Представьте себе такую ситуацию: человек едет на вездеходе по пустыне и расстреливает всякую нечисть, набирая себе очки. Рядом на таких же машинах едут друзья и занимаются примерно тем же.
И вот, благодаря какому-нибудь хитрому пользователю с компиллятором, сверху начинают сыпаться бетонные блоки. Мало того, что такое поведение просто-напросто нечестно, это представляет определённую опасность для обычных пользователей, да и здорово мешает нормальной работе сайта.
Сама я компилляторами никогда не пользуюсь, и не потому, что такая честная, а из-за того, что не умею. Точнее, могу сотворить какие-нибудь незначительные мелочи, о которых даже рассказывать неловко, а навести порядок на сайте или, допустим, усмирить стихию и потушить пожар – на такое я не способна в принципе, даже если приложу значительные усилия и попробую досконально изучить программирование – моя голова, как мне кажется, под такое не заточена.
Невзирая на всё вышеперечисленное, у меня на платформе всегда лежит компиллятор самой последней модели. Не знаю, зачем, наверное, для таких вот форс-мажорных обстоятельств.
– Ого, – уважительно протянул Дон Кихот, разглядывая прибор, – дорогой, похоже.
Он сделал неловкое резкое движение головой, и картонка шлема опустилась ему на лицо.
– Они в широкую продажу ещё не поступали, – с деланной небрежностью сообщила я. – Так что там по поводу пожара?
– Могу, конечно, попробовать, – промямлил Дон Кихот. Чем больше он разглядывал компиллятор, тем неувереннее выглядел. Похоже, такая навороченная техника ему в руки попала впервые.
– Покажи мастер-класс, – съязвила я, с деланным смирением усаживаясь на подвернувшееся кресло.
Рыцарь, озабоченно хмурясь, принялся нажимать кнопки. Перед тем как утопить "ввод", он сделал небольшую паузу и я успела морально подготовиться, как мне казалось, ко всему. Но не к тому, что произошло. Откуда-то сверху упала железная бочка, благо – пустая. От неожиданно громкого звука вздрогнули мы оба.
– Что это? – Вырвалось у меня.
Лязгая, бочка откатилась к стене платформы и замерла.
– Я кое-что перепутал, – запинаясь, объяснил старик.
– Да неужели? – Моего сарказма хватило бы на десяток подобных ситуаций.
– Ладно, я сейчас, – забормотал Дон Кихот, лихорадочно нажимая кнопки компиллятора, – сорок два – это, выходит, не координаты, а литраж, тогда…
За окном мелькнула какая-то тень. Я обернулась.
Рыцарь поднял на меня полный надежды взгляд:
– Что там? – Спросил он.
– Бочки, – со вздохом отозвалась я. – Много бочек. И они все падают на лес.
– Они с водой.
Я постаралась облечь мысли в наиболее вежливую форму:
– Я представляла нечто более… солидное. Ты в самом деле надеешься ЭТИМ потушить огонь?
– Я хотел дождь устроить, – признался рыцарь, – а нужную команду не точно помню.
– Вспоминай. Только не забудь, что весь мусор, что ты сейчас высыпешь вниз, нужно будет стереть. Там Джунгли, а не свалка.
Мой собеседник впервые проявил признаки неудовольствия:
– А чего ты вообще так распинаешься? Пусть Админы сайта работают – они за это деньги получают. Или это ты пожар устроила, а теперь как любой честный человек хочешь устранить последствия?
– Я?! Как тебе вообще такое могло прийти в голову?
– Тогда чего ты суетишься?
– Я сама админ этого сайта!
Дон Кихот некоторое время переваривал сказанное, потом несмело хмыкнул:
– Ну-ну. И как же ты довела сайт до такого состояния?
Мне стало неловко.
– Я – занятый человек. У меня в реале – проблем – выше крыши, мне некогда тут копаться.
– Ты сама только что проговорилась, что ты – тётя, а не дядя. Какие у тебя могут проблемы?
Некоторые высказывания по своей сути настолько абсурдны, что не требуют ответа.
– Я бы на твоём месте не медлила с дождём.
– А что мне за это будет?
Я чуть не выругалась. Надо же было мне натолкнуться на такого морального урода!
– Ты на моей платформе, – холодно напомнила я. – Наведёшь порядок на сайте – привезу домой с прибылью. Нет – выйду в реал, выключу комп и сотру систему – тогда крутись как хочешь. До второго пришествия будешь свою платформу искать. Если она к тому времени не сгорит.
– Угрожаешь? – Мрачно поинтересовался Дон Кихот.
– Угрожаю, – легко согласилась я. – Ты же мне другого выхода не оставляешь, верно?
Рыцарь Печального Образа, он же – Рыцарь Львов снова занялся клавиатурой. Судя по тому, что он со мной не спорил, его комп был под завязку набит информацией, которую было бы неплохо оставить в целости и сохранности.
– А если я тебя свяжу? – Спросил вдруг он, подняв голову.
– Если ты каждый день на чужих платформах по Графонету рассекаешь – можешь попытаться, пятьдесят на пятьдесят, что получится, – дружелюбно отозвалась я. – А если у тебя соответствующих навыков нет – лучше не болтай зря. Сетевые Патрульные таких типчиков ой как любят. Твои родители будут выплачивать штраф всю оставшуюся жизнь.
– С чего ты взяла, что у меня есть родители? Я сам себе родитель.
– С твоими подростковыми амбициями? Ни за что не поверю, что тебе больше пятнадцати!
– А тебе сколько?
– Шестьдесят восемь. И два с половиной месяца.
– Чо – правда?
– Нет, конечно. Если ты мне не говоришь правды, зачем я буду изливать тебе свою душу?
Мы продолжали лениво переругиваться, но Дон Кихот не забывал настукивать по кнопкам. У него снова что-то не ладилось – сначала окна платформы сильно запотели изнутри, потом пол начал покрываться инеем. Я хотела прокомментировать состояние умственных способностей моего невольного спутника, но потом оставила сарказм при себе. Когда будет опасность захлебнуться своим же ядом – выскажу соображения; пока же лучше помолчать. Тем более, я сама даже не представляю, с какой стороны подходить к компиллятору – при таком раскладе язвить над кем-то, кто работает на компилляторе недостаточно хорошо – это голое, ничем не прикрытое лицемерие.
Всё закончилось минут через пять – за окном что-то громыхнуло, сверкнуло – и на платформу обрушился многотонный поток воды. Пол и потолок поменялись местами – я взвизгнула, попыталась за что-нибудь уцепиться – у меня не получилось.
Дальнейшую хронику событий я не смогла бы описать даже под дулом револьвера – меня, Дон Кихота, а так же ещё пол-десятка вещей, плохо привинченных к полу – болтало по комнате, словно лотерейные шарики по барабану. Пару раз рыцарь здорово приложил меня по голове своим доспехом, один раз я каблуком въехала ему промеж глаз… в конце-концов платформа, ломая деревья рухнула на землю и замерла.
ГЛАВА 11
Дон Кихот выполз из-под стола. Он надрывно кашлял и отплёвывался. Я, держась за ушибленный бок, выбралась из лежащего на боку шкафа.
– Чт-то это было? – Пролепетал доблестный рыцарь.
– Ты МЕНЯ спрашиваешь?
Дон Кихот потерял свой тазик-шлем, его всклоченная шевелюра вызывала у меня жалость и сострадание, словно он в самом деле был старик, а не малолетний искатель приключений.
– Я дождь хотел устроить…
– … а получился всемирный потоп. Бывает, не спорю.
Платформа рухнула в лес в правильной ориентации – пол оказался внизу. Спотыкаясь об разбросанные детали бывшего интерьера, я подошла к разбитому окну и выглянула наружу.
Я могла упрекнуть славного рыцаря лишь в том, что он перевыполнил план.
От пожара не осталось следа. Точнее, следов было более чем достаточно: вокруг, насколько хватало взгляда, торчали обгорелые пеньки, залитые водой, над обугленной поверхностью клубился тяжёлый удушливый дым. Графонет ещё не дошёл до того, чтобы передавать запахи; если бы моё обоняние работало так же, как в реале, вряд ли бы у меня получилось столь безмятежно любоваться через выбитое окно здешним пост-апокалиптическим пейзажем.
Мысли достойного рыцаря, похоже, двигались по тому же незатейливому пути, что и мои.
– Если бы дело происходило в реале, тут стояла бы жуткая вонь, – сказал он.
– Это точно. – Не найдя, куда можно пристроить пятую точку, я присела на закопчённый, склизкий от сырости подоконник. – Ладно, платформу ты мне угробил…
– Я огонь потушил!
– Одно другому не мешает. Платформу ты мне угробил, – повторила я, – теперь мне проще выкинуть этот компьютер и купить новый, чем наводить здесь порядок. Сайта у меня тоже практически не осталось. И что мне теперь делать?
– А что это вообще за ресурс был?
– "Джунгли". Из него хотели сделать сайт с имитацией реала, но не доделали. Я его купила, и оставила всё как есть.
– Скажи лучше, что руки из задницы растут, вот и оставила всё как есть. Если "Джунгли" купила, да ещё и новый сайт собралась покупать, значит деньги есть. Что, программера не могла нанять какого-нибудь самого захудалого, чтобы за хлеб работал?
– Не могла. Мне лучше не надо.
– Технофоб, что ли?
– Ладно, – вздохнула я, спрыгивая с подоконника и усаживаясь на корточки. – Мне сразу стало понятно, что ты супер. Я – тоже. Тебе сколько лет?
Рыцарь тоже поднялся. Я заметила, что при этом он сделал лёгкое движение обеими руками около колен, словно там, в реальном мире, поправил брюки. Значит я оказываюсь права, он – пацан. Хотя, девочки в джинсах тоже бывают.
Тот долго молчал, наконец с усилием выдавил из с себя:
– Шесть.
– А мне – десять. Ты мальчик? – Продолжала я импровизированный допрос.
– Что – не видно? – Недовольно буркнул он в ответ.
– Не видно. Знаешь, – принялась рассказывать я. – Недавно наткнулась на интересную статью. Один дяденька провёл большое исследование, посвящённое проблемам выбора интернетовских оболочек. Оказывается, почти все люди имеют обыкновение влезать в оболочки, противоположные по полу и возрасту. Какой-нибудь дедушка в полном восторге, если ему хоть в виртуале удаётся побыть маленькой девочкой. А девочки наоборот выбирают оболочки здоровых бородатых мужиков, на которых только посмотришь – и тут же хочется во всех грехах сознаться и свои карманные деньги отдать им. На всякий случай. А вот если человек постоянно пребывает в оболочке своего пола и возраста – это значит, что он большой начальник или у него скрытые психические отклонения. Понимаешь, что я имею в виду?
– Дурак он, твой дяденька! – Отозвался рыцарь. – Чтобы я в старушачью оболочку залезал?! А то, я, что – дураком буду?!
Его негодование было до того неподдельным, что если я раньше и что-то подозревала, то теперь убедилась окончательно и бесповоротно – передо мной именно мальчик.
– Имя – не скажу, и не упрашивай!
– Жаль.
– Почему?
– Хотела тебе кое-что подарить. Но для этого мне нужен, как минимум, твой сетевой идентификатор.
– "Хотела"? Так ты – девочка? – Невольно вырвалось у моего собеседника.
– Само собой. Иначе бы мы с тобой уже подрались.
– С чего ты взял… взяла?
– Слишко нагло ты себя вёл в первые несколько минут после нашего знакомства. Только мальчишки бывают настолько самоуверенными.
– Ты говоришь как типичная девчонка! – С некоторой обидой в голосе заметил Дон Кихот.
– Это лишний раз доказывает, что я и есть девчонка.
– Тебе так приятно быть типичной?
Вот за что я не люблю общаться с суперами, хоть они, как не крути, мои братья по разуму, так это за то, что они любят задавать такие вот витиеватые вопросы.
– В какой-то степени – приятно, – осторожно заметила я.
– Тогда всё ясно. – Он помолчал минуту. – Так что ты собираешься мне подарить?
– Скорее отдать во временное пользование. – Не зная, как пограмотнее подойти к нужной теме, я, с тактичностью кирпича, падающего на голову, осведомилась. – У тебя был когда-нибудь свой собственный сайт?
– Так я и думал, – со вздохом сообщил Дон Кихот и, лязгнув доспехом, уселся прямо на пол.
– Чем тебе не нравится мой сайт?
– Начнём с того, что сайт почти полностью сгорел.
– Половина сайта, – уточнила я. – Не жилая, если для тебя это имеет какое-нибудь значение. А если учесть, что на нём стоит автоимитатор пространства и чисто теоретически сайт бесконечен…
– С этим всё понятно, – отмахнулся от моих объяснений средневековый борец за добро и справедливость. – Тут, конечно, дерьмо, зато его бесконечно много. – Провёл он анекдотную аналогию. – Да? Ответь на главный вопрос: зачем мне нужен твой полусгоревший и на треть работающий сайт?
Невзирая на то, что я сама – супер, после этого словесного экзерсиса я невзлюбила и весь наш вид homo superus в общем, и этого парня в частности. Ну как можно быть таким жутко бестактным и донельзя практичным?
– Ладно, попробую экстраполировать ситуацию на пару лет вперёд, – сказала я, сама удивляясь сухости своего голоса. – Я могу оставить всё как есть и тупо уйти в реал. После того, что сейчас осталось от моей платформы, я, само собой, выброшу компьютер – и все следы моего присутствия в "Джунглях" исчезнут – никто никогда не сможет догадаться, чей это был сайт. После очередной графонетовской переписи донельзя запущенный и никому не принадлежащий кусочек сетевого пространства отформатируют – и всё исчезнет.
– В общем-то банальная история, но когда её рассказываешь ты, это выглядит…, – Дон Кихот запнулся, подбирая слово, – печально.
– Точно – печально, – согласилась я, радуясь, хоть тема к этому не располагала, что диалог как-то начал налаживаться. – И тебе не жалко сайт?
– Не особенно. Я не успел к нему привыкнуть.
– Зато другие успели. Ты хотя бы о них подумай.
– Здесь кто-то живёт?
Я кивнула:
– Наших тут – знаешь сколько?
– Наших – это кого?
– Суперов, конечно.
– И что они тут делают?
– Живут.
– Что – больше жить негде?
– Жить можно где угодно, но они здесь ещё и занимаются своими делами.
– Как-то странно ты говоришь. Что за дела?
– Разные, – улыбнулась я. – Некоторые суперы такое творят, что ни один нормальный сайт их не потерпит.
– Ну-у, в общем, – чуть смутился мой собеседник, – как-то так…
– Вот! – Вдохновилась я. – Знаешь, почему тут так плохо с коммуникациями? Потому что все потоки сайта закрыты.
– Да-а? – Протянул Дон Кихот заинтересованно. – А входящие?
– Я же сказала – все!
– Это ещё зачем?
– Не маленький, сам должен понимать. Чтобы не заморачиваться соблюдением текущего законодательства.
Старик, терзая куцую бородёнку, погрузился в мучительные раздумья. Я бродила взад-вперёд, едва скрывая раздражение. Дают – бери, бьют – беги – чего тут непонятного? Парню за просто так дарят… ну, не совсем дарят – дают попользоваться – громадным ресурсом в центре Графонета, а он ещё и раздумывает. Любой другой за пару месяцев состояние на нём себе мог бы сколотить – это всё равно, что получить в личную собственность стадион в центре Одессы.
Можно подойти к вопросу, с другой стороны. Люди устроены примитивно: для них нет ничего более желанного, чем власть, то бишь пошлое стремление покомандовать своими ближними. У суперов это выражено более ярко – некоторые свойства нашего характера вообще очень трудно изменить. Я предлагаю парню порулить целым сайтом, и не просто сайтом, а с проживающими на нём суперами. Власть эта, конечно, чисто номинальная: стоит ему только сказать или сделать что-нибудь непопулярное, все обитатели сайта тут же разбегутся: "Джунгли", конечно, очень удобный для жизни и работы ресурс, но не настолько, чтобы терпеть самодурство глупого админа.
Странно, что Дон Кихот не соглашается на столько перспективное предложение. Да полно, с чего я взяла, что он вообще супер? Только с его слов? Как-то это… несуразно, если не сказать больше.
– А почему ты не хочешь больше заниматься этим проектом? – Вдруг спросил рыцарь.
– Тебе не всё равно?
– Только из-за того, что разрушен сайт?
– Не совсем. Ты невнимателен. Я уже сказала, что мне десять лет. Что из этого следует?
– Ты теперь в "Штуке" учишься? – Догадался Дон Кихот.