— И какую же?
— Мы косвенно доказали правдивость рассказа Архимага.
— В каком смысле?
— Зайдите в логи и посмотрите название босса.
На несколько минут глаза моих товарищей стали стеклянными, а затем Полька с невозмутимо-довольным лицом произнес:
— Я же говорил, не просто так идем!
— Ага. Только ты мог это посмотреть там же, где инфу про босса нашел.
— Так там не было ничего.
— Всмысле?!
— Ну… в этом подземелье такая штука, как рандомный босс. То есть, список их, конечно, есть, но никакого Миньона Темного в нем не было.
— Чего?
— Я просмотрел всех, тот, что нам был нужен изначально, зовется Псевдосоздателем.
— Даже так.
— Да. А Миньона не было вообще.
— Как так? Этот данж проходили уже долбаную кучу раз. Неужели никто не попадал на Миньона?
— Дим, не тупи. Раз он попался именно нам, значит, это как-то связано с нашим квестом. А может даже быть, что он попадается только тем, кто полностью знает эту историю.
— Мда. Дела.
— Ага. Может быть, он должен был дать нам какую-то информацию уже самим фактом своего существования. Но как-то я ничего действительно полезного здесь не вижу. Скорее всего, должно было быть что-то полезное после прохождения его, но как это сделать с нашими уровнями — совершенно непонятно.
— Так, ну ладно. Допустим, он нам может что-то дать после его смерти. Как это устроить?
— Никак.
— А если позвать какого-то топа или хотя бы простых двухсоток несколько? Для них эта древняя пакость не должна быть шибко сложной.
— У тебя есть знакомые двухсотки? Или, может, топы?
— Ну, есть один клан знакомый. Мы с ними практически подружились.
— Ага, после того, как ты жестоко убил и расчленил одного из них…
— Убил методом обезглавливания, — уточнил я. А то Полька меня и так маньяком каким-то считает, а после таких рассказов и вовсе святую воду в игру пронесет и попытается меня облить. При том, что Кирилл — лютый атеист.
— Не суть. Не перебивай. Потом покалечил другого. И, наконец, нагло отказал их лидеру и вытребовал у него шлем одного из убитых.
— Хороший денек был. Но в целом, подводя итог под твоей мыслью, — да, после всего этого. Как минимум скидочку сделают.
— Не попрутся они из-за тебя в Темную Империю.
— Аргумент.
— Вот и я о том же. Какие еще варианты?
— Нанять кого-нибудь.
— Ты серьезно?
— Абсолютно. А что не так?
— Точно. Постоянно забываю, что ты плохо разбираешься в местной ценовой политике. Практически вся игра настроена на то, чтобы игроки вливали в нее как можно больше денег из реала. Поэтому цены на все, кроме предметов первой необходимости, просто запредельные. Чтобы нормально зарабатывать в игре, нужно сперва несколько лет качаться и вливать деньги. Или найти и выполнить в одиночку как минимум уникальный квест.
— А можно конкретнее? Сколько хотя бы приблизительно стоит найм таких бойцов?
— Если брать игроков, то от них будет больше проблем, чем пользы. Тем более, что помешает таким прокачанным игрокам грохнуть нас после данжа и забрать всю добычу?
— Ничего, — громко и яростно почесав затылок, ответил я.
— Это был риторический вопрос, но в точку.
— Так. А если неписей брать? Они-то нас даже в теории грохнуть не имеют права пока договор действует.
— Так-то оно так. Но есть и еще одна проблема. Стоимость. Если нанимать хотя бы небольшой отряд неписей-наемников, нам с Полькой придется пойти бомжевать. Возможно, даже и тебе каким-то образом придется всю недвижимость распродать. А мне моя квартира нравится. А на твою еще есть планы.
— Это какие же? — слегка прифигев и поймав выпавший глаз, уточнил я.
— Съехаться вдвоем в мою, а твою сдавать пока персов в игре не прокачаем.
— Неплохо. Вполне логично. Как жаль, что у меня нет квартиры. И из игры лично я сваливать собираюсь сразу после выхода. Может, даже в универе восстанавлюсь. Но Анерот уже давно осточертел. Реальность мне нравится намного больше.
Глаза Алисы чуточку закатились, щеки немного покраснели. Она глубоко вздохнула, уже приготовившись произнести гневную тираду на тему того, что она права и игра — вполне себе неплохая замена реальности. Потом, видать, вспомнила про свои обстоятельства из реальности. Затем про мои и в игре, и в реальности. Я уже отлично наловчился читать ее мысли по лицу. Алиса еще раз глубоко вздохнула и, наконец, произнесла совершенно другое:
— Ладно. Сначала выйдешь, а там уже и посмотрим. Мы сильно отвлеклись от темы.
А она довольно неплохо умеет сглаживать назревающие конфликты. Я все больше и больше убеждаюсь в том, что сделал правильный выбор.
И что как минимум курсы по психологии она проходила.
— Ну допустим, наемники ни в каком виде не подходят. А если самим прокачаться еще хотя бы немного и пройти этот гребаный данж самим?
— Дим, привыкай, пожалуйста, сначала думать, а потом уже говорить. Мы один десяток уровней набивали больше недели по стандартным данжам. Для нормальной прокачки нужно ну хотя бы на первое прохождение попасть. А так… слишком долго. Пропажи случаются примерно раз в неделю. Уже оставшихся парней украдут.
— Блин. Ладно. Тогда считаем вариант с данжем невыполнимым. Куда еще пойти можно? Давайте, чтобы было честно, следующий вариант предложит Алиса. Мы с Полькой уже свои ходы провалили. Остаешься ты. Что скажешь?
— Я пока не знаю.
— Ладно. Тогда предлагаю выслушать твой вариант завтра. А сейчас расходимся.
***
Проводив из игры своих доблестных соратников, я подошел к бармену (они здесь вроде трактирщиками называются, но мне так привычнее) и произнес:
— Водку. Две бутылки.
Мне надо хотя бы как-то поспать.
Глава 47. Цирк одного актера
Какая мягкая здесь барная стойка! И какая тяжелая у меня голова… Интересно, а если их соединить, что быстрее сломается?
Я допил прямо из горла третью бутылку своего импровизированного снотворного и очень аккуратно уложил словно налитую свинцом голову на деревянную барную стойку. И получил результат.
Результатом была боль. Яркая и в то же время какая-то тупая, отдаленная. Никогда ничего подобного не чувствовал. Думаю, что-то подобное чувствует человек, которому наживую, без анестезии, смешивают блендером мозг. И при этом не дают умереть. К сожалению…
На какое-то время меня поглотили эти ощущения. Я словно купался в этой боли. По цвету она была подобна крови. Целому бассейну свежей теплой крови, подсвеченной со дна очень ярким фонариком.
Я купался в этой боли. И в то же время тонул в ней, не мог выплыть на поверхность. Я задыхался, не чувствовал тела. Не было ни мыслей, ни чувств, ни идей. Была только боль.
Ей на смену пришел страх. Нет, не на смену. Это неправильно. Он был ее дополнением. Побочным эффектом. Маленьким печальным дополнительным обстоятельством. Как когда тебя пинают огромной толпой, а затем к ним присоединяется еще один человек.
Чему был посвящен этот страх? Чего я мог бояться?
Не знаю. Может быть, я боялся смерти? Боялся утонуть в этой всепоглощающей, все нарастающей и нарастающей боли?
Или нет? Боялся, что сейчас это все вернется. Что я открою глаза, опять увижу эту гребаную, осточертевшую мне уже на второй день таверну. На следующий день опять встречусь с Алисой и Полькой, мы опять будем пытаться пройти этот долбаный квест. Мне опять придется быть лекарем команды, если мы пойдем в очередное подземелье. Хотя на это уже плевать. Все равно обычные драки, убийства, смерти мне уже давно надоели. Надоела эта игра. Надоело все.
Ненавижу.
Я все это ненавижу. Искренне, всей душой ненавижу, желаю уничтожить.
Но…
Реальности я боюсь еще больше.
Или нет?
Не знаю.
Я уже ничего не знаю. Абсолютно ничего. Только хочу, чтобы это все наконец прекратилось.
Я даже не знаю, что я сейчас имел в виду под "все". Боль? Да нет, наверное. Я к ней уже даже привык. Почти.
Что же тогда? Что я хочу?
Вернуть брата? Я понимаю, что это невозможно. Теперь уже понимаю. И сейчас… Нет, не сейчас. Уже давно. Я уже давно его отпустил. Сам не понимаю, в какой момент. Когда расфигачил офис этой твари? Нет. В этот момент я, конечно, получил некое извращенное удовольствие, но не более. Не знаю.
Внезапно мое воспаленное сознание постигло озарение. Я не отпустил его. Я лишь смирился. Смирился с тем, что такие мрази, как он всегда побеждают. Смирился с тем, что я ничего не могу. Что я лишь маленький винтик, внезапно решивший взбунтоваться против целой системы. Это бесполезно.
От этой мысли все мое нутро взбунтовалось. Я сдался?
Я?
Я…
Нет, я не мог. Не мог! Не мог…
Невероятным усилием воли я загнал эти мысли в самые глубокие чертоги своего сознания.
Чего еще я могу бояться?
Не знаю. Я ничего уже не боюсь. Этот страх иррационален. Он лишний. Его здесь быть не должно.
И страх исчез. Будто его и не было.
А если… с болью я могу также?
Боль исчезла. Ее не должно быть. Я не знаю, откуда она взялась, не знаю куда она ушла. Мне плевать.
Мне теперь совершенно на все плевать. Я ничего не хочу, ничего не чувствую ничего не знаю. Я никто. Пустое место, которое еще секунду назад заполняла и в то же время окружала боль. Я — сдувшийся воздушный шарик, выброшенная коробка. Я пуст. Я легок.
Медленно, боясь что-то сделать не так, я поднял голову от барной стойки. Протерев замутненные непонятной пеленой глаза, взглянул на трактирщика. Мне нужно еще выпить. Еще хотя бы немного. Мне нужно просто отрубиться без памяти. Без снов.
Убей его.
Убей.
Он всего лишь игрушка.
Он создан, чтобы тебе было весело.
Тебе же нравится убивать…
Эти мысли влетели в сознание подобно пуле. Быстро и безжалостно. Они не были оформлены в языковую, словесную форму. Лишь порывы, желания, обрывки слов и картинок-видений. Картинок окровавленного тела. Сожженого трактира.
От этого всего внезапно стало весело. Я повалился на пол и рассмеялся. Весело, задорно, радостно рассмеялся. Словно услышал самую смешную шутку в своей жизни. Это было похоже на истерику. Меня били мелкие судороги, из глаз текли слезы. Это же так весело!
Убивать…
Убивать — весело. Быть одному — весело. Говорить, сражаться только заклинаниями и лечить — не весело.
Значит, и быть в команде с этими людьми не весело.
Пить — весело.
Я сам не заметил, в какой момент очередная бутылка крепкого алкоголя перекочевала из рук трактирщика ко мне, двери будто сами собой распахнулись и передо мной предстал город. Дарквуд.
Узкие европейского типа мощеные улочки плыли перед глазами, меняли цвета со светлокаменного к болотно-зеленому, затем к красному и, наконец, возвращались в обычное состояние. Было похоже на Чистилище, каким его показывали в одном фильме. Вокруг расплывающиеся, тающие перед моим взором люди, каменные приземистые дома танцевали медленный ужасный танец.
Я же хотел спать…
Нет. Спать — это скучно. Я ненавижу скуку. Свет скучный. Тьма скучная. Ненавижу…
Я не знаю, куда я шел. Зачем. Возможно, я просто все это время кругами ходил по городу. Какое время? Не знаю. Знаю только, что периодически я откупоривал бутылку и делал небольшой глоток. И очень скоро бутылка закончилась.
Не знаю, сколько я здесь ходил. Цветовая гамма города несколько раз сильно изменилась. Сначала были только темные цвета. Потом постепенно стало краснеть, затем светлеть. И снова темнеть.
Но я, наконец-то, нашел их. Двое моих теперь уже бывших соратников стояли плечом к плечу и с опаской смотрели на меня. Не знаю, чего они боялись. Плевать.
— Дим, ты…
— Отойди.
Я на чистом автомате вложил пятнадцать очков в Телекинез, "подобрал" Алису и переставил в сторону.
— Полька! Родненький! Знаешь что? Я очень давно хотел тебе кое-что сказать. Пошел ты нахер. Пошел. Ты. Нахер! ПОШЕЛ ТЫ НАХЕР, СЛЫШИШЬ!
Услышал. Тело моего бывшего друга растаяло. Он вышел в реал.
Я пошел. Куда?
Не знаю.
Плевать.
Глава 48. Прощание
Я шел. Медленно, едва переставляя уставшие ноги. Или это мой мозг уже настолько устал, что проецирует свою усталость на все остальное тело? Не знаю. Я уже вообще ничего не знаю. Правильно ли я поступил? Может, нужно было хотя бы как-то помягче это все сказать? Все-таки Полька мой друг. Чуть ли не последний из оставшихся.
Но, с другой стороны, главный мой принцип — это делать и говорить все, что мне хочется, не взирая на последствия и обстоятельства, как мои, так и других людей. Хотел ли я этого всего? Определенно да.
Но я ли этого хотел?
Странная мысль. Уставшее, засыпающее буквально на ходу сознание, запертое в пьяном виртуальном теле, упорно отказывалось за нее зацепляться.
Ну и пусть. Все равно она глупая и странная даже для меня.
Я шел. Куда? До сих пор не знаю. Я свое направление оценивал, как "куда-нибудь туда".
Так, это уже что-то за гранью фантастики. В таком состоянии идти куда-то без определенной цели.
Это странно. Даже для меня. А еще более странно, что я почему-то внезапно стал оценивать странность своих поступков.
Плевать. Уже на все плевать. Нужно просто плыть по течению. Идти за своими мыслями, выполнять свои желания. А остальное уже не важно.
Итак, я хочу цель. Будет мне цель. А какая?
Ну…
Например…
Может быть…
Внезапный зевок одновременно и сбил ход моих мыслей, и направил их в совершенно другое русло. Прежде были такие идеи, как захват мира, разрушение всего и вся вокруг. Даже в какой-то момент появилась безумная идея пойти продолжать выполнять квест.
Но сейчас я понял. Понял, чего действительно хочу, желаю всей душой.
Я.
Хочу.
Спать.
Очень хочу. Если честно, я совсем не против лечь даже прямо здесь, посреди улицы. Вот только разбудят же наверняка. Или стражники, или споткнется кто. Но точно разбудят.
До таверны я в таком состоянии со своим врожденным топографическим кретинизмом не дойду. Это тоже точно.
А значит, что мне нужно?
Мне нужно выйти за город и найти себе пристанище поудобней. И поспать там хорошенько. И никакие сны меня в этот раз разбудить не смогут.
Надеюсь.
С появившейся целью идти стало проще. Ноги обрели внезапную способность подниматься выше и не так сильно шаркать. Плечи расправились. Голова поднялась.
Хоть сейчас по красной дорожке идти.
Так сразу даже и не скажешь, что я только что (ну почти) выпил несколько крепких алкогольных бутылочек.
По крайней мере, таковы были мои внутренние ощущения. Как это все выглядело со стороны, я даже не представлял.
Сапоги звонко постукивали по мощеной улице. Стуку вторил гул в моей голове.
Наконец, перед глазами возникли ворота. Внезапно открытые ворота. Насколько я знаю, по ночам их должны закрывать. По крайней мере, в реальном средневековье должно было быть так.
Хотя какая мне разница? Так даже лучше. Интересно тогда, зачем я об этом думаю? Не знаю. Я уже ничегошеньки не знаю.
Так вот оно что. Привратная стража состояла исключительно из неписей. А им не нужен сон. Я даже им завидую немного.
За воротами каменная дорога закончилась. Мой мозг облегченно выдохнул. Началась обычная песчаная тропинка. Я отошел от города еще шагов на двести-двести пятьдесят (пару раз сбился, когда падал. Просто споткнулся!) и повернул налево. Прямо в сторону леса.
Еще шагов пятьдесят и я нашел идеальное для моих целей место. Огромный, прямо-таки громадный древний дуб. "В чем же его прелесть?" — спросите вы. Или не спросите. Не знаю. Мой здравый смысл спросил. "В корнях"- отвечу я. Корни сего чуда природы очень сильно выступали из земли, перекручивались, создавали просто идеальные укрытия.
В одно из таких укрытий я и упал, споткнувшись о маленький корень. Вставать я уже не стал. Зачем? Цель достигнута. Неважно, какими средствами.