Дерьмо! Сажусь на обгорелые ступеньки, подпираю голову. Та-ак, простой выход больше не работает. Придётся к Админу тащиться. Хм, а Длинный говорит не надо. Длинному то хорошо, он всю жизнь параноил, готовился к концу света или иной жопе, вот ему тут самый кайф торчать. Мне же домой надо.
Выстрел мог привлечь дракона! Испуганно осматриваюсь: проклятой металлической туши нигде не видно, ни на земле, ни в небе. Но наверняка он жив и прилетит снова по мою душу, стоит только отойти от дома. Лучше найти тайный ход.
Пол кабинета оказывается изрядно завален балками, обгорелыми кусками мебели, черепицей. Из развалин соседней комнаты пахнет горелым мясом. Солнце всё также печёт голову — тут извечный полдень.
Наконец деревянный люк свободен от мусора, пожар его вовсе не затронул. Тяну железное кольцо. Открытая дверь гремит о пол, в чёрном проёме ступеньки уходят в темноту.
Внизу прохладно и сыро, вдоль стен полки с коробками и металлическими банками. Всё покрыто паутиной и вездесущей пылью. Сквозь щели в потолке хоть пробиваются лучи солнца, но всё равно — после яркого дня рассмотреть что-то нелегко. Брожу по подвалу, наконец дуновение касается моего лица. Тёмное пятно на стене — это тоннель.
Уже в тоннеле, когда становится совершенно темно не видно ни зги, понимаю, что надо было поискать в доме фонарик или сделать факел. Ещё через пару падений в мягкую грязь, меня посещает мысль, что в инвентаре может быть фонарик. Патроны мне тоже Док не давал, а у меня их валом. Почему бы не найтись и чему нибудь другому?
Если бы содержимое инвентаря имело вес и объём, то для перевозки потребовался бы целый камаз. Какая-то мечта хомяка, зато по пути можно ничего не собирать. Правда, полезного мало, в основном детали, ингредиенты и мелочи, всевозможные инструменты, разнообразная одежда.
Главная проблема не в том, что там чего-то нет, а в том, что там есть слишком много, и не ясно, как искать. Раньше я просто засовывал руку и искал патроны, они и попадались. Они понятные, я их видел и уже знаю. А какой тут фонарик, или может надо искать факел? Проходит минут десять, я нахожу из явно осветительных приборов: налобный и тактический фонарики; во всех смыслах старую керосиновую лампу; подозрительно светящуюся зелёным ампулу; кусок янтаря с застывшим, но всё ещё горящим светлячком; типичный магический огонёк. Это ещё не весь инвентарь осмотрен! Огонёк взмывает к свисающим с потолка корням и нагло освещает там чёрные от сырости балки. Пытаюсь поймать его, но руки проходят насквозь, будто это приведение. Бестолку, только на голову земли натрусил.
Тоннель заканчивается балкончиком в широкий каньон реки. Стены сложены красным слоистым песчаником, возле чистейшей голубой воды песчаный пляж с редкими обломками скал.
Спускаюсь по крутой тропке к воде. Она течёт с севера прозрачная и ледяная, будто в горах. От полной жмени воды ломит зубы, но я пью и никак не могу напиться, будто впрок. Потом не выдерживаю, раздеваюсь и лезу в воду. Ополоснувшись, решаю поговорить с админом.
“Игорь Белов: Привет. Подскажи, как мне выбраться отсюда?”
“Admin: Доброе время суток. Держи путь ко мне, найдёшь ответы на все вопросы.”
“Игорь Белов: А я там, в своём мире, не помру за это время?”
“Admin: Держи путь ко мне, найдёшь ответы на все вопросы.”
Типичная служба поддержки, блин. Надо два часа долбиться, чтобы связали с инженером, или сразу чапать в офис.
Ну что же, всё равно иных путей не видать. Придётся тащиться дальше, по солнцу. Хорошо в инвентаре нашлась кепка, подсунул под неё тряпку — закрыл шею и уши от лучей, хотя, кажется, уже обгорел.
Каньон, судя по теням, пролегает вдоль меридиана без заметных поворотов и меандров. Иду по пляжу, а он всё тянется вдоль воды, иногда сужается до нескольких метров, иногда расширяется до сотен, тогда и стены выполаживаются, можно выйти наверх, но там никакой зелени не видно, сплошная пустыня, а здесь у воды хоть прохладнее.
Вдали на пляже шевелится непонятная куча ростом с человека, вся словно бурлит и качается. Осторожно подхожу ближе. Здоровенный, метра под два, ковбой в светлой шляпе. По самые плечи его закрывает тьма склизких синюшных мышей со свалявшейся шерстью. Мыши пытаются забраться ему на голову, тянутся к лицу. Он отбивается, раскидывает их, молотит рукояткой револьвера, давит ногами, но сопротивляется уже из последних сил, мельком бросает взгляд на меня, ничего не говорит. Хочешь — помоги, не хочешь — проходи.
Меня передёргивает и во рту солоно, но я отдираю с него мерзких тварей, давлю их ботинками. Твари приметили меня и начинают лезть на ноги. Кажется, в инвентаре я видел мачете. Разрубленная тварь лопается, словно пузырь с грязной водой, и бесследно впитывается в песок. Ковбой тоже достаёт внушительный нож. Через некоторое время тварей уже почти не остаётся.
— Спасибо, брат! — протягивает мозолистую руку ковбой. — Меня зовут Джон Смит.
— Игорь Белов, — жму руку. — Чё это за фигня такая? — киваю на парочку оставшихся, что ползут к нам.
— Лемминги-русалки, брат. Когда солнце в зените, они волной выходят из воды, нападают на людей, на животных и щекочут. — Джон показывает руками, как их много, округляет глаза, чтоб я не сомневался в опасности. — Кого-угодно могут защекотать до смерти, а потом уволочь в воду и утопить.
— Кто такую херню придумывает? — риторически вопрошаю, а сам пытаюсь представить, как они волокут этого детину в воду. Хотя, кто его знает, в этом мире могут и утащить.
— Их не придумали, брат. Их топят в реке, выше по течению.
Присаживаюсь, беру одного лемминга-утопленника в руку. Холодный. Джон давит ногой второго, тот лопается пузырём грязной воды. Лемминг в руке дрожит, холодит руку, глядит на меня мутными глазами и жмётся к ладони. До чего мерзкий. Накрываю его второй рукой, чтоб не видеть. Он теплеет, перестаёт дрожать и успокаивается. Вдруг растапливается кристально чистой водой.
От неожиданности я вздрагиваю и случайно делаю сохранение, или даже два.
Струи воды бегут сквозь пальцы, переливаются на солнце и падают в ненасытный песок. А я боюсь отнять руку. Наконец, поднимаю — в ладони лишь прозрачные капли. Поворачиваю руку, роняя их на землю.
— Почему он так? — удивлённо гляжу на Джона. Он равнодушно пожимает плечами:
— Не спрашивай, брат, не думай, дави слабых врагов, беги от сильных. Так выживешь. Я так живу, все так живут. — Джон облизывает запёкшиеся губы, поглядывает на воду. — Уходить надо. Может следующая волна напасть. Тебе куда?
— Не знаю, наверное, к Админу. Я в этом мире недавно.
— Пришлый, понимаю. Давай со мной в Дринктаун. Там бабы, карты, выпивка — всё, что нужно для жизни. Это по пути. Обмоем моё спасение.
— Окей.
Главное не застрять там. Тем временем, Джон достаёт из воздуха надувную лодку, насос и мотор к ней.
— Это из инвентаря, что ли? — спрашиваю я ошарашенно.
— Конечно, брат. Она же надувная. Обычная бы не влезла. — Джон заговорщицки переходит на шепот, — хотя, муж сестры рассказывал, что в Лесном Королевстве живут умельцы, которые что угодно могут в инвентарь прятать и извлекать.
Лодка движется по реке, вздрагивая на волнах. Джон сидит у мотора, наклонив свою шляпу — лица не видно. Вокруг всё те же скалы, за миллионы лет причудливо источенные водой. Интересно, сколько лет этому странному миру на самом деле? Сколько поколений местных сменилось в этой Игре. Да и сменилось ли?
— Джон, а неписи здесь респаунятся, ну то есть возрождаются?
Шляпа Джона медленно поднимается, глаза пронзительно-холодно смотрят на меня. Он качает головой.
— Брат, никогда, ни в коем случае, не говори здесь слова неписи. Даже за намёк на него тебя могут убить. Даже врагов так не называй. Здесь есть местные вроде меня и пришлые вроде тебя. Они ничем не отличаются друг от друга.
Мда, что ж меня Док то не предупредил? Ох, может и предупредил бы, если бы я не раззадорил дракона.
— Раз не отличаются, значит респаунятся, верно?
— Нет, почти все мы умираем раз и навсегда. Будет парочка респаунящихся по пути, увидишь, но мало кто захочет встать на их место. Понимаешь, делать и загружать сейвы — это не бессмертие. Если тебя ранят, и ты в сознании, то можешь грузить любой из сейвов — отправишься туда, где сохранялся. Но если ты без сознания или уже убит, то всё. Потому здесь предпочитают стрелять наверняка. Но учти, есть ошейник, с которым можно загружать только самый последний сейв. Его особенно любят в Лесном Королевстве. Будь там осторожен. Хотя эту дрянь можно встретить где угодно. Сам понимаешь, без неё никто бы не сидел в тюрьмах.
— Погоди, но я же респаунился? Ладно, один раз я от ожога мог загрузить сейв и не заметить, но второй раз то стрелял себе в голову.
— Э-э, брат, ты просто избран Админом!, — улыбается Джон, это тоже надо обмыть. — Избранным можно творить что угодно, им всё прощают.
— Ну да, у нас тоже многое прощают избранным.
— Это, брат, во всех мирах такая штука.
3. Дринктаун
На берегу нас ждёт железный конь. Он блестит полированными боками на солнце, бьёт копытом, поднимая пыль. Джон задумчиво глядит на коня, качает головой. Гладит его и берёт под уздцы. Видать, решил размяться пешком. Идти не далеко — строения Дринктауна темнеют в нескольких километрах к западу от нас, среди ровной прерии. Перед домами неуместно торчит белый конический холм, будто кто насыпал его. За ним возвышается ржавая водонапорная башня, её передний край в тени — странно, или кривая, или солнце здесь не в зените. В инвентаре находится бечёвка и гайка. Делаю отвес. Хм, действительно, солнце не в зените, только почему-то не на юге, а западнее. Или река течёт не на север? Странный мир у этого Админа.
— Джон, а кто такой Админ? — спрашиваю я.
— О, брат. Это тебе лучше к умникам, я же простой ковбой. Для меня Админ, это парень с которым всегда можно заговорить, и он всегда ответит. Иногда я его не понимаю, но он же умный и занятой, всем миром заведует. Ему можно пожаловаться когда тяжело, он выслушает. Не укорит в ответ, не ляпнет что-то умное, а просто выслушает.
— Мне говорили, что ещё какие-то Создатели есть?
— Есть, ха! Ну и где они? В какой чат им писать? Не, брат. Фигня это всё. Админ, он есть. Понимаешь в чём заморочка? Открываешь чат, пишешь и Админ отвечает. А эти? Этих нет. Кто-то верит, но зачем в них верить, если вот он Админ?
Ну да, у него всё просто и понятно. Интересно, что Админ скажет?
“Игорь Белов: Кто такие Создатели?”
“Admin: Доброе время суток. Семеро создателей придумали этот мир.”
Чём-то замысловатым они придумывали.
“Игорь Белов: А ты тут каким боком?”
“Admin: Один из создателей это я.”
Всё с ним понятно. Куда делись остальные, можно не спрашивать. Пали в неравной борьбе или ушли, один хрен, от него правды не добиться.
Пока я разговаривал, прилетела оранжевая муха и теперь назойливо гудит возле меня. Раскрываю ладонь, муха послушно садится. Это снова письмо от Длинного.
***
Здорова, Злой!
Недавно я видел Кисточку. Она стала странником, прикинь? Теперь может сама по себе между мирами перемещаться. Жалко только, что никого не может вытащить. Хотя, говорит, некоторые странники могут. Но суть не в этом, она, короче, много рассказала. Что таких бредовых миров не мало, этот ещё даже ничего. Что Админ что-то знает про нашу команду, потому мы и здесь. Но Кисточка со мной согласна, с Админом какая-то засада, и лучше к нему не ходить. Вот, и самое главное. В этом мире потому много странников, что здесь есть “анлинкер” — так они его называют. Какая-то очень крутая штука, которая всем нужна. Они выяснили, что анлинкер выглядит как простой Наган, но чем-то должен отличаться от обычного оружия, только не ясно чем. В общем, если найдёшь, это твой билет наружу живым, в обход Админа. За меня не парься, мне тут круто.
Да, чуть не забыл. Письмо обязательно уничтожь — незачем кому-то знать про анлинкер.
***
Живым, блин. Он, получается, ещё ни разу не умирал? Осторожный, зараза, как и всегда. Может потому ему здесь и хорошо? Блин, как может быть хорошо если всё вокруг фальшивое?
По дороге к городу становятся различимы одиночные выстрелы. Они сухим треском разносятся над прерией со стороны холма.
Вблизи, холм оказывается высоченным конусом из человеческих черепов, будто со знаменитой картины. На вершине стоит еле различимая фигура в шляпе и пончо. Рядом поднимается вторая такая же, наводит руку с оружием. Вспышка, выстрел. Первая фигура падает, но через некоторое время встаёт и стреляет во вторую. Грохоча и подпрыгивая вниз скатывается череп, выбеленный солнцем и ветром. Всё повторяется сызнова.
— Брат, помнишь я тебе говорил, есть двое, что респаунятся? Вот они. Только не спрашивай, кто и зачем такое придумал, может они сами, может Админ их наказал. Но к нам со всей округи едут посмотреть на этих парней. Умники это называют “Перфоманс: суть игры” и говорят, будто он что-то значит. Ещё они выяснили, что от этих двоих остаётся не тело, как обычно, а только череп, с которого они сразу же собирают деньги. Есть мнение, что эти двое самые опытные и богатые в нашем мире. Правда, один умник, изучал черепа, и сказал, что их не двое, потому как все черепа разные. Другой умник потом говорил, что нет, все от двух людей. Кому верить?
— Админу, — сказал я.
Джон качает головой:
— Спрашивали, толку нет.
Вся суть этой хрени — лишний раз показать мне, что я застрял в каком-то бредовом месте. Стоп. Тень на водонапорной башне сдвинулась? Достаю отвес, да, точно, солнце движется к югу. Эдак что выходит, если дальше к северу, то там будет нормальная смена дня и ночи?
Шагаем по пыльной улице города. По бокам выстроились деревянные посеревшие от времени дома, вдоль которых проложены дощатые мостки. Возле одного из домов, прислонившись спиной к стене, недвижно сидит попрошайка в замусоленных лохмотьях и рваной шляпе. Голову он склонил так, что виден только обтянутый загорелой кожей подбородок с жидкой бородкой. Когда я прохожу мимо, попрошайка шевелится, поднимает дрожащую руку, тычет в меня и хрипло кричит:
— Злой Зверь! Я вижу в нём Зверя. Не верьте его облику, под ним ухмыляется Злой…
Нищий заходится кашлем. Чувствую мурашки на спине. Как он узнал моё прозвище? И почему я зверь? Саустаун сгорел бы рано или поздно и так — дракон в деревянном городе, бред. Здесь всё бред.
— Не обращай внимания, брат. Этот попрошайка постоянно всякую чушь городит.
— Злой звериный оскал под ним! Придёт Зверь с лицом человека, свергнет Админа! — продолжает хрипеть нищий. — Одумайтесь, пока не поздно, изгоняйте зверя изнутри себя! Ешьте шпинат, зверь не выносит травы, отриньте мясное!
Блин, это придурок просто спятил. Чего я пугаюсь?
Через несколько домов, я замечаю вывеску: “Куплю продам всё”, с любопытством заглядываю. Оказывается — правда. В итоге, оставляю там, наверное, половину хлама из инвентаря в обмен на медяки, теперь будет чем расплатиться за выпивку.
Перед баром коновязь, возле неё фыркают, что-то жуют, переступают с ноги на ногу с десяток обыкновенных коней, и раза в два больше — металлических. Те ведут себя гораздо спокойнее, только косят глазом на проходящих мимо, да изредка водят ушами.
Двери бара низенькие и открываются в любую сторону. Внутри большой зал, кругленькие столики, стойка с выпивкой, на трёх стенах светят винтажные газовые фонари. Вдоль четвёртой стены протянулся белый экран, а на потолке висит вполне современный кинопроектор.
— Хелло, Джон! — кричат от одного столика. — Ну как, нашел куда уходит река?
— Не, брат, до полюса не дошёл. Вляпался в волну леммингов, если бы не этот парень, то хана бы мне.
— Это надо обмыть!
После нескольких стаканов виски, обнаруживаю уже изрядно окосевшего себя за чужим столиком. Сбоку сидит незнакомый усатый ковбой немалого роста, напротив пока ещё симпатичная, но, судя по годам, весьма опытная шлюха — черноглазая брюнетка с синим отливом в волосах.