– Не дуйся, и не торопись. Сейчас накормим чету Фертье, и можно закрываться. Я тебя провожу.
– Я же сказала, что живу рядом. Мне кафе с балкона видно, дойду сама, – отмахиваюсь я.
– Как хочешь. Говорю же, не из разговорчивых, – Марк пожимает плечами. А я понимаю, что натворила. Настоящая француженка наверняка бы согласилась, еще специально сделала пару крюков, чтобы эта история превратилась в свидание. А я все испортила.
Встаю, расплачиваюсь за ужин, прощаюсь с Марком и ухожу. То ли я не умею быть счастливой, то ли так действует местное вино. Кажется, я никогда не стану здесь своей – чужая, пуганная. Мне никогда не понять этих людей, открытых, простых и душевных. Между мной и этим городом – стена из стекла и бетона.
Навстречу идет парочка молодых людей. Они о чем-то болтают, смеются. На шее у нее – фотоаппарат, у него на спине – небольшой рюкзак. Сразу видно, что туристы. И все-таки, они такие легкие и светлые, как этот город. Они здесь гораздо больше «дома», чем я. Зря все-таки затеяла всю эту историю с переездом. Люди говорят правильно – от себя не убежишь. С другой стороны, менять одну съемную квартиру на другую – невелика разница. Может, я этим всю жизнь и занимаюсь – бегаю от себя? И то, что произошло тогда – это просто законный повод продолжать это бегство?
– С вами все нормально? – девушка останавливается передо мной, и смотрит прямо в глаза. Киваю, а затем понимаю, что ее лицо будто расплывается в моих глазах. Это все вино?
– Вы плачете. Точно не нужна помощь? – смахиваю слезы, и рассматриваю ее. Невысокая, ниже меня почти на голову. Миниатюрная брюнетка, с каре, черными стрелками и красной помадой. Именно таких девушек и рисуют на обложках книг о Франции. Только одета она в белую футболку, заправленную в джинсы. Через плечо перекинута небольшая сумочка, на руках – кожаные браслеты. И кроссовки белые.
– Все в порядке. Просто день был тяжелый, – отмахиваюсь я. Хотя день, на самом деле, был прекрасный, пока я его не испортила. Оливия познакомила нас с Марком, я съездила на экскурсию в особняки и купила прекрасное изумрудное платье в местном торговом центре. Но лишь пара случайных фраз и непрошенные мысли смогли все это перечеркнуть.
– Хорошо, – незнакомка отступает, делает пару шагов, обгоняя меня, а затем снова оборачивается. – Уже поздно. Дойдете до дома?
– Спасибо, – киваю. Она милая, но мне сейчас нужно побыть одной. Разобраться со всем этим безумием, что творится в сознании.
Смотрю ей вслед и ловлю себя на все том же сожалении, которое появилось, когда я отказалась от предложения Марка. Это похоже на интерактивную историю. Сейчас можно сделать выбор и открыть секретную сцену, или пойти дальше по сюжету и так не узнать о ее существовании. Меня не оставляет чувство, что каждый раз я иду по второму пути. Но ведь в жизни не бывает чудес и секретных бонусов?
Сказала та, что переехала в город с метафорической карты.
Зажигаются фонари, и в городе вновь появляется некая особенная магия. Я сворачиваю в переулок и иду домой, ни о чем не думая, просто наслаждаясь душой города, открывающейся в мягком свете фонарей. Здесь есть и освещенные площадки, и яркие, открытые, людные даже ночью площади. И таинственная тьма, скрывающая здания, повороты и целые переулки.
Мне немного не по себе гулять в темноте. Но здесь я могу себе это позволить – читала хронику преступлений. Безопасный город, спокойный, не смотря на туристов. Работа жандармерии организована четко и слажено, а сами они – адекватные и спокойные люди. За последние пару дней мне довелось достаточно пообщаться с ними, узнавая дорогу.
Люблю гулять ночью. Всегда любила. Но одна чувствовала себя небезопасно, поэтому старалась найти себе компанию. К сожалению, когда вы уже не подростки, это сделать сложно. Романтика уступает место бытовухе – каждому завтра нужно на работу, сегодня – провести вечер с семьей или партнером. Не каждый способен прогулять до трех ночи, а потом встать в шесть утра. А кто способен, тот точно не тратит время на пешие прогулки. Для них есть бары и клубы.
Это еще одна причина, по которой последние месяцы так жадно ждала переезда. График стал свободнее, оказалось, что я – не просто измученный жаворонок, а самая настоящая сова. И тогда стало еще острее ощущаться, насколько мне не подходил тот город. Место, где нельзя делать то, что любишь больше всего в мире, не рискуя попасть в историю.
А здесь я свободна. Возможно, я пока не научилась быть счастливой, но этот город дает для этого все возможности. Здесь есть безопасные, спокойные улицы, звезды на небе и огни фонарей. Мне кажется, для счастья вполне достаточно. Нужно только приложить усилие.
Подхожу к дому. Ловлю себя на мысли, что надеюсь увидеть Марка, дожидающегося у двери. Наверное, нужно меньше читать любовные романы. Естественно, никого нет. Это жизнь, а не мелодрама. Но из всех жизней она вполне сносная.
Поднимаюсь к себе и, не раздеваясь, сажусь на балконе. Ветер перекидывает волосы на лицо. Нужно найти парикмахерскую – привести себя в порядок. Смотрю на закрытое кафе, думаю о сегодняшних встречах и засыпаю.
Глава 6
Мой данный самой себе отпуск подошел к концу. Сижу на балконе с ноутбуком на коленях и пытаюсь сохранить при переводе на русский стиль автора – легкий, будто между строк сияет солнце, а в словах сквозит аромат игристого. Мне нравится этот молодой французский писатель тем, что он не пытается сделать свои романы глубокими, сыграть разом на всех струнах человеческой души или наполнить их символизмом – просто рассказывает светлые, теплые истории. Без трагедий и драматизма. Легкие, оставляющие ощущение прогулки по весеннему лесу и веру в настоящее, которого нам так хочется.
Под балконом слышны гул голосов прохожих и жужжание моторов автомобилей. Взвизгивает мотоцикл. Отпиваю остывший кофе и возвращаюсь к работе. Снова оживляю в памяти образы, окунаюсь вглубь истории, чувствую все вкусы и запахи, а затем описываю их – так же, как делает это автор, только на другом языке. Прислушиваюсь к музыке из соседнего дома – видимо, у кого-то из соседей есть пианино. Снова ныряю в переплетение слов.
В папке сохранены еще несколько серьезных документов, но дедлайн позволяет вернуться к ним попозже. А пока я воплощаю собственную сказку, и не хочу возвращаться к таким прозаическим вещам, как учебные пособия и научные статьи. Пусть эта история задает настроение моей.
Звонит телефон. Одна из прежних знакомых. Сейчас я возьму трубку, выслушаю, насколько у нее не удалась жизнь, как мне всегда везет и как несправедлива судьба. А еще упреки из-за того, что не отвечаю на ее сообщения, где она жалуется на жару в Москве. От одной мысли об этом разговоре чувствую себя усталой и грязной. Нет, не хочу. Все, значит, все.
Возвращаюсь к тексту, но внутренний раздрай мешает окунуться в прежний поток. Понимаю, что на сегодня он потерян. Смотрю в угол экрана – почти четыре часа перевода с перерывами лишь на то, чтобы налить новую чашку кофе. Видимо, ресурс исчерпан. Проматываю документ в начало, начинаю корректировать уже написанное.
Еще часок, и можно пройтись. И прогуляюсь, и куплю продукты и постельное белье. Надеюсь, у них есть кремовое. А там и вечер. Импровизированный концерт Сибилл, на который вчера приглашал Марк. Внутри меня будто маленькая девочка нетерпеливо подпрыгивает, пока взрослые помогают распаковать подарок. Нужно только прийти пораньше, чтобы занять тот уютный уголок…
В кафе еще ужинает группа туристов вместе с девочкой-гидом, но табличку с тротуара уже убрали. От кассы и барной стойки слышатся приветствия, здороваюсь в ответ, придерживая дверь. Делаю шаг в угол, из которого планировала смотреть концерт, и вижу куверт «зарезервировано». Как так?
– Салют, ты вовремя, – проходит мимо Марк, с двумя тарелками мороженого. Ставлю сумку на ближайший столик, и отодвигаю стул.
– Ты чего?
– Я поняла, что не успела. Ничего страшного, – демонстрирую улыбку, но все равно грустно. Нужно было выйти раньше!
– В следующий раз подпишу имя, – парень выглядит раздраженным и отходит к желанному столику, забирает куверт. – Иди, садись.
– Спасибо, – не поднимаю глаза, чувствую, как шея начинает гореть. Неловко. Но я ведь не думала, что он зарезервировал место для меня. Хотя, это вроде кафе его семьи. Наверное, он может исполнять свои небольшие капризы. Вспоминаю его фразу «в следующий раз», и становится веселее. Улыбаюсь.
Он сам приносит картонку меню:
– Выберешь – позовешь Люси, я пойду помогу с колонками, – Марк остается стоять рядом, и мне приходится поднять глаза. С серьезным лицом ловит мой взгляд, а через пару секунд медленно улыбается, самыми краешками губ. А затем – все более широко и открыто. Вокруг глаз собираются лучики. Чувствую, что сама улыбаюсь, а на душе становится легко.
– Всегда работает, – кивает он. – Следи за вторым креслом и не бери попутчиков, я тоже здесь сяду.
– Хорошо, – киваю. Беру меню и выбираю красное вино и шоколадно-мятный бисквит. Да, будет странно и сладко. Но не могу выбрать что-то одно. Машу блондинке с бейджиком. Подходит и принимает заказ.
– Марк будет здесь? – зачем-то спрашивает она. Лицо абсолютно спокойное, скорее наоборот, с легкой улыбкой. Киваю. И получаю ответ на свой немой вопрос:
– Он попросил принести ему ужин за этот столик. Но я решила уточнить, чтобы не было недоразумений.
– Спасибо, – она действительно профессионал. Смотрю, как гид собирает и пересчитывает свою немногочисленную группу. Дает инструкции на английском. Судя по сотне «morning» и «tomorrow», речь о планах на завтра. Этот язык я знаю весьма поверхностно, но, если бы они стояли ближе, разобралась бы, о чем речь.
В это же время зал наполняется местными. Входит вчерашняя пожилая пара. Видимо, они ужинают здесь каждый вечер. Небольшая группа взрослых женщин – судя по тому, как они умудряются общаться одновременно все со всеми, подруги. Семья с детьми-подростками. Видимо, это как раз те соседи, у которых дома есть пианино – и мальчик и девочка выглядят аккуратно и спокойно, видно, что привыкли быть во взрослой компании. Моих ровесников не так много, и в основном это пары. Радуюсь, что сижу в стороне – кто-то бросает заинтересованные взгляды, но в целом, меня воспринимают, как туристку.
Люси приносит бутылку вина вместо заказанного бокала, мой бисквит, а еще большой стейком, картофельный салат, сытность которого я оценила даже на взгляд и сырную тарелку. Расставляет все на столе, затем беззвучно ойкает и извиняется:
– Бокалы. Сейчас принесу.
– А вино?
– Марк попросил бутылку того, которое ты выберешь.
– Хорошо.
Кажется, я никогда не произносила это слово столько раз за полчаса. Провожаю взглядом Люси, и успеваю заметить Оливию. Она тоже видит меня:
– Была уверена, что в последний момент ты струсишь и не придешь, – подходит она ко мне. Кладет кисть на соседнее кресло. Оглядывает стол. – Голодная?
– Это Марка, – почему-то мне неловко это говорить.
– Понимаю, он весь день на ногах. Тогда найду другое местечко. Хочешь со мной, познакомлю с кем-нибудь?
– Не сегодня, – пока не готова, хочу привыкнуть, посмотреть, как эти люди общаются. Мне всегда важно сначала присмотреться, чтобы ненароком не нарушить какие-либо негласные правила.
– Хорошего вечера. Если передумаешь, подходи, – кажется, упоминание Марка удивительным образом успокаивает мою квартирную хозяйку, будто с ним я под присмотром и точно буду в порядке. Хотя, по факту, так оно и есть.
На небольшом полукруглом подиуме установлен микрофон, рядом на полу – колонки. Из-за разговора с Оливией не успела увидеть, как вошла Сибилл, а теперь беседующая пара людей закрывают ее от меня.
Наконец, они расходятся. Вижу ее. Кажется, это называется когниктивный диссонанс. Марк рассказывал мне об удивительной, мистической девушке, почти ведьме, которая проникает в душу. Я и представляла себе бледное, утонченное создание в готическом платье в пол, может даже с вуалью и непременно помадой насыщенного винного цвета и драматическими ресницами-паучками. Может, она еще не подошла?
Но девушка подходит и пальчиком пробует микрофон. И я понимаю, что это действительно она. Та незнакомка, которая вчера спрашивала, не нужна ли мне помощь. В тех же джинсах-бойфрендах, белой футболке и поясной сумке. Правда, помада у нее ярко-алая. Но в остальном это та простая девушка, которая вчера искренне беспокоилась, все ли у меня хорошо. И это – та самая мистическая поэтесса Сибилл, о которой восторженно отзывались и Марк, и Оливия.
Марк ставит позади микрофона барный стул, не стену облокачивает акустическую гитару. Опускаю глаза на нетронутый бисквит. Бокалов по-прежнему нет – Люси бегает между другими столиками, принимая заказы.
– Я вернулся, – улыбается парень, пододвигая кресло ближе к моему. – Конечно, не культурно так наедаться, когда перед тобой человек выступает в живую, но Сибилл меня прощает.
Он садится, берет приборы, пододвигает тарелку и останавливается:
– Пьем по очереди, из горла?
– Люси забыла бокалы, пошла за ними и…
– И с концами, понял. Сейчас принесу.
Через пару минут он возвращается с бокалами, открывает вино и наливает нам.
– Хороший выбор, – пробует и кивает мне. Затем приступает к ужину. Я продолжаю тихонько ковырять свой бисквит и понимаю, что нужно было взять что-то более сытное или объемное, чтобы растянуть на весь вечер. Марк поднимает взгляд и внимательно смотрит на меня. Затем пододвигает салат ко мне:
– Попробуй. За приборами не пойду, но у тебя еще ложка чистая. А сыр на двоих.
– Читаешь мысли?
– Я же официант. Видеть голодные глаза – моя обязанность. Только решайся быстрее, а то сам все съем.
В первую секунду хочу отказаться, но вспоминаю, как сожалела вчера, и с радостью соглашаюсь. Быстро съедаю почти треть – салат и правда очень сытный, с картофелем, мясом и грибами. Только холодный, но может, он таким был сразу.
– Спасибо, – отодвигаю тарелку и возвращаю к себе десерт.
– Пожалуйста. С десертом можешь не торопиться – вечер длинный.
– Кстати, когда все начнется.
– Через три минуты, как и положено, – ныряю в сумочку за телефоном. Действительно, еще не время. Наверное, показалось, что все затягивается, потому что пришла за час. Возвращаюсь к десерту.
Гул голосов резко замолкает. Тишина. Поднимаю глаза – Сибилл стоит на сцене с микрофоном в руке. Откладываю вилку, и вся превращаюсь во внимание. Мне по-прежнему не верится, что это – та самая, удивительная и мистическая поэтесса. И тут происходит превращение. Она закрывает глаза, делает вдох. А затем смотрит. Безумно, и в то же время максимально осознанно. Медленно переводит глаза с одного на другого, ловит взгляд каждого. Доходит до нас. На секунду перестаю дышать. Мурашки. Словно и правда ведьма. И тут слышу ее голос, она начинает читать стихи, не отводя от меня взгляд:
Мы полюбили тени от людей,
И след ноги на гальке и песке.
И фотографии давно минувших дней
Как память о прижившейся тоске…
Она говорит обо мне! Я чувствую это. Это не может быть ложью. Это я когда-то любила. Это я храню и лелею воспоминания. Это мое сердце каждую секунду сжимает тоска по той огромной любви, которая была раньше. И которой больше никогда не будет. Она смотрит на меня, но я ее почти не вижу. Как вчера. Все будто в тумане. Слезинка стекает по щеке, и мир становится четче.
Ее голос затихает. Кажется, я не дышала. Люди апплодируют. Мои руки тоже ударяются друг о друга, но будто самостоятельно. Чья-то ладонь на плече. Поворачиваю голову, но будто не узнаю человека. Словно все это – сон, мираж, химера. Словно только что мне показали кусочек чего-то большего.