Бык и Рыба провожают меня в комнату.
Я на негнущихся ногах дохожу до кровати, падаю на неё, сворачиваю калачиком и даю волю слезам.
Мне страшно, одиноко, больно от осознания, что меня могли предать. Могли кинуть в пасть к Зверю.
За что, Кирилл? За что? Это – твоя месть, что я не влюбилась в тебя? Твой урок мне?
Реву, не сдерживая слёз, которые отравой льются по щекам, обжигая кожу.
Ах, отец, как же ты ошибся, утверждая, что нашёл мне мужа, с которым я буду счастлива и в безопасности. Как же ты ошибся, папа!
И меня утаскивает в воспоминания о том дне, когда родной отец толкнул меня в пропасть…
Глава 3 (1)
Два года назад
Я смотрю на своего отца и не могу поверить, что это он. Такой любящий, дрожащий над своей «принцессой» – ведь я единственный поздний ребёнок. Папа всегда разрешал мне всё, прощал любую шалость. А тут – мой осознанный выбор…
– Значит, колледж ты заканчивать не будешь? – ещё раз уточняет он.
– Я уже сказала, – взвиваюсь, – нет, не буду. Не вижу себя учителем младших классов. Хочу быть флористом. А для этого мне надо поехать в школу «ЭФдизайн» в Москву. И я поеду, потому что мне уже девятнадцать лет и я…
– Ты никуда не поедешь! – резко и строго отрезает отец.
Для сегодняшнего разговора он даже надел военный китель со всеми наградами. Форма подчёркивает благородную седину у него на висках и оттеняет строгие правильные черты лица.
Я всегда гордилась отцом и горжусь. Лётчик. Боевой генерал. Мама до сих пор влюблена в него, как девчонка.
Я тоже всегда даже немного хваталась перед подружками и одноклассницами: вот мой папа! настоящий герой! он на большом военном самолёте летает.
Папа всегда меня баловал, впрочем, как и маму.
Знаю, он очень любит нас. Зовёт «мои драгоценные девочки». Папа всегда был для меня идеалом мужчины. В детстве я мечтала, что мой муж будет таким же – смелым, сильным, красивым.
Но теперь я выросла, у меня другие планы и красивая мечта. Поэтому отповедь боготворимого мною отца задевает особенно.
Вскидываю голову и, пронзая взглядом, спрашиваю:
– Почему?
Меня просто опаляет злостью. Как он может?! Мало, что я поддалась их с мамой уговорам и поступила в этот дурацкий педагогический колледж, лишь бы остаться в нашем городе, так теперь мне ещё запрещают получить профессию мечты! Немыслимо! Я уже совершеннолетняя, мне больше не семнадцать, я могу уехать, куда хочу.
Это и выпаливаю родителям – мама, кстати, тоже здесь. Сидит в стороне, листает журнал и не вступает в разговор. И это – моя нежная обожаемая мама?! Кто-то подменил мне родителей?!
Но в конце моего выступления мама всё-таки вскидывает голову и бросает на меня чуть ироничный взгляд.
– Дарина, милая, – ласково произносит она, – уехать ты, конечно, можешь. Дело нехитрое, но как жить будешь? Ты же, дорогая, уверена, что деньги растут на деревьях вместо листвы. А в столице средства сквозь пальцы утекают, поверь мне.
Отец подходит к креслу, в котором сидит мама, одной рукой опирается о спинку, другой – берёт холёную мамину ладошку и подносит к губам.
Мама смотрит на него с нежностью и любовью.
– Нет, Марусенька, – воркующим тоном произносит он, заправляя ей золотистый локон за маленькое ушко, – никаких денег в неё не будет.
И это обо мне! В третьем лице! Когда я здесь!
Но папа продолжает, глядя только на маму, будто я внезапно стала прозрачной:
– Хочет ехать Москву покорять – скатертью дорога. Только финансировать её безумства я не собираюсь. А потом знаем мы, чем такие поездки заканчиваются. Я, конечно, приму внука, даже если он будет незаконнорожденным, – и тут отец поворачивается ко мне, и я замечаю печаль в его глазах: – но тебе, Дарушка, зачем нужна искалеченная жизнь?
Фыркаю и даже подпрыгиваю на месте:
– То есть, принять твой вариант – это не искалечить себе жизнь?
Вообще папа начал разговор с того, что сын его друга – некого Владимира Петровича Тихомирова; известного дипломата, между прочим? – попросил моей руки.
Ну да – в моей семье так говорят «незаконнорожденный ребёнок», «попросил руки» – будто мы не в двадцать первом веке живём.
– И что? – отозвалась я, чувствуя, как в груди вскипает волна негодования и протеста.
– Я дал ему своё согласие, – буднично отозвался отец.
– Феерично! – возмутилась я. – А моим согласием ты не подумал озаботиться?!
– Дарина, – строго сказал отец, – ты выйдешь за него замуж. И точка.
– Папа! – кипела я. – Ты веком не ошибся?! Сейчас девушки не выходят замуж по воле отца! Сейчас выходят по любви и взаимному согласию.
– А ты – выйдешь, – с нажимом произнёс отец, выделяя слово «выйдешь». – К тому, он порядочный парень, офицер, сын уважаемых интеллигентных людей и давно любит тебя.
– Твой порядочный парень что – педофил? Как давно он любит меня? Мне только девятнадцать!
Вначале моей тирады папа поморщился и бросил на меня взгляд из серии «чтоб я таких слов от тебя не слышал!», но потом – смягчился:
– Два года. С тех пор как увидел тебя на выпускном.
– На выпускном?! Он что – то же со мной в школе учился?
Поморщила лоб, силясь вспомнить какого-нибудь Тихомирова из параллели.
– Нет, она уже давно не школьник, просто заезжал тогда за двоюродной сестрой.
– И сколько же лет этому не-школьнику? – спросила я, холодея.
– Тридцать один.
Мне поплохело, и я неуклюже плюхнулась на стул.
Вот это папа называет – не искалечить жизнь?
Смотрю на отца в упор, сверлю взглядом.
– Да, – без тени сомнения говорит он, – мой вариант значит «не искалечить». Дарина, – голос отца наполняет нежно, он сжимает мамину руку, как бы призывая её в свидетели, – я очень люблю тебя. И, поверь, никогда бы не отдал тебя мужчине, который искалечил бы тебе жизнь. Но в порядочности Кирилла и его чувствах к тебе я уверен.
– Ах, так! – вспыхиваю я. – Ну вот и выходи за него сам!
Мать откладывает журнал и поднимается из кресла:
– Ты как с отцом разговариваешь?! – её идеальные брови сходятся к переносице.
Мама, несмотря на свои пятьдесят пять, по-прежнему тонкая, стройная, подтянутая. Иной молодой фору даст. И хотя она невысокого роста (этим я – в неё пошла), особенно на фоне высокого и широкоплечего отца, сейчас выглядит величаво и грозно, как богиня.
Отвожу взгляд и сглатываю колючий комок (я люблю смотреть на родителей, когда они вместе – как символ мужчины и женщины, созданных друг для друга). Мне не хочется грубить маме, у неё сердце, ей нельзя нервничать, но…
Я сражаюсь за свою свободу и право выбора.
Поэтому тоже гордо вскидываю голову, вскакиваю со стула и говорю:
– Разговариваю, как считаю правильным. А вы тут форменный тоталитаризм развели! Никакой свободы воли!
– Доченька, Дарюшка, – тут же смягчается мама (не умеет она долго быть строгой, слишком нежная и мягкая, поэтому и мужа себе выбрала, за которым – как за каменной стеной), – мы же добра тебе хотим.
– Добра! – кричу я. – Выпихивая замуж за человека, который старше меня на двенадцать лет!
– Ничего, – поправляет мама, – Стёпа, – любящий взгляд на папу, – старше меня на десять лет. И ничего, прожили душа в душу.
У меня на глаза наворачиваются злые слёзы – как они не понимают?! как они могут лишать меня того, что было у них самих?!
– Мама! Вы же поженились по любви! Ты же сама говорила! – достаю последний и самый важный аргумент.
Взаимная любовь – то, что удерживает вместе маму с папой вот уже тридцать пять лет. То, что позволяет им светиться, когда они просто находятся рядом друг с другом. На моей памяти они даже не ссорились ни разу.
Взаимная любовь – то, о чём я так мечтала для себя, любуясь родителями всю свою сознательную жизнь.
Мама улыбается:
– Ты тоже полюбишь Кирилла. Твой отец прав – он очень хороший мальчик.
Ага, а вернее дядя в тридцать с хвостиком!
– Похоже, вы знаете об этом Кирилле больше, чем я! А замуж мне выходить предлагаете!
– Познакомитесь, – обнадёживает отец, – не завтра же в ЗАГС.
– А когда? – вырывается у меня.
– В эту субботу.
И тогда я впервые ругаюсь при родителях. Потому что цензурных слов у меня не хватает.
Сначала родители смотрят на меня шокировано, потом мама хватается за сердце (я давлю в себе порыв кинуться к ней), да и не успеваю, потому что отец, бережно усадив её в кресло и прошептав в волосы: «Держись, Марусенька, я сейчас!», подлетает ко мне, хватает под руку и тащит в мою комнату.
По пути нам попадаются наши управляющий, Игорь Викентьевич (ну да, у нас ведь не дом, а целая усадьба) и главная горничная, Нина Дмитриевна. Они взволновано интересуются, что случилось?
– Она, – отец встряхивает меня, как куклу, а я смотрю на него зло, – под домашним арестом. Чтобы никто не смел выпускать!
Игорь Викентьевич и Нина Дмитриевна козыряют ему:
– Так точно, Степан Михайлович! Будет сделано!
Предатели!
Отец же буквально зашвыривает меня в комнату, закрывает дверь и запирает её на ключ!
Я бьюсь, ору, молочу кулаками дорогое дерево:
– Это произвол! Родительская тирания! Я буду жаловаться! Я в соцсетях напишу!
– Я уже позаботился об этом, – спокойно отзывается отец из-за двери. – Интернета у тебя не будет до субботы. А потом – пиши, что хочешь и где хочешь.
Ах, так!
Ну, ничего, у меня есть ещё козыри в рукаве.
– Я покончу с собой! Ты забыл, что тут – второй этаж! Я выброшусь из окна.
– Выбрасывайся, – всё тем же ледяным тоном отзывается мой любимый родитель, – сама же потом на всю жизнь калекой останешься.
Я сползаю вниз по двери, захлёбываясь слезами. И слушаю, как удаляясь, по-военному чеканит шаг мой отец.
3(2)
Ещё долго рыдаю, сидя на полу и держась за ручку двери.
За что со мной так?!
Я ведь всегда была примерной дочкой – отличница, медалистка, участница олимпиад, в колледже шла на красный диплом, пока не поняла, что профессия – совсем не моя. У меня всегда было примерное поведение. В конце концов, я до сих пор ещё девственница! Хотя большая часть моих одногруппниц рассталась с этим «недоразумением» ещё на выпускном, а некоторые – и раньше.
Так в чём же я провинилась?
Всхлип…
Душит несправедливость, отчаяние.
Ладно, отец, хотя и от него не ожидала. Но мама! Мамочка моя! Как она могла согласиться на… насилие…
Это ведь насилие! Самое настоящее! И принуждение!
И это – собственные родители в сверхблагополучной обеспеченной семье.
Нет, я не стану этого терпеть!
Они ещё пожалеют, что поступили так со мной.
Решительно встаю, смахиваю слёзы и иду к окну. Распахиваю, забираюсь на подоконник и смотрю вниз…
уууууууууу….
Дом у нас высокий, потолки первого этажа – пять метров, да ещё метра полтора до моего окна.
Что будет с человеком, если он упадёт с шести с половиной метров? Если отец не отключил мне Интернет, я бы погуглила. Но проверять опытным путём – разобьюсь ли я насмерть или останусь калекой – желание отпадает.
Спрыгиваю с окна, забираюсь на кровать, обнимаю колени и тихо скулю.
Попробовать сбежать? Но как?
Вообще-то из окна можно спуститься, например, смотав простыни. Но, во-первых, физическая подготовка у меня сильно хромает, во-вторых, даже если я спущусь вниз – до забора бежать ещё около пятисот метров, притом – через лужайку. Меня точно заметят.
Можно попробовать вокруг дома, там до забора ближе, но там – флигель охраны. Да и вообще, если честно, играть в догонялки с папой-генералом как-то не хочется. Я знаю, как мой отец умеет «активировать резервы», если ему что-то надо.
Мысли о побеге немного успокаивают меня. Откидываюсь на подушки, смотрю на натяжной потолок – по голубому небу парят белые облака в обрамлении изящной искусственной лепнины.
Моя комната – обитель принцессы: кровать с пологом, изящный светлый антиквариат, обои с цветочками в стиле викторианской эпохи, лёгкие шторы, цветочные композиции в стиле шебби-шик – уже моё творение – на пузатых консолях, симметрично расставленных у стен. Моя мама – опытный дизайнер. У неё сеть агентств по всему нашему региону. И это злит ещё меня ещё больше: в своё время мама сама сбежала из дома, чтобы получить профессию, которую её родители считали никчёмной. Приехала в столицу, поступила, а потом – на одной из студенческих вечеринок встретила молодого лётчика, Степана Воравских, и влюбилась. Классная история, почти сказочная. Потому что красавец-лётчик ответил на её чувства и, оказавшись человеком порядочным и с принципами, тут же сделал предложение. С тех пор они живут в любви и согласии вот уже тридцать пять лет: степенный, крепкий и надёжный папа и воздушная, будто летящая над жизнью, мама.
Мама, мамочка, мамуля… Как ты, познавшая такую любовь, можешь лишать меня счастья? Я тоже хочу крылья за спиной и бабочек в животе. А с навязанным мужем мне такое не светит.
…Вот и луна.
Незаметно наступил вечер. Я всё ещё лежу и смотрю в потолок. Так и не могу решить – что мне делать? Как выпутаться из замкнутого круга?
… и вдруг свет меркнет – в окне появляется тень человека. В окне второго этажа! Которое, между прочим, в шести с половиной метрах от земли!
Господи, какой же он огромный! Вон, вторую створку ему пришлось открыть. Залазит, садится на подоконник.
Меня накрывает паника, оглядываюсь в поисках оружия. Кроме длинной тонкой дизайнерской вазы под руку ничего не попадается.
Грабитель… Насильник… или кто он там – тихо смеётся.
– У вас хорошее оружие, – говорит он, отсмеявшись. – Таким испокон веков девушки от воров отбивались.
Голос у него низкий, чуть хрипловатый, с бархатистыми нотками. А ещё тёплый – если так можно сказать про голос.
– А вы вор? – вся дрожа, спрашиваю я.
Потому что отлично понимаю – мне от такого верзилы, как тот, кто сидит сейчас на моём подоконнике, не отбиться.
– Конечно, – без зазрения совести признаётся он, – я собираюсь ограбить этот дом. Украсть отсюда самое ценное сокровище.
И почему эти лёгкие нотки иронии не злят, а наоборот – будто ласкают? И паника, охватившая меня сначала, отступает, убаюканная его голосом. Мой ночной гость такой большой – вон, плечи почти всё окно загораживают… И, наверняка, опасный, раз залез сюда при помощи какой-то верёвки. Но… рядом с ним я не чувствую угрозы и страха. Рядом с ним тепло и хочется улыбаться.
Но всё равно говорю строго, хмуря брови:
– Учтите, я буду кричать. И сюда прибежит отец. А ещё у нас есть охрана…
Гость, похоже, совершенно не проникается, наоборот – улыбается, и хотя лицо его я разглядеть не могу, ощущаю эту улыбку, прикладывает палец к губам и тянет:
– Тссс… – понижает голос до шёпота, такого бархатного, обволакивающего, что у меня внутри начинает всё трепетать, – пожалуйста, не надо кричать. Ведь я собираюсь похитить вас.
– Меня? – вскидываю брови и инстинктивно крепче сжимаю вазу.
– Да, вас, – заверяет он. – А разве в этом доме есть другое сокровище?
Вот он – путь к свободе! Разве ты не этого хотела, Дарина? Выбраться отсюда. А с таким союзником это возможно, кем бы незнакомец не был. Ведь он мне явно не опасен.
Но выяснить его мотивы не мешает.
– Зачем вам это?
Он пожимает плечами.
– Наверное, у меня обострённое чувство справедливости. Не выношу, когда прелестных маленьких принцесс запирают в башне. Сразу хочется прибежать и спасти. Вызволить из темницы. А там, глядишь, – в его бархатистый голос закрадываются искристые нотки лукавства, – и поцелуй получить можно.
Вот же самоуверенный! А у меня от таких перспектив вспыхивают щёки. Даже вазу – своё единственное оружие – кидаю на кровать, чтобы их обхватить.
Незнакомец продолжает сидеть на окне, но его взгляд… я чувствую… касается, ласкает, трогает. И это очень смущает. Как и незнакомый мужчина у меня в окне. Смущает и будоражит одновременно. Заставляет кровь бурлить в предчувствии приключений.