— В общем, я точно не о Ярике или твоём муже сейчас думаю. И не о потерянных бабках, которые обязательно ко мне вернутся.
— А о чём? Максим, мне иногда сложно тебя понимать. Мне вообще сложно. Всё, что есть между нами, происходит слишком быстро, непривычно как-то, странно. Я путаюсь в своих эмоциях, во всём путаюсь.
Максим гладит пальцами мои скулы, брови, обводит глаза, губы. Исследует моё лицо, смотрит задумчиво, а складка между бровей становится ещё глубже. А потом снова кладёт руки на мои ягодицы и проводит пальцами по тонким полоскам зарубцевавшейся когда-то ткани.
Меня прошибает холодный пот, и всё уродливое прошлое взрывается внутри гнилостным фонтаном. Память, надёжно законсервированная, оживает, ложится на душу тяжёлым камнем.
— Инга, откуда у тебя шрамы? — как выстрел в упор.
Этот вопрос вышибает из меня весь воздух. Господи, они же почти незаметные, их не видно совсем… а он увидел. Увидел, чёрт возьми! Господи, как же я допустила всё это? Как решилась? Дура, идиотка! Позволила себе вообразить, что уродские метки прошлого никогда и никто не найдёт.
Мне казалось, что я наконец-то смогла забыть, но внезапно всё всколыхнулось внутри и стало так горько. И кислый привкус во рту мешает.
— Шрамы? — мой голос похож на писк полевой мыши. Перепуганной, загнанной в ловушку. С каждым мгновением паника становится всё сильнее, и вскоре превратится в цунами и убьёт меня. — Максим, не надо об этом.
— Это они? Они с тобой это сделали?
Они… чёрт, я же почти простила, практически отпустила. Я научилась жить в гармонии со своей памятью, примирилась с ней. Ну зачем это опять? Зачем об этом говорить? Кому от этого хорошо станет?
— Максим, не надо, — ёрзаю, позволяя истерике взять верх. — Не ковыряйся во мне, не разбивай вдребезги. Пожалуйста… я не хочу об этом говорить. Не хочу, понимаешь?! Ты не имеешь права от меня ничего требовать! Не имеешь!
Кажется, я кричу. И плачу, хотя замечаю это только тогда, когда Максим прижимает меня к своей груди, и чувствую влагу от моих слёз на его коже.
— Ну-ну, Инга, что ты? — гладит меня по голове, держит крепко, но я всё равно пытаюсь отстраниться. Захлёбываюсь, тихонько подвываю, ненавидя себя за это. Не хочу позориться, не хочу быть слабой, и так сдала в последнее время. Теперь Макс подумает, что я слабая размазня.
Хотя я такая и есть. Именно такая. Двадцать шесть лет, а ума нет, только сопли на кулак мотаю, совсем безвольная какая-то, даже плакать перестать не могу. Но мне больно, очень.
— Прости, девочка. Я жестокий, очень жестокий.
— Ты садист? — кричу и толкаю Максима в грудь, вырываюсь из последних сил. — Нравится ковыряться раскалённым железом в чужих ранах? Это такой вид удовольствия? Я живой человек, нельзя так. Неужели ты не понимаешь?
Максим молчит, но держит крепко. Целует мои волосы, макушку губами клеймит, не даёт сбежать и наделать глупостей. Силы заканчиваются вместе со слезами. Обмякаю в сильных объятиях и лишь сдавленно всхлипываю.
— Ты не виновата, что они такие, — шепчет, поглаживая по ставшей мокрой от выброса адреналина спине. — Не виновата, слышишь? Ты чистая, светлая, в тебе такой нерастраченный океан любви и нежности. Прости меня, ладно? Я жестокий и не умею смягчать какие-то моменты, и мне не измениться уже. Но ты нужна мне, девочка. И Ярику нужна. Я не хочу тебя обижать.
Паника стихает, уходит на второй план, и память обо всём, что случилось когда-то, снова прячется глубоко.
— Давай пить кофе? — шмыгаю носом, щедрым жестом стираю остатки слёз с лица, а Максим хрипло смеётся.
— Давай.
— А потом за Яриком поедем?
— Поедем, — тихо в висок, а я закрываю глаза.
21. Максим
Инга стоит рядом, сжимает в руке связку воздушных шариков. Улыбается. В моём лексиконе много слов, но в нём практически отсутствует слово “трогательно”, потому что редко видел в своей жизни для него основы. Как это? Что это? Какие несёт в себе эмоции?
Даже когда родился Ярик, мне не приходило на ум это слово — других проблем хватало. Но сейчас я могу ответить на все эти вопросы, и на десяток сверху: Инга со связкой ярких воздушных шаров в руке — трогательная.
Мы шествуем к главному входу больницы, вокруг туманная тишина, но издалека доносится карканье воронья. Зябко. Инга кутается в пальто, кончик носа красный, а пальцы, сжимающие тонкие нитки, белеют то ли от холода, то ли от напряжения.
События сегодняшнего утра, всё сказанное друг другу, шумит в голове. Мысли теснят друг друга, тяжёлые, мрачные. Во мне зреет план, который я обязательно очень скоро осуществлю, только с текущими делами раскидаюсь. Пока выезжали из дома час назад в сопровождении охраны, когда заезжали в магазин сувениров на Слободской за дарацкими шарами, которые — Инга так сказала — обязательно понравятся сыну, никак не мог выбросить всё происшедшее из головы. Не получилось.
— Я тут подожду, наверное, — Инга отвлекает меня от мрачных мыслей прикосновением к плечу.
— Со мной иди, — отрывисто бросаю и закидываю окурок в ярко-красный мусорный бак. Ингаа слушается. Улыбается и семенит следом, и шарики вьются выше, разукрашивают пространство в яркие цвета.
Стремительно несусь по коридору к палате сына. Придерживая на плечах халат, почти лечу вперёд, хотя и нет для этого никаких причин. Не надо так спешить — Ярик же не впервые в больнице, он привычный, но всё равно меня словно кто-то невидимый к нему толкает.
Когда-то я вбил себе в голову, что настоящий мужик не должен растрачивать себя на нежности. Казалось, что только суровым и несгибаемым выживу. Да, меня таким сделала судьба, и я не спорил с ней — был жёстким, да таким и остался. Но в моей жизни появился Ярик, и многое пошло иначе.
— Папочка! Мама! — кричит Ярик и ёрзает на кровати, всё ещё одетый в казённую одежду. — Ух ты! Шарики!
При виде Инги он расцветает, тянет к ней руки. Или к шарикам? Ярик совсем другой стал, когда эта женщина переступила порог его комнаты. Светится весь и даже щёки румяными стали.
— Вот, рыбка, — Ярик подбирает с подушки желтоватое путанное нечто и протягивает мне. — Видишь? Я научился.
Моего сына распирает от гордости, и приходится улыбаться, глядя на невразумительный клубок, сплетённый явно из трубок капельницы. Когда-то в детстве я видел похожее, но думал, что такое искусство ушло в небытие.
Надо, что ли, медсестру отблагодарить — вон как Ярослава развлекла.
Инга достаёт из шкафчика аккуратно развешенный на плечиках костюм Ярика, в котором он так активно прыгал. Допрыгался.
— Давай, солнце, снимем эту жуткую пижаму, — приговаривает Инга, а я подхожу к койке сына и внимательно рассматриваю насвежо перебинтованную ногу. Вроде, не сильно распухла — это радует.
Инга так ловко переодевает Ярика, а он совсем не сопротивляется. Словно так было всегда, будто бы только так и должно быть. С Натальей у них были не очень отношения — сын капризничал, не хотел её слушаться, ныл и жаловался. Но сейчас всё иначе.
Отхожу к окну, набираю сообщение одному из своих юристов, после связываюсь с финансовым отделом и слушаю отчёт главбуха о проведённых за сутки платежах. Отдаю личному помощнику текущие распоряжения, раскидываю по департаментам срочные дела, пока Инга возится с Яриком.
— Мы красивые и готовые, — сообщает Инга, а Ярик морщится, одетый по всей форме, и пытается влезть к ней на колени, только больная нога мешает.
Ластится, смотрит вверх на привязанные к изголовью койки шарики и восторженно что-то бормочет себе под нос. Я знаю от врача, что с его ногой ещё пару дней и будет полный порядок, но мне всё равно неприятно смотреть на то, насколько ему сейчас трудно быть подвижным и активным. Пока что Ярику больно, и это для меня точно серпом по яйцам.
— Давай, сын, отнесу тебя к машине.
Убираю телефон в задний карман брюк, подхожу к сладкой парочке, чуть наклоняюсь вперёд и закрываю глаза, когда ноздрей касается аромат шампуня Инги. Я знаю этот запах — бутылка с этим шампунем стоит на полке в моей ванной уже несколько месяцев, но я никогда им не пользовался им — слишком приторный запах. А тут точное попадание, и если бы не льнущий ко мне сын, обвивающий шею тонкими ручонками, не удержался и взял Ингу прямо здесь и сейчас.
— С ногой аккуратнее, — хлопочет Инга.
— Папа, шарики! — кричит Ярик, когда мы чуть было не уходим, забыв о разноцветном латексном великолепии.
— Я понесу, Ярик, не беспокойся. Держись за папу крепче, не упади.
Через несколько минут я усаживаю сына на заднее сиденье машины, а Егор оборачивается и улыбается Ярику. Всё-таки неплохой мужик — мой водитель.
— Я сейчас, — говорю, убирая растрёпанные ветром волосы Инге за ухо. — Надо пару дел утрясти и документы оформить.
— Папа очень деловой, — объясняет Ярик и прыскает смехом в ладошки.
— Давай, Ярослав, не будем мешать твоему папе.
Инга смотрит на меня с тревогой, но не спорит — прячется в салоне автомобиля и захлопывает дверцу. За тонированными стёклами их с сыном не видно, но её взгляд на себе ощущаю.
Она чувствует, что разговор на кухне для меня не прошёл бесследно. И правильно делает, только обсуждать с ней это не собираюсь — мне хватило её слёз, когда сдуру попытался.
Отхожу подальше от машины, набираю номер начальника гаража и прошу подогнать в условленное место одну из самых неприметных наших машин.
Ну что, прошлое Инги? Пора понять и увидеть своими глазами, что ты такое.
22. Максим
В это трудно поверить, но когда-то я был ребёнком. Жил в такой глуши, что зимой туда часто переставали ходить автобусы, а если и приезжали, вязли по окна в слякотном снегу и глохли насмерть. Из всех развлечений у местного населения была лишь бухашка, да сплетни. Нет, в самом деле, чем ещё заниматься отрезанным от соседних поселений людям? И вроде бы большой город был совсем недалеко, но цивилизацией нас баловать не планировали. Иногда я вспоминаю то время и кажется, что всё это случилось с кем-то другим, не со мной. Хотя тот маленький мальчик всё ещё живёт глубоко внутри меня, никуда от самого себя не деться.
Я ворочаю тяжёлые валуны памяти, когда моя машина буксует на бездорожье. Время словно отматывается назад, и меня затягивает воронкой в прошлое. Потому что вокруг почти те же самые пейзажи. Место другое, а упадок и запустение то же.
Село Кукушкино встречает меня покосившимся ржавым указателем, чахлыми ёлками в почти растащенном на дрова лесочке, да алкашом, ковыряющимся в придорожной грязи. Что в ней можно найти? Но ощущение такое, что косматый дед ищет бриллианты.
Я снижаю скорость, чтобы не разгрохать подвеску окончательно, а дед поворачивается на звук мотора. Смотрит внимательно, хмурится и чешет лишайную бороду. Думает, хотя и не уверен, что он не пропил последние мозги, и в голове его не мелькает на репите “абырвалг”.
Глушу мотор, проверяю наличие бумажника в кармане и вылезаю из машины. Такие товарищи бывают жутко полезными, если перед их носом помахать сотенной купюрой — любые тайны поведают, да ещё и с удовольствием.
Дед облизывается, осматривает меня с головы до ног и отбрасывает длинную палку подальше. Улыбается, а зубы крепкие и даже почти белые. Хм, может, он не такой и спитой? Просто старый да неухоженный.
— Мужик, заблудился? — хриплое в мою сторону, а я подхожу ближе. — Город в другой стороне.
Указывает мне за спину и куда-то влево, а я отрицательно качаю головой.
— Я ищу Реутовых. Мне шепнули, что они тут где-то обитают.
Дед удивлённо крякает, осматривает меня уже внимательнее с ног до головы и хмурится. Поправляет бороду, словно это манишка, и почему-то отворачивается.
— Чего ж тебе, человек хороший, от семейки этой нужно? — в голосе сомнение и быстрый цепкий взгляд, как острие иглы под кожу. — Вроде приличный… тоже, что ли, из этих?
— Да так, дельце одно есть, — развожу руками и улыбаюсь самой своей простецкой улыбкой.
Я прекрасно знаю, где дом Ингиной тётки, но лишняя информация не помешает. Внутреннее чутьё подсказывает, что знакомец мой косматый может оказаться очень полезным.
— Дельце… — хмыкает и смотрит себе под ноги, словно на носках грязных колош могли вырасти цветы. И вдруг тяжело вздыхает, трёт себя пятернёй по горлу и заявляет в серую промозглую пустоту: — Пить что-то так хочется, не могу прямо.
Как предсказуемо.
Киваю на свою машину и предлагаю мотнуться до ближайшего магазина, а после уже выпить и закусить.
— Вижу, мужик ты хороший, только я тебе салон испачкаю.
Ты гляди, какой совестливый.
— Не боись, друг, почистим. Но не могу хорошего человека в беде бросить, да и у самого что-то горло высохло.
Ближайшим магазином оказывается бетонная коробка с яркой вывеской и броским названием “Мариетта”. Господи ты боже мой, время идёт, места другие, а ощущение от этой убогости всё то же.
— Сейчас Зинкина смена. Она хоть истеричка, но иногда нормальная, даже в долг дать может, — восторгается дед, оказавшийся при ближайшем знакомстве бывшим колхозным пастухом Семёнычем.
— Обойдёмся без долгов, угощаю.
Семёныч расцветает майской розой и светится, что та стоваттная лампочка. Помнится, мой батя тоже готов был плясать под дудку любого, кто ему наливал. Сплёвываю в грязь, в горле першит, и я бы действительно напился сегодня с удовольствием, потому что слишком сильно во мне ощущение, что попал в своё унылое прошлое. Кажется, что вот сейчас из-за поворота выйдет мать в своём клетчатом платье и в тапках на босу ногу, позовёт меня, а после будет суп на воде и самый вкусный десерт на свете — хлеб, посыпанный сахарным песком. А после вернётся папаша и всыплет всем подряд.
Так, не о том мне нужно думать, и пить не собираюсь — не сейчас, не за рулём.
— Вот тут у нас бар, — хохочет Семёныч, указывая заскорузлым пальцем на небольшой вход с торца магазина. — Мы люди простые, но кое-что в культуре понимаем.
Культура в их понимании — пыльное помещение с парочкой белых пластиковых столиков, бумажная гирлянда на стене, а под ней плакат с полуобнажённой барышней. Хмурая Зинка на наше появление оживляется и, вильнув бёдрами, убегает за спиртным и закуской. Ей лет сорок и по всему видно: хочет замуж. Ну или просто приключений на округлую задницу.
— Не обращай внимания, она так с каждым незнакомым мужиком себя ведёт. Сейчас ещё сиськами тереться начнёт.
Семёныч гнусаво хохочет и хлопает меня по плечу. Всё-таки люди такие милые становятся, если им дать то, что нужно. Просто кому-то необходимы миллионы, а вот Семёнычу — водки испить нахаляву да хорошо закусить.
— Пожалуйста, ваш заказ, — щебечет Зинка и правда, наклоняется ниже, но я успеваю слегка отодвинуться, и из её плана по моему соблазнению выпадает одно звено. — Если надо будет что-то, я там, в торговом зале. Зовите.
— Непременно, — улыбаюсь, а Семёныч уже буквально похрюкивает от смеха.
Зинка шикает на него, но Семёныч слишком счастлив, чтобы его это проняло.
— Может, огурчиков солёных накрошить? Под водочку будет самое то. Это наши, местные, я сама солила! Пальчики оближете. Вряд ли такие пробовали когда-то.
— Идите, Зинаида, там уже покупателей, наверное, толпа.
Зина поводит плечами, бросает на меня последний плотоядный взгляд с долей разочарования и скрывается в двери. Даже хлопает ею порывисто — наверное, чтобы я, идиот, осознал, какое сокровище из рук выпадает.
— Она ещё та жучка гулящая, — сообщает по секрету и бодро разливает водку по пластиковым стаканчикам. — А ты мужик видный, вот она и хлопочет. Обычно от неё только матюги и слышно.
Честное слово, меньше всего мне нужна сейчас озабоченная Зинка, но снова улыбаюсь и откидываюсь на спинку пластикового стула.
— Давай, друг, за знакомство, — Семёныч подталкивает ко мне стаканчик, а я беру его в руки. Пить не буду, но поддержать видимость — дело святое.
Семёныч так активно хлещет водку, что совсем не замечает, следую ли я его примеру. Ему важно, чтобы у него не отобрали смысл жизни и не передумали наливать да кормить, всё остальное отходит на второй план.
По блеску в глазах замечаю, что Семёныч уже дошёл до нужной кондиции, да и содержимое бутылки уже близится к концу. Теперь он либо начнёт говорить, либо я уйду на все четыре стороны.