Постель еще хранит тепло чужого тела, а окно в комнате открыто.
Следующей ночью Питер приходит снова, и на этот раз грубо зажимает Стайлзу рот рукой, когда тот пытается его спросить о том, что происходит. Прикосновение пугает, сердце тяжело бухает в грудной клетке, когда широкая ладонь накрывает губы, когда неласковые пальцы вжимаются в щеку, причиняя боль. “Спи” - снова выдыхает Хейл в затылок юноши, и, выждав несколько секунд, убирает ладонь от его лица.
Стайлзу не нравится происходящее, и больше всего не нравится упираться взглядом в мутно-серую неопределенность, которая вроде бы, по логике, должна быть стеной его комнаты.
- Можно я перевернусь? - едва слышно проговаривает Стайлз, прислушиваясь к размеренному дыханию за спиной.
- Зачем? - недовольный шепот наверняка сопровождается едкой усмешкой.
Молчание затягивается, Стайлз неуверенно пожимает плечами, глядя на свои, сминающие однотонную простынь, подрагивающие пальцы.
Хейл со вздохом сдается.
- Повернись. Стайлз, повернись ко мне, - повторяет, когда подросток не реагирует на первое разрешение.
Стилински оборачивается рывком, осторожно протягивая руку, и касаясь раскрытой ладонью груди оборотня. Стайлз поджимает губы, поднимая на мужчину вопросительный взгляд, и Питер приподнимается на локте, чуть вскидывая брови, намекая, что Стайлзу неплохо бы озвучить свой вопрос.
- Ты можешь мне сказать, что то, что происходит - не сон? - неуверенно выговаривает Стайлз, скрещивая руки на своей груди.
- Могу, - легко, не задумываясь, отвечает Хейл, и Стайлз хмурится сильнее, понимая, что на неверно заданный вопрос получил ожидаемо ненужный ответ.
- Я имел в виду - это правда? То, что сейчас происходит - правда?
- Стилински, или спи, или философствуй здесь в одиночестве, - светящаяся лазурь окрашивает кромку радужки. - Ты меня понял?
- Я тебя понял, - чуть приторможенно отвечает Стайлз, опуская вдоль тела руки и наклоняя голову, почти упираясь макушкой в грудь мужчины.
***
Питер приходит несколько ночей подряд, и Стайлз чувствует себя ощутимо лучше с каждым наступившим утром. Чужое дыхание, чужое тепло, чужое тело не неприятны, уже почти привычны; прогибающийся под дополнительным весом матрас - гарант спокойствия, сна без сновидений, сна, когда Стайлз действительно спит. И тем страшнее в одну из ночей не услышать едва различимых шагов подходящего к кровати мужчины, не почувствовать, как тот ложится рядом на постель, не ощутить его странной, неизвестно чем обусловленной, защиты.
Сон не идет, точнее, он подкрадывается, тянет свои теплые мягкие щупальца, а Стайлз упорно старается не закрывать глаза, пытаясь понять, почему, после стольких ночей, проведенных в этой комнате, сегодня Питер не пришел.
Ответ приходит глубоко заполночь, и Стайлз срывается с постели, подходя к незашторенному окну, высовывается из него, едва удерживаясь пальцами за подоконник, чтобы удостовериться, чтобы увидеть в небе далекий молочно-серебристый лик полной луны.
“Полнолуние”, - несколько раз четко проговаривает про себя Стайлз. “В полнолуние оборотни дома не ночуют, это точно”. Неуместное “дома” вызывает короткий смешок. “В полнолуние оборотни…” Стайлз пожимает плечами, не до конца уверенный в том, что знает или хочет знать, чем оборотни, подобные Питеру Хейлу, занимаются в полнолуние.
Стайлз меряет шагами комнату, рассматривая серые стены, серые плакаты, изображение на которых не представляется возможным рассмотреть, серую мебель, серый и тусклый свет лампы, все вокруг неопределенно-пыльного цвета на первый взгляд, но стоит задержаться на чем-то, начать рассматривать, как что-то начинает меняться, как если бы Стайлз видел перед собой красного цвета настольную лампу, но не смог бы объяснить, что она именно красная даже самому себе.
Усталость наваливается огромным снежным комом, и Стайлз сползает по стене на пол, все еще не отрывая взгляда от чертовой настольной лампы, от одного вида которой желудок сжимает спазмами. Остается только лишь отвести взгляд, вцепиться пальцами в волосы, и попытаться не дать себе уснуть.
На этот раз Питер - тот, что приходит во сне, - настойчив и пугающ больше обычного. По длинным пальцам струится кровь, и Стайлз смотрит и смотрит на его ладони, не в силах отвести взгляд, снова вдыхает тошнотворный запах крови, отшатываясь, невольно прижимаясь к оборотню спиной, когда одна ладонь накрывает его лицо, мазнув липкой теплой влагой вниз, к шее, а вторая блуждает по груди, по животу, где-то сжимая сильнее, где-то едва ощутимо поглаживая. Толстовка тяжелеет от впитавшейся крови, а она никак не останавливается, пачкая белый шелк рубашки Хейла.
Но сон обрывается - резко, непривычно, - обрывается болью в переносице, от столкновения с чужим твердым плечом, обрывается тихим злым рыком, обрывается жесткими, болезненными прикосновениями с трудом контролирующего свою силу оборотня.
Стилински выдыхает с непередаваемым облегчением, даже не думает сопротивляться сжимающим его рукам, только благодарно трется щекой о темно-синюю ткань, обтягивающую плечо Питера - то ли футболка, то ли еще что-то.
- Не молчи, - жестко приказывает Хейл, и Стайлз внезапно сонно улыбается этому тону, мотая головой, когда мужчина встряхивает его за плечи. - Стайлз? - вот теперь в его голосе слышится беспокойство, но совсем невовремя, по мнению Стайлза. Стайлзу хорошо, его избавили от кошмара, у него немного побаливает переносица и бок, который Питер слишком сильно сжал несколько секунд назад, да и плечи, в которые тот впивается пальцами, тоже начинают болеть, но все это сущие мелочи.
- Лампа красная, - медленно проговаривает Стайлз, кивая в сторону злосчастной лампы.
Хейл приподнимает брови, оборачиваясь, и через несколько мгновений поворачивается обратно, к Стайлзу, рывком поднимаясь на ноги и дергая вслед за собой несопротивляющегося подростка. Стилински понимает, что у него затекли ноги, когда он, качнувшись, упирается ладонями и носом в грудь мужчины. От Питера пахнет хвоей, одеколоном и, немного, мокрой шерстью, но после въедливого запаха крови этот - едва ли не лучший в мире.
- Она не красная, - ровно произносит Хейл, буквально кидая Стайлза на “его” половину кровати.
Стилински перекатывается набок, чтобы еще раз взглянуть.
- Красная, - повторяет с легким сомнением. - Точно.
Питер качает головой, и Стайлз недоумевающе хмурится.
- Ну футболка-то на тебе синяя?
- Футболка - синяя, - Питер мельком оглядывает себя, чтобы удостовериться, - но лампа не красная.
- А какая-по твоему? Алая? Цвета рассвета над морем? - Питер, судя по взгляду, почти готов улыбнуться - или усмехнуться, но неясная Стайлзу обеспокоенность перевешивает, Хейл ложится на кровать в привычной манере проговаривая:
- Спи.
- Ответь немедленно, - Стайлзу нечем угрожать оборотню, это он от него зависит, а не наоборот, но Стилински решает рискнуть необычной благосклонностью Хейла.
- Зеленая, Стайлз. Лампа - зеленая.
- Ага, конечно, - Стилински недоверчиво смотрит на демонстративно закрывшего глаза оборотня, а затем вновь бросает взгляд на дурацкую, изумрудно-зеленую лампу.
========== Часть 4 ==========
- Чем занимаешься? - Стайлз вздрагивает, поворачиваясь к окну. Питер с хмурой задумчивостью рассматривает колыхающуюся на ветру занавеску, затем переводя не менее хмурый и задумчивый взгляд на Стайлза.
- Какое тебе дело? Отстань со своими дурацкими… - Стилински замолкает, низко опуская голову, почти упираясь лбом в столешницу письменного стола, за которым сидит. - Ладно, извини, я погорячился. Ничем я не занимаюсь, - Стайлз неуверенно оглядывает пустой письменный стол. - Кажется. Почему ты пришел?
Питер проходит в комнату, бросая на столешницу тонкую книгу без каких-либо надписей на обложке, без картинок, вообще без опознавательных знаков.
- И что это? - Стилински кривится, перелистывая пустые белые страницы.
Хейл наблюдает за ним с мрачным удовлетворением.
- Ты можешь мне что-нибудь объяснить, волчара? Что происходит?
- Не могу, - бывший альфа садится на кровать и несколько секунд молчит, сосредоточенно рассматривая ножку стола.
- Чувак, ты меня беспокоишь, серьезно, - Стайлз вздыхает. - Нет, я тебе безмерно благодарен за то, что ты ночами приходишь меня спасать от себя самого, но… Я подозреваю, что ты сам виноват, ну, ты же мучил Лидию кошмарами. Может ты и меня? Ну… случайно там или как.
- Нет, - жестко обрывает его оборотень, откидываясь поперек постели и подкладывая руки под голову. - Я точно ничего не делаю.
- Почему тогда мне снишься ты? И почему мне ничего не снится, когда ты рядом? - Стайлз поворачивает стул, чтобы удобнее было рассматривать мужчину.
- Я не знаю, почему у тебя такие странные сны, - медленно выговаривает Питер, рассматривая потолок. - Послушай меня, мальчик…
- Э-эй! - Стилински возмущенно фыркает. - Ты, престарелый дядюшка-оборотень, выбирай выражения!
- Замолкни, - Хейл лениво скалит клыки, продолжая смотреть на потолок. - Делай то, что я тебе говорю, ясно? Или черта с два я еще хоть раз приду вытаскивать тебя из твоих кошмаров.
- Я приду к тебе и буду тебя доставать, пока ты не согласишься, - Стайлз легкомысленно улыбается.
- Опиши мне дорогу от твоего дома до лофта. На какой улице сворачивать, в какую сторону. Давай.
Улыбка сползает с лица Стайлза, уступая место недовольной, обиженной гримасе.
- Ты издеваешься? Купи себе навигатор, блохастый.
Питер предпочитает пропустить мимо ушей лишнюю болтовню и, снова сев на кровати, едко усмехается, не сводя взгляда со Стайлза и выжидающе приподнимая брови.
- Я паршиво объясняю, - Стилински неопределенно взмахивает руками. - Едешь, едешь и упираешься в огроменную складскую махину в самом захезанном районе города. Ладно, райончик не самый паршивый, но так себе.
- И сколько времени занимает дорога? Если ехать со средней скоростью?
- У нас сегодня день идиотских вопросов? - Стайлз отворачивается. - Прекрати меня пугать, волчара. Что за стремную книжку ты приволок?
- Не нервничай, - Питер в пару шагов оказывается за спиной у Стайлза, укладывая ладонь на его затылок, но продолжить не успевает, потому что Стайлз срывается на истеричный хриплый шепот:
- Вот сейчас я реально нервничаю. Очень даже. Питер, ты бы не мог меня не трогать, пожалуйста?
Стайлза пробирает сильной дрожью, но он не пытается уклониться от прикосновения, просто сидит, замирая, продолжая вздрагивать до тех пор, пока Хейл не убирает ладонь.
- Хорошо, - в голосе оборотня преобладают задумчивые интонации. - Стайлз, я тебе повторяю: ты делаешь то, что я тебе говорю, или остаешься со своими кошмарами один на один. Я не стану тебе помогать. Я вообще далек от идеи безвозмездной помощи.
- Ну, в этом-то никто не сомневается, - Стайлз даже почти не дышит, смотря ровно перед собой - Питер не сразу догадывается, что с ним, а сообразив - уходит из-за спины мальчишки, становясь сбоку. Стайлз шумно выдыхает, поднимая на него взгляд. - Что ты от меня хочешь?
- Чтобы ты делал то, что я говорю. Иначе я тебе помочь не смогу. Решай.
- Мало ли что придет тебе в голову, волчара, - Стайлз качает головой, кривясь. - Сделки с тобой по определению не могут быть выгодными ни для кого, кроме тебя…
- У меня есть выгода в том, чтобы ты пришел в норму, - Питер облокачивается на стол, наклоняясь к подростку. - И чем скорее, тем лучше. Мое терпение не бесконечно.
- Зачем тебе это? - растерянно тянет Стилински, неуверенно отодвигаясь от слишком близко наклонившегося оборотня.
- А вот этого я тебе докладывать не обязан, - Хейл усмехается, выпрямляясь и скрещивая руки на груди. - Ну так как?
- Ладно, - Стайлз медленно кивает. - Но я откажусь, если меня перестанут устраивать условия сделки. И я понимаю, что ты тогда больше не придешь.
- Меня устраивает, - бывший альфа отходит от стола, на этот раз садясь в кресло, оставаясь в поле зрения Стайлза. - Тогда возьми тетрадь и ручку.
Подросток непонимающе смотрит на Питера, затем, также непонимающе - на пустой стол, и неуверенно трясет головой.
- Правый ящик стола, - непривычно мягко произносит Питер. - Черная ручка и зеленая тетрадь. Возьми их.
- Ты что, шарился в моем столе? - недовольно бурчит Стайлз, обнаруживая искомое в указанном месте. - Нам надо установить какие-то правила, типа там “неприкосновенность частной жизни и собственности” или…
- Не надо, - Хейл немного раздраженно постукивает пальцами по подлокотнику. - Кстати, какого цвета кресло?
Стайлз коротко выругивается.
- Ты меня достал, ты понимаешь? Серое оно. Обычное серое кресло, - Стайлз устало трет ладонями глаза и виски, на мгновение замирая взглядом на пальцах, отстукивающих незнакомую мелодию на подлокотнике. - Серое кресло в темно-синюю полоску. Скажешь, что я опять неправ? - вскидывается, сердито глядя на оборотня.
- Скажу, что у тебя напрочь отсутствует чувство стиля, Стайлз.
- Это мама выбирала, - ручка со стуком падает на пол, когда Стайлз разжимает пальцы. - Просто в зале теперь ни к чему три кресла да еще и диван, поэтому я забрал одно к себе.
- А у твоей мамы чувство стиля присутствовало, - непонятно резюмирует Питер. - Ладно, к черту интерьер, подними ручку, и записывай, что я тебе говорю.
- Пошел ты, - едва слышно выдыхает Стайлз, наклоняясь за закатившейся под стол ручкой.
Питер надиктовывает какой-то простейший математический пример из программы, наверное, за второй класс, подходит, рассматривая Стайлзовы каракули, и, не удержавшись, спрашивает:
- Ты в курсе, что неспособность разобрать собственный почерк - один из признаков шизофрении?
- Я могу разобрать свой почерк, спасибо за беспокойство, - Стилински показывает волку язык. - И что теперь?
- Теперь решай. Не смотри на меня так, - Хейл кривится. - Просто сделай одолжение, реши и скажи мне ответ.
- Да это в уме можно решить, - Стайлз пренебрежительно фыркает.
- Да я ничего не имею против, - Хейл удобнее устраивается в кресле. Стайлзу он напоминает человека, приготовившегося очень долго ждать.
Стройный, хоть и корявый ряд цифр, как кажется Стайлзу, смотрит на него с презрением, числа категорически отказываются взаимодействовать друг с другом, равно как и со знаками сложения и умножения. Подросток сердито косится на дремлющего в кресле оборотня, с трудом сдерживая желание запустить в него чем-нибудь тяжелым.
- Проблемы? - Хейл приоткрывает один глаз.
Стайлз натужно сглатывает, отводя взгляд.
- Я знаю, как это решать. Это ж для детсада, - Стилински делает глубокий вдох, сжимая ладонями виски. - Что со мной такое?!
Питер немного вздрагивает от истеричного выкрика мальчишки, поднимается с кресла, подходя ближе, даже протягивает руку, чтобы коснуться худощавого плеча, но Стайлз отшатывается, глядя на мужчину со злостью и непониманием.
- Сосредоточься. Не отвлекайся, просто думай об ответе. И пиши то, что думаешь. Мне кажется, с устным счетом пока стоит повременить.
- Я болен? - Стайлз тоскливо смотрит на чистый, расчерченный на клетки листок. - Я ведь болен? Или свихнулся.
- Ты не сошел с ума. А больным ты всегда был, - если первая фраза звучит абсолютно серьезно, то вторая сочится сарказмом - Стайлз резко дергает рукой, впечатывая локоть оборотню в бедро.
- Очень умно, - резюмирует Хейл. - Пиши.
- Я не могу. Не хочу, - мальчишка морщится, катая по столу ручку.
“Мне страшно”, - Стайлз почти хочет это сказать, но думает о том, что невыносимо будет увидеть в ответ презрительную усмешку, и упорно молчит, опуская голову. Мысли ускользают, но Стайлзу все-таки удается сосредоточиться, записывая цифру за цифрой, удивляясь тому, насколько кривобокими они выходят. Питер опирается локтями на стол, совсем рядом, размеренно, ровно дышит, ощущается до странного живым, почти неуместным.
- Мне страшно, - все же произносит Стайлз, поворачивая голову и упираясь лбом в плечо оборотня. - Мне охуительно страшно, Питер.