Убить. Убить дрянь. Раздавить к чёртовой матери.
— Что делать с этими придурками? — спрашивает Андрей, напряжённо вглядываясь в моё лицо.
Я коротко улыбаюсь.
— Распорядись снять фильм с младшим Власовым в главной роли. Погорячее и пожёстче. Пусть папочка увидит, что будет с его сынулей, когда он попадёт на зону за хранение… м-м… героина.
— Ясно, — отвечает Андрей. — А что со старшим?
— С ним я сам свяжусь. Позже. Его время вышло. Ещё вчера я изъявлял желание крышевать его бизнес. Теперь всё. Я съем его с потрохами.
Комментарий к Глава 2 В шапке появилась эстетика от меня!
Моя “проба пера” =)
====== Глава 3 ======
Консьерж услужливо распахивает передо мной дверь, улыбается, здоровается, потом скрывается с глаз долой, а я шагаю в холл своего дома. Десять лет назад моя компания отстроила его, и я полноправно занял два последних этажа, так что дом мой. Конечно, это не апартаменты в Хамовниках и не особняк за городом, но я посчитал, что Ярику будет уютнее здесь. Как он, интересно? Надеюсь, что успокоился. Времени для этого у него было предостаточно.
Белый мрамор холла громко стучит под каблуками и скользит, свет помпезных люстр бьёт по глазам, отражаясь от пола и стеклянных колонн, дико бликует. Резко жму на кнопку, и ажурные створки лифта медленно расползаются в стороны, наконец-то впуская меня в своё нутро. Даю отмашку охране и выдыхаю.
Пытаюсь расслабиться.
Не могу сказать, что вечер выдался сильно уж напряжённым. Рутинные дела: подписать договоры, решить вопрос с проверками, связаться с Власовым, сообщить об ультиматуме — ничего сложного и серьёзного. Да, Власов поначалу ерепенился, но, посмотрев фильм с участием сынули, быстро прикусил язык и присмирел. Понял, что просрал всё. А нечего было время тянуть и сынишку своего распускать. Держал бы недоросля на привязи да соображал бы быстрее, глядишь, и остался бы у него бизнес. А так всё — спета песенка. И пусть спасибо скажет, что сынуля на зону не загремел и сам туда не вернулся. Я ж это быстро организовать могу.
В общем, вечер, как вечер. Обычный рабочий. От чего же это напряжение, которое буквально скручивает пальцы, превращая их в подобие когтей?
Нужно расслабиться. Нужно распрямить пальцы, разжать челюсти, выдохнуть и расслабиться. И я знаю, кто может помочь мне в этом. Он там, наверху, куда тащится лифт.
Чёрт! Как же медленно он ползёт. Просто невыносимо.
Тренькнув, лифт наконец останавливается, и я опять шагаю на белый мрамор. Стремительно пересекаю холл, не глядя набираю код и распахиваю дверь. Захожу в квартиру.
И сразу, тут же, моментально до меня долетают звуки, которые прежде никогда не заполняли эту квартиру, — звуки музыки. Гитарные переливы и голос.
Его голос:
Где же ты теперь, воля вольная?
С кем же ты сейчас ласковый рассвет встречаешь?
Ответь.
Хорошо с тобой, да плохо без тебя,
Голову да плечи терпеливые под плеть,
Под плеть.
Его голос — самый волшебный голос на свете. В нём всё: глубина и ширь, свобода и многоцветие. Он может быть таким разным, таким непохожим, таким многогранным. Сейчас он тих и протяжен, стелется низкими облаками над выжженной степью, бугрится тёмными тучами, наливается свинцовой тяжестью. Того и гляди треснет ломанной вспышкой, прогремит, раскатится гулким эхом и разродится дождём, пройдётся крупной дробью по иссохшей земле, а потом хлынет со всей силы, накатит, затопит своей невообразимой свежестью.
Резкий аккорд.
Я почти вижу, как гибкие быстрые пальцы пробегаются по струнам, дёргают их, терзают, извлекают из инструмента эти звенящие, уничтожающие тишину звуки. И голос. Жёсткий, порывистый, напористый. Безумно прекрасный:
Солнце мое — взгляни на меня,
Моя ладонь превратилась в кулак,
И если есть порох — дай огня.
Вот так...
Он поёт. Не сидит молча, забившись в уголок, а поёт. Всё-таки сильный у меня мальчик. Солнечный.
Сняв пальто и шарф, подхожу к комнате. Братья Чуйкины, что устроились у двери, слушая пение Ярика, слаженно здороваются. Киваю в ответ.
Они молодцы. Месяц охраняли эту бестолочь, а он так и не заметил ни их, ни их слежки. Наивнота нечеловеческая. Как дожил до своих девятнадцати вообще?
— Как он? — спрашиваю у Чуйкиных. — Не буянил?
— Нет, всё в порядке, — отвечает старший из братьев, Григорий. — Ярослав как в комнату вошёл, так и не выходил оттуда. Сначала молча сидел, потом петь вот начал. Только… не ел ничего.
А вот это скверно. Неужели маленький решил заморить себя голодом? Как-то не похоже на него.
Раскрыв приоткрытую дверь, захожу, смотрю на Яра и замираю.
Лохматое солнышко сидит на кровати в полутьме с гитарой на коленях и в простыне.
Простыня? Серьёзно?
Так. Ничего не ел, простыня вместо нормальной одежды. Ясно. У нас очередной приступ упрямства.
Выдыхаю.
А чего я, собственно, ожидал? Встречи с объятьями? Смешно. Ярик — тот ещё упёртый баран. Как втемяшит себе что-нибудь в голову, так ведь не сдвинешь. И непонятно, что хуже: эти его взрывы или вот такое абсурдное упрямство.
Усмехаюсь и включаю свет.
— Привет, Ярик, — говорю я, а тот лишь зыркает на меня своими синющими глазами и гитару сильнее прижимает.
Как хочется вот так же прижать к себе его. Обнять крепко-крепко, вдохнуть его аромат и зацеловать. Всего. Полностью. Как вчера…
Хотя нет. Как вчера не стоит. Вчера я переусердствовал. Следы на запястьях долго ещё не сойдут. Смазать бы нужно.
— Мне сказали, что ты ничего не ел. Почему? — так и не дождавшись ответа, спрашиваю я.
— Я на диете, — наконец отвечает он.
Короткая рубленная фраза, но голос — как музыка. Хочется слушать и слушать, не останавливаться. Впитывать эти звуки. Любоваться этим открытым лицом, этими горящими искренними глазами. Я пришёл, чтобы поговорить с ним, чтобы всё ему объяснить, но хочется просто сгрести его в охапку и не отпускать. И это желание подавить ох как непросто.
— Диета, значит? — хмыкаю я. — А называется она «я упрямый и гордый, поэтому заморю себя голодом»?
— Нет! Она называется «не трону ничего в этом блядском доме», — выкрикивает Ярик и вперивается в меня глазами.
Если бы взглядом можно было убить, я был бы уже мёртв. Давно.
Растягиваю губы в улыбке.
— Простыня по той же причине?
— Да ты дохуя догадлив!
Какой же он забавный, когда вот так ерепенится. Колючее солнышко.
— Так простыня-то тоже из этого «блядского дома», — отвечаю я.
Нет, это совершенно не продуктивный диалог, но ничего не могу с собой поделать — хочется немного подразнить его.
— Ты знаешь, мне не в падлу и голым сидеть, — выплёвывает Яр. — Но твои мальчики застеснялись, пришлось напялить это. Ты ж все мои вещи забрал. Ты у меня вообще всё забрал. А чужого мне не надо.
В голосе горечь. В голосе боль и отчаяние. Как странно. Раньше я ни у кого не отлавливал такие интонации. Всегда было плевать на других, и на их чувства тем более. А вот с ним… с ним всё иначе. От его горечи у меня у самого внутри будто бы что-то корёжится, царапается что-то, по живому режет. Хочется обнять его, посадить на колени, прижать и целовать, целовать, целовать… Но это не то, что нужно. Если я так сделаю, он сорвётся в истерику, и ничем, кроме силы, я не смогу остановить это термоядерное солнце.
— Ярик, я же говорил перед уходом, — мягко начинаю я, — здесь нет ничего чужого, можешь пользоваться чем угодно, а если что-то нужно — просто скажи охране или позвони мне.
— Пользоваться?
Ярик стискивает кулаки и встаёт. Спина прямая, как струна, обнажённые руки бугрятся напряжением мышц, чуть подрагивают, пухлые губы плотно сжаты в линию, а широко распахнутые глаза горят сумасшедшей синью и решительностью. Свет ламп, щедро падающий золотом на отросшие непослушные волосы, раскрашивает их благородной рыжиной, подсвечивает. И начинает казаться, что в комнате передо мной стоит не человек, а греческий бог. Солнцеликий Аполлон, спустившийся прямо с Олимпа. Невероятно, но это существо даже в простыне выглядит потрясающе.
Ярик раздувает ноздри, набирая в грудь воздух, и, сузив глаза, выпаливает:
— Верни мне выкуп. Всё, что я тебе вчера принёс, чтобы выкупить себя. Верни.
Выкуп? Он хочет, чтобы я вернул ему выкуп?
— Зачем, маленький?
— З-зачем?
Судорога пробегает по его лицу, и Ярик срывается:
— Блядь, сука! Мудак конченный. Я тебе вчера сто лямов притащил, крокодилье ебало! Сто, блядь, лямов! Выкуп. За себя. А ты, значит, и меня запер и деньги заграбастать решил? Урод. Ненавижу!
Ну вот снова он за своё. Да что ж ты на деньгах на этих так помешался, маленький? Хватит. Просто хватит уже циклиться на этом.
— Ярик, успокойся, — делаю шаг к нему, но не ближе. — Я просто спросил, зачем они тебе нужны. Что ты собрался с ними делать?
Ярик замирает, судорожно выдыхает, хлопает на меня глазищами.
Ещё совсем ребёнок, сущий ребёнок же. Наивный, импульсивный, искренний во всём. Если любит, то до беспамятства, если ненавидит, то до одурения. Солнце ясное, которое может быть щедрым и ласковым, а может — жгучим и невыносимым. Как же ты смог вырасти в этом грязном, прогнившем мире? И кому мне сказать «спасибо» за такой подарок?
— Что делать буду? — хмурится Яр. — Отдам. Тёте Наде всё верну, чтобы она квартиру свою назад выкупила или счёт заново открыла. А то бабло, что Лазарь по твоей указке дал, пусть в глотку ему вобьёт. Всё до последнего бакса. Глядишь, может, отравится и сдохнет. Ну и Кудряшке вернуть всё надо. Я ж его обокрал… — И совсем тихо себе под нос: — Блядь, до чего опустился. И главное: без толку…
Отдать? Он хочет отдать деньги? Серьёзно? Просто отдать? Даже Кудряшке, который, судя по всему, младшенький Власов? Да кто ж тебя из сказки-то выпустил, солнце ты ясное? Чудо неземное. Нереальное. Моё чудо. Теперь моё.
— Ты такой правильный, Ярик. Честный. Это восхищает, — говорю я и откровенно любуюсь своим солнышком. Эмоции просто плещут у него на лице. Разные, яркие, жаркие. Хоть купайся в этом потоке.
— Похуй мне, что тебя там восхищает, — кидает Яр. — Деньги верни, морда крокодилья.
— Хорошо, — легко соглашаюсь я. — Давай вернёмся к этому вопросу завтра.
Вижу, как Ярик весь напрягается и буквально впивается в меня взглядом.
— Думаешь обману?
— Да, блядь, думаю! — выкрикивает он. — Думаю, что опять наебёшь, как делал это весь прошлый месяц.
Хмыкаю.
В общем-то, Ярик прав: я действительно его обманывал. Но из благих побуждений. Или он этого не понимает?
— Маленький, вся правда вчера вскрылась, и я больше не собираюсь тебя обманывать.
Яр стискивает зубы.
— Просил же не называть меня этим говном: «маленький», «Ярик». Заебал уже. Превратил в подстилку — вот и зови так.
Опять он начинает? Да сколько можно не понимать очевидного? Как будто бы с «подстилкой» я стал бы так возиться, как вожусь с ним.
— Но ничего, — тихо сам себе продолжает говорить Яр. — Я выдержу. Хуй знает, что со мной будет, но я выдержу. Сейчас главное деньги нормальным людям вернуть. Они ж впрягались за меня. Тётя, даже Кудряшка этот…
Чувствую, как мышцы снова наливаются напряжением, челюсти сжимаются стальным капканом, а пальцы вновь превращаются в когти.
Хочется разодрать. Нет, не Ярика. Его хочется повалить на кровать, содрать к чертям дурацкую простыню и оттрахать хорошенько. Разодрать хочется Кудряшку. Он, значит, нормальный? Так?
— Кудряшка, значит, впрягался за тебя, маленький? Правда? — медленно, растягивая слова говорю я и так же медленно подхожу к Ярику.
Тот отступает назад и упирается ногами в постель.
— Ну не то, чтобы прям впрягался, — быстро поправляется Ярик. — Он тот ещё мудак, конечно, но с тобой не сравнить.
— Ах не сравнить? — губы сами собой растягиваются в улыбке. В оскале. — А не подскажешь ли мне, зачем он с тобой в отеле встречался? Да ещё и приятеля позвал?
Ярик шумно выдыхает.
— Да блядь! Ясен пень, зачем. Чтобы трахнуть меня. Но я, даже если бы не наебал его тогда, на групповушку не согласился бы.
— Не согласился бы? — усмехаюсь я. — А вот я думаю, что согласился бы. Потому что у «нормального парня» Кудряшки были наркотики. Для тебя, маленький. Чтобы ты расслабился и на всё соглашался.
Ярик замирает, я вижу, практически ощущаю, как все его мышцы деревенеют, он расширяет глаза и изумлённо смотрит на меня. А затем медленно опускается на кровать.
— Врёшь же ведь, — неуверенно произносит Ярик.
— Нет, маленький, не вру, — ласково, почти нараспев говорю я. — Нормальный парень Кудряшка отлично бы развлёкся с тобой, оттрахав вместе с приятелем во все дырки, превратив в настоящую, накачанную дурью, подстилку. А потом бы этот нормальный парень Кудряшка ещё и фильмец с твоим участием снял. У его папани порностудия имеется. Весьма неплохо оборудованная.
Нависаю над Яриком и буквально вижу, как осознание наваливается на него плитой, подминает под своей тяжестью, давит. Пусть давит. Я хочу, чтобы оно на него давило. Хочу, чтобы раздавило, наконец. Чтобы до него дошло, кто на самом деле за него впрягается!
— Окей. Убедил. Кудрявый еблан — последняя мразь. — выжимает из себя Яр и поднимает голову. — Хотя нет. Предпоследняя. Последняя всё же ты.
И улыбается. Он ещё и улыбается! Солнце ты моё термоядерное. Так и хочется схватить, прижать со всей силы, до хруста, до болезненного стона, а потом впиться в эти дерзкие, сладкие губы и целовать, кусать, терзать. Проглотить. Поглотить. Всего. Без остатка. Чтобы тёк у меня по венам своим безумным огненным светом, чтобы дышал со мной одним воздухом. Чтобы даже мысли не допускал о ком-то другом.
Монстр, который спал долгие годы и проснулся, потревоженный этим наглым мальчишкой, рвётся наружу. Но я загоняю его назад, оставляю на лице лишь его ухмылку.
— Забавно, маленький, но только благодаря стараниям этой «последней мрази» тебе удалось сбежать от Кудряшки.
Ярик хмурится, а я продолжаю:
— Твои быстрые ножки не унесли бы тебя от этого мудачья. Подстилку с десятью лямами так просто не отпускают, знаешь ли. Но их скрутили мои люди.
Яр распахивает глаза и недоумённо смотрит на меня.
Он что, правда не понял? Ну это уже просто смешно.
— Маленький… Ну и как после всего этого тебя не охранять?
Касаюсь ладонью его волос, зарываюсь пальцами в эту мягкость и медленно глажу, ощущая, как напряжение капля за каплей утекает из меня.
Яркий, наивный, честный, ещё совсем ребёнок, но до безумия соблазнительный и сексуальный. Притягательный. Как выпустить такое солнце в мир зубастых тварей? Решительно же никак. Поэтому, пока не поумнеет, будет сидеть дома. Так проще оберегать.
* *
Наркота. Кудрявый еблан хотел накачать меня наркотой.
Пиздец. Лютый невьебический пиздец.
Хочется орать. Диким ором просто орать хочется, башкой о стену биться, чтобы выскочить из этого кошмара, чтобы сдохнуть. Просто сдохнуть!
До чего ж вы все мрази. До чего же вы паскудные мрази! И кудрявая еблота, и эта морда крокодилья.
Пас он меня. Всё время пас. «Охранял», блядь! Ну как же: подстилочка к кому-то другому за баблосом побежала. Такое на самотёк пускать нельзя, да. А я ведь и правда думал, что сам ушёл. Вот придурок же слепошарый. Дурак наивный. А тут просто охраннички подсобили, чистоту хозяйской подстилочки соблюли. А потом, небось, ржали, что подстилка с баблом сама к боссу в лапы спешит.
Мрази! Мра-а-ази!!!
И самая главная мразь стоит сейчас передо мной, лыбится. Тварь. Паскудная тварь.
— Маленький… — ухмыляется морда. — Ну и как после всего этого тебя не охранять?
Лапы тянет. Касается меня. Пальцы свои блядские в волосы суёт. И гладит, блядь. Гладит!
Пытаюсь скинуть руку, но Дамир только сильнее зарывается.
— Охранять? — коротко усмехаюсь я. — И всех своих «мальчиков» так охраняешь?
— Нет. Так только тебя, — говорит он.
А меня аж передёргивает от сочетания его, блядь, голоса, хозяйских прикосновений и вообще всего.
Стискиваю зубы, чтобы не заорать, и отворачиваюсь.