Жора курит и смотрит куда-то вдоль улицы. Улицы, удивительно пустынной для меня. Предпортовый ночью? Нет, даже он в это время – автобан по сравнению с улицей Академика Сахарова, где расположен ресторан, в котором мы окажемся минут через десять. В этом же здании пока еще функционирует что-то вроде ночного клуба – дискотека, алкоголь, знакомства тех, кому просто лень познакомиться в рабочие дни, несмотря на проживание в соседних домах. На здании все также, как и годы тому назад, стоит щит с прикрученными к нему огромными красными пластмассовыми буквами, снабженными подсветкой. «БОЛЬШОЙ ПРАЗДНИК» - наивно и издевательски, в этих словах подсвечиваются только «Б», «ОЙ» и «ПРАЗДНИК». Жора бросает окурок на проезжую часть.
Почти в тот же момент рядом невесть откуда материализуется тот самый старик. Та же куртка. Тот же странный цвет лица. Он шаркает в нашу сторону и замирает в паре метров, и это кажется опасным расстоянием. От него пасет чем-то тухлым.
- Молодые люди, не поможете ветерану Афганистана?
Голос его кажется далеким, но удивительно знакомым. В его взгляде – смесь жалости к себе и презрения к нам. Удивительная комбинация.
- No cash, man. Sorry, - печально отвечаю я.
Жора кидает на старика беглый взгляд. Отворачивается и теребит меня за предплечье, призывая уходить. Параллельно бормочет что-то вроде «Самим жить не на что». Я пожимаю плечами, и старик отворачивается. Иду за Жорой.
- Давно он так по городу бродит?
- Всегда, - отвечает Жора, не глядя в мою сторону. – Всегда бродил. И будет всегда. Мне кажется.
Множество знакомых лиц делают меня несколько дезориентированным. Пожимаю руки. Отвечаю дежурными отговорками на дежурные вопросы. На лице Коли Семенова – моего соседа по подъезду – глубокий шрам, как мне кажется, полученный годик-другой тому назад. С ним какая-то низкорослая пышная девушка довольно миловидных черт лица, испорченных избыточной массой помады.
- Вот так-так, - монотонно тянет Толик, которого я, честно говоря, не ожидал здесь встретить.
Пожимаю руку, улыбаюсь. Тонкая струйка кипятка от затылка до поясницы. Надеюсь, он здесь один. Когда именинник выходит в фойе, хлопает в ладоши и громко объявляет «Ну, мужики, что за хуйня? А ну-ка все за стол», мы дружно выдвигаемся в банкетный зал ресторана. Смирнов вежливо запускает всех, и, когда его взгляд замирает на мне, я останавливаюсь.
- Слушай, а я тебя сразу-то и не узнал, - Вася протягивает мне крепкую мускулистую руку и широко улыбается; пиджак сидит на нем далеко не идеально, а его массивные, рабочие черты лица не очень стыкуются с рубашкой в вертикальную полоску, но в целом, костюм делает из него нечто, похожее на человека.
- Да ты тоже… похорошел, - улыбаюсь в ответ; стараюсь как можно крепче сжать в ответ его руку.
Он разражается смехом, который я поддерживаю, и хлопает меня по плечу. На входе в банкетный зал я едва не сталкиваюсь лоб в лоб с хорошенькой девушкой немного ниже меня ростом с отличного размера приподнятой грудью и приятными чертами. Брюнеткой. Она тактично обходит меня и обращается к Васе, возмущенно сообщая ему, что всем уже пора сидеть за столом. Я оборачиваюсь и вижу, как он обхватывает ее тонкую талию своей здоровенной рукой и целует в щеку. Вася – директор магазина. И все.
За столом мне не очень-то уютно, но я сижу в правом дальнем углу от возглавляющего пиршество именинника и его пассии, и это помогает не светиться. Когда зазывала, исполняющий роль ведущего праздника, призывает всех сидящих по очереди выдать по тосту в честь виновника торжества, во мне что-то подрагивает, но я это стараюсь не показывать. Справа от меня сидит девушка, лицо которой кажется мне знакомым. Она полная, невысокая, с округлыми чертами лица и черными, явно крашеными волосами. Народа до меня немало, но некоторые тактично обещают сказать тост попозже, и до меня доходит довольно быстро, и я встаю и выдаю что-то в ключе «желаю, чтобы все», но тактично, с уважением к имениннику и без недовольства в голосе, и все с радостью закидывают в себя очередную стопку. Для меня это пятая, и в голове у меня уже не все на месте, и я начинаю осторожно осматривать сидящих за столом, кивнув в ответ на какой-то вопрос сидящего через два места от меня Пашки, который, к счастью, как и Толик, не взял с собой свою возлюбленную. Ловлю обрывки понемногу создающих застольный гул разговоров. Рассматриваю местных девиц и их кавалеров. Шесть лет поменяли тех, кого я могу хотя бы примерно вспомнить. Периодически стреляю взглядом на соседний стол, где сидит компания из пятерых местных телок, вливающих в себя шампанское и еще что-то, не различимое ни по цвету, ни по этикетке. На вешалках гардероба – множество меховых жакетов и коротеньких курточек из китайского кожзама. Стиль, которому пытаются подобать местные девицы, знаком буквально до боли. Телки напиваются, галдят, несут невесть что. Нормальная картина. Они стараются соответствовать образу эмансипированных красавиц, хотя в красавицы три четверти из них не годятся даже под солидным допингом. Но их проблема не в том, что они деревенские курицы. В сущности, городские их аналоги – точно такие же «чики» с замороженными овощами вместо мозгов. Только им есть, чем гордится – наполовину купленными высшими образованиями, полученными благодаря им, сомнительными рабочими местами в многочисленных офисах. И пьют они, в основном, не дешевое шампанское и бурду на основе водки, а мартини, дорогой шампунь или вино, которые, по какой-то причине, обозначаются более благородными напитками для превращения будущих детей в инвалидов, чем «Спотыкач» или «Белочка» или «Российское шампанское». Я выбирал из этого же контингента, надеясь на чудо. А здесь выбирают, надеясь на то, что не убежит. Те же телки. Те же яйца, только вид сбоку. Когда Лена, выжигая мне остатки обоняния сигаретным перегаром, втирала мне что-то о высоких материях и о том, как она кого-то там круто отшила, я решил, что ей пора бросать. Потому что курить самому время от времени – одно дело. А вот целоваться с пепельницей, в которую она себя превратила – совершенно другое. Но это сейчас слишком далеко. В любом случае.
- …а остальное у тебя и так есть, - заканчивает очередной тост Пашка, уже прилично поддатый, и стопки снова отрываются от поверхности стола, в готовности влить свое содержимое в глотки довольных гостей.
Я не выдерживаю и знакомлюсь с девочкой справа. Ее зовут Ира, и она, оказывается, знает Лизу. Более того, они давние подруги.
- Ты не знаешь, что с ней сейчас? Мне с ней никак не…ммм… - икаю, - …связаться.
- Ну… - она замирает, тупит взгляд, мнется. – В общем, давай как-нибудь позже поговорим. Долго объяснять.
- Почему не сейчас? – невозмутимо и нагло.
- Неудобно как-то, ну, понимаешь…
- Почему не сейчас? – еще наглее; черт, я реально неслабо опьянел.
- Давай созвонимся.
- Бля… - прикрываю рот рукой в испуге от своей же речи; меня кто-то хлопает по плечу; гомон за длинным столом усиливается; кто-то уходит в туалет группой, - Извини. Ну, хотя бы в целом… Так… Можешь что-то?…
- Давай обменяемся номерами, - она лезет в черную сумочку, подобие клатча из сильно уставшего кожзама.
Я хочу сказать: «Где ты взяла такой обносок, имитирующий благородную дамскую сумочку, деревенская ты лохушка?!» Вместо этого, я начинаю копаться в карманах. Мир вокруг немного содрогается, я отвечаю «Да хрен знает» на невнятный вопрос Жоры, и он отмахивается от меня и отворачивается к Пашке и Славе Спичкину, моему знакомому по первой в жизни временной работе, которую я завел когда-то в пятнадцать лет. Карманы кажутся чужими. Мне на момент кажется, что я должен быть в куртке, и в ней должны быть все ценности – бумажник, мобильник, ключи от машины и квартиры, и меня ошпаривает, как из бойлера, и я едва не вскакиваю, но потом нащупываю в кармане бумажник и понимаю, что все в порядке. Достаю мобильник. Поворачиваюсь к Ире. Она уже достала свой телефон. Ее черно-белая поцарапанная «нокиа» смотрится как-то грустно рядом с моим черным «айфоном», и я вижу ее некоторое смущение, но лишь машинально выдаю командирское «Диктуй». Так же машинально записываю номер. Мне в голову влезает обрывок из речи какой-то писклявой телки «…ну, он не поверил, что ребенок его, оставил ее так и смылся куда-то, козел, а потом его нашли вроде или нет – не знаю, но она, короче, так и осталась…»
Вдалеке, в окне банкетного зала я вижу, как начинает накрапывать дождь, но это ничего не значит, и я начинаю активно общаться с сидящими за столом, изобретаю вопросы, вливаю в себя шампанское, стучусь бокалами со знакомыми пацанами. Вливаюсь в процесс. Информация спонтанным путем затекает в мое сознание, и меня толкают в плечо, и я смеюсь, поддерживая общий гогот, и меня кто-то спрашивает – как живется в Северной Столице, и я зависаю на этом вопросе. Пытаюсь понять – спросил это Толик или почти незнакомый мне парень слева от него. Мямлю что-то. Потом собираюсь с духом.
- Вообще… Ну, как-то да живется. Работы до жопы. Грязно. Мокро.
- Ад! – выкрикивает, обращая на себя внимание, Пашка, и пол-стола оборачивается на него; вторая половина поддерживает болтовню с именинником и приближенными.
- Близко к тому, - с трудом выговариваю и требую передать мне бутыль с красным вином.
- Ну, тебя вообще нормально воспринимают, как приезжего? – спрашивает Пашка.
В голове формируется уместный встречный вопрос: «А тебя ебет?»
- Не знаю. Наверное, смотрят и думают – сраный лимитчик, карьерист… - говорю.
- А ты? – едко выдает Толик.
- А он сраный лимитчик и карьерист, - смеется Жора.
- А я… - улыбаюсь, откидываюсь на спинку резного деревянного стула, которому уже не так долго и осталось, как и шаткому декору просторного, но дерьмово отремонтированного, местами «украшенного» трещинами и шелушащимися слоями штукатурки банкетного зала. – А я думаю, что не хочу быть хорошим для всех. Так честнее. Знаешь, если тебя не любят одни, значит любят другие. Наверняка. И так ты сам… Ты есть сам… - путаюсь в порядке слов и смысле того, что хочу сказать; махаю рукой. – Человек, который хорош для всех одинаково – самое опасное существо. Потому что это лживая и продажная сука, которая врет всем одновременно.
- Политическая проститутка, так сказать, - Слава Спичкин улыбается, обнажая отсутствие нескольких зубов и уродуя вконец и без того не идеальную форму сомнительно и со шрамами побритого лица.
- Во-во, - тыкаю в него пальцем, поддерживая его реплику; устало опускаю руку на стол.
- Но мало ли что приходится… делать, чтобы чего-то добиться, - многозначительно выдает Жора.
Я смущенно смотрю на него, пожимаю плечами. Замечаю, что после этой реплики Толик начинает как-то странно на меня смотреть. Злобно, что ли.
Через какое-то время праздник начинает подходить к концу, и Жора теребит меня за плечо, пока я развиваю разговор на совершенно отвлеченную тему с откровенно ластящейся ко мне Ирой.
- Короче, сейчас поедем дальше. Я буду скоро, с пацанами. Ждите тут, около ресторана, или на другой стороне дороги. Вкурил?
- Дальше? – я немного испуган, а голос Жоры кажется мне совершенно трезвым; возможно, из-за того, что я пьян в хлам. – И далеко?
- Расслабься, городской, - смеется Пашка и встает вслед за Жорой.
- Так вы куда? – нервничаю, забываю про Иру.
- За тачкой. Не ссы, - махает рукой Жора.
Он, Пашка и Толик уходят. Стол еще гудит. Ира немного обиженно, но все также с интересом смотрит на меня.
- Ну, встретимся, поговорим, в общем, - она немало выпила, но явно меньше меня и явно старается контролировать состояние. – Позвонишь или мне самой?
- Позвоню.
- А когда?
- Позже.
- Точно? А ты надолго вообще?
- Не знаю. Позвоню, - встаю, слегка шатаюсь от короткого рывка, замедляю движения.
- Уходишь? – она нервно сглатывает.
- Надо в комнату… - изображаю тактичное покашливание, потом в отчаянии махаю рукой. – Короче, пи-пи.
Мне дурно, и в туалете я обливаю лицо ледяной водой, со странным, мазохистским удовлетворением обнаруживая, что она идет из обеих кранов во всех положениях их вентилей. «Большой Ледяной Праздник». Я немало услышал за эти три или четыре часа, но упорядочить это все не удалось. Я никого, кроме Иры, не спросил про Лизу, и сейчас мне это кажется упущением, потому что в такой толпе наверняка кто-то что-то должен бы знать. С другой стороны, на хрен Лизу. И мать ее. И всю родню. Я понизил градус вином после водки. Я вламываюсь в открывающуюся с трудом кабинку и блюю в обшарпанный унитаз.
Почему этот толчок такой убогий, если тут все еще проводят приличные, вроде как, банкеты?
Что я ел?
Старик шаркает от нас с Жорой. Сейчас я хотел бы его остановить.
Открываю глаза, внутренне отталкиваюсь от этого странного видения. Блюю снова. Отошло. Полощу рот ледяной водой, и она кажется благословенной. Сильно полегчало. Надо или меньше пить, или, наоборот, больше – чтобы выработался иммунитет к перепадам.
На улице стоим только я и Слава Спичкин. Его немного трясет, и он явно старается не выдать своего опьянения. Мне кажется, он хотел бы кому-нибудь сломать шею, но он скрестил руки на груди и стоит рядом со мной. Я не знаю, куда делись остальные, но, кроме нас и Славы, все явно что-то знают. Меня тяготит эта мысль.
Рядом с рестораном собираются и курят местные гуляки. Кто-то из клуба, кто-то из ресторана. С нашего Дня рождения тоже еще не все ушли. Последние допивают с именинником и его брюнеткой, которой я бы с удовольствием вставил в глотку. Убогие жилетки из синтетического меха. Крашенные в белое волосы. Пальто на пол-пальца от интимной зоны. Как и наши, питерские курицы, так и местные «чики» не особо понимают, что клюнуть на такой наряд, тонкие сигареты и прочие прелести может разве что умственно отсталый продавец из «ОКЕЯ» или обдолбанный жизнью клерк, которому не дает даже его собственная рука. Меня все это тяготит, потому что я начинаю разрываться между домом и этим странным, фантасмагорическим местом. Накрапывает мелкая морось. Едкая, раздражающая.
Я только нанес гель, а волосы уже увлажнены дождем, и я иду по дороге, уже в подпитии, готовый ко встрече с Лизой, но ощущаю себя как-то странно, некомфортно. У меня испортится прическа, и это ужасно. Но я ведь пьян – значит, все в порядке? Я не дохожу до Лизы и сажусь на скамейку в парке. Через полчаса я промокаю, как губка, и меня можно выжимать, и я почему-то плачу, хотя все, вроде бы, как надо, и мне надо пойти хоть куда-то из-под дождя, иначе я простужусь…
- Слушай, будет время – заходи, - глаза Смирнова остекленели, но лицо выражает доброжелательность, и он жмет мне руку своей геракловой пятерней, а второй придерживает за плечо, и я вяло улыбаюсь в ответ. – Извиняй, так и не поговорили. Заходи!
- Постараюсь. Обязательно, - киваю, и это его устраивает, и он, взяв в охапку свою брюнетку, залезает в такси – серебристый «логан», даже обоссать колесо которого я счел бы для себя актом самобичевания.
Мы перешли на другую сторону, и теперь стоим под сводом арки, встроенной мудрыми архитекторами между двух пятиэтажек. Я не знаю, сколько времени прошло и не хочу доставать мобильник, чтобы посмотреть. Слава стоит, прижавшись к стене с другой стороны, напротив меня. Я боюсь, что он начнет какую-нибудь беседу, но он просто молчит и смотрит на мокрый асфальт. Дождь усилился, воздух влажный и липкий, и дышать им несколько трудно. Вот-вот наступит воскресенье, и меня это почему-то беспокоит, мне кажется, что время уходит слишком быстро, и я не успею всего сделать за эту жизнь. А потом я понимаю, что понятия не имею, что хочу сделать. Но мне мерзко, я опираюсь спиной о стену, обхватываю себя руками, дрожу от холода. На чем свет стоит матерю про себя Жору и его инициативных товарищей и обещаю сделать благотворительный взнос ногой в лицо каждого из них при первой же встрече. Я давно отвык от такого положения, и все вокруг – пропитанный дождем воздух, тихая, мертвая улица, надпись «БОЙ ПРАЗДНИК», - переносит меня вглубь какой-то иной, чуждой мне реальности.
В какой-то момент я уже ощущаю себя готовым плюнуть на все и пойти пешком домой, в родительский дом, а то и поймать тачку, чтобы за любые деньги уехать отсюда. И именно в этот момент напротив нас со Славой с визгом тормозит белый микроавтобус – что-то вроде «фольксвагена транспортера», - со следами обширной коррозии на порогах и массивной двери на полозьях.