— Помнишь Булата? Красивый очень, с татуировкой. Он еще тебя за ухом чесал? Это из-за него. Я его люблю и не люблю Антона. Поэтому.
Банди дергает ушами, осмысливая услышанное, затем ложится на живот и вытягивает лапы. Конечно, он меня не осуждает, но наверняка думает: ты уж разберись в своих чувствах. А то любишь одного, а грустишь по-другому.
А мне тяжело разобраться. Гораздо легче, когда рядом Булат. С ним тяжелые мысли отходят на второй план, а самый простой диалог становится панацеей. Но Булат сейчас где-то Подмосковье, как он сам вчера сказал, и звонить я ему не стану. Я ведь дала себе слово — не просить. Правда, я все же просила у него за Антона, но то другое — не для себя.
Я проваливаюсь в сон под сменяющиеся кадры прозрачных глаз Антона и красных вспышек автомобильных фонарей, а просыпаюсь от входящего сообщения. Первая и совершенно нелепая мысль, не имеющая ничего общего с реальностью: а вдруг это написал Булат? Вторая, более здравая: Булат не пишет СМС. Третья: какая же ты легкомысленная эгоистка. Даже не подумала про Антона.
Но на экране горит сообщение от Марины: «Ты решила с билетами?»
Может и правда уехать? Смыть чувство вины вольнолюбивым испанским воздухом, провести время с лучшей подругой, а заодно вытряхнуть из головы все упрямые надежды, связанные с ним? Я ведь действительно начала надеяться. Что может быть… вдруг… а если? Что если все не случайность: то, что мы видимся несколько дней подряд и каждый раз по его инициативе. А мне так думать нельзя. Я не хочу строить планов, потому что уже знаю, как больно будет обмануться.
«Только проснулась. Перезвоню, ок?»
Я поднимаюсь и плетусь на кухню заварить себе чай, чтобы привести мысли в порядок. Ступня натыкается на что-то мягкое, я опускаю глаза и вздрагиваю. Резиновая курица, которую Антон подарил Банди. Хотя на курицу она сейчас мало похожа: у нее нет хвоста и отодран клюв.
— Ты обидишься, если я ее заберу у тебя, да? — с мольбой смотрю на Банди.
Ответом мне становится взгляд с укоризной: дескать, в свои проблемы мои подарки не вмешивай, я еще крылья не отгрыз.
Я осторожно отодвигаю воспоминание ногой и продолжаю путь на кухню. Тычу в кнопку чайника, достаю заварку. За окном уже стемнело. Сколько сейчас времени? Шесть-семь? Обычно в это время ко мне приезжал Антон. Я так отвыкла от одиночества.
Резкий звонок в дверь заставляет меня дернуться. Лужица кипятка растекается по столешнице, брызги попадают мне на запястье и на ткань домашней футболки. Реакцию на боль опережает наивная мысль: а вдруг это он?
Растирая обоженную кожу, я подхожу к двери и заглядываю в глазок. Стыну. На той стороне стоит Антон.
Сердце сжимается в грудной клетке, загибается, совсем как вчера. Вопросы, растерянность и снова вопросы. Для чего? Что-то случилось?
И почему я не дышу? Разве есть хотя бы тысячная возможность ему не открыть?
Я щелкаю замком, набираю в легкие воздух. Самый страшный миг между нами уже позади — с остальным я справлюсь.
— Привет... — мне не нравится, как звучит мой голос — как-то хлипко и неуверенно. Ладонь пытается задушить дверную ручку, пальцы ног подобрались в замок.
Лицо Антона выглядит бесцветным и изможденным, и поза такая же — понурая, сдавшаяся.
— Привет, Тай. Пустишь? Мимо просто проезжал.
Ком в горле твердеет, превращаясь в колючий шар, мешающий дышать. Я киваю и отхожу в сторону. Я думала, что сегодня будет легче? Ошибалась.
Антон неловко скидывает обувь с ног, нерешительно смотрит в сторону гостиной, а потом на меня. Я не знаю, что делать. Не имею ни малейшего понятия, что сказать. Ему плохо, и это я послужила тому причиной. У меня нет достойного утешения, а он хочет получить его именно от меня.
Антон делает шаг ко мне, останавливается, будто что-то вспомнив. Снимает куртку, вешает. Снова смотрит на меня.
— Чайник вскипел, — хриплю я в безысходности. — Будешь чай?
Он кивает и следует за мной. Запах его туалетной воды оседает на свежевымытых поверхностях, и я уже знаю, что завтра мне нужно будет снова убираться.
— Тебе зеленый или черный? — уточняю, слабовольно стоя к нему спиной.
— Все равно, — глухо звучит в затылок голос, за секунду превращающий меня в камень. Руки Антона обнимают мой живот, лицо утыкается в волосы.
Сердце стучит так, что Антон с легкостью может его услышать. Что мне делать? Я не могу его оттолкнуть. Не тогда, когда его дыхание звенит отчаянием.
Его ладонь комкает мою футболку, трет кожу под ней. В этом жесте нет намека на секс, есть неприкрытая мольба и желание удержать.
— Антон…
Я разворачиваюсь, но сил посмотреть ему в глаза не нахожу, а потому разглядываю ворот толстовки. Мне страшно увидеть то, что меня размажет, привяжет к нему виной навсегда.
Антон сползает передо мной на колени, обнимает бедра. Я смотрю на его волосы цвета солнечной пшеницы и не могу пошевелиться. Он весь передо мной как на ладони со своей неприкрытой болью, а я не знаю, как ему помочь. Разве что обмануть его и притвориться, но это не выход. Это подлость.
Антон находит мою ладонь, безвольно повисшую вдоль тела, и кладет ее себе на голову.
— Мне нужно… Хотя бы сегодня.
Я его глажу. Медленно, осторожно, неумело балансируя между между лаской и утешением. Я ведь совсем не знаю законов. Понятия не имею как. Как мне поступить правильно?
— Я домой не хочу… Тошно. С Киром видеться тоже… У него наверняка кокс будет, а я тебе обещал. Может, кино посмотрим? Просто… без обязательств.
Мысль о неправильности происходящего беззвучно стучится в висок, но до головы не добирается. Сейчас там и так слишком много всего: вина, тревога за него, кадр белого порошка и прозрачные глаза, ставшие тусклыми и безумными.
— Хорошо. Только встань, пожалуйста.
Антон немедленно поднимается, и мы вместе идем в гостиную. Странное, молчаливое шествие.
— Я принесу чай, — говорю я, остановившись. — Ты ведь с ноутбуком разберешься?
Антон треплет по голове Банди и кивает. Тот смотрит на меня с недоумением: мол, и к чему был весь этот сыр-бор?
Я возвращаюсь на кухню, нетвердой рукой разливаю кипяток в чашки, и едва снова себя не ошпариваю, потому что телефон на столешнице вибрирует. Ноги становятся ватными при взгляде на номер. Звонит он.
— Привет, — я поворачиваюсь к окну и вжимаюсь бедрами в подоконник, чтобы максимально отдалиться от человека, ожидающего меня в гостиной.
— Здравствуй, Таисия. Как настроение?
Я прижимаюсь лбом к тюли и жмурюсь.
— Нормально. Почти.
— Компанию мне за ужином составишь?
Я затаиваю дыхание. Мысли ускоряются, судорожно мечутся в попытке найти возможность сказать «да». Когда не находят, в левой половине груди начинает тоскливо ныть. Булат приглашает меня на ужин, а я не могу. Я не могу выгнать Антона. Не сегодня.
Я с силой сжимаю нос, потому что внутри начинает чесаться и собираюсь духом для ответа.
— Я не могу… сейчас не могу… Просто не получается.
Вот и все. Сейчас он попрощается и повесит трубку. Булату всегда куча народа звонит, и кто-нибудь из них наверняка захочет поужинать.
Но Булат не прощается, а переспрашивает:
— Почему не получается?
Из гостиной доносятся голоса в сопровождении динамичной музыки из трейлера — Антон выбирает фильм. Я не умею врать, а еще совсем не хочу. Точно не ему.
— Приехал Антон. Ему плохо… и я просто не смогла. Он предложил посмотреть фильм… Как друзья. Я не смогла ему отказать.
В трубке повисает короткая пауза.
— Делаешь хуже, Таисия. И себе, и ему.
Я верю, даже не успев осмыслить эти слова. Просто воспринимаю, как данность то, что Булат прав. Но он сильнее меня. Я гораздо слабее.
— Я боюсь, что он сорвется и примет что-нибудь, — говорю шепотом.
На заднем плане незнакомый мужской голос о чем-то спрашивает Булата, и он говорит подождать секунду.
— Я услышал тебя, Таисия. Не позволяй этому заходить далеко. И хорошего тебе вечера.
Внутри меня все переворачивается от беспомощности и невыносимого желания сбежать из квартиры и оказаться рядом с ним. Он ведь может мне больше никогда не позвонить.
— И тебе хорошего вечера. И ужина...
Я успеваю сбросить вызов до того, как голос предательски сломается.
27
«Увидел девушку в таком же пальто как у тебя, и ехал за ней два квартала. Она наверное подумала, что я маньяк. Это пройдет когда-нибудь?»
Замерев, я разглядываю сообщение, ощущая, как стихшая боль вновь заполняет собой грудную клетку. Что мне делать? Не отвечать? Я всегда отвечаю на сообщения, потому что не люблю обижать собеседников. Но Антон… Что мне делать?
Усилием воли я гашу экран и жмурюсь в попытке избавиться от картины, материализовавшейся перед глазами: Антон сидит за рулем и гипнотизирует телефон взглядом. Ждет моего ответа. Я слишком хорошо помню, каково это: когда умирает надежда, оставляя после себя лишь прогорклый пепел тоски. Поэтому сейчас так тяжело - потому что я знаю.
После разговора с Булатом прошло уже больше суток. И это тоже невыносимо: осознавать, что я сама все испортила. Он звонил мне, приезжал, искал встреч, а у меня не получилось. Он мог подумать, что в тот день я спала с Антоном; мог решить, что такие проблемы ему не нужны. Самое ужасное — перемотай я время назад, ничего бы не изменилось. Я бы также впустила Антона, также сделала бы ему чай, сидела бы рядом и смотрела с ним фильм, название которого никогда не вспомню.
Мне бы плюнуть на все и уехать в Испанию. Банди оставить Даше — она согласилась за ним присмотреть. Останавливают чувства к Булату. Кажется, если я уеду, нить между нами окончательно оборвется. Жаль, что моя смена только завтра, и я лишена возможности забить работой тяжелые мысли и слабовольные желания. Например, набрать его номер и сказать, что с Антоном у нас ничего не было и после фильма он сразу уехал домой.
Уборка не спасает, и двухчасовая прогулка с Банди тоже. Как же все-таки не вовремя закончилась учеба. Бесперебойная занятость помогала после разрыва с Булатом: брала на буксир, не давая возможности упасть и сломаться.
В сопровождении скептического взгляда Банди я наматываю несколько кругов вокруг журнального стола, зажав телефон в ладони. Убеждаю себя не звонить ему.
Дзинь. Новое сообщение.
«Не ответишь?»
Я тру лоб, глаза, щеки. Он правда не понимает. Антон не верит, что у нас действительно все. Что причина нашего расставания не в моем пошатнувшемся настроении и что завтра я не передумаю. У меня ни разу не было мысли написать Булату после того, как сказал мне уйти. Почему? Потому что он не оставил шанса. Смог сказать так, чтобы я поняла — ничего не выйдет. Потому что он умеет так говорить. А я нет.
«Мы расстались, потому что у меня все еще есть чувства к человеку, про которого ты меня когда-то спрашивал. Я так не могу».
Жму кнопку «Отправить». Промедлю хотя бы секунду — струшу и передумаю.
Сердце отсчитывает проходящие секунды тяжелыми ударами. Пусть Антон ничего мне не ответит. Все поймет, переболеет и снова станет счастливым.
«Вы с ним встречаетесь?»
Солоноватый вкус крови раздражает язык — я прокусила щеку. Нет, мы не встречаемся. Он звонил мне, а теперь перестал. Но я все равно его люблю.
«Нет. Но это ничего не меняет для нас с тобой».
Ответа на приходит ни через минуту, ни через пять. Я разблокирую погасший экран и, не дав себе времени подумать, набираю Булату. Пока адреналин не покинул меня, я должна попробовать.
Слушать равнодушную череду гудков, когда ни в чем не уверен — то еще испытание. Если он не ответит, я ему больше никогда не позвоню, - так я себе обещаю.
— Да, Таисия. — Эти слова мне удается разобрать с трудом из-за оглушающих звуков на заднем фоне. Перфоратор? Отбойный молоток?
— Привет… — ожидаемо, я теряюсь. — Тебе неудобно говорить, да?
— Я в Ногинске. Занят сейчас. Позже наберу.
Я бормочу «хорошо» и сбрасываю вызов. Ну почему я решила позвонить ему именно сейчас? Умею же выбрать время. А если он мне не перезвонит?
Тогда это будет означать, что мне пора выкинуть из головы все, что я успела себе придумать и жить дальше. Без Булата и без Антона. Возможно, найти вторую работу или взять дополнительные смены. Записаться в школу Голикова, как я давно хотела, и верить, что когда-нибудь я его отпущу и смогу стать по-настоящему счастливой.
Булат не перезванивает мне ни через полчаса и ни через час, и я делаю то, что кинологи советуют никогда не делать: затаскиваю Банди на диван и прижимаю его теплое мохнатое тельце к груди. Я справлюсь. Однажды справилась и сейчас смогу. Я ведь всерьез ни на что не надеялась.
Трель телефонной мелодии застает меня, когда я развешиваю белье, которое экстренно решила перестирать из-за крошечного пятна, найденного на простыни. Сердце надрывисто бухает, а поднимающаяся из недр живота радость щекочет горло. Это он, он.
Я смахиваю со лба налипшие волосы, ощупываю глаза и щеки, словно Булат может меня увидеть.
— Привет.
— Здравствуй, Таисия. Дома?
— Да.
— Кофе есть?
Радость затопляет меня по глаза, брызжет изо рта торопливыми словами. Так просто Булат говорит о том, что хочет подняться ко мне в квартиру и провести в ней какое-то время.
— Сваренный в турке подойдет? Есть растворимый, но ты такой не любишь.
— В турке подойдет. Скоро буду.
Булат приезжает ко мне через полчаса. Как, оказывается, много можно успеть сделать за это время: заправить кровать, помыть и высушить голову, приготовить кофе, дважды почистить зеркала в ванной и прихожей. Я не рассчитываю, что моя маленькая съемная квартирка его сильно впечатлит — для меня важно другое. Булат должен видеть, что я живу достойно.
— Третий этаж, — подсказываю я в домофон. — Тридцать четвертая квартира.
Знаю ведь, что через пару минут его увижу, и все равно удивляюсь, когда Булат переступает порог. Высокий, красивый, в неизменном костюме. Смотрит на меня, здоровается и лишь потом оглядывается по сторонам.
Я испытываю странное удовольствие оттого, как его глаза неспешно скользят по стенам, задевают вешалку с одеждой и окидывают гостинный проем. Потому что он смотрит так, будто ему действительно интересно, как я живу, и совсем не все равно.
— Обувь придется снять, — не в силах спрятать улыбку, я указываю глазами на идеально черные носы его ботинок.
На секунду в глазах Булата проносится непонимание, но затем он с усмешкой кивает.
— Ты здесь хозяйка.
Он скидывает туфли, наклонившись, треплет по голове Банди, застывшего в ожидании ласки, и снова называет его «хороший бой».
Мне странно, невероятно, волнительно. Думала ли я когда-нибудь, что буду принимать Булата у себя в квартире и даже навязывать ему собственные правила? Нет, никогда.
Приглашение сесть и прочие условности гостеприимства оказываются лишними: Булат оценивающе пробегается взглядом по кухонному гарнитуру, горшку с цветком, стоящему на подоконнике, и сам выдвигает стул. Меня окутывает ностальгией: кухня, мы вдвоем и кофе.
— У тебя дела в Подмосковье?
— Да. Там строительство сейчас идет, — Булат придвигает к себе чашку и фокусируется на моем лице: — Как у тебя дела?
Понятия не имею, как ему это удается — спросить так много, произнеся минимум слов. Я знаю, что он спрашивает про Антона, про мое настроение и знаю, что с его стороны это не дань вежливости и не праздное любопытство. Он хочет, чтобы я рассказала ему все.
Я занимаю противоположный стул и делаю осторожный глоток кофе. Получился крепким, но Булат как раз такой и любит.
— У меня… нормально, наверное. Сейчас лучше.
Так сильно хочется рассказать ему о своих переживаниях, излить душу, потому что откуда-то есть уверенность: Булат обязательно найдет правильные слова, чтобы совесть перестала меня так изводить. Полуторалетняя разлука, оказывается, ничего не изменила: в моих глазах он по-прежнему оплот мудрости и надежности. Просто нужно с чего-то начать.