— Ну, не капризничай, Ксюша. Сказал же, я все решу. Только не торопи. И вообще, рубашку мою снимай.
Состроив хитрую рожицу, Ксения моментальным движением распахнула полы рубашки, которую, как оказалось, успела незаметно расстегнуть. Во рту у меня мгновенно пересохло, руки сами собой потянулись к ее телу, но я усилием воли заставил себя вспомнить, что уже девять вечера, и если сейчас задержаться еще на полчаса, то Света наверняка начнет названивать на сотовый, а ответить на звонок во время любовных ласк мне будет очень затруднительно. Дабы не искушать судьбу, я поскорее оделся и пошел к выходу. Подруга проводила меня до дверей, на прощанье прижавшись всем телом и сцепив руки у меня на затылке.
Уже на лестнице я вынул из кожаной папки маленький пузырек «Армани», своей любимой туалетной воды, и обильно побрызгался. После каждой встречи с Ксенией мне казалось, что я просто пропитан ароматами ее тела. Так вот, чтоб хоть немного перебить…
На улице уже почти стемнело. Воздух был теплый-теплый, совсем летний. Глубоко вдыхая, я шел через дворы и детские площадки прямо к высоченной семнадцатиэтажной махине, в которую мы со Светой въехали четыре года назад. Уже подойдя к подъезду, я увидел, как из-за угла дома выскочила незнакомая женщина средних лет с паническим выражением на лице.
— Помогите! Помогите кто-нибудь! — закричала она срывающимся голосом. Я резко остановился. Женщина кинулась ко мне.
— Что у вас случилось?
— Скорее сюда… Там… За домом… Там такое…
Я решил, что быстрее будет посмотреть самому, чем добиться вразумительного ответа от перепуганной дамы, лицо которой почему-то показалось мне знакомым. Поспешно побежал за угол и через мгновение вспомнил: так она же в соседнем подъезде живет, с двумя детьми-подростками. Я обогнул дом и вздрогнул от неожиданности. Хоть я и служил в полиции, но ведь не в уголовном розыске, а простым участковым, и не часто мне приходилось видеть мертвые тела, распластанные на газоне. А в том, что лежащая на земле женщина в бежевом халате живой быть не может, сомнений не было. Для пущей уверенности я все-таки пощупал пульс. Тело было еще теплым, но без всяких признаков жизни. По тому, как лежала мертвая женщина, как была у нее вывернута шея, нетрудно было догадаться, что причиной смерти послужило падение с высоты. Я машинально поднял голову и увидел сплошной ряд застекленных лоджий.
— Ой, какой кошмар! — взвизгнула стоящая за моей спиной мать двоих детей. — А я ведь знаю, кто это!
— Кто?
— Ой! — опять вскрикнула женщина. — Я фамилию не знаю, но они на двенадцатом этаже живут! С мужем! Вон же их лоджия, смотрите! Давайте скорее к ним! Скорее!
Взбудораженное состояние соседки передалось и мне. От волнения я даже забыл, что мне следует немедленно позвонить в дежурную часть и вызвать оперативно-следственную группу, а до приезда коллег охранять место происшествия. Вместо этого я заскочил в подъезд и помчался наверх.
Глава 2, написанная доцентом
У каждого начинающего писателя есть личный мотив, побуждающий сесть за стол и начать набирать текст. К примеру, горячее желание донести до людей свои мысли и идеи, хотя бы и бредовые. Или неуемная жажда славы и почестей. Или мечты об огромных гонорарах… Так вот: ничего подобного у меня нет. Ни деньги, ни слава не вернут мне былого счастья. И не роятся в моей голове никакие великие мысли, которые хотелось бы доносить хотя бы до одного человека…
Моим главным и единственным мотивом является Боль. Пишу о ней с большой буквы, потому что все последние месяцы она составляет основу моего существования, и на ее фоне теряются все остальные мысли, чувства и эмоции. Можно сказать, ничего иного в моей жизни и не осталось, кроме великой Боли. Мне регулярно помогают ее заглушать, но она возвращается, как только заканчивается действие очередной дозы медикаментов. А я ведь понимаю, к чему может привести каждодневный прием нейролептиков. Не хочу для себя такой судьбы, не хочу становиться «овощем». Но и нет сил терпеть Боль. Вот и хватаюсь за соломинку, ищу альтернативный способ спасти свою психику от необратимого и окончательного разрушения. Пришла в голову парадоксальная на первый взгляд мыслишка: а что, если сесть и подробно описать все случившееся? Вспомнить и описать. Во всех подробностях, во всех деталях. Чтобы частности заслонили целое. И чтобы у меня появилось ощущение отстраненности, нереальности произошедших событий. Как будто весь этот ужас случился не со мной, а с каким-то выдуманным киношным персонажем, за жизнью которого я наблюдаю, сидя в кинотеатре. Ведь когда мы смотрим фильм, в котором симпатичный нам герой испытывает ужасные моральные или физические муки, то не ощущаем же мы их на своей шкуре? Мы можем посочувствовать, можем взгрустнуть, можем призадуматься и даже всплакнуть, но это не помешает нам, завершив просмотр, приготовить вкусный ужин и с аппетитом его съесть, а на следующее утро пойти на работу и выполнять свои служебные функции… Вот в этом я и увидел свое спасение, чтобы посмотреть на себя со стороны. Знающие люди меня предупреждали, что таким путем я смогу вызвать у себя раздвоение личности… Вполне возможно. Но меня это не пугает. Уж лучше пусть случится раздвоение личности, чем ее гибель!
Элементарная логика подсказывает, что начать рассказ нужно с того страшного события, которое разделило мою жизнь на две части и которое в конечном итоге довело меня до сегодняшнего полурастительного существования. Таким событием явилась нелепая и неожиданная смерть моей жены, с которой мы прожили больше пятнадцати лет. Но тут есть одно затруднение. Дело в том, что внезапная гибель Маргариты и вид ее мертвого тела причинили мне такую мощную психологическую травму, что на несколько дней я почти полностью утратил связь с реальностью. В первый момент я просто потерял сознание, а потом, придя в себя, видел все вокруг как бы сквозь пелену плотного тумана. Перед глазами у меня мелькали хмурые физиономии людей в полицейской форме и озабоченные лица врачей, и все они задавали мне вопросы, все чего-то хотели от меня, но я не мог им ничего сказать. В тот же вечер меня госпитализировали в клинику неврозов и выписали только через четыре дня. Я даже на похоронах Маргариты не присутствовал, лечащий врач категорически отказался меня выпускать. Возможно, он был прав. Не уверен, что у меня хватило бы душевных сил пережить это мероприятие.
За ворота клиники я вышел на следующий день после похорон. На первом же перекрестке чуть не влетел под колеса маршрутки, причем даже не заметил бы этого происшествия, если бы выскочивший из кабины водитель, то ли таджик, то ли узбек, не наорал бы на меня на своем диком наречии, с вкраплениями ломаных русских слов. Ничего не ответив, я пошел на остановку, влез в первый подошедший трамвай, уселся на свободное сиденье и очнулся оттого, что пожилая женщина-кондуктор трясла меня за плечо. Оказалось, я проехал полгорода и оказался в совершенно незнакомом районе. Выйдя на улицу, я задумался, каким образом добираться до дома, но мысль о доме мгновенно улетучилась из головы. Непонятное внутреннее чувство не пускало меня домой. Сначала нужно было сделать нечто очень важное… Но что именно? С полчаса посидев на скамейке, я принял решение и поехал в сторону Восточного кладбища.
Находясь в стационаре, я ни с кем не поддерживал контактов, даже по телефону. Доктор запрещал. Но сам он, очевидно, связывался с кем-то из моих друзей, а иначе откуда бы ему знать точную дату похорон. Он и сообщил мне, что организацией траурных мероприятий занимается брат моей жены Анатолий и что беспокоиться мне совершенно не о чем. И о том, что Маргарита похоронена именно на Восточном кладбище, я узнал тоже от врача.
Точное место мне подсказали сотрудники кладбищенской администрации. Я долго не мог его найти, путался в секциях и участках. Когда наконец нашел свежую могилу, сплошь покрытую богатыми венками, долго стоял возле нее и смотрел на портрет Маргариты, аккуратно прислоненный к деревянному кресту. Почувствовав слабость во всем теле, присел прямо на венки, уронив голову на колени. Сколько я так просидел, закрыв глаза и не слыша вокруг себя ничего, кроме шума сосен? Час, полтора, два… Не знаю.
— Здравствуйте!
Всего одно слово, произнесенное мягким женским голосом, вернуло меня к реальности. Я медленно поднял голову и увидел стоящую метрах в трех от себя стройную русоволосую девушку с очаровательно-милыми чертами лица, одетую в легкое бежевое платье с короткими рукавами. На вид ей было не более двадцати лет.
— Здравствуйте, — тихо сказал я, поднявшись на ноги. — Кто вы?
— Как вам сказать… Я внучка одного очень хорошего человека, похороненного воон там, — она махнула рукой в сторону мощного гранитного памятника, видневшегося неподалеку. — Пришла навестить деда и заодно погулять в одиночестве по сосновому лесу. А тут — вы. Я и решила, что вам нужна помощь. И подошла. Не сердитесь?
— Нет, что вы, — заверил я незнакомку. — Конечно, не сержусь.
— Вам плохо? — спросила она после короткой паузы.
— Да. Мне плохо.
— Это ваша жена?
— Да, — ответил я, взглянув на портрет Маргариты.
— Она красивая.
— Она была красивая! — неожиданно для себя выкрикнул я. — Она была красивая, а сейчас ее нет. Совсем нет! Я никогда больше ее не увижу, понимаете? Ну чем вы можете мне помочь, чем? Вы не сможете ее воскресить!
— Как знать, — слабо улыбнулась она.
Не будь у нее такого доброго лица и такого мягкого голоса, я бы подумал, что она надо мной издевается. Что значит: «как знать»? Кем она себя считает, Богородицей, что ли? Я открыл рот, чтобы заявить о неуместности ее высказывания, но не смог выдавить из себя ни слова. Зато почувствовал, как из глаз полились слезы. Это было так неожиданно, что я даже не попытался их остановить. Да и не было сил на это. С детских лет мне не доводилось так рыдать. Все пятнадцать лет жизни с Маргаритой пролетели перед глазами, пока я содрогался от слез. Когда рыдания закончились, я осознал, что опять сижу на венках, а моя новая знакомая ласково поглаживает меня по руке. Выражение ее лица было таким, как будто она сама отчаянно старается не разреветься. Мне вдруг подумалось, что со стороны это выглядит довольно нелепо: взрослый мужик сидит и плачет, а молоденькая девчонка, которая ему в дочери годится, пытается его поддержать. Собрав остатки самообладания, я сделал пару глубоких вдохов, вытер лицо платком и поднялся на ноги.
— Извините, девушка. Мне не следовало… так себя вести… при вас…
— Нет, в том-то и дело, что вам следовало это сделать гораздо раньше,— покачала она головой. — Слезы, они ведь не просто так природой придуманы. Не надо их сдерживать, даже если вы мужчина. Я вижу, ваша жена умерла пять дней назад?
— Да.
— И я уверена, что вы за это время ни слезинки не проронили.
Я кивнул. Так оно и было. Почти все время, проведенное в клинике, я молча пролежал на кровати, уткнувшись лицом в подушку или глядя в потолок. Глаза не увлажнились ни разу. А вот сейчас поплакал, и вроде на душе легче стало.
— Похоже, мне все-таки удалось вам помочь, — произнесла она и опять улыбнулась. — Давайте прогуляемся по тропинкам. Хотите?
Я кивнул. Спешить мне было некуда, никаких срочных дел не было. Возвращаться в пустую квартиру не хотелось. А в обществе новой знакомой было легко и приятно, от нее веяло свежестью, молодостью и душевной теплотой, и ласковый взгляд ее карих глаз казался мне тем самым глотком чистой воды, о котором мечтает полумертвый от обезвоживания путник, бредущий через пески. Когда мы уже вышли на тропинку, я заметил, как белая бабочка порхнула над русой головой девушки, легко коснулась крылышком ее волос и через секунду уселась на мое плечо. Я никогда не был склонным к мистике, но в этом пустяковом событии увидел знак, посланный свыше. «Ваша встреча не случайна», — шепнул внутренний голос, и я с ним согласился.
— Поначалу всегда тяжело, — задумчиво проговорила девушка. — Чем сильнее вы привязаны к человеку, тем труднее смириться с его уходом. Кажется, что вы уже никогда больше не будете смеяться, радоваться жизни… Но проходит время, и вы замечаете, что продолжаете жить. Снова появляются интересы, радости, заботы, тревоги… Поверьте, я знаю об этом не понаслышке. Не смотрите на мой возраст. Да, мне двадцать, но я успела потерять многое. И многих.
— Ваши родители?..
— Их нет. Они сейчас в лучшем из миров. Если такой есть, конечно…
— Не верите в загробную жизнь?
— Не очень. Я думаю, что наши предки придумали жизнь после смерти для того, чтобы не так страшно было умирать. И чтобы не так тяжело было терять близких. Чтобы можно было тешить себя надеждой на встречу с ними… Но если вам проще верить в то, что после телесной смерти душа продолжает жить, то верьте. Хуже не будет. Представьте, что ваша жена уехала в прекрасную страну и живет сейчас в роскошном замке, в окружении сказочной природы. А через пятьдесят лет вы сможете ее увидеть и обнять…