========== Часть 24 ==========
За несколько секунд бега до ванной он успевает представить себе все, что только можно: и грабителя, убийцу и насильника в одном флаконе, забравшегося к ним в дом. И то, что Кэрол упала, сломав себе что-то. И то, что ее напугало что-то неведомое, но, несомненно, чертовски опасное.
Дэрил изо всех сил толкает дверь плечом, уверенный, что она заперта, и едва не падает, оказываясь в тесной комнатке, которая почему-то оказывается открытой. Задыхается, оглядываясь, и хватает совершенно голую Кэрол за плечи, торопливо осматривая ее на предмет повреждений, прижимая к себе и пытаясь увидеть то, что заставило ее так громко кричать.
А она вдруг хихикает ему в плечо и ловко стягивает с него через голову футболку. Хватается за ремень на поясе джинсов и поднимает преувеличенно наивный взгляд на перехватившего ее руки Дэрила.
- Какого черта?! - выдыхает он, ощущая, как гулко до сих пор бьется сердце в груди.
- Ты мне срочно понадобился, и я не придумала лучшего способа показать тебе, насколько это срочно, - хлопает она глазами и продолжает свое дело, стаскивая с него всю оставшуюся одежду одним рывком и подталкивая в сторону льющейся воды. - Спинку потрешь?
- Блин, женщина, ты что, вообще?! - возмущается Дэрил, уже стоящий под холодной водой с мыльной мочалкой в руках, которые машинально начинают водить по угодливо подставленной ему спине Кэрол.
- Прости, пупсик, - совсем не кажется она виноватой, несмотря на свои извинения, выхватывает у него из рук мочалку, прижимается к нему всем телом, и начинает намыливать его плечи. - Я обязательно заглажу свою вину.
- Тебе придется постараться.
Он все еще не может расслабиться, до сих пор слыша в ушах крик Кэрол и ощущая неподдельный ужас при мысли о том, что с ней, беззастенчиво трущейся сейчас об него, могло что-то случиться. Он все еще не может успокоиться, но уже хочет ее, сладко приникающую к его губам своими, мокрыми от воды.
- Я очень постараюсь, - мурлычет она тихо и скользит поцелуями вниз по его шее.
А потом медленно опускается на колени и смотрит снизу вверх долгим соблазнительным взглядом. А потом заставляет забыть обо всем, вытворяя что-то невероятное своими губами, языком. А потом не спускает с него, не сдерживающего стонов и проклятий, хватающего ее за волосы, направляющего ее, глаз.
Вокруг все плывет, кроме нее, покорно стоящей на коленях, облизывающей его в последний раз, облизывающей губы и жадно ловящей каждое выражение его лица.
- Прости, - бормочет он, понимая, что нужно было контролировать себя, что нужно было вовремя отстраниться, что нужно было избавить ее от…
Но Кэрол только улыбается насмешливо, поднимается на ноги и прижимается к его губам, позволяя почувствовать собственный вкус и шепча ему на ухо, что ночь впереди еще длинная.
Ночь, в самом деле, выдается длинной.
Потому что Дэрил, уставший, но довольный, снова вспоминает, с чего все началось, и, касаясь волос лежащей у него на плече и до сих пор блаженно что-то лепечущей Кэрол, рычит.
- Только попробуй еще раз так по-дебильному пошутить!
- Ммм, пупсик, тебе что, не понравилось? - тут же приподнимает она голову и смешно дует губы в притворной обиде.
- Мне не понравилось думать, что с тобой что-то случилось, блин!
- Ты что, всерьез испугался? - притворяется совсем уж глупой она и хмурится недоуменно. - Прости, Дэрил. Ну что там, в ванной, могло быть страшного? Я рассчитывала, что ты подумаешь, будто я паука какого-то испугалась. Прибежишь ко мне, словно герой и…
- Больше на такое не рассчитывай. Если орешь – все хреново. Другого я не подумаю, - припечатывает он.
- Когда ты говоришь таким тоном, мне кажется, что я, в самом деле, виновата. Это… Было когда-то что-то подобное? Случилось что-то плохое? Кто-то из твоих близких? - тихо спрашивает Кэрол.
Хочется промолчать. Или соврать. Но она была с ним откровенна. И она может рассчитывать на ответную искренность. Вот только говорить обо всем этом непросто. Может быть, потому что впервые в жизни он вообще рассказывает об этом кому-либо.
- Все тогда кричали… Кричали, что горит мой дом, что я должен бежать. Нет, я нифига бы не сделал, даже если бы бежал со всех ног, ничем не помог бы. Я мелкий был. Но, блин, я же даже не поверил. Ну чего за бред: мой дом и вдруг горит? Там ведь мамка…
- Господи… Прости, Дэрил, я не знала, - правильно понимает она его молчание и нежно гладит по голове, пытаясь что-то разглядеть в его лице в полумраке. - Ты потом с Мэрлом жил?
- Мэрл свинтил. Почти сразу. Сбежал от бати. Ну, его можно понять…
- Это… - Кэрол охает и пробегается кончиками пальцев по одному из шрамов. - Это отец?!
И Дэрил кивает. Потом начинает говорить. Не сдерживая закипающих на глазах слез, с трудом подбирая слова, не находя нужных, но не останавливаясь, вываливая на нее все. Все свои ночные страхи снова оказаться в подвале, в котором обычно проходили наказания, все свои надежды на то, что, став лучше, он сможет угодить отцу, всю свою боль от понимания, что любви не заслужить, будучи даже самым идеальным в мире.
Впервые в жизни он говорит о себе: о полном боли детстве, о юности, состоящей из сплошных разочарований, о взрослой жизни, ничем не примечательной, проходящей в четырех прокуренных стенах, в компании торгующего наркотиками брата, с редкими побегами на свободу в лес. Впервые в жизни он говорит так откровенно: о своих мыслях, своих чувствах и желаниях. Впервые он знает, что его слушают и слышат. Впервые он говорит так много.
А заканчивая, он вдруг понимает, что вывернулся перед Кэрол наизнанку. Что просто взял и показал ей, какое он ничтожество, не достойное ничего хорошего. Не достойное ее, все еще принимающей его, словно она ничего не слышала или ничего не поняла. Черт побери, он даже плакал перед ней…
Он порывается встать, но она его не пускает. Шепчет что-то успокоительное, касается губами его щеки, ласково целует в кривящиеся от боли губы, крепко обнимает. Просто никуда не пускает. И он остается.
А на следующий день получает приглашение, от которого невозможно отказаться. Губернатор просит его зайти. И Мэрл, который передает эту просьбу, выглядит непривычно мрачным и серьезным. Он тоже идет к Блейку, где собирается еще несколько человек. Удивленно переглядывающихся в первые минуты. Недоверчиво слушающих, в чем дело. Тихо матерящихся при виде подробных записей. Записей плана побега, составленного их женщинами. Включающего и убийства в том числе. Предложенные Кэрол.
========== Часть 25 ==========
Чтобы осознать, что все написанное – не розыгрыш, приходится перечитывать текст несколько раз. Строчки плывут перед глазами, буквы не хотят складываться в слова, а смысл постоянно ускользает. Тут, конечно, не дословно, как говорит Блейк, но Эллен записала все максимально близко к тому, что именно говорили ее подруги.
Сознательная. Сдавать прибежала взамен на непонятно какие поблажки. Хотя в целом и общем ясно: укрепляет свое положение в городе, как может. Если уж ее положение в доме уставшего от нее мужчины становится все более шатким.
И стоило бы радоваться, что эта дура вовремя спохватилась и предотвратила массовую попытку убийства. И стоило бы хвалить ее и поощрять. Вот только кажется, никому из присутствующих этого не хочется. У каждого из них женщины, которым они хотя бы в какой-то мере доверяли. Делали поблажки, позволяли заниматься своими делами, общаться между собой.
Больше такое не прокатит.
Первая мысль почему-то не о том, как справиться с новым знанием. А о том, что теперь будет с ними. Первая мысль о том, как вытаскивать Кэрол из этой ситуации, после которой с ней могут сделать что угодно в назидание остальным. С Кэрол, которая прямым текстом заявляла о том, как лучше всего усыпить бдительность мужчины в назначенный час: «подарить ему незабываемую ночь, а потом, когда уснет довольный, перерезать глотку».
Но Блейк не настаивает ни на чем конкретном. Пытается держать лицо, улыбается, пожимает плечами и сообщает, что ждать от женщин особого ума – было не совсем верной идеей. Предлагает каждому разобраться со своей дамой так, как сам он пожелает. Наказать, как кто сочтет нужным.
Нет сомнений, сам он Роуэн накажет так, что мало не покажется. Возможно, вообще откажется от нее. Судя по мрачным лицам остальных, планы есть и у них. А Дэрил только вертит в руках лист бумаги с записью разговора и пытается понять одно: как?
Как можно так играть? Как можно обнимать и целовать его днем, хотеть его вечером и мечтать перерезать ему глотку ночью?
И как он сам мог верить во все эти поцелуи и объятья? Как мало ему нужно было, чтобы стать окончательно тряпкой: всего лишь несколько добрых слов, всего лишь парочка ласковых касаний, всего один жаркий поцелуй.
Он машинально сует листок в карман и на негнущихся ногах идет обратно домой. Замедляет шаг и понимает, что просто не хочет туда идти. Не хочет ни видеть ее, ни слышать. Не может делать ей больно, несмотря на практически приказ ее наказать.
Наверное, потому что когда-то давно он и сам лелеял планы по убийству отца. Мечтал, захлебываясь от слез боли и обиды о том, как именно он будет его убивать. Как тот будет корчиться от боли и умолять прекратить его мучения. Как просто исчезнет из его жизни навсегда. Дэрил, конечно, не смог его убить. Кэрол уже один раз убивала…
Но ведь он ни разу не поднял на нее руку. Ни разу не нагрубил так, как мог бы. Ни разу не запрещал ей чего-то, что можно было устроить. Заботился. Может быть, неловко, незаметно и не так, как ей хотелось. Но иначе он не умел.
Возвращается Дэрил как раз к ужину. Вздрагивает, ощущая на губах короткий нежный поцелуй от улыбающейся Кэрол, и не знает, что сказать. Покорно тащится вслед за ней на кухню и, не чувствуя аппетита, машинально ест что-то. Через пять минут уже не может вспомнить, что именно.
- Дэрил, что там у вас за собрание было? Ты устал? Или проблемы? - как всегда, отлично читает его эмоции Кэрол, осторожно интересуясь его странным видом.
- Угу, - непонятно на какой именно вопрос отвечает он и закрывает глаза, ощущая на своих плечах ее руки.
Хочется просто посидеть, забыв обо всем и наслаждаясь этим массажем. Но Дэрил не может. Просто не может, чувствуя прикосновение ее рук на своей шее, не думать о том, что он узнал. Резко встает и отходит.
- Все так плохо? - не настаивает на конкретике она, понимая, что все знать ей не положено.
И кажется, ни на секунду не догадываясь, что их с подругами идиотский заговор может быть раскрыт. Как самонадеянно. И глупо.
- Ты должен куда-то отлучиться из города? - снова уточняет Кэрол, видя, как Дэрил, которому срочно нужно занять чем-то руки, если голову невозможно, берется чистить стрелы.
- Нет, - так же сухо отвечает он, не поднимая на нее глаз.
- Хорошо. Я завтра собиралась переписать у Мэнди ее фирменный рецепт мяса, она говорила, что, когда ты был у Мэрла, тебе понравилось. Что, даже больше того, что готовлю я, пупсик?
- Нет.
- Ммм, коротко, но сочту за комплимент, - начинает чувствовать что-то неладное Кэрол: ее голос заметно меняется.
- Нет, ты не пойдешь к Мэнди, - поясняет Дэрил.
- Почему? - хмурится Кэрол и присаживается на диван рядом с ним, непроизвольно отодвигающимся.
Он молчит, не находя слов. Просто не знает, как сказать: «Потому что ты собиралась сбежать. Потому что хотела убить меня. Потому что я тебя понимаю. Понимаю это, когда не мог понять всего того, что казалось и оказалось лишь игрой».
- Мне вообще нельзя теперь выходить? Или что-то случилось в городе? Это временно? Дэрил. Пожалуйста. Я не понимаю и я… Мне страшно.
Она говорит это так, что снова почти веришь. Особенно поднимая глаза и вглядываясь в ее расстроенное лицо. Ощущаешь ее подрагивающие ледяные пальцы на своей руке и почти отбрасываешь их, почти ударяешь, почти причиняешь боль. Почти.
- Вообще. Никуда и никогда. Никому, - сообщает Дэрил новые правила города.
А Кэрол охает и, кажется, думает, что он расстроен именно из-за этого. Что ощущает свою вину за это перед ней или какую-то подобную ересь. Пытается утешить его, говоря, что ничего страшного, что она переживет, что главное у нее уже есть здесь – он.
Тот, который срывается с места, понимая, что сейчас или, в самом деле, ударит ее или не сдержит слез. Тот, который понимает, что скрывать смысла больше нет – потому что нет сил видеть ее притворство, слышать ее испуганный и псевдозаботливый голос. Тот, который сминает в кармане лист со сказанными ею совсем недавно словами, медленно достает его и швыряет ей на колени.
Отворачивается и все же поглядывает через плечо. На то, как она хмурится и осторожно разворачивает смятую бумажку. Потом неторопливо разглаживает ее, читает первые строчки, авторства Роуэн, кажется. Поднимает ничего не понимающий взгляд на Дэрила. Снова опускает глаза и читает дальше. Читает до самого конца. Сворачивает листок и преувеличенно медленно откладывает его на стол. Пытается что-то сказать и откашливается, когда ей отказывает голос.
- Дэрил, это…
- Это правда? - прерывает он ее, не желая слушать ни оправдания, ни объяснения, ни что-либо еще. - Это твои слова?
Кажется, проходит целая вечность, прежде чем она отвечает:
-Да. Да. Здесь все записано верно.
========== Часть 26 ==========
Сил оставаться в доме нет. Дэрил резко разворачивается, хлопает себя по карманам, проверяя, на месте ли сигареты, и не глядя на застывшую на диване Кэрол, выходит. Выбегает. Убегает. Бежит куда глаза глядят по темным улицам того, что называется городом. Места, которое ему никогда не нравилось. В котором он всегда был чужим. Чужим для всех, даже для той, которую так самонадеянно считал своей.
Чужим даже для своего брата, из окон дома которого раздаются громкие крики вперемешку с рыданиями и мольбами. Дэрил не знает, что Мэрл делает с Мэнди. Он может и не бить. Но наказывать он точно умеет.
А что делать с Кэрол, непонятно. Была бы на то воля Дэрила, он бы просто ее отпустил. Отпустил бы, поддаваясь порыву. Потом бы жалел всю жизнь. Думал о том, что не стоило отпускать никогда. Что нужно было привязать ее за руки и за ноги к своему дому, к самому себе, чтобы всегда была рядом. Даже такая – насквозь фальшивая, мечтающая его убить, ненавидящая его просто за то, что он есть. Ведь ей его ненавидеть больше не за что.
А еще заботливая и нежная. Забавная и веселая. Страстная и желанная. Такая, которую, получив однажды, не отпустишь никогда. Вот только получить ее, так, чтобы по-настоящему, уж точно не суждено. Может быть, кому другому. Но не ему. Не Дэрилу Диксону, который был никем и остается им по сей день. А никто не заслуживает счастья. Женщины. Жизни. Ничего.
Возвращается он после полуночи. А она все так же сидит на диване. До сих пор в той же самой позе. Или это только кажется? Или она, едва заслышав шум его шагов, быстрой тенью метнулась сюда, создавая видимость раскаяния и покорности?
Точно так же она сидела и тогда: в самый первый ее вечер в этом доме. Такая же потерянная, готовая бороться сама не зная с чем, испуганная и не показывающая страха.
- Иди спать, - говорит Дэрил, надеясь, что она послушается.
Но Кэрол не двигается с места. Поднимает на него глаза и тихо, без каких-либо эмоций спрашивает:
- Что со мной теперь будет?
Он пожимает плечами. У него нет ответа. Он не знает.
- Ты не знаешь? Губернатор ничего не сказал? Он решит завтра? Послезавтра? Когда?
- Он сказал решать нам, - бросает Дэрил, уходит на кухню, ища воду, и жадно выпивает полбутылки.
Долго стоит, упираясь руками в стол и не желая возвращаться в комнату. Где все так же сидит Кэрол. Не пошла за ним.
- И что ты решил? - встречает его, наконец входящего обратно, вопрос. - Что? Ты… ты выгонишь меня?
Она спрашивает только об этом. Словно только этого она больше всего боится. Наверное, когда ее выгнала прошлая группа, это было, в самом деле, страшно.
Нет. Не думать об этом. Не жалеть ее. Хватит. Она такая же, как и остальные. Как все в этом мире: кого-то потерявшие, натерпевшиеся страха и боли. И выживающие, как умеют.