— Не хочешь, не кури, — пожал я плечами.
— Значит, не скажешь? — подвел итог разговору Патлас.
— Не могу, — качнул я головой.
— Нет и не надо! — и не подумал обижаться Алеха. — Хотя лучшему другу мог бы и открыть секрет…
— Может быть, — туманно пообещал я. — Со временем…
— Ладно, погнали в Центр, — предложил он. — В парке и покурим твой блатной «Парламент». Пацаны тоже, наверное, там.
Мы отдали стаканы продавщице и медленно побрели в сторону Центрального парка. В парковых беседках, спрятавшихся от прохожих в тени деревьев, мы обычно стрелковались по молодости. Собирались, курили, пили пиво, бражку, кислую бормотуху… В общем, тусовались своим кругом. Но ничего криминального за нами не числилось. Просто хотелось казаться взрослее… Окунувшись в приятную тенистую прохладу парка, мы с Алехой облегченно вздохнули — солнце жарило на всю катушку.
— О! Смори, эти хмыри уже здесь: Васек, Леньчик, Вадька, Вовчик, — завидев старых приятелей, обрадовался Патлас. — Здорово, пацаны! Че, давно сидите?
— Не, — ответил за всех Васек Шиханов, — пожимая мою протянутую руку. — Тока подтянулись.
Господи, какие же они все молодые! Сопляки желторотые! Не измученные проблемами, болезнями… Счастливые! Даже не вериться, что некоторых уже нет… Васек умрет через какой-то десяток лет от инфаркта, Вовчик сопьется и станет похож на бомжа… Неизвестно, что лучше… Из этой компании лишь Леньчик с Вадькой останутся вменяемыми. Звезд с неба, конечно не хватают. Обычные работяги. Черт, как же тяжело осознавать, что ты знаешь их судьбу. Как тяжело видеть людей, друзей, у которых нет будущего.
— Серж, откуда шмотки? — пощупав необычную ткань «Адидаса», поинтересовался Васек, считавшийся в нашей среде прирожденным коммерсантом. Он знал, где что можно купить, выменять или достать. — Я таких у нас не встречал. Да и в городе ничего подобного не видел. — Ох, ты! — заметил он обувку. — Кроссы ваще улет! Слушай, давай их толкнем, пока новые, не затасканные. Через Вадьковского братана на толчке скинем (братан Вадька занимался в городе фарцовкой). Навар хороший обещаю. Новых три пары по госцене взять сможешь…
— После обсудим, — отмахнулся я.
— Да тебе родоки бошку отвинтят! — предостерег меня Патлас.
Он был прав: мои родители считали спекуляцию тяжким грехом, даже в более позднее время, когда всевозможных торговцев развелось как не резаных собак, они не одобряли нормальные рыночные отношения. Чего уж говорить про совдеповские реалии, когда за спекуляцию существовала соответствующая статья в уголовном кодексе.
— Посмотрим, — пожал я плечами.
— Серж сегодня с утра сам не свой, — поделился с друзьями Алеха. — Ну и фиг с ним, смотрите, какие сигареты! — засветил он пачку. «Парламент» называются. «Филипп Моррис»! Фирма!
— Дай посмотреть, — Васек опять оказался первым. — Где взял?
— Это ты у Сереги спроси, — ответил Патлас, забирая пачку обратно. — Он у нас теперь блатует…
— Брат с моря вернулся? — прищурился Васек.
— Брат, брат, — в тон ему ответил я.
— Слышь, Сержик, не гони! — фыркнул Васька. — Нету у тебя такого брата. Давай колись, откуда у тебя такое богатство? Даже я таких сигарет еще в нашей деревне не встречал… Да и в городе тоже не видел. А в магазине только «Бонд Стрит» по рупь пятьдесят свободно лежит.
— Да не расскажет он, — произнес Алеха, аккуратно распечатывая «Парламент». — Я его с утра пытаю — молчит как рыба об лед! Ух, ты! Фильтр белый! — отковырнув «золотинку», радостно сообщил он пацанам. — Я с белым фильтром только «Кент» курил, который Паха из рейса привозил. О! Фильтр чудной — дырявый.
— Угольный, — произнес я.
— Серега, чего, так и не поделишься секретом чудесных приобретений с лучшими друзьями, — вновь заныл Патлас.
— Пацаны, давай так, — предложил я, — вы меня не спрашиваете, а мне не придется вам лапшу на уши вешать. Не могу я…
— Ладно-ладно! — ухмыльнулся Васек. — Только ты это, если еще чего интересного подбросят, ты меня свистни… Я на продажу если. Поднимемся. Моньки, они знаешь, всегда на кармане нужны. А лучше сведи меня с тем челом, через которого барахлишко достал. Процент от сделки обещаю хороший… Честно-честно! Ну какой смысл мне тебя кидать?
— Если что — не забуду, — пообещал я.
Патлас раздал всем по сигаретке, а пачку спрятал себе в карман.
— У тебя же еще есть, — озвучил он свои действия, — а я хоть попантуюсь чуток.
— Пантуйся на здоровье! — сказал я.
— Вот же поганые буржуины живут, — выпуская ароматный дым, произнес Васек. — Какие сигареты курят? Разве сравнить их с «Примой»? Даже «Космос» им в подметки не годиться…
— Ты еще «Беломор» с ними сравни, — произнес Леньчик-молчун, в несколько крупных затяжек докуривший сигарету до фильтра. — Приятный дымок, но слишком быстро они тлеют. Алеха, дай еще одну — не распробовал чего-то.
— Болгарщиной накуришься! — мотнул головой Патлас, не собираясь доставать сигареты. — Дай тебе волю, ты всю пачку в воздух пустишь! Попробовал, хватит!
— Эх, когда же и у нас такое будет? — вздохнул Васек, бросая окурок на землю.
— Скоро! — уверенно произнес я. — Еще пара-тройка лет и все будет. Перестройка, мать её…
— Серж, ты чё, Нострадамусом заделался? — подковырнул меня Васек.
«И вправду, чего это я раздухарился? — мелькнула мысль. — Не нужно мне показывать свою осведомленность насчет будущих событий. Даже лучшим друзьям. Осторожнее надо. Осторожнее…»
— Да так, читал обзор одного аналитика в «Комсомолке». Он уверен, что если СССР будет следовать тем же курсом…
— Слышь, Серж, кончай нам политинформацию устраивать! — попросил Патлас. — Этой хрени по телику хватает. Чё, пацаны, куда похиляем?
Целый день мы бессмысленно таскались по поселку. С одной стороны, конечно, мне было интересно посетить родные места, вспомнить, как в действительности все это было. Утолить ностальгический голод… Ведь наша память такая странная штука, которая покрывает события прошедших дней радужным лаком. Как говорили старики: раньше и солнце светило ярче и девки были краше. Так вот, нифига подобного! К вечеру мне наскучило подобное бессмысленное времяпрепровождение. Любому взрослому мужику, пускай даже и пребывающему в теле прыщавого юнца, обязательно нужен смысл, план и цель. Не привык я бездельем маяться. А как же год кругосветки, спросите вы? А вот как раз в кругосветке у меня лишней минуты не было! Столько нужно было успеть…
Часа в четыре я, сославшись на придуманные неотложные дела, покинул веселую компанию корешков и вернулся домой. Общение с друзьями не прошло для меня даром: нужно было срочно придумывать модель поведения. Фирменные шмотки и сигареты, остальная заграничная атрибутика вызвали у моих товарищей нездоровый интерес. Что же тогда будет с родителями? Да их просто удар хватит! Сын — спекулянт, это слишком для их неокрепшей социалистической психики. Но и жить, как обычный подросток я не могу. Нет, какое-то время я смогу продержаться, имитируя подростковую беззаботность. Но могу и сорваться… Все-таки я взрослый мужик, отвыкший отчитываться за свои поступки кому бы то ни было. А еще и школа на носу… Черт, что же делать? Я вытащил из пакета, притараканенного из альтернативки бутылку пятизвездочного армянского коньяка, построгал колбасу, открыл банку красной икры. Достал в буфете большую граненую стопку, и до краев наполнил её кониной. Без долгих раздумий я влил в себя спиртное. Когда в желудке взорвалась маленькая бомба, я закинул в рот ломтик салями, а следом столовую ложку икры. Задумчиво пережевывая закуску, я налил себе вторую стопку — нужно было снять неожиданно навалившуюся нервозность. Вторая стопка последовала вслед за первой. Потом третья за второй.
— Хватит на сегодня! — сказал я сам себе, закручивая пробку на бутылке.
Не хватало еще встретить родителей в сиську пьяным. Три стопочки — в самый раз! У меня в запасе было порядка двух часов, чтобы что-то придумать. Я прошел в комнату и плюхнулся в кресло. Я пробежался взглядом по скудному набору книжек, стоявших в лакированной «стенке». Книжный голод в самом разгаре. Скоро, скоро начнется настоящее книжное раздолье. У меня дома, в будущем, была неплохая библиотека… Ух, ты — Хогбены! Руки сами потянулись к сборнику рассказов Генри Каттнера.
— Прохфессор накрылся! Это обо мне, — я усмехнулся, держа в руках книжку любимого автора. — Этот рассказ на двадцать седьмой странице. — Неожиданно для самого себя с поразительной четкостью вспомнил я. — Черт! Да я же помню этот рассказ наизусть!
Этого не может быть — раньше я не мог похвастаться такой феноменальной памятью. Дрожащими руками я раскрыл книгу на двадцать седьмой странице. Так и есть — «Прохфессор накрылся!». Пробежав глазами несколько строчек рассказа, я убедился, что действительно могу воспроизвести его по памяти. Слово в слово. И не только "Прохфессора"! Я мог воспроизвести по памяти всю книгу! От корки, до корки! Я бросил сборник на пол, словно шипящую гадюку и выхватил из шкафа первую попавшуюся книгу. Ей оказался Максим Горький со своим «Детством». Ситуация повторилась один в один. Я загадывал страницу, закрывал глаза, а память услужливо открывала мне соответствующую архивную ячейку. Текст совпадал. Помимо текста, я мог вспомнить, на какой странице есть жирные пятна, заломы, разрывы бумаги. После пятой книжки я остановился. Черт, я помнил наизусть все, ну, или почти все тексты! Во дела! Я метнулся в свою комнату и вытащил из письменного стола старую ученическую тетрадь по геометрии за девятый класс. Стоило мне лишь взять ее в руки, как я понял, что в состоянии воспроизвести все чертежи и задания. Я взял чистый листок и ручку:
— Пятая страница.
Через десять минут я сравнивал копию тетрадной странички с оригиналом. Стоит ли говорить, что я ни в чем не ошибся и на этот раз? А перстенек-то, оказывается, таит в себе не один секрет! Я помню наизусть все, что когда-либо читал или писал. А как обстоят дела с книжками, которые я никогда не брал в руки? Я вернулся в комнату родителей и вновь пробежался глазами по книжным полкам. Вот! «Сад и огород». Это брошюру я точно никогда не брал в руки. Я достал книжку, несколько минут подержал её в руках, не раскрывая. Пусто. Никой информации. Затем я раскрыл ее и бегло пролистал, не вчитываясь в содержимое. Закрыл книгу. Зажмурился и представил семнадцатую страничку. Пожалуйста — результат последовал незамедлительно: перед моим мысленным взором стояла искомая страничка, которую я мог без труда прочитать! Ну, прям Штирлиц, один раз взглянул и запомнил! Вот это действительно здорово! Значит, со школой у меня проблем не будет! И вообще, не хочу я опять в школу. Это ж я столько времени там зря потеряю! Нужно попытаться и закончить десятый класс экстерном. А что, это мысль! Так, а вот что делать с родителями я так и не решил. Может приоткрыть перед ними завесу тайны? Попытаться заручиться их поддержкой? Ведь они же здравомыслящие люди, должны понять! Вдруг я здесь надолго застрял? Приведу кучу доказательств… Хм… Была, не была! Попытка не пытка. Только нужно поэффектнее все обставить! Есть у меня одна мыслишка…
* * *
К приходу родителей все было готово. В общем-то, ничего особенного и не потребовалось. Я утащил шмотки принесенные из альтернативки обратно, чтобы не волновать родителей раньше времени. Мой план был прост: я хотел переместиться в альтернативный мир будущего вместе с матерью и отцом. Единственный нюанс: я не знал, смогу ли я проделать это с людьми из прошлого. Ведь сюда-то я переместился в тело подростка, а не в своем настоящем обличье. Хотя с другой стороны, в альтернативном мире будущего я оставался все тем же шестнадцатилетним пацаном. Должно получиться. Ну, а если нет, постараюсь придумать что-нибудь еще.
Мама появилась чуть раньше отца, чмокнула меня в щеку и скрылась на кухне готовить ужин. Я с трудом унял внутреннюю дрожь: черт возьми, она такая молодая! Всего лишь чуть старше меня настоящего. Молодая, красивая женщина! Почему же нам, детям, всегда кажется, что родители…
— Серега, чего дома сидишь! — В комнату заглянул отец. Погрузившись в мысли, я пропустил его приход. — Последний день последних школьных каникул, — напомнил он мне.
— Привет, пап, — рассеянно кивнул я.
Черт, отец выглядел моим сверстником. Ну да, ему же сейчас чуть за сорок! Крепкий, поджарый, ничего лишнего. У меня животик-то поболе будет.
— Действительно, Сереженька, чего дома сидишь? — В комнату заглянула мать. — Тебя ж дома сидеть силой не заставишь. Может, случилось чего?
— Случилось. — Я решил не тянуть кота за хвост. — Мам, пап, у меня к вам серьезный разговор.
— Так, сын, — сказал отец, проходя в комнату, — настолько серьезный? Может, после ужина поговорим? Набегался сегодня за день, голодный как черт!
— Лучше сразу, — настоял я.
— Что случилось? — всполошилась мама.
— Постарайтесь не удивляться, — произнес я, поднимаясь со стула. — Держите себя в руках…
Переход прошел мгновенно — комната изменилась чудесным образом, помещение осталось прежним — сменились декорации: мебель, обои, межкомнатные двери. Получилось! Я едва сдержал ликующий возглас.
— Что это? — Родители с изумлением разглядывали изменившуюся квартиру.
— Это то, о чем я хотел с вами поговорить! — развел я руками.
— Это наша квартира? — спросил отец. Молодец, хорошо держит себя в руках!
— Да, это наша квартира, — ответил я. — Только жить вы здесь будете через двадцать лет, — огорошил я своих близких.
— Сколько? — не поверил отец. — Двадцать лет? Серега, что вообще происходит?
— Вот об этом-то я и хотел с вами поговорить. Пойдемте в другую комнату, я вам все объясню… Заодно и поужинаем, я там стол накрыл.
Пельмени, которые я заблаговременно отварил, еще не остыли. Мои предки в немом изумлении взирали на недоступное им ранее пищевое изобилие, которое я «приобрел» в ближайшем продуктовом магазине. Несколько сортов колбасы и сыра, икра черная и красная, копчености, солености, нерка, кижуч, соки в необычных цветных пакетах, дорогое вино и столь любимый мною коньяк.
— Кх-м! — откашлялся отец, непроизвольно сглатывая слюну. — Откуда?
— В будущем нет дефицита с продуктами и шмотками. В магазинах есть все!
— Батюшки! — всплеснула руками мама: на стене висела большая семейная фотография, на которой были запечатлены мы все. — Я… такая… Отец… Ты… Мы…
— Да, мам, это действительно мы. Фотка сделана десять лет назад… По моему времени, — поправился я.
— У меня морщины, — до сих пор не могла успокоиться мама.
— Так, сын, — отец присел за накрытый стол, — рассказывай! — Я позавидовал его выдержке. — И ты, Лен, кончай причитать — все мы когда-нибудь состаримся.
Он подвинул к себе тарелку и наполнил её пельменями.
— Сам лепил? — поинтересовался он.
— Не-а, — я мотнул головой, — этого добра в магазине навалом. Любых сортов: хошь с мясом, хошь с рыбой. Вареники, блинчики.
— Значит, говоришь, доживем до изобилия? — намазав хлеб икрой, спросил он. — И будем жить, как за границей?
— Почти, — ответил я.
— Так, — отец взял в руки коньяк и, не раздумывая, наполнил им три стопки. — Берите.
— Вадим, ребенку куда? — попыталась возмутиться мама, но отец остановил её властным жестом.
— Удивил ты нас, Серега. Прямо как в книжке… Сколько же тебе лет? Если двадцать лет прошло… Тридцать шесть?
— Тридцать шесть, — согласился я.
— А ты, мать, говоришь ребенок. И как же ты…
— Я расскажу, для этого мы здесь. Я не придумал ничего лучшего, для доказательства…
— Так мы что, сейчас действительно в будущем? — перебил меня отец.
— В две тысячи девятом году, — ответил я.
— И мы можем встретиться сами с собой? Старыми…
— Нет, пап, — я отрицательно покачал головой, — это особенный мир… Он точно такой же, как настоящий. За одним небольшим исключением — здесь нет людей.
— Постой, Серега, я совсем запутался, — произнес отец. — Что еще за мир?
— Давай, я расскажу все по порядку, — предложил я.
— Давай, — согласился он, и я вновь позавидовал его выдержке. — Будем! — Он отсалютовал нам с мамой наполненной стопкой и медленно выпил коньяк.
Мы последовали его заразительному примеру, хотя мама и недовольно косилась в мою сторону. Я ведь все-таки еще торчал в теле подростка.
— Отличный коньяк! — не спеша закусывать, произнес отец, наслаждаясь вкусовым букетом.
— Это лучший, который мне удалось найти в супермаркете. Если выберусь в город, принесу тебе настоящий «Хэнесси», — пообещал я.
— Мать, чего сидишь, как на поминках? — Отец обнял маму за плечи. — Сын угощает! Давай-давай, когда еще такое попробуем?