— Эй… — тормошу я девку и чувствую, как к горлу подкатывает комок тошноты.
Девка чего-то бурчит и переворачивается на другой бок, при этом простыня, которой она накрыта, спадает и я вижу ее всю. Она голая, но ее вид меня не возбуждает, а совсем наоборот, вызывает отвращение.
— Слышь, эй… как тебя… вставай!
— … - бурчит девка, не поворачиваясь ко мне.
— Чего? — переспрашиваю я, не расслышав ее бормотанья.
— Зачем?
— Мне на работу пора. — говорю я. Голова уже трещит по швам. Не надо было пить пиво. Впрочем, с утра всегда понимаешь, что не надо было делать вчера вечером.
— Иди. Я еще посплю. — заявляет девка и поправляет простыню.
Решение возникает мгновенно — в нем совместились как усталость и лень, чтобы спорить, так и желание выместить на ком-нибудь зло.
Я встаю, иду в ванную и умываюсь. Торопливо, потому что я уже потерял много времени. Кофе пить некогда — пью большими жадными глотками воду из чайника, прямо из носика. Пока пью — хорошо, но лишь только ставлю чайник обратно, меня опять начинает мутить.
Кое-как напяливаю на себя штаны, рубашку, замечая, что по всей комнате разбросаны женские вещи — юбка, майка, трусы.
Одевшись, кидаю взгляд на квартиру — вроде ничего не забыл. Смотрю на часы — у меня в запасе восемь минут. Подхожу к кровати.
Девка безмятежно спит и опять улыбается. Интересно, что ей снится? Наверное, какой-нибудь амбал с полуметровым членом и тугим кошельком. Таких больше ничего не интересует, только деньги и секс… точнее, бабки и траханье. И всё. И никакой романтики.
Медленно провожу ладонью по обнаженному плечу и девка томно вздыхает во сне. Наверное, ей снится, что ее сейчас трахнут.
Быдло.
Я резко хватаю ее за волосы и дергаю на себя, стараясь причинить ей боль. Я не маньяк. Просто когда она будет в шоке, не будет никакого скандала, да и вообще, не будет никаких проблем. Страх действует на людей гораздо действеннее, чем уговоры и объяснения.
Девка вскрикивает и падает на пол. Пока она сидит и очумело озирается, я ногой швыряю ей с пола трусы.
— У тебя есть тридцать секунд, чтобы одеться и исчезнуть. — говорю я, доставая из кармана сигареты. Вообще-то, мой организм против курения в таком состоянии, но уж очень хочется затянуться. — Давай, шевелись!
Видимо, она понимает, что шутить я не собираюсь и в споре приведу более чем убедительные аргументы. Со страхом глядя на меня, натягивает на себя трусы, потом майку и юбку…
Она стоит возле входной двери и, нагнувшись, одевает туфли. Подхожу сзади и кладу руку ей на спину. Она вздрагивает, а я произношу:
— Ты не обижайся, просто мне уговаривать тебя было не вариантом. У меня вчера был очень тяжелый вечер, я так устал…
Девка выходит на лестничную площадку и с презрением бросает:
— Да я поняла. Ты меня даже трахнуть как следует не смог, тыкался, как слепой котенок!
Пока я туго соображаю, что бы ей ответить, она сбегает вниз по лестнице. Орать вслед неохота — только позориться перед соседями. Смотрю на часы и вижу, что опоздал уже на пять минут.
Бегу по улице, как олимпийский спринтер. Голова раскалывается при каждом резком движении, но мне плевать. Я не имею права потерять работу, тогда мне конец. Лишь бы директор опоздал. Открыть долбаный склад, включить компьютер и обязательно выпить пару таблеток анальгина. Или пару бутылок пива. А можно и то, и другое.
Темно-красная «девятка», стоящая у дверей закрытого склада, рушит последнюю надежду скрыть опоздание. Но еще не все потеряно. Если у шефа хорошее настроение, то все обойдется.
Запыхавшись, подбегаю к машине как раз в тот момент, когда из нее выходит Игорь. Он смотрит на меня и качает головой.
— Ты себя видел в зеркале?
За те два года, что я у него работаю, я научился понимать его настроение по первым словам, по первым жестам и выражению лица. Если у него настроение хорошее, то он будет подкалывать, доставать своими шутками, но ничего страшного в этом не будет.
А вот сейчас все наоборот.
— Игорь Сергеевич, я приболел немного… Температура вчера была… — я пытаюсь рассказать ему историю, которую он слышал уже сотни раз. — Хотел даже скорую вызывать…
Кажется, раньше про скорую я ему не говорил.
— Иди, склад открывай! — перебивает меня шеф и захлопывает дверь своей машины.
Подхожу к ступенькам, ведущим к складу и какое-то беспокойное ощущение настигает меня. Еще не могу понять, в чем дело, но уже понимаю, что сейчас меня ждет какой-то сюрприз.
Останавливаюсь перед дверями, сую руку в карман…
Ключи остались в других штанах.
Поворачиваюсь и смотрю на Игоря. Тот сразу все понимает — подобная ситуация происходит не впервые.
Ну что страшного в том, что склад открою не я, а он? В конце концов, все люди ошибаются.
Надо видеть лицо шефа, чтобы понять, что ком проблем начинает увеличиваться.
…Мы сидим в небольшой комнате. Передо мной компьютер, на его мониторе темно-синим цветом мерцает заставка складской программы. Игорь сидит в стороне и просматривает прайс-листы. Мне хочется спать, но я боюсь даже прикрыть глаза — могу отрубиться. Я уже отпустил двух клиентов и это отнюдь не добавило мне бодрости. Таскать в таком состоянии ящики и бегать по морозильной камере, где температура минус двадцать — это как пытка. Добрая и эффективная пытка.
Заходит еще один покупатель — плотный мужик, хорошо одетый, с массивной золотой цепью на шее и сотовым телефоном в руке. Кажется, это приятель Игоря. Он не оптовик, он будет покупать для себя лично, создавая мне головняк из-за двух-трех пачек какого-нибудь деликатеса. Розница… как я ненавижу таких богатых и жадных уродов, старающихся отовариться там, где подешевле…
Как я ненавижу свою работу… сегодняшнее утро… всех, кто меня окружает и чего-то от меня хочет.
— Игорек, привет! — бросает «урод» моему шефу.
— Привет, Саня. — Игорь машет рукой и опять утыкается в прайс-листы.
— Игорек, крупные креветки есть?
Он прекрасно знает, что я здесь продавец, но почему-то обращается к Игорю.
— Есть. — отвечает Игорь.
— Это хорошо. — комментирует мужик и рассматривает витрину.
Я облизываю пересохшие губы и встаю. Иду в санузел, умываюсь, утоляю жажду и возвращаюсь на место.
Игорь мрачно смотрит на меня, но ничего не говорит. Кажется, я его сегодня уже достал. Достаточно малейшего проступка, чтобы он сорвался.
Надо держаться.
— Игорь, а сколько они стоят? — спрашивает мужик, игнорируя меня.
А шеф-то не помнит, сколько они стоят.
— Веня, почем у нас королевские креветки? — спрашивает у меня Игорь.
— Триста пять пятьдесят полкилограмма. — говорю я мужику в лицо, давая ему понять, что по подобным вопросам следует обращаться ко мне.
Но этот урод меня и не слышит. Смотрит на Игоря и ждет ответа.
— Триста пять рублей пятьдесят копеек полкилограмма. — эхом за мной повторяет Игорь.
Вот теперь мужик удовлетворенно кивает.
Что я здесь делаю? Зачем мне все это? Что будет дальше?
Как мне хреново…
Сейчас бы пивка. В поллитровой кружке. Холодного, с небольшой шапочкой пены. Чтобы сдуть ее на пол, сделать пару хороших глотков, а остальное выплеснуть этому типу в морду.
А потом поспать несколько часов.
— Игорек, ну выбей мне пачки три. — говорит мужик.
Он что, не видит, что перед компьютером сижу я?!
— Веня, выбей три пачки.
А Игорь? Он что, такой же идиот? Думает, что я ничего не слышу?
Выбиваю три пачки. Игорь опережает следующий вопрос мужика и говорит:
— Девятьсот шестнадцать пятьдесят.
Мужик кладет на стол тысячу. Я беру ее и громко говорю шефу:
— Игорь Сергеевич, спросите у этого клоуна, не будет ли у него мелочи?
Несколько секунд оба молчат, осмысливая мои слова, затем мужик говорит мне, еще, кажется, не до конца уверенный в том, что правильно все услышал:
— Слышь, ты чего, оборзел?
Как мало надо, чтобы тебя заметили…
— Да пошел ты! — в тон ему отвечаю я.
Опять секунда тишины. Мужик делает шаг ко мне, цепляя на лицо маску ярости. Одновременно он сжимает кулаки и повторяет свою фразу, только в более грубой форме:
— Ты что, ох. л?!
Я хватаю со стола большие ножницы и зажимаю их в руке. Готов идти до конца и мужик это понимает. Останавливается и с ненавистью смотрит на меня. Кружится голова, меня кидает то в жар, то в холод, я даже не все предметы вижу четко, некоторые расплываются в разноцветные пятна… Мне хреново, но я не промахнусь.
— Положи! — доносится откуда-то.
— Пошел на..й. — отвечаю я, не удивляясь, а даже радуясь своей невесть откуда взявшейся смелости.
— Что?! Что ты сказал?!
А мужик ведь молчит.
Черт! Я Игоря послал.
Впрочем, какая разница? Что он, что этот тип… два сапога пара.
Господи, как мне хреново…
— Да пошли вы все! Я увольняюсь! К черту! — я не говорю, я выплевываю слова вперемешку с ненавистью, скопившейся за все время, пока я тут работал. — Мне твой долбаный склад уже поперек горла стоит!
Прохожу мимо мужика и тот делает шаг в сторону, не сводя глаз с ножниц.
— Ты не увольняешься, — слышу я на удивление спокойный голос Игоря. — это я тебя увольняю. Пойди, принеси ключи от склада и верни назад ножницы.
— Назад? Я бы их тебе в зад вернул. — я швыряю ножницы на пол и они падают с металлическим лязгом к ногам покупателя. Я успеваю краем глаза заметить, как он делает шаг в мою сторону и сразу же выскакиваю на улицу.
Валить! Валить, пока цел!
Выскакиваю и бегу быстро-быстро, не оглядываясь. Даже быстрее, чем утром, хотя сейчас мне тяжелее, чем тогда. Бегу и чувствую зажатую в руке тысячерублевку. Она придает мне уверенности. Игорек, пошел ты на… вместе со своим долбаным складом! Пошли вы…
Только через два квартала я останавливаюсь и смотрю назад: никто за мной не бежит, все спокойно. Рядом со мной стоит ларек, в котором я вижу то, отчего сердце начинает биться чаще. Предвкушение… Холодное пиво.
Я протягиваю продавщице бумажку, выдерживаю унизительную процедуру проверки купюры на подлинность и беру с прилавка запотевшую бутылку «Балтики». Запихиваю сдачу в карман и лью в иссохшее горло живительную влагу.
Хорошо.
Я сворачиваю в первый переулок и иду по дороге. Иду, сам не знаю куда. Это неважно. Поразительное чувство свободы — давно я уже этого не испытывал.
Мне нравится все вокруг — легкий утренний ветерок, шевелящий кроны деревьев, солнце, светящее пока без напряга, улыбающиеся лица прохожих, собака, писающая возле фонарного столба, маленький мальчик на трехколесном велосипеде…
Чувствую себя намного лучше и не уверен, что причиной тому было лишь пиво. Окружающая среда тоже внесла свой вклад в улучшение самочувствия. Я не жалею о том, что сделал, я даже не хочу думать о том, что потерял работу.
Я свободен!
Прохожу мимо небольшой станции техобслуживания, вижу работающих слесарей в грязных замасленых штанах и майках, копающихся в двигателе «шестерки» и мне становится жаль их. Привязанные к своей работе желанием заработать, они не могут позволить себе так, как я, пройтись утром по тенистой улочке с бутылкой пива в руке, почувствовать всю прелесть подобных прогулок. А когда солнце встанет в зените, они будут продолжать, истекая потом, копаться в грязном двигателе и смотреть на таких, как я, проходящих мимо. Смотреть и не думать, что вот так проходит жизнь, которой до лампочки, корячишься ли ты под жарким солнцем или наслаждаешься ей в меру свои желаний и возможностей, забив на дурацкие правила.
А ветерок то, ветерок! В лицо!
Я прохожу мимо «офиса»; сейчас там никого нет, но я смогу зайти туда, ключ лежит под ведром возле входной двери. Прохожу мимо — одному там делать нечего, тем более, что нет там и плана. Сколько помню, ни разу трава не оставалась на следующий день. Всю и сразу… Как говорил старый мохнатый наркоман Винни-Пых: «План если есть, то его сразу нет.»
У меня еще треть бутылки — сейчас присесть на лавочку, выкурить сигарету и допить пиво не на ходу, а неторопясь, спокойно.
Лавочка стоит очень удачно — в тени и в стороне от дороги. Впрочем, дорогой это назвать можно с натяжкой. Я смотрю на кочковатую землю и представляю, какая здесь грязь во время дождя. А вот лавочка стоит на большой бетонной плите, врытой в землю, и здесь наверняка грязи не бывает. Да и сама лавочка на удивление чистая, я с удовольствием присаживаюсь на нее и вытягиваю ноги. Людей на улице практически нет; те, кого я вижу, все куда-то спешат, уткнув озабоченые лица в лежащую перед ними дорогу. Назло им я улыбаюсь и достаю из кармана сигарету. С наслаждением затягиваюсь и, не выпуская дым, делаю глоток пива. Говорят, что от этого вставляет. Не сильно, но эффект есть. Кажется, это называется «курить через затяжку». Посмотрим.
Я успеваю докурить сигарету до половины, когда слышу рядом какой-то звук. Поворачиваюсь и вижу бомжа. Не очень так чтобы оборванного и вонючего, но все-таки бомжа. Он присел на самый край скамейки и перебирает в своей рваной сумке какой-то хлам. Видимо, почувствовав на себе мой пристальный взгляд, он поворачивается и смотрит то на бутылку, то на сигарету в другой руке. Я молча смотрю на него и затягиваюсь. Бомж сглатывает слюну и просит:
— Бутылочку не выбрасывайте, ладно?
Иногда все-таки приятно, когда тебя, молодого, называют на вы, с уважением. Пусть это даже бродяга.
У меня хорошее настроение и желание сделать какой-нибудь хороший поступок. Я делаю последний глоток и протягиваю бутылку бомжу. В ней еще осталось немного, я знаю об этом. Бомж хватает бутылку и допивает остатки. Смотрит, как я курю и вздыхает.
Хорошо быть щедрым, когда тебя это особо не напрягает. Миг, и я тяну бомжу сигарету.
Мы сидим молча и курим. Изредка я смотрю на него — интересно, о чем он думает?
Сигарета дотлевает до фильтра и начинает обжигать пальцы. Отбрасываю ее в сторону и неожиданно для самого себя спрашиваю:
— Выгодное это дело, бутылки собирать?
Он отвечает не сразу, раздумывает, потом поворачивается ко мне:
— Смотря где. Здесь моих четыре контейнера и угол в парке около теннисных столов. Небогатые места, так, на жизнь хватает.
— Как это, твоих четыре контейнера? — я тоже поворачиваюсь и смотрю на него.
— Очень просто. Вон те дома видишь? Возле них стоит пять жбанов. Два моих, один Генки Лысого, еще два Валькины. И по одному контейнеру возле спуска и рядом с пивняком. Кроме меня никто не может туда залезть. И в углу возле парка тоже никто кроме меня не имеет право собирать.
— А если кто-то залезет?
— Если кто-то залезет, то я на него право иметь буду! — со злостью произносит бомж и сплевывает в сторону.
— Это как? — усмехаюсь я. — Если я, к примеру, полезу в твой жбан, то ты мне предъявлять будешь?
— Тебе нет. Ты же не из наших. Если ты туда полез, то не за едой, одеждой и бутылками… ты наше не возьмешь. Потому как не надо тебе это. А вот наш брат, он до чужого охоч. Все время норовит в чужой жбан залезть. Скрысятничать хочет. Если кто чужой попадется, мы его всей толпой изобьем, а если свой… Продадим.
— Кому?
— Да кому хошь. Сейчас люди всем нужны. Корейцам вон на поля людей надо, узбекам тоже рабы нужны… Эти еще, боксеры… им по грушам уже бить не хочется, им живое мясо подавай. Боксеры, правда, не платят. — вздыхает бомж и бросает в сторону тоже докуренную до фильтра сигарету.
— Почему?
— Да потому что мы им платим. За места, за охрану.
— За охрану?! — удивляюсь я.
— А как же. Ты что, думаешь, что мы такие бесхозные, сами себе предоставлены? Есть, конечно, и такие, но их мало. В основном все в Общине. Так легче жить. Я до Общины знаешь как хреново жил? Ночевал в подъездах, на чердаках… где попало бутылки собирал… и по мордасам выгребал немало. Чуть не зарезали возле ресторана, я туда только сунулся, так еле ноги унес. Я их понимаю, они платят, чтобы там кормиться. Сам бы тоже свое место отстаивал. А потом встретил одну бабу, у меня спирта было грамм двести, я его у корейцев спер на рынке. Мы спирт в роще выпили, я ее… короче, я ей понравился и она меня в Общину привела.