твоя футболка! - разоряюсь я и показываю пальцем на проклятую шлюху, которая спрыгивает на пол, натягивая подол футболки, чтобы прикрыть бёдра. Она меньше меня, и футболка висит на ней мешком. Эта картина будет гореть в моей памяти до скончания дней, я знаю. Я уже сейчас чувствую, как моё тело пышет яростью, и в это мгновение незамутнённой злости... я прозреваю.
Всё обретает смысл. Мои прежние мысли и о любви и том, что не подведёшь тех, кого любишь, не могли быть дальше от правды. Я ошибалась всё это время. Когда любишь, не даёшь человеку уничтожить тебя заодно с ним, не позволяешь тащить себя через грязь. Ты пытаешься помочь ему, спасти, но как только твоя любовь становится односторонней или эгоистичной, если ты продолжаешь пытаться, то остаёшься в дураках.
Если бы я любила его, то не позволила бы ему разрушить меня тоже.
Я пыталась и пыталась с Хардином. Я давала ему шанс за шансом, и на этот раз, думала я, всё будет хорошо. Я, правда, думала, что это сработает. Я думала, если я действительно его люблю и по-настоящему пытаюсь, то всё сработает, и мы будем счастливы.
- Что ты здесь вообще делаешь? - спрашивает он, вырывая меня из своих мыслей.
- Что? Ты думал, я позволю уйти тебе трусом?
Я почти шиплю от боли и ненависти. Я в ужасе от его ухода, но принимаю решение, когда оно снисходит на меня. Последние семь месяцев я была измождена словами Хардина и бесконечными отрицаниями, но сейчас я вижу, чем были наши переменчивые отношения.
Неизбежными.
Это всегда было неизбежно, а мне понадобилась целая вечность, чтобы увидеть и принять это.
- Я даю тебе последний шанс уйти со мной сейчас и вернуться домой, но если я выйду за эту дверь без тебя, знай, всё кончено.
Его молчание и самодовольство в расфокусированных глазах подталкивают меня к продолжению.
- Так я и думала, - я больше не кричу. В этом нет смысла. Он не слушает. Никогда не слушал.
- Знаешь что? Ты можешь делать что хочешь, пить и курить всю свою грёбаную жизнь напролёт, - я подхожу ближе, останавливаясь всего в нескольких футах от него. - Но это всё, что будет в твоей жизни. Надеюсь, ты насладишься ею в полной мере.
- О да, - его слова режут меня. Снова.
- Итак, если она не твоя девушка... - обращается Марк к Хардину, напоминая мне, что мы не одни в комнате.
- Да ничья я не девушка! - рявкаю я.
Моя позиция, кажется, подстрекает Марка; его улыбка ширится, и его рука подбирается к моей спине с тем, чтобы отвести меня обратно в гостиную.
- Отлично, тогда всё улажено.
- Отвали от неё! - Хардин толкает Марка в спину, недостаточно сильно, чтобы повалить его на пол, но достаточно, чтобы оттолкнуть его от меня.
- Наружу, сейчас же! - отрывисто бросает Хардин, проходя через гостиную и покидая квартиру. Я следую за ним на лестничную площадку и захлопываю за собой дверь.
Он тянет себя за волосы, пытаясь совладать со злостью.
- Что, блять, это было?
- Что было "что"? То, что я рассказала, какое ты дерьмо? Ты думаешь, можешь просто сунуть билет на самолёт и ключ в чемодан, и я уйду?
Я пихаю его в грудь, прижимая к стене. Я почти извиняюсь, я почти чувствую себя виноватой за то, что толкаю его, но когда я смотрю в его расширенные зрачки, всякое сожаление улетучивается. От него несёт марихуаной и водкой; в нём нет ничего от Хардина, которого я люблю.