Красивое такое. Светловолосое. Счастливо улыбающееся ему с камер видеонаблюдения. Наблюдающее, как его любимый байк медленно, но верно превращают в груду металлолома. Очень дорогую груду металлолома, заботливо политую обычной масляной краской ядовито-красного цвета. Вот же…
Сука. Самая натуральная, во всей своей красе, млять. И безмозглая. Если действительно верит, что он это спустит с рук. Ну-ну.
— Ау, Юпитер! — Лерка, успевшая обогнуть то, что когда-то было красавцем Харлеем, подпрыгнула и попахала рукой перед лицом мужчины. И ткнула его кулаком в плечо. — Чьих кривых рук дело? Кого надо распять на кресте за такое святотатство? Кому…
— Лерка, — не сказал, обронил. А сестрица, успевшая выучить «от» и «до» все интонации собственного родственника тут же заткнулась. Тяжело так, печально вздохнув, глядя на павший в неравной борьбе с женской стервозностью мотоцикл.
Ярмолин туда даже смотреть не хотел. Сразу появлялось желание изъять у одного хорошего знакомого биту, джип и проветриться до ближайшей лесополосы. И плевать, что он был самым ярым приверженцем принципа «баб не бить». И чхать, что за попытку ударить его Сплюшку, он с превеликим бы удовольствием обеспечил старшему Снегирёву визит к травматологу. В лучшем случае.
Криво усмехнувшись, Лектор вытащил новую сигарету и прикурил. Для мадам Морозовой он сделал бы исключением. Огромное и очень душевное исключение.
— Лё-ё-ёх, а его это… Можно починить, а? — наконец, снова подала голос Лерка, подёргав его за руку. — Ну Лё-ё-ёх…
— Не знаю, — выдохнув дым, Алексей потёр переносицу, пытаясь последовать собственному же совету и взять себя в руки. Получалось откровенно хреново. Настроение, и так не блиставшее особой радужностью, медленно, но верно катилось к отметке «откровенно паршивое». А ещё ведь надо в чёртову «Мяту» заехать, будь она не ладна.
Вместе со своими акциями, предложениями и поставщиками.
— А если Сергеичу позвонить? — мелкая громко шмыгнула носом, пряча подозрительно покрасневшие глаза. — Ну он же точно сможет его вернуть, да? Правда же, Лёх? У него ж это… Золотые руки!
— Угу, — вытащив телефон, Лектор глянул на время и чертыхнулся. В который раз проглотив очередную порцию ругательств. — Ну просто… Очешуенный день.
— Ась? — встрепенулась сестрица, тут же подозрительно уставившись на него. Но Лёха только отмахнулся, взъерошив волосы и давя рвущееся наружу раздражённое шипение. Потому что… Потому…
Да млять! Что ж за день такой?!
А день действительно был… Чудный. Начиная с экстренного подъёма и паршивого кофе из ближайшей забегаловки за углом, заканчивая внеплановой, но крайне ёмкой головомойкой от Харлея. И, как вишенка на торте — Эльза. Нет, не та сука, что покусилась на святое, а их обожаемая, уважаемая, милая Эльза.
Чьей убийственной вежливостью сегодня можно было гвозди в крышки гроба загонять. Для тех самых поставщиков, громогласно заявивших, что решать возникшие проблемы с какой-то там обслугой они не намерены. Никаким образом, ага.
О том, что это отличная фраза для будущей надгробной плиты, Ярмолин их просветил тут же, за чашечкой отличного (в кои-то веки!) чая. Просто не смог отказать себе в таком удовольствие, как их вытянувшиеся от охренения лиц, вместе с внезапно проявившимся заиканием, забавно коверкавшим торопливые извинения. Настроение ему это, конечно, не подняло…
Но попытка была зачётная, да. И мимолётная благодарная улыбка от несравненной Снежной Королевы того стоила, определённо.
С силой потерев лицо ладонями, блондин попытался собрать в кулак всё, что осталось от его терпения и любви к ближним. Список поставщиков клуба изрядно поредел за сегодня, за что ему опять прилетел втык от «любимого» начальства. Нет, он Харлея уважал. Но искренне недоумевал, с какого перепою заслужил почётное звание любимой жены дважды за неполные сутки. И всей свой душой чуял, что надежды на возвращение хорошего настроения и удачное завершения дня тают, как дым.
Окончательно исчезнув под давлением душещипательной драмы, с элементом боевика. В главное роли его байк, в злодеях — бывшая девушка. А единственная, кто мог хоть как-то сгладить грядущий взрыв далеко не самой мирной натуры бедного преподавателя по праву…
Только что прислала сообщение. Ставя перед фактом, что на вечер у неё дела. И когда она освободится неизвестно.
— И такая дребедень целый день… — невнятно пробормотал себе под нос мужчина, снова взъерошив волосы на затылке. Старательно отгоняя от себя ненужные сомнения, подозрения и страхи.
Вот только эти твари, за последние две недели окончательно окрепли и вышли из-под контроля. Умом-то Ярмолин понимал, что ничего криминального не происходит, что он сам далеко не ангел и тоже имеет некоторое количество секретов от любимой девушки, но…
Чёртово, грёбанное «но». То самое, что шло в комплекте с собственническими порывами, ревностью и банальными опасениями, что за всей это таинственностью и неловкими ужимками, скрывается что-то серьёзное. И тут как в том анекдоте. Ты, либо говори давай, либо не намекай…
Фантазия-то дикая!
Зазвонивший телефон оторвал его от размышлений и, не глядя на дисплей, Лектор ответил:
— Ну?
— Понравился мой подарок? — мягко протянула Эльза. И тихо рассмеялась в ответ на самый натуральный злобный рык. — Я знала, что ты оценишь. Ничего, Лёшенька, солнышко… Зато в следующий раз ты трижды подумаешь, прежде, чем менять меня на какую-то соплюшку. Да ещё и таскающуюся по кабакам в сомнительной компании. И это ты посчитал лучше меня? Фи, Лёшенька. Я была лучшего о тебе мнения…
— Высказалась? — прозвучавший самодовольный хмык неожиданно успокоил. Резко так, словно по затылку обухом огрели. Глубоко вздохнув, Лектор улыбнулся. Да так, что Лерка, стоявшая рядом вздрогнула и отступила на шаг, передёрнув плечами. — Умница. А теперь, солнышко… Беги. Быстро. Так, чтобы я тебя не смог достать. Иначе…
— Иначе что? — не смотря на откровенную дерзость, Ярмолин не смог не услышать, как дрогнул голос бывшей девушки.
— Узнаешь, Эльзочка, — он как наяву увидел, как Морозову передёрнуло от такого откровенного издевательства над её именем. И не став слушать дальнейшие вопли, отключился. После чего вырубил телефон к чёрту.
С тоской подумав о том. что дома он окажется в лучшем случае поздно ночью. И вопрос с ремонтом байка тоже придётся отложить на неопределённый срок. Если его вообще можно будет восстановить. И…
— Лёх, ты это… Езжай по делам, а? — мелкая подёргала себя за прядь волос, задумчиво покусывая нижнюю губу. — А я парней позову, мы малыша в гараж утащим. И краску ототрём. Наверное… Блин, ну что за курица-то… Байк-то чем провинился, а?
С минуту Ярмолин честно искал возможность возразить против такого плана действий, но потом махнул рукой. И, сгорбившись, зашагал к старому, потрёпанному опелю. Определённое зерно истины в словах младшей сестры имелось. Сейчас он всё равно ничего решить не сможет, а работу никто не отменял.
Как и возможность хорошенько так напиться, снимая стресс. Говорят, в «Мяте» неплохой бар. Не чета «Максимусу», но всё же, есть шанс, что окончание дня будет чуть лучше, чем его начало. Есть же, м?
Ночной клуб «Мята» располагался в западной части города. Небольшое, двухэтажное здание, из хрома, металла и яркого неона выгодно оттеняло сухие офисные центры. И нехило притягивало молодёжь с ближайших кварталов. Здесь хай-тек дивно сочетался с вычурным викторианским стилем. Если честно, попав сюда в первый раз, Лектор с огромным трудом удержался от соблазна поинтересоваться, что курил дизайнер.
Первые пять минут держался. Потом всё-таки не выдержал, спросил. И сам не заметил, как оказался персоной нон-грата. Как оказалось, владелец «Мяты» лично разрабатывал концепцию, придумывал дизайн и отвалил нехилое количество бабок новомодному специалисту. Как хорошо, что вот уже полгода он — бывший владелец.
Новый, Климов Валерий Леонидович, банде байкеров импонировал гораздо больше. Тридцать пять лет, отличная деловая хватка и акульи повадки. Собственный кодекс чести, прозвище Князь и некоторый ореол таинственности, вкупе с криминальным прошлым.
В общем, крайне интересный человек. С тягой к мощным, спортивным мотоциклам и классической музыке. Наверное, поэтому общаться нормально ему удавалось только с Лектором. Если речь, конечно, шла не о байках или предстоящей, грандиозной пьянке.
— Алексей? — вскинув бровь, высокий, темноволосый мужчина, в элегантном классическом костюме-тройке, оторвался от изучения бумаг и вопросительно вскинул бровь. — Я думал, мне опять придётся водить кружевные хороводы с вашим администратором. Иногда так и тянет её чем-нибудь припугнуть или впечатлить…
— Верещагин не оценит, — хмыкнув, Алексей пожал протянутую руку и уселся в одно из кресел для посетителей. Протянув Валерию папку с бумагами, он глянул на часы и вздохнул, отметив, что замотавшись по городу не заметил, как наступил вечер.
— Это да, — широко улыбнувшись, Климов бегло просмотрел привезённые ему документы и цокнул языком. — Но искушение порою просто непреодолимо. И всё же… Тебя-то каким ветром занесло в курьеры? Бумаги вполне могли подождать пару дней.
— Захотелось развеяться, — неопределённо пожав плечами, Лектор криво улыбнулся.
— Ну… — тут Климов чему-то довольно улыбнулся и потянулся к стоявшей на столе бутылке. — Это я могу понять. Виски?
— Благодарю, — проследив за тем, как тёмная, насыщенного янтарного оттенка жидкость наполнила бокал наполовину, Ярмолин взял его и сделал небольшой глоток. Чувствуя. Как постепенно начинает отступать сковывавшее его весь день напряжение.
Правда, не до конца. Но это уже не проблема.
— Хреновый день? — Климов посмотрел на часы, откинувшись на спинку стула и цепко глядя на своего гостя.
Слишком цепко. Как потенциального соперника, не меньше. Но Алексей на это только фыркнул, лукаво сощурившись. Некоторые привычки трудно перебороть, а некоторые и вовсе не возможно. И хотя умом оба понимали, что делить им нечего…
Князь продолжал цепко следить за байкером, а байкер принимать это как факт. Не больше и не меньше. Друзьями они так и не стали, но хорошие приятельские отношения завести смогли. Чем и пользовались, время от времени.
— Как насчёт небольшого развлечения? — вопрос прозвучал внезапно и Лектор чуть не подавился очередным глотком виски. Но проглотив его, вопросительно посмотрел на усмехающегося Князя. Тот махнул рукой в сторону небольшого балкона, присоединённого к его кабинету. И, не дожидаясь ответной реакции, направился туда, прихватив бутылку.
Ярмолину ничего не оставалось, как последовать за ним. Ухватив свой бокал с выпивкой, и не задавая лишних вопросов. Лишь недоумённо пожав плечами, оказавшись в полумраке, расцвеченном яркими огнями софитов на сцене. Звучавший до этого момента микс вдруг умолк, сменившись первыми тонкими, почти жалобными звуками скрипки. Оттенённой низким голосом контрабаса, печальной мелодией виолончели и страстными ритмами самого настоящего танго.
Танго Дьявола, так, кажется, пел голос солистки?
Ободряюще хлопнув его по плечу, Князь кивнул в сторону сцены. И Ярмолин как зачарованный перевёл взгляд на танцоров, рисующих телами и движениями свой особый, пленительный рисунок страсти. Чтобы тут же забыть обо всём, что происходило. Потому что…
— Нет, — непослушно, беззвучно прошептали губы. Пальцы сжали перила так, что побелели костяшки. А взгляд продолжал следовать за знакомым, до последнего изгиба телом.
Родным и любимым. Изученным до последнего шрама, последней родинке на светлой коже. Таким чужим и отрешённым, пугающе неизвестным в разноцветных лучах прожекторов. Чувственным, свободным, открытым и доступным. Всем. И сразу.
Сердце билось тяжело и глухом. Разгоняя застывшую в жилах кровь, с трудом заставляя делать новый, судорожный вздох. А в голове всё перемешалось, спуталось, разрыва, казалось бы, такую закрытую ото всех душу на кусочки. Сплетая воедино, оживляя кошмары собственного прошлого.
Остервенелый, истеричный крик по ночам. Психолог, разводящий руками. С таким трудом выстроенное хрупкое доверие и страх толпы, дикая паника в глазах собственной матери. И Совушка, его вечно сонливая Совушка. Под десятком, сотней взглядов. Под прицелом чужих желаний, противопоставить которым нечего. Танцующая и улыбающаяся так, что нельзя было не улыбнуться в ответ.
Нельзя.
Зажмурившись, он с силой вцепился в перила, отчаянно желая как в детстве открыть глаза и осознать, что этого не было. И не будет. Не будет страха, не будет горечи, не будет разочарований. Не будет этого ничего. Только вечно опаздывающая студентка, острая на язык и такая своя.
Не повторяющая чужих ошибок, не загоняющая себя в ловушку танцовщица. Нет.
Музыка всё играла, набирая обороты. Толпа одобрительно гудела внизу, улюлюкая и аплодируя. Скрипка звенела под потолком, сплетаясь с виолончелью и низко гудевшим контрабасом. Отдаваясь гулкими ударами куда-то под дых, каждый раз, как партнёр обнимал его девушку, прижимал к себе крепче, чем надо бы. Ломай хрупкий лёд выдержки и самообладания, с каждым мгновением, с каждым движением становившийся всё тоньше и тоньше.
Вместе с ним в душе воцарялась пространная апатия и пугающая пустота. И стоило мелодии остановиться, а танцорам замереть под последний, самый бурный аккорд, как байкер залпом допил свой бокал с виски. Наверное, стоило спуститься вниз, стащить её со сцены и в лучших традициях всей банды утащить её на плече. Наверное, стоило подождать её после выступление и обо всём поговорить. Здесь, сразу. Не отходя, так сказать, от кассы.
Наверное, да. Вот только Ярмолин чётко осознавал, что если он сейчас спустится туда — быть беде. Мягко говоря. Поэтому он, молча, развернулся и отмахнулся от вопросов хозяина заведение. Стремительно пройдя в сторону выхода и только на парковке сумев глубоко вдохнуть. Старательно закрывая глаза на всё и сразу. Не желая ни видеть, ни слышать, ни осознавать.
Нет, не сегодня. Не сейчас.
Вытащив дрожащими пальцами телефон, он выключил его и набрал первый попавшийся номер.
— Сань, ты где? — сев в свой опель, Алексей старался говорить ровным, спокойным тоном. Получалось так себе, но он очень старался. — Отлично. Выпивка есть? Ещё лучше. Что случилось? Да не, нормально всё… Наверное. Буду минут через пять.
До квартиры арт-директора «Максимуса» он добрался за четыре. По-прежнему отказываясь думать обо всём, что случилось. Совершенно. Абсолютно.
Не сегодня…
Глава 13
«Телефон абонента выключен или находится вне зоны действия сети».
«Телефон абонента выключен или находится вне зоны действия сети».
«Телефон абонента выключен или…».
«Телефон абонента…»
«Телефон…»
Сжимая в руке смартфон, я слушала сухой, механический голос. Глотая злые, обиженные слёзы, текущие по щекам. Сминая и разрывая край старой футболки, медленно сползая по стене ванной на пол.
В груди ныло и болело. Сердце глухо билось об рёбра, спотыкалось на тихих всхлипах и вновь неслось вскачь. Сглотнув вязкий, кисло-горький привкус на языке, я убрала телефон от уха, уставившись невидящим взглядом на потухший дисплей. Чтобы спустя секунду, с размаху, с силой, ударить кулаком об плитку пола. Не ощущая, как крошится под пальцами жалобно тренькнувший экран. Не замечая, как ломается хрупкий пластик, разлетаясь веером осколков вокруг.
Сжимая пальцы до побелевших костяшек. До впивающихся в ладонь осколков. А в ушах, издеваясь, всё тот же механический, приятный женский голос повторял выученную за эти три дня фразу.
«Телефон абонента выключен или находится вне зоны действия сети».
Я тихо, хрипло хохотнула, крутанув регулятор громкости на портативном радио, примостившемся на корзине для грязного белья. Случайно пойманная станция, случайный выбор и вот уже на всё небольшое помещение играет Welshly Arms с композицией «X». Приятный мужской голос, гитарные переборы и ударные, в которых так легко скрыть собственные беззвучные слёзы.
Тихое поскуливание откуда-то сбоку. Выбравшись на пузе из-за огромного пакета с порошком, Хан подполз ко мне и осторожно положил голову на колени, робко ткнувшись холодным, мокрым носом в обнажённый живот. Застыв неподвижно и лишь иногда вздыхая, водя хвостом по сбитому к чёрту коврику.