Стрит Арти - wayerr, читать онлайн бесплатно (полностью) 5 стр.

Лань стреляет по двери у проходной. Там из серебристой лужи растёт хаунд — они не смогли полностью открыть дверь и стали протекать через щель. Пули взрывают аморфное тело, расплёскивают ртуть. Хаунд корчится, раскрывает тающую металлом пасть, роняет челюсть и распадается.

— Подожди пока он вырастет и в бошку, — подсказывает Стриж.

— Пристрелить я его всегда успею, пусть помучается.

Качаю головой: маньячка, Гадес её подери.

— Патроны береги, — только и говорю я.

Мне тоже надо идти в цех. Пол скрыт переплетением труб и механизмов, над которыми проложены решётчатые дорожки. Слева возвышается белая цистерна с краской, справа нависают стеллажи хранилища спаинтеров. Посередине скопище застывших манипуляторов. Возле них белый прямоугольник с наклонным экраном — управляющая консоль, на которой Енот что-то торопливо набирает.

Сейчас художники в моём мире начинают рисовать порталы в разные места реальности. Цех оживёт, тревожно выпуская спаинтеров, чтобы те закрасили порталы и подавили прорыв.

Я подбегаю к цистерне, отвинчиваю крышку выходящего сбоку патрубка и накрываю его рукой.

Слышна пальба — Стриж и Лань отстреливают просачивающихся хаундов. А у меня из контейнера в теле истекает краска с моей кровью.

Спайнтеры были созданы чтобы закрашивать порталы, но Енот обнаружил, что если их перепрограммировать, то можно заставить рисовать огромный портал в мой мир. Тогда больше не придётся с боем эвакуировать людей. Но спаинтеры тупые автоматы, они не смогут нарисовать портал любой кровью, им нужна именно моя кровь, я думала, что её уже давно нет.

Я просто забыла. Мой мир поглощали дома, посёлки беженцев. Вокруг низких камней, на которых мы рисовали порталы, уже вырос чуть ли не город. Низенький, деревянный, но в нём уже не было места лесу, лес для него был пищей. Город поедал лес и рос, а лес отступал. Среди леса у высокой скалы оставалась моя хижина, и где-то прятался единорог, созданный из краски и крови наивной художницы.

Я не звала его, не искала — пришла ранним утром, села в одиночестве у хижины и закрыла лицо руками. Вскоре послышалась его величавая поступь. Дыхание единорога коснулось моих рук, я отняла их от лица. Он стоял передо мной с тем же печальным укором в глазах, что давным давно запомнила художница, его создавшая.

Он меня не боялся, чувствовал и знал, что мне нужно. Наверное, он с самого начала это знал, слишком много я в него вложила. Рукой я коснулась его белой шеи, провела пальцами по удивительно мягкой шерсти.

Зажмурилась на мгновение.

На правой руке пальцы обратились стальными когтями. Левая рука стала бездонной чашей. Коготь вонзился в белую шею, чаша жадно нырнула под набухающий разрез. Единорог вздрогнул и начал истекать живой красной краской в алчущую чашу. Краска текла по моим жилам, согревала, заполняла моё тело. Казалось, ещё чуть чуть и я снова стану той наивной девочкой, но белый единорог опустел раньше, затрепетал и растворился утренним туманом.

Я ещё долго сидела возле хижины — в этом мире больше не осталось моей крови, этот мир был полон людей, полон их крови. Мне оставалось только распахнуть его двери, так чтобы никто, даже проклятый Мерк не смог их закрыть, и тогда я смогу уйти. Только куда, если я даже не могу нарисовать ничего нового? Я уже давно копирующая машина, а не художник.

По руке истекают последние капли единорога, моей крови. Тело кажется пустым и истощённым, хочется лечь и закрыть глаза, но нельзя.

Не сейчас.

Возле люка гремят выстрелы, пули пролетают сюда в цех и вязнут в стенах, выбив облако пыли. Моим кошачьим ушам чудятся звуки боя с улицы. Странно, наверное эхо. Енот сосредоточенно возится у консоли. Нужно держаться. Завинчиваю крышку и бегу к люку.

Стриж слева от проёма прикрывается стеной и простреливает дверь запасного хода. Лань справа — выцеливает хаундов у проходной.

— Они перестали лезть, — удивлённо говорит Лань.

— Будут взрывать, — цедит Стриж и выпускает короткую очередь.

Вспышка. Грохот. Взрывная волна бьёт меня в грудь и отшвыривает на металл настила.

Открываю глаза. В ушах звон. Пригнувшись, Стриж высовывается в проём и тянет откинутый вправо люк на себя. Лань оскалившись и прижав уши, бесшумно поливает из пулемёта куда-то в сторону проходной.

Когда я встаю и возвращается слух, Стриж и Лань уже заворачивают рукоятку люка и ломают его механизм. Теперь у нас несколько минут отдыха, пока хаунды не вскроют его. Плохо, что консоль, где всё ещё возится Енот, простреливается от самого проёма и прикрыться нечем.

За люком тихо, лишь какой-то неприятный шорох и постукивание. С улицы слышны редкие автоматные очереди. Неужели Шакала нашли и пытаются поймать? Что-то внутри меня неприятно холодеет.

Лучше отвлечься думать о путях отхода. У меня есть запас краски с кровью беженцев, её хватит на несколько порталов в мой мир, но… Я озираюсь по сторонам. Пол в переплетении труб, стены закрыты кабелями, механизмами, стеллажами. Только на потолке есть ровные места, но туда не добраться. Гадес! Можно же было взять с собой холст.

— Мы в западне, — хрипло говорю я.

Енот лишь пожимает плечами, ему не до того — спаинтеры уже просыпаются. Стриж внимательно осматривается.

— Хаундам же хуже, — ухмыляется Лань.

— Прорвёмся. На потолке ворота для спаинтеров, — улыбается Стриж.

На металле люка возле верхней петли с шорохом отваливается кусок краски, под ним, вместо ржавой стали, блестят нити живой ртути. У нижней петли тоже начинает отваливаться краска, и у замка.

Я вскидываю винтовку:

— Надо закрыть собой Енота.

Стриж становится передо мной. Лань присаживается на колено справа от него.

— Всего минуту, — бормочет Енот.

Дверь с грохотом срывается, разбрызгивая металл, и улетает куда-то вниз. Лань даёт короткую очередь, но я сдерживаюсь — за дверью никого нет.

На решётке настила падают и катятся две гранаты. Стриж бросается вперёд. Одну выталкивает. Другая взрывается под ним.

Лань с рёвом стреляет в проём. Хаунды лезут, падают, корчатся и воют от боли. На решётке в позе эмбриона корчится Стриж. Я стреляю в серебристые головы тварей, в зеркальные глаза, в пасти блестящих клыков. Они лезут, лезут, дохнут и лезут. Пулемёт Лани затыкается.

Она хватает его за раскалённый ствол, бросается в гущу хаундов, крошит их головы. Она блестит от брызг чужой ртути. Я стреляю. Стриж лёжа на спине выпускает пулю за пулей. Лань достаёт катану, отсекает целые головы от шей. Они превращаются в серебристых испуганных волчат, я стреляю в них, они смешно кувыркаются, падают и растекаются ртутью.

Атака захлёбывается. В звенящей тишине, только грохот — Лань ногой добивает волчонка.

— Почему ты им бошки не рассекаешь надвое? — хрипло спрашивает Стриж.

— Так у них остаётся надежда спастись, так им больнее. — Лань поднимает на меня хищное безумное лицо с зеркальными глазами.

Это не хаунды сделали её такой, это мы все. Гадес! Чем же мы от хаундов отличаемся? Я гляжу на заляпанную чужой ртутью Лань, на её хищный оскал. Это хорошо, что у нас глаза без зрачков, что они всё отражают — не так заметно нутро.

Оборачиваюсь, глянуть на Стрижа, но тот, напевая что-то про небо, один за другим вщёлкивает патроны в магазин. Он же был на волосок от смерти, но ему всё безразлично! Выжил и ладно, напеваем дальше, словно механизм.

Стрит Арти - wayerr 5 стр.

Меню